autour d'un macaron ○ basile

C’était un rendez-vous bien peu commun auquel se rendait Basile, ce matin là. Il n’y avait que quelques jours qu’il était rentré de Londres, profitant d’un aller-retour de Nausicaa en Allemagne pour retrouver son chez-lui, ne serait-ce que pour quelques temps. Paris lui avait manqué. L’odeur des croissants chauds qui lui chatouillait les narines à chaque boulangerie qu’il croisait sur son chemin ; les passants pressés, qui se hâtaient vers leur lieu de travail ; sur le même trottoir, des touristes et des flâneurs, qui au contraire, prenaient leur temps et s’émerveillaient de tout.

Tout cela lui avait manqué, pendant ce mois de mai passé à Londres. La présence de Nausicaa, bien sûr, le réjouissait suffisamment pour qu’il ne ressente pas trop le mal du pays, mais il ne s’était pas encore fait à la vie dans la capitale anglaise. Ses amis étaient à Paris, son travail aussi. Il s’était renseigné auprès de différents éditeurs de journaux londoniens, pour voir s’il pourrait éventuellement y trouver du travail ; mais ses recherches n’avaient pas été très concluantes. Son accent français avait eu tendance à amuser ses interlocuteurs, qui ne prêtaient pas vraiment attention à ce qu’il leur racontait, et finissait par lui proposer un poste qui n’avait rien à voir, ou bien par lui promettre de le recontacter. Il ne se faisait pas trop d’illusions. Pour autant, il ne concevait pas sa vie sans Nausicaa. Londres était son rêve, et il voulait la soutenir autant qu’il le pouvait et l’aider à le réaliser. Mais il ne pouvait s’empêcher de se demander ; où était sa place, dans tout ça ?

Sortant de la poche de son manteau la petite carte où était inscrite l’adresse du salon de thé, Basile vérifia qu’il se trouvait au bon endroit, avant de pousser la porte. La petite cloche tinta, et il pénétra dans le lieu, qui semblait à première vue fort chaleureux. Un homme, la quarantaine, cheveux bruns un peu hirsutes, pas vraiment rasé de la veille mais tout de même plutôt propre sur lui, se leva de sa chaise et vint à sa rencontre.

« Monsieur Armand ! Un plaisir, un véritable plaisir. Enchanté, je suis Cyrus Delarue » Basile serra la main qui lui était tendue « Je suis bien heureux de vous revoir dans notre belle capitale et je vous remercie d’avoir accepté de me rencontrer. Je me flatte d’être friand de votre plume. »

« Tout le plaisir est pour moi Monsieur Delarue. Je dois bien admettre que vous avez attisé ma curiosité ; vous n’êtes guère rentré dans les détails dans le mot que vous m’avez fait parvenir. »

Son regard tomba sur l’assiette de macarons qui trônait sur la table, et il laissa échapper un sourire. Ce Monsieur Delarue était apparemment bien renseigné sur lui. Cela ne l’étonnait pas plus que ça, lui aussi s’était un peu renseigné sur son interlocuteur, et il avait appris que ce dernier exerçait en tant que détective privé dans la capitale. Il n’avait fait que rendre honneur à sa profession.

Basile pris place à la table, devant l’assiette de macarons.

« Magnifiques, vraiment magnifiques... »

Il se saisit d’une petite merveille, qu’il porta aussitôt à ses lèvres. Il croqua à pleine dents dans le petit gâteau et se laissa quelques instants pour profiter des douces saveurs qui comblaient déjà ses papilles. Cyrus avait bien choisi le salon de thé, c’était une adresse dont il ne manquerait pas de se souvenir. Une fois le premier macaron terminé, Basile reprit la parole (ainsi qu’un autre macaron) :

« Alors dites-moi… je peux vous appeler Cyrus ? De quoi souhaitiez-vous vous entretenir avec moi ? Vous avez toute mon attention. »

Basile esquissa un sourire à la petite pique de son interlocuteur adressée à leurs voisins d’outre-manche ; il ne se permettrait pas de renchérir, encore moins maintenant qu’il envisageait sérieusement de s’installer là-bas, mais au fond, il était assez d’accord avec Cyrus. Certaines différences culturelles étaient indéniables, et force était de constater que pour le moment, son talent n’était pas vraiment reconnu en Angleterre. Les choses étaient plus simples dans sa ville natale, où il connaissait tout le monde et savait exactement à quelle porte toquer en cas de besoin.

Reprenant un air sérieux, Cyrus se pencha vers lui, tout en jetant un coup d’œil aux alentours pour s’assurer que personne ne prêtait trop d’attention à leur conversation.

« Voyez-vous, Monsieur, je suis en quête de vérité. Il s’agit là non seulement de mon métier mais aussi d’un trait de ma personnalité. Et je me flatte de savoir reconnaître des gens de la même trempe que moi. Et je pense, Basile, que vous êtes un de ces hommes qui aiment la vérité. Moi, ce que je souhaite, c’est exposé la vérité au grand jour, dévoilé au monde entier ce qui lui a été caché pendant des années. Au dépends de bien des risques bien entendu. »

Basile prit une gorgée d’eau pour laisser aux mots du détective le temps de s’imprégner dans son esprit. En quête de vérité oui, assurément. Le Parisien n’était pas du genre à se contenter de demi-réponses à ses questions. Il lui fallait la vérité, oui, pleine et entière. Et ses expériences récentes avaient jeté un éclairage nouveau sur cette notion. Depuis sa rencontre avec Mil, qui avait fait irruption dans son appartement pour l’interroger au sujet de mystérieux « manteaux noirs », et la conversation avec l’un d’entre eux qui avait suivi, Basile avait fait de nombreuses découvertes sur les sombres rouages qui animaient leur monde. Les pièces d’un puzzle qu’il ne parvenait pas à résoudre s’étaient accumulées, jusqu’à ce que Nausicaa, si précieuse Nausicaa, lui apporte la clé de l’énigme. Elle avait partagé avec lui tout ce qu’elle savait. Les Noés, les Akumas, les Exorcistes. La Guerre Sainte et ses enjeux dantesques, dont la plupart des gens ne soupçonnaient même pas l’existence. Le concept de vérité avait, depuis ce jour, pris pour Basile une toute autre dimension.

Nul besoin d’interroger Cyrus ; son regard suffisait à convaincre Basile que lui aussi avait parfaitement conscience des dangers qui guettaient celui qui s’intéresse de trop près à ce genre de mystère. Peut-être même encore plus que lui, qui après toutes ces révélations, s’était surtout rendu compte de l’étendue des choses qu’il ignorait.

« Avant de vous parler plus honnêtement, Basile, j’ai besoin de savoir si vous partager ces idéaux. Dans le cas contraire, il m’aura été un plaisir de vous rencontrer, mais cette collaboration s’arrêtera là. »

« Cher Cyrus, nous sommes sur la même longueur d’ondes. » il appréciait le franc-parler du détective ; pour le genre de mystère dont il était question, ils ne pouvaient se permettre de tourner autour du pot. « J’ignore quelle est l’étendue de vos connaissances concernant.. » la guerre sainte ? La face cachée du monde ? Il opta pour une formulation plus neutre, qui le protégerait davantage si jamais leur conversation parvenait à des oreilles mal intentionnées « cette vérité que vous évoquez. Mais si vous êtes aussi sérieux que vous le dites, vous prenez un énorme risque en me rencontrant aujourd’hui, n’est-ce pas ? Rares sont les vérités cachées sans raison. »

Il ignorait beaucoup de choses, certes, mais il pressentait bien le danger qu’on courrait à trop s’intéresser à ce genre de questions. Il n’avait pas vraiment envie qu’on retrouve un beau jour son cadavre au fond de la Seine, ou bien chez lui, baignant son sang, une balle fichée à l’arrière de la tête. C’était généralement le sort que l’on réservait aux journalistes trop curieux, qui avaient posé trop de questions sur des sujets trop sensibles. Jusque là, Basile s’était toujours débrouillé pour rester du bon côté de la ligne ; mais il sentait bien que s’il envisageait une collaboration avec Cyrus, ce n’était pas seulement sa réputation qui serait en jeu.

Une pensée lui vint au sujet de Nausicaa. Que ferait-il si on venait à la menacer, elle ? Devrait-il la prévenir avant, lui demander son autorisation ? Mais Nausicaa venait d’ouvrir sa boutique, elle n’avait certainement aucune envie de s’embarquer dans ce genre d’aventure. Ne pas écouter Cyrus jusqu’au bout reviendrait à se trahir lui-même ; il en était hors de question. Il ne quitterait pas ce salon de thé avant d’avoir entendu le détective et posé toutes les questions qui lui viendraient à l’esprit. Mais s’il acceptait de collaborer avec lui … quels seraient les sacrifices auxquels il devrait consentir ?

« Parlez-moi de vous, Cyrus. Qui vous êtes, comment vous en êtes arrivé à enquêter sur des mystères qui semblent si dangereux. Je veux tout savoir. »

Ils se ressemblaient beaucoup, Cyrus et lui. Malgré leur différence d’âge, il y avait quelque chose dans le regard du détective qui rappelait à Basile ses propres rêves de réussite, de grandeur, de vérité. Son désir brûlant, cet impératif qu’il ressentait au plus profond de lui même, de renverser la table, de comprendre le hasard et trouver un sens à cette vie, emprunter un chemin différent de celui qui avait été tracé pour lui au moment de sa naissance. Vaincre ce déterminisme était la raison de vivre du jeune Parisien, et il ne faisait aucun doute que Cyrus était lui aussi un homme de cette trempe. Un individu improbable, un original qui se lançait dans une quête qui le dépassait de très loin. Basile lui accordait toute son attention.

« Et bien … Je me nomme Cyrus Delarue, humble détective parisien depuis maintenant plus de vingt-ans. J’ai eu la chance de me marier avec une femme merveilleuse et d’un caractère particulièrement fort. Elle n’était pas de celle qui se laisse abattre par le destin … plutôt à se relever, qu’importe le poids sur ses épaules et à se battre contre sa propre destinée pour obtenir ce qu’il désirait. »

Cette description n’était pas sans lui rappeler quelqu’un d’autre, mais ce n’était pas vraiment le sujet. Les mots de Cyrus laissaient déjà entrevoir la suite de l’histoire, et Basile craignait qu’elle ne soit pas des plus heureuses. Les yeux du détective se fermèrent, comme pour le protéger de souvenirs douloureux.

« Malheureusement, la vie me la repris non sans un combat acharné. Mais même la plus courageuse des femmes est obligé parfois de plier le genou face à la maladie. Elle me laissa cependant un fils que j’aime tendrement. Un véritable petit rayon de soleil, à mon humble avis ! Mais … et bien, tous ces éléments de ma vie font que je ne peux plus faire marche arrière. »

Basile hocha la tête, désolé pour son interlocuteur. Du haut de ses vingt-cinq ans, il ne pouvait sans doute pas réaliser pleinement à quel point Cyrus devait tenir à son fils, seul héritage laissé par sa défunte épouse. Restait à savoir comment s’articulaient ces différentes informations, et quel rôle tenait le fils dans la folle quête de son père.

« Voyez-vous cher Basile … L’Humanité a toujours été les pantins des plus grands … Comme si les dés étaient faussés, nos décisions ne nous appartenant pas véritablement. Nous ne sommes que les outils pour que d’autres puissent atteindre leurs objectifs … Mon but est très simple : je veux rendre à l’Humanité ses dés, je veux que toutes les cartes soient entre ses mains pour que l’Humanité puisse choisir seule de son destin. Pas de manipulation, pas de mensonges … Juste les faits, la vérité sur cette guerre qui se passe dans l’ombre et qui écrit notre histoire à notre place. »

Cette guerre qui se passe dans l’ombre. Enfin, les mots étaient prononcés. Basile tendit une main vers l’assiette de macarons, seulement pour tâter la surface blanche et froide de l’assiette en céramique, sur laquelle il ne restait que des miettes. Un instant de consternation – était-ce vraiment lui qui avait englouti tous les macarons, sans même s’en apercevoir ?- puis quelques secondes de silence, le temps que les mots du détective fassent leur chemin dans la tête de Basile. Et Cyrus de conclure sa tirade :

« J’ai le pistolet, je n’attends qu’une chose, avoir la balle pour le charger et tirer. »

Basile planta son regard dans celui, si semblable, du détective. Et c’est avec un ton sérieux qu’on ne lui connaissait pas beaucoup qu’il répondit ;

« Comment puis-je vous aider, Cyrus ? »

Il n’y avait pas davantage de temps à perdre en bavardages. Les propos, la personne même de Cyrus, avaient fini par le convaincre qu’ils jouaient dans la même équipe. Il ignorait comment le détective avait réuni suffisamment d’informations à son sujet pour lui accorder sa confiance  - il s’agissait là d’un secret professionnel, sans nul doute – mais leurs efforts convergeaient dans la même direction, Basile n’avait aucun doute à ce sujet.  

« En fait, nous devrions peut-être avoir la suite de cette conversation dans un endroit plus tranquille. Je peux vous proposer mon appartement, qui n’est pas très loin… ou bien votre bureau, si vous préférez ? Vous devez forcément avoir un bureau. Un cabinet ? Une agence ? Enfin, vous avez compris l’idée. »

Joignant les gestes à la parole, Basile se leva de sa chaise, pris son manteau, et pendant qu’il l’enfilait, fit signe à un serveur qu’il prendrait une boîte à emporter de ces délicieux macrons. Une boîte de 12 s’il vous-plaît. Puis ils quittèrent le café, pour rejoindre un endroit où des oreilles indiscrètes ne risqueraient pas d’écouter leur conversation.

Une boîte de macarons sous le bras, Basile suivit son partenaire dans la direction indiquée par celui-ci. Son cœur battait fort dans sa poitrine ; il sentait bien que qu’accepter un partenariat avec le détective ne serait pas sans conséquences. Cette histoire de guerre cachée était loin d’être anodine, et ils avaient intérêt à se montrer prudents s’ils ne voulaient pas se retrouver dans des situations franchement dangereuses.

Et pourtant, Basile n’avait aucun regret. L’adrénaline, l’appel de l’aventure, le mystère et le danger, tout cela lui parlait, résonnait au plus profond de son être. Cyrus avait vu juste ; il n’était pas homme à se défiler devant le danger.  Risquer sa peau pour percer les secrets de ce monde : si c’était le prix à payer, ainsi soit-il. Parce qu’une vie sans danger ne vaut pas la peine d’être vécue ; c’était sa conviction.

Mais c’était sans compter la petite voix dans sa tête qui lui susurrait ; Et Nausicaa dans tout ça ?

« Je possède un bureau dans le cœur de Paris. Un endroit très agréable où je reçois mes clients et où je centralise les informations que je possède … Une agence aurait attiré bien trop l’attention. Après tout, un détective se veut d’être discret et de posséder toutes les ressources nécessaires pour s’échapper rapidement si le besoin s’en fait ressentir. »

Basile hocha la tête, cela faisait sens. Lui-même devrait songer à sécuriser son appartement, s’il prévoyait de se reconvertir en agent secret. Pardon, détective. Dans le cas de Cyrus, la frontière entre les deux était floue. Ce dernier d’ailleurs, se tourna vers lui pour lui annoncer, avec un sourire :

« Je vous aurais bien proposé une association définitive, mais avec vous vivant sur le sol d’Albion, cela serait bien trop compliqué à mettre en place. »

Avec lui vivant sur le sol d’Albion. Trop compliqué à mettre en place.

« Ce n’est pas définitif. »

Lui-même était surpris par le ton assuré de sa réponse. Pas définitif ? et il voyait le regard vairon de Nausicaa se poser sur lui, il imaginait ce regard se voiler, les larmes apparaître au coin de ses yeux. Ce regard s’emplir d’une multitude d’émotions ; la tristesse, la colère, la déception ; l’amour, malgré tout. Il ne voulait pas la trahir, il ne voulait pas l’abandonner.

Il ne voulait pas vivre à Londres.

Il voulait vivre avec Nausicaa.

Il voulait suivre Cyrus.

Il voulait la protéger.

Il voulait la vérité.

Il voulait rester à Paris.

Basile, qui ne souhaitait pas s’étendre davantage sur le sujet, garda le silence. Si Cyrus était venu le voir, c’est qu’il sûrement parce qu’il avait besoin d’aide. Il avait besoin de quelqu’un de compétent, de quelqu’un qui saurait protéger ses secrets. Basile voulait être cet homme-là.

C’était l’occasion d’une vie.