I walk in your footsteps. [PV. Nína Siríussdóttir]

RUSTY & NÍNA ”

« I walk in your footsteps. »

Oslo, la « Terre des Dieux ». À en suivre l’appellation de la capitale norvégienne, c’est en ces lieux que le Mythe devrait trouver ses aises. Brille la crinière de Skínfaxi se dessinant au ciel. L’aube venait éclairer le paysage, et réchauffer les premiers habitants se baladant dans les rues de la ville. En effet cet hiver là s’annonçait rude, les caresses de Sól peinaient à faire fondre l’épaisse couche de neige qui recouvrait le pays. Les arbres s’habillent de givre, les eaux de Pipervika sont pour leur plus grande partie recouvertes par une fine couche de glace, et le cri des mouettes résonne dans la cité. Elles s’attroupent sur la glace dès que celle-ci se brise pour laisser place à l’eau gelée, quand d’audacieux norvégiens osent fouler la surface figée par le froid. Faisant face à la baie osloïte, l’horizon miroite dans son regard nébuleux ; alors l’eau glaciale y vient peindre de bleu dragée ces pupilles habituellement ambré. C’est assis sur un banc qu’elle se tient depuis la première lueur du jour : la jeune femme que le mythique souvenir de Noé hante. Le teint blafard, les paupières brunis, une fragilité supposée ; elle n’a rien d’une fille de Freyja, cachée sous son long et large manteau. La Cendrée appréciait particulièrement ces moments de quiétude devant là cette beauté naturelle de Norvège, pays lui rappelant vaguement ses origines. Précieux instants, ayant pour seule compagnie la Solitude tant désirée. « Sjáið það… » Un soupir. Un rêve. Un mythe. Dès lors elle quittait le banc et ses mots disparurent aussitôt dans la brume de ce Neiflheim ; le Royaume des Glaces. Éternel palais des midgardiens morts de maladie ou de vieillesse. Palais où devait aujourd’hui se tenir l’âme de Nína, fille de Siríus, fils de Þjóðbjörn. Y régner au côté de ses ancêtres, à jamais. Elle devait son salue au Mythe. Elle le savait. Malgré toute la rancœur qu’elle éprouvait envers ces êtres. Cet être. Elle était encore debout, là, à admirer ce décor. Si fascinant, si naïf. Par moment elle s’en voulait de vivre cette nouvelle vie ; elle devait mourir ce soir-là et tel devait être son destin. Pourtant, à cet instant fatidique, elle priait. Vivre à tout prix. Mais à présent, alors que ce qui fut son dernier vœu s’était réalisé, par moment elle regrettait : vivre à tout prix certes, mais pas cette nouvelle vie qui n’était plus vraiment la sienne. Néanmoins il lui suffisait d’un souvenir pour qu'aussitôt se redresse son menton. Les yeux au Ciel, elle continuait de prier, comme elle le fit ce soir là. Son avenir alors était celui de renaître en tant que Noé ? Si les Cieux l’avaient souhaité ainsi, tel était réellement son destin. Il était écrit ; elle devait le suivre, aussi sombre soit-il. Il ne la mènera pas toujours là où elle voudra aller, mais simplement là où elle le devra. Le temps passait et elle le réalisait ; renfermée sur elle-même depuis sa transformation, elle passait son temps en compagnie du silence, à méditer sur son sort. C’était pour elle une échappatoire à ce qui lui apparaissait comme une véritable prison : l’Arche. Elle s’y était réveillée un matin, enlevée à un passé auquel elle n’avait plus accès ; depuis elle ne faisait que la fuir, voyageant seule dans ses souvenirs, dans la méditation. Dans l’aigreur grandissante. Ou comme elle le faisait aujourd’hui, venue chercher sa liberté ici en terre de Norvège. Avançant dans la neige, elle fixe son châle de laine. La jeune femme le tenait dans ses mains, le serrant entre ses doigts, humant son doux parfum de holtasóley. Plongeant dans ses souvenirs. L’espace d’une seconde, le temps s’était arrêté. Mais dès l’instant suivant, il reprenait son cours. Alors qu’elle s’éloigne de la ville pour s’enfoncer dans les bois, elle aperçoit soudainement une forme enfouit dans la neige. Quittant sa mémoire et intriguée, La Fauve marche aussitôt dans sa direction jusqu’à reconnaître un enfant : sans attendre elle se hâte à ses côtés. Elle s’étonnait presque de cette réactivité ; auparavant elle était une grande sœur protectrice et malgré sa résurrection, elle le restait. C’était un jeune garçon, pas plus âgé qu’Æsa. Il était si légèrement vêtu ; ainsi c’est instinctivement que Nína se résolu à l’enrouler dans son précieux châle, le serrant dans ses bras. « Heyrðu, lítill… Fá upp ! » Inconscient et totalement frigorifié. Elle se demandait ce qu'il pouvait bien faire ici. Le portant, la Cendrée s’empressa alors de l’emmener avec elle à l’auberge la plus proche, où il trouverait confort et de quoi se réchauffer dans un lit. Pourvu seulement qu’il n’était pas trop tard.

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L'Yggdrasil teintait le ciel migardien d'argent et ses feuilles, si blanches que la pureté même les jalouserait, venaient se poser son épaule. Par ailleurs, cette pureté s'ancrait dans le visage de l'enfant qu'elle tenait fermement au creux de ses bras. L'air si doux et fragile : sans doute l'était-il. Et c'est pourquoi Nína le réchauffait du mieux qu'elle le pouvait ; mais cette neige qui tombait à nouveau n'était plus vraiment désirée, aussi belle était la vision qu'elle pouvait offrir à la jeune femme. Tout ce qu'elle devait s'empresser de faire à cet instant, c'était emmener ce jeune garçon dans un endroit où plus que sa chaleur corporelle conviendrait afin de lui éviter une hypothermie qui serait fatale. En attendant, prenant route vers l'auberge la plus proche, elle l'enroulait dans son châle. Un châle si particulier aux yeux de Nína, emplie de souvenir, comme si chaque fil de laine était un fragment du passé : il y a des années de cela, ce même habit de laine venait recouvrir les épaules d'Æsa dans une situation qui s'apparentait à ce que vivait aujourd'hui la Cendrée. Un après-midi de décembre où comme en ce jour, les plaines de Reykjavík s'était habillé d'un étincelant manteau blanc. Le destin voulu que la cadette aux boucles blondes, alors à peine âgée de 5 ans, s'égare dans les bois avoisinant la ferme islandaise, avec pour seul guide sa curiosité ne demandant qu'à être assouvie. Après maintes recherches, au temps passé comblé d'inquiétude et d'idées saugrenues traversant son esprit quant à ce qui avait bien pu arriver à sa petite sœur tant chérie, Nína la retrouvait, évanouie au creux d'une vieille souche d'arbre. Et le réflexe qu'elle eut à ce moment là fut le même qu'aujourd'hui : ce vieux châle que Fönn tricotait des années auparavant pour sa première fille couvrait à cet instant le petit corps d'Æsa. Alors l'enfant que la Solitaire à la chevelure ivoire trouvait dans ce jardin de Bertha, inconscient et tant frêle, comment ne pouvait-il pas lui rappeler sa chère petite sœur? Elle se redressait, partant en lieu sûr pour ce jeune garçon. Seules les bruissements de la neige craquant sous les pas décidés de la jeune femme, ainsi que le chant du merle au petit matin, venaient étirer le calme qui régnait en ces bois. Et la Fauve s'en régalait. Ô combien elle pouvait se complaire du silence, la quiétude que lui apportaient ces lieux ouverts aiguillés par la Nature, cette même Nature qui cajolait son ancienne vie. Ô combien cette vie lui manquait. « Es-tu... » Faiblement prononcé. Presque inaudible. Alors qu'elle regardait droit devant elle guettant une fumée de cheminée, aussitôt la concernée baissa la tête. Il la fixait, les yeux vaguement ouverts, mais suffisamment pour entrevoir la couleur de ses pupilles. Azurs. D'un bleu infiniment profond, infiniment profond comme lui semblaient les baies islandaises de son enfance. Décidément, la mélancolie signait cette journée en Norvège, où la fraîche descendante de Noé plongeait dans ses souvenirs à tout ce qui paraissait comme une relique d'un passé oublié. « ... Un ange ? » La comparaison penchait pour des traits facétieux ; intérieurement, elle souriait, d'un sourire attisé par l'ironie. Moi, un ange? Songea-t-elle. Si seulement il savait. Le sang du Démon coulait en ses veines, et malgré elle, elle voyait son âme drainée dans les sombres couloirs du Helheim. En revanche, l'enfant qu'elle serrait contre son buste charnu avait tout l'air du plus innocent des chérubins. Nína continuait à le regarder, tandis qu'il empoignait mollement son châle, comme dans un dernier souffle de vie : sitôt il perdit à nouveau connaissance, assommé par le blizzard. Le maintenant fermement contre son manteau, elle saisit délicatement sa petite main qui l'instant précédent s'était dressée vers elle. Elle était gelée, ainsi ce contact spontané venait quelque peu lui redonnait des couleurs. La jeune femme accéléra alors le pas, traversant le sentier à vive allure, et bientôt une vieille bâtisse de pin noir apparaissait dans son champ de vision. La fumée qui en dégageait laissait déjà la jeune femme fantasmer pour un lit chaud au coin du feu, où non elle mais l'enfant viendrait s'y revigorer. Car naturellement le froid avait ses effets chez Nína, elle restait non moins humaine malgré le bouleversement qu'elle avait vécu, et qu'elle vivait encore ; cependant l'environnement dans lequel elle grandit lui permettait d'y résister davantage. Et vraisemblablement, on ne pouvait guère en dire autant pour l'enfant que le Mythe sortait d'une mésaventure frôlant le trépas. Une vieille femme tenait cette petite auberge. Ce n'était pas le « grand luxe », mais Nína n'en demandait sûrement pas plus. L'aubergiste norvégienne proposait au duo une chambre où siégeait un lit, aux côtés d'une petite table de nuit. Un vieux rocking chair était placé devant une cheminé offrant à ce logis de petite fortune tout le réconfort du monde. Une si douce chaleur s'échappait des flammes, la jeune femme en sentait son échine frissonner dès l'instant où elle pénétrait dans la pièce. Sur l'heure elle installa délicatement le jeune garçon dans le lit, le couvrant jusqu'aux oreilles, puis alla se reposer au creux de la chaise à bascule. Alors pris place la patience.

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Au dehors, il continuait de neiger, les flocons semblaient venir de toutes les directions. Cet hiver et la guerre sainte résonnaient comme le Fimbulvetr, ces innombrables guerres durant lesquelles le frère tuera le frère. L'âme de la Skjaldmö s'évaporait à la chaleur des flammes, dansant sous un regard éteint et pourtant si perçant. Nína fixait la cheminée, et le Fripon trompait son ouïe au son des crépitements du feu. Le Ciel s'obscurcira, La Terre sombrera dans la Mer, Les étoiles resplendissantes disparaîtront du Ciel, La fumée tourbillonnera, Le Feu rugira, Les hautes flammes danseront jusqu'au Ciel. Dans les flammes de la cheminée, le Géant de feu Surt lève son épée de lave et répand sa chaleur dans le veine du Divin Odin, donnant au combat l'allure d'une danse macabre. La dompteuse, qui était assise dans le vieux fauteuil à bascule, revoyait les scènes des mythes de son enfance en se remémorant un vieux poème de la Völuspá. Perdue dans ses songes, elle se risquait à trahir le maître des lieux, lorsqu'un toussotement vînt briser le Silence. Ce genre de tracas était inévitable, elle dût vite apprendre à les supporter ; ce mal l'avait foudroyée si jeune qu'elle s'en sentait presque vieillie. Cela faisait de longs mois qu'elle vivait avec sa maladie et sa résurrection en tant que descendante de Noé, bien que salvatrice, ne lui avait pas épargné ces douleurs. Un compromis. Ainsi on lui redonnait vie au prix de souffrances sans limites. Malgré tout, la jeune femme demeurait toujours imperturbable. Si la Fierté qu'elle héritait de ses ancêtres vikings y avait son influence, elle était moindre face à une douleur bien plus importante qui venait couvrir la sensation de la maladie. Celle ci était là la mosaïque des milliers de sentiments qui se bousculaient dans sa poitrine : le remord mêlé à la résignation, un triste espoir aux couleurs de l'aigreur... Chaque battement du cœur était tel le spectre d'un souvenir, et que celui-ci fut triste ou joyeux, le tourment était le même. À chacune de ces pulsations, elle revoyait ces images ; ces images d'un soir où sa première vie s'éteignait au rythme du soleil couchant. Un soir où la Cendrée lui fit face, à Elle, la sombre porteuse du funeste Destin. Nína vit la Mort mais la Mort ne vit pas Nína. C'est aussi à cette instant qu'elle aperçut – pour ce qu'elle croyait être la dernière fois – les visages des êtres si chers à son cœur qui formaient sa famille. Du bout des doigts, Fönn lui effleurait les joues, aussi tremblante que pouvait l'être la mourante. La chaleur de la chair de la mère se mêlait à celle des larmes de sa fille, elle pourtant si froide comme la Mort l'était. Depuis, les sensations de ces derniers contacts ne la quittaient plus : elle s'en raccrochait, à la fois lucide et soumise à ses obsessions ; elle refusait de les abandonner. Elle revoyait aussi sa douce Æsa, au son lui déchirant le cœur qu'étaient ses lamentations, la main tendue vers son aînée, effrayée par la Mort qui prenait possession du corps sa sœur. Elle revoyait son visage, à la fois emplie de tristesse évidente et d'incompréhension enfantine. Si le regret se frayait un chemin dans le cœur de Nína, il était celui de n'avoir pu les serrer dans ses bras une dernière fois, elles, sa jeune sœur, sa douce mère... et Siríus. Siríus. Ce prénom résonnait sans cesse dans sa tête, c'était comme si son regard perçant continuait de la foudroyer. La dernière fois qu'elle vit son père, il la fixait, stoïque, presque insensible. La crainte se lisait à peine sur son visage : l'amour et la compassion restaient – volontairement – cachés, la face figée, incapable de laisser paraître la moindre émotion. Et Nína le fixait, la vue brouillée, l'espoir lui laissant vivre cette vie quelques secondes de plus. Elle qui l'appelait du regard attendait une quelconque réponse de son père, mais il n'en fut rien ; il se tenait immobile au devant du lit, de marbre. Mais la jeune femme n'était pas dupe, elle connaissait aussi bien son père que lui pouvait la connaître : son absence de réaction était la plus belle des réponses qu'il pouvait lui donner. Pourtant, elle décela à cet instant une étrange fausseté, et elle ne savait se l'expliquer, elle pensait même se tromper. Elle, qui a toujours fait preuve d'un grand flegme et d'une grande force, aussi impénétrable qu'austère ; qui avait toujours l'habitude de protéger les êtres chers, tout en restant humble, elle n'était pas de ces bonnes gens faible et dépendant - elle ne portait pas le surnom de « Skjaldmö » sans raison... Malgré tout cela, ce qu'elle pouvait se sentir minuscule au côté de son père. La femme confiante et maternelle qu'elle était redevenait la fillette fragile et dépendante de la protection de son père lorsqu'elle était avec lui. Elle le vénérait ; comme honteuse de lui imposer sa présence, mais si fière et honorée de pouvoir la partager avec lui. Pour toutes ses raisons, lorsqu'elle le vit au pied de son lit, elle douta. Avec le recul, durant ses méditations dans l'Arche, la seule explication qu'elle trouva à ce mystère fut qu'il savait. Il savait que ce n'était pas la dernière fois qu'il la verrait. Il savait que la Mort la fuirait. Mais comment? « Où... Où suis-je ..? » Prisonnière de ses pensées, Nína n'avait pas entendu le jeune garçon se réveiller ; prise de cours, elle-même se surprenait à s'être laissée surprendre – ce qui ne lui ressemblait pas du tout. Les preuves étaient là : ce changement de vie l'avait tellement troublée et il lui était pénible de s'y accommoder. Mais qui pouvait le lui reprocher? Après avoir subi tant de bouleversement en une si courte durée, peu de personne en ce monde serait resté aussi solide que la jeune femme l'était. Pour autant, l'islandaise revînt aussitôt à elle, gardant le visage figé, impassible. Sur la seconde, elle se retourna vers l'enfant, croisant à nouveau son regard azuré. « Je t'ai trouvé, commença-t-elle, dans un anglais très approximatif, teinté de son accent scandinave – sa voix grave mais si douce semblait résonner dans la pièce. C'était encore une langue trop inconnue pour elle qui ne comprenait que très peu l'anglais, mais suffisamment pour comprendre sa question. Elle reprit dans sa langue maternelle : þú varst eins álfur inn í snjóþungt rúminu hans... » La Cendrée s'appuya sur les accotoirs du fauteuil sur lequel elle était installée et se leva dans un mouvement naturellement subtil, féline. Attrapant la carafe d'eau et le verre posés sur la table de nuit, elle vînt s'installer au chevet du garçonnet ; le surplombant, ne tarda pas à remarquer les brûlures sur ses mains. Elle voulait croire qu'il s'agissait là d'un accident de travail – il n'était pas rare en ces temps de voir des orphelins risquer leur vie contre quelques pièces ou un peu de pain –, mais il n'avait indéniablement pas l'air d'être l'un de ces pauvres enfants. Elle s'imaginait diverses raisons des plus logiques aux plus improbables afin d'éviter de se l'admettre, mais c'était inéluctable : ces marques étaient les signes d'une Innocence, elle avait ressentie cette présence dès leur rencontre et ne s'était donc pas trompée. Sur l'instant, son sang bouillonna. Durant une seconde elle sentit son regard changé, ses pupilles dilatées, saisie d'une soudaine envie belliqueuse ; mais s'efforçant d'opprimer sa seconde nature – elle était avant tout humaine et tenait à le rester –, l'hôte du Mythe reprit son calme. Aussi courte avait pu être la subite-réaction du Noé, elle ne voulait éveiller aucun soupçon et, de toute manière, n'était pas malintentionnée. « Tu n'es pas d'ici... Son ton restait maîtrisé, bienveillant. C'était plus une affirmation qu'une question. » Nína versa un peu d'eau dans le verre qu'elle apporta aux mains du jeune garçon, continuant à le fixer de son regard pénétrant.

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Elle ne l'avait pas quitté des yeux. Mais son regard n'était en rien menaçant ou distant, comme il l'était souvent en présence d'inconnu – elle n'était que rarement accompagnée, de toute manière. Non, ce regard-là qu'elle posait sur l'enfant était emprunt d'une certaine douceur, aussi imperturbable que bienveillant. En revanche, le jeune garçon détourna les yeux, baissant la tête. La tristesse trahissait ses traits, touchée au cœur, à l'âme-même ; mais loin de la Noé l'envie de le blesser. Ce pauvre enfant n'était pas comme les autres. « Je viens du Royaume-Uni. » Le Royaume-Uni ? Elle n'en connaissait surtout que les villes démentielles ; comme lui avait parue la Londres sous la pluie, où le temps n'avait pas empêché la capitale anglaise de s'animer si vivement que la skjaldmö en avait eu la nausée – en y repensant seulement, elle sentait presque les migraines lui revenir. Ainsi cet ange n'était pas tombé du ciel, mais venait tout droit de la vieille île des monarques. Une réponse bien évasive au goût de l'Islandaise, et il était évident que cette fuite n'était pas innocente. Mais soit, Nína n'était pas inspectrice ni l'enfant coupable, l'heure n'était pas à l'interrogatoire. Il était exorciste après tout, révéler ses origines ne devait pas faire partie de ses habitudes ; et en tant que descendante de Noé, la douce viking ne saurait le blâmer. Qui des deux était le plus secret ? Si le jeune garçon avait été expédié au Danemark sur les ordres de l'Ordre Noir – aussi égaré semblait-il être –, il ne devait pas être le seul exorciste dans les environs ; ou étaient-ils assez fous pour envoyer un enfant seul en mission ? Quoiqu'il en fut, elle devait alors rester sur ses gardes, du moins plus qu'à ses habitudes ; et ce serait chose aisée : la descendante de Noé n'avait pas besoin de présumer la menace de la Congrégation pour cacher la peau grise du Mythe. Humaine dans toute circonstance. « Ekkert að þakka » souffla-t-elle en guise de réponse au timide « merci » du timide britannique, tandis que ce dernier s'hydratait enfin. Nína le détaillait de la tête au pied, et l'apparente fragilité du garçonnet heurta son âme. S'en suivant à l'état dans lequel elle l'avait trouvé, une telle faiblesse n'était que logique, mais il y avait autre chose ; comme si cet incident n'avait été que superflu à le rendre aussi frêle. Soudain, un fracas résonna dans la petite chambre de l'auberge ; les tessons de verre s'étalèrent sur le sol, et bientôt la frayeur de son petit protégé qui venait de briser le récipient s'anima au travers de ses excuses. Il semblait si paniqué ; pensait-il qu'elle allait lui enfoncer la tête dans la cheminée pour le punir ? Sa réaction était disproportionné mais pourtant si sincère qu'elle troubla presque l'imperturbable lionne – qui jamais ne restait insensible face à la détresse d'un enfant. Questions et réponses se bousculaient alors dans l'esprit de l'Islandaise ; notamment sur la nature des traitements que se permettait d'infliger l'Ordre Noir à ce si jeune soldat. In fine, ceux-là ne valaient pas mieux que le Clan Noé, envers qui elle éprouvait tout le mépris du monde. Mais pour l'heure, elle devait avant tout rassurer l'enfant terrorisé. « Svona, svona ! Ekki hafa áhyggjur lítill engill » commença-t-elle par dire spontanément dans sa langue maternelle. Elle attrapa aussitôt ses mains froides pour les serrer dans les siennes, plongeant son regard dans ses iris azurées. Sa voix se fit douce et sereine : « þey... Pas d'inquiétude. » Nína resta ainsi jusqu'à ce qu'il retrouve un semblant de calme, puis se leva pour ramasser le plus de débris possible. Ce genre de situation ne lui était pas étrangère ; avec le temps, Æsa était devenue un spécialiste pour briser les verres, quand son aînée l'était pour cacher les preuves des mésaventures. « Þú dois avoir faim » supposa-t-elle alors qu'elle se débarrassait des derniers éclats du verre. Et même si l'appétit ne l'avait gagné, il devait reprendre des forces. Un peu de lichen pourrait le rendre plus robuste, surtout après être resté autant de temps dans le froid. Mais elle se rendit vite compte que la plante était manquante dans la petite sacoche où elle avait l'habitude de garder quelques herbes médicinales. Elle reprit dans un anglais très vague, mais pas assez pour être incompréhensible : « je vais nous chercher de quoi manger. » Elle retourna vers le fauteuil qu'elle avait précédemment délaissé pour venir au chevet de l'enfant, puis attrapa son châle avant de le poser sur ses épaules. Ni une ni deux, la Fauve était déjà prête à quitter sa cage ; mais si en apparence elle semblait si calme, la confusion régnait dans sa poitrine comme dans ses pensées. Vers quoi s'aventurait-elle ? Elle était une descendante de Noé, et lui un exorciste : une amitié ne leur apportera sans doute rien de bon. Et c'était en songeant au bien de l'enfant qu'elle se posait tant de questions. Peut-être devrait elle lui amener à manger et disparaître avec la brume ? Mais n'était-elle pas humaine avant tout ? Qu'aurait fait ou pensé son père ? La réponse était là, plus limpide que la source de Mímir. La jeune femme soupira longuement, d'un imperceptible soulagement : jamais elle ne soumettra au Mythe. Et c'est bien en tant que simple être humain qu'elle se permettra l'affection du petit ange. Habillée assez chaudement pour supporter de froid d'Oslo – qui n'avait rien à envier au blizzard islandais –, elle quitta l'auberge ; décidée à y revenir.

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Les Cieux s'étaient comme dévêtus, libérés de leurs épais et bas nuages qui avaient apporté la neige sur Oslo, durant toute la matinée. En levant les yeux vers le ciel désormais dégagé, on devinait facilement qu'il était midi – du moins dans les alentours de cette heure-là. Dans les jardins de la Dame des neiges, Sköll pourchassait Sól. La danse de l'astre faisait fondre la poudreuse, et dans chaque flocon luisaient ses rayons chauds ; donnant vie aux ruisseaux. Ses pas foulaient la terre, qui lorsqu'elle n'était pas sous sa couverture d'hiver, se voyait tapissée de feuilles mortes, illgresi et autres conifères. L'apôtre du Mythe s'avançait entre les buissons et les quelques arbres dénudés par le frimas, qui formaient un semblant de bois entre l'auberge qu'elle avait quitté et la capitale norvégienne, qu'elle s'apprêtait à regagner. La vision lui offrait une grâce fantomatique, presque elfique, laissant croire au blizzard qu'une ljósálfr était descendue sur le Midgard. Mais malgré toute sa bienveillance, celle des alfes de lumières, la Vérité voulut que l'éclat plus beaux que le soleil cachât une âme plus noire que la poix ; les Nornes voulurent que Nína fût une descendante de Noé. Avant de retourner au cœur de la ville, elle s'était arrêtée un instant, s'éloignant du chemin afin de récolter les discrets dons qu'offrait la nature. La fine mousse proliférant sur les rochers – peu importe la saison – n'avait rien d'ensorcelant pour qui ne s'évertuait pas à reconnaître ses valeurs. Mais cette faculté là s'apparentait presque à un sixième sens pour toute personne ayant vu le jour et grandit en Islande, et la Cendrée n'échappait pas à cette règle ; c'est pourquoi elle s'était appliquée à récolter le peu de moss qu'elle trouvait. Les plantes médicinale ne seront que bénéfiques pour l'enfant. Puis elle se remit en marche pour atteindre sans tarder le centre d'Oslo. Elle était restée un certain moment dans les bois, et si le temps ne lui était pas compté durant son voyage en Norvège – et simplement en tant que descendante de Noé –, elle ne souhaitait pas pour autant faire attendre son petit irlandais, et ce pour des raisons évidentes. Ce faisant, et pressant le pas, c'est bien assez tôt que les premières cheminées se firent voir à l'horizon. Arrivant discrètement au centre d'Oslo, la Fauve se faufilait au possible dans les rues les moins fréquentées, ou le long de murailles ; comme le fauve progresse en secret dans les broussailles. Sa marche fut alors plus placide, afin de ne pas attirer l'attention. De nature, la détentrice du Mythe n'était pas ce genre de personne à vouloir que tous les regards se posent sur elle, à vouloir briller en société ; c'était même tout le contraire. La discrétion dominait. Cela n'aurait été un secret pour personne, si Nína n'avait pas été un secret pour tout le monde – ou presque. D'ordinaire, elle n'avait pas tant besoin de s'efforcer pour se fondre dans le paysage, notamment en Scandinavie où croiser une femme de sa taille n'a rien de si remarquable. Mais s'en suivant à la présence de l'enfant-soldat, elle tâchait de rester sur ses gardes. Tandis que la jeune femme partait vers le marché, une présence se fit soudainement sentir dans son dos. Quelle surprise ce fut lorsqu'elle découvrit que cette personne, qui avait tiré sur son châle pour signaler sa présence, n'était autre que le garçonnet secouru dans la matinée. Il était bien audacieux, ou inconscient, d'affronter le froid dans son état. Elle le vit lui tendre un petit paquet enfermant des gâteaux qui semblaient pour le moins appétissants. « Ce... C'est pour vous. Pour... Pour vous remercier. » Nína resta un instant muette, avant de s'agenouiller devant lui, saisissant délicatement son cadeau. C'est alors qu'il sourit, d'un sourire qui réchauffa son cœur de glace, comme jamais depuis sa transformation. Et comme elle ne l'avait que rarement fait depuis ce bouleversement, l'Islandaise se mit elle aussi à sourire : toute la tendresse qui s'esquissa sur ses lèvres était autant de franchise. « Ó... C'est moi qui te remercie, » souffla-t-elle à l'intention du chérubin. Elle lui était reconnaissante pour bien plus que ces simples gourmandises. « Ils ont l'air délicieux... Là d'où je viens, on ne vend pas ce genre de gâteaux. » Elle se pencha davantage et vint déposer un doux baiser sur le front de l'enfant – ce simple geste, que son père n'avait cessé de répéter de leur temps partagé, était tout un symbole à ses yeux. Cette journée était véritablement placée sous le signe de la mémoire. « Takk kærlega. » Mettant fin au contact, elle se re-concentra tout de même sur un fait qui était malgré tout primordial, en considération de la situation : le jeune garçon avait quitté l'auberge alors qu'il s'était vu en hypothermie le matin-même, affaibli, frôlant de peu les Portes du Nebelheim ; et voilà qu'il se trouvait là, trottinant à pieds nus sur les dalles gelées de la ville, n'ayant qu'une couverture pour protéger son corps si fragile. « En hvernig hefur þú það ? » lança-t-elle dans sa langue maternelle, tout en cherchant les mots qui seraient davantage compréhensibles pour l'enfant : « comment... te sens-tu ? » Elle se libéra aussitôt de son châle, pour venir le déposer sur les épaules du petit britannique. Son allure la fit sourire une nouvelle fois. « Si la force est de nouveau tienne, » reprit-elle, peu sûre qu'il comprenne son anglais approximatif, « voudrais-tu m'accompagner au marché ? Pour commencer, nous devrions trouver de quoi te chausser. » Avant de repartir et fouler la place des marchands, Nína ouvrit soigneusement le paquet que lui avait offert le petit exorciste ; en sortant un gâteau qu'elle lui tendit d'emblée. « Dis moi, comment dois-je t'appeler ? »

RUSTY & NÍNA ”

« I walk in your footsteps. »

L'enfant resta silencieux. S'il n'avait pas mû en prenant le gâteau qu'elle lui tendait, Nína ne l'aurait cru de ce monde, tant son regard, posé sur la friandise qu'il tenait entre ses frêles mains, les fuyait ; elle comme le décor qui les entouraient. Nul besoin d'user de ses dons de descendante de Noé, sa question pourtant si banale l'avait comme foudroyé. Finalement, il relève le menton ; les yeux presque larmoyants. « Je m'appelle D-Dirty, Dirty O'Connor. » Voilà un prénom bien étrange ; son nom, lui, avait toute la consonance  des patronymes d'Irlande. Dirty. Ses mots semblaient l'avoir tétanisé. Elle se demandait pourquoi révéler son identité lui était si peu aisé ; et ce comportement là comme d'autres gestes signifiaient aux yeux de la jeune femme un passé si lourd qu'il en était difficile à porter. Alors elle fera tout son possible, et le soutiendra. Mais pour l'heure, et vue de la gêne que lui avait causé sa question, elle fit taire les questions qui la taraudaient ; se contentant de suivre le chérubin du regard quand celui-ci apporta finalement le gâteau à ses lèvres gercées. Somme toute, se savoir capable d'éprouver tel intérêt envers un enfant la rassurait. Qui d'humain n'en ferait pas tant ? « J-Je p-pense que ça devrait aller je... Je suis encore un p-peu engourdi mais... Ça va. Et... c'est grâce à vous si... Si je suis encore en vie, je... Je ne voudrais pas trop vous en demander. » Voyant la bouche du jeune garçon qui s'étirait à nouveau en un chaleureux sourire, l'Hôte du Mythe ne put s'empêcher de lui répondre par un geste similaire ; certes d'un sourire plus distant, mais dont les traits bienveillants et maternels étaient indiscutables. « Ne t'en soucie guère, Dirty, » soutint-elle ; le ton rassurant. Partant sur le marché en compagnie de l'enfant, elle marchait d'un pas souple et plus lent ; veillant à ce que le jeune irlandais ne se blesse pas aux pieds en se précipitant. Ensemble, ils atteignirent bientôt le premier comptoir où se trouvaient quelques paires de chaussure et autres bottines sans le moindre superflu, seulement suffisante pour avoir les  pieds bien au chaud. L'Islandaise s'avança, et sortant les pièces qui traînaient dans les poches de son manteau, échangea quelques mots en norvégiens avec le vieil homme qui veillait sur l'étalage. La paire de bottes achetée, elle les enfila aussitôt aux pieds du petit Dirty. « Merci... Merci infiniment pour tout ce que vous avez fait Madame... ... Ah ! » La Cendrée leva un sourcil, curieuse de savoir ce qui le faisait tant rougir. « J-Je ne vous ai même pas demandé... E-Et vous ? Comment vous appelez-vous ? » Hésitation. Devait-elle lui donner un faux nom ? Elle devait tout de même se rappeler qu'elle avait affaire là à un exorciste, aussi jeune et innocent pouvait-il être. Ce n'était pas l'enfant-soldat en lui-même qui la préoccupait, mais bien les ficelles qui étaient tirées dans son dos, invisibles et sournoises. Certes, il ne savait pas qu'elle était une descendante de Noé, mais pouvait-elle se permettre de prendre le risque de lui révéler son identité ? Peut-être cela en valait la peine. Car après tout c'était elle, Nína, fille de Siríus et de Fönn, douce islandaise à la chevelure d'ivoire, et non le Mythe, occulte Souvenir de Noé,  qui se liait d'amitié avec cet être. Lui qui n'était qu'un jeune garçon avant d'être un exorciste ; un ennemi de ce Clan auquel elle refusait d'appartenir. Car l'on ne possède pas la Fauve ; pas même ce démon qui hantait son âme. De celle-ci, elle en restait l'ultime capitaine ; et de son enveloppe matérielle la froide Souveraine. « Nína, » souffla-t-elle simplement. Alea jacta est. L'on ne ment pas quand on est fille de Siríus. « Sache que tu peux me tutoyer ; dans mon pays, tout le monde se tutoie. » Tandis qu'elle lui soufflait ces mots, son regard se perdait sur les étalages chamarrés, ou fruits et légumes ne demandaient qu'à être payés puis dévorés. Après un silence qui commençait à se faire long, elle baissa la tête, plongeant son regard dans celui du garçonnet : dans cet océan azur, elle y vit alors milles questions flottant à sa surface. « Je viens d'une île où Elfes et Hommes, comme Glace et Feu, vivent en harmonie. » confia-t-elle, d'une voix irréelle. « Crois-tu aux Elfes, lítill engill ? » Lítill engill. Bien avant Dirty, c'était Æsa qui avait longtemps porté ce surnom. Et aujourd'hui, dans le dais céleste du Mythe, un nouveau petit ange prenait son envol.

La mission que l'on lui avait confié ce jour-là était particulière, atypique. Pas le genre de tâche que ses supérieurs avaient l'habitude de lui confier, et pas non plus celles qu'Amelia préférait. Enfin, pas qu'elle ait eût de préférences, elle ne se contentait que d'obéir ; mais il était des devoirs qu'elle préférait accomplir que d'autres, notamment ceux qui lui permettaient de se perfectionner et qui requérait l'usage de ses armes. Amelia ne courrait pas après la perfection, car elle savait pertinemment qu'elle était inaccessible ; mais elle tentait par tous les moyens de combler les lacunes et les faiblesses qu'elle avait forcément de plus du fait d'être une femme, et cela passait par des entraînements intensifs. Que ce soit dans la salle d'entrainement, face à un allié ou mieux, face à un ennemi ; chaque occasion était bonne à prendre pour s'améliorer. Plus elle était efficace, et plus ses supérieurs plaçaient d'espoir en elle ; une attention gratifiante pour celle qui se serait damnée à suivre les ordres. Elle n'avait pas d'amour-propre et ne cherchait pas la satisfaction personnelle, ni quoi gonfler son ego ; elle ne voulait que briller pour ceux qui l'avaient faite ; et exceller, toujours plus. Aussi, lorsque l'on lui avait annoncé que l'on avait besoin d'elle pour une mission, elle s'était empressée de se rendre dans le bureau de son inspecteur en chef, prête à partir sur-le-champ s'il le fallait. Néanmoins, sans qu'elle n'en laisse transparaître quoique ce soit ; son impatience avait volée en éclat — emportant avec lui ce qui ressemblait à un genre d'enthousiasme — lorsque l'on lui avait récité l'énoncé de la mission en question. Elle devait ramener à la congrégation un exorciste âgé d'une dizaine d'années, en fuite depuis qu'il avait activé son Innocence pour fuir un examen médical. Et ce, dans les plus brefs délais.

Grâce au golem géo-localisateur que l'exorciste portait en permanence sur lui depuis les premiers incidents de ce genre — à croire qu'ils étaient fréquents, mais que faisait la section scientifique ? —, il n'avait pas fallu longtemps pour connaître précisément l'emplacement du fugitif. Sa petite escapade improvisée l'avait emmenée en Norvège, plus précisément dans sa capitale, à Oslo. Dès qu'elle fut mise au courant, Amelia prépara les affaires nécessaires au voyage qui, en principe, ne devrait pas durer plus longtemps que le temps qu'il fallait pour traverser l'Arche grâce au portail laissé précédemment par Allen lors d'une mission en Norvège. Elle s'habilla chaudement, pour être en mesure d'affronter le froid polaire et la neige du pays — d'autant plus que l'hiver n'était pas tendre, cette année —, et se mit aussitôt en route pour le port.

Amelia se trouva vite de l'autre côté de la mer, et le changement de climat fut pour le moins brutal. La saison avait beau être l'hiver dans une bonne partie du monde, les températures variaient d'un pays à l'autre et la corbeau en fit les frais : le froid ici était polaire, glacial et la neige abondante, recouvrant l'entièreté du décor éteint, endormi. Le matin était pourtant levé depuis longtemps ici, mais tout semblait éteint, sans vie ; tristement emprisonné dans ce paysage fade et sans couleur, nuancé que de blanc et de gris. Amelia n'avait que faire de ce qui l'entourait, elle était ici pour une seule raison, mais elle ne pouvait s'empêcher de chercher quitter au plus vite cet endroit qui ne la mettait pas au meilleur de sa forme. Elle n'avait qu'une hâte, qu'un seul objectif : retrouver l'enfant au plus vite et le ramener à la Congrégation, en espérant qu'ils soient cette fois capable de le retenir pour les prochaines fois. Décidément, ces scientifiques étaient de vrais incapables, comparé à l'élite toujours plus performante de Central.

Par chance, la précédente mission qui avait eu lieue ici n'était pas loin d'Oslo, aussi la jeune femme n'eut qu'à hélé une voiture pour l'emmener à la ville ; n'ayant pas la foi de faire la route à pieds alors qu'elle pouvait y être en quelques minutes de trajets seulement.

Lorsqu'elle arriva enfin sur les lieux, elle se mit aussitôt à scruter les environs, à la recherche de la moindre petite tête brune qu'elle pourrait apercevoir. Elle ne se souvenait pas l'avoir déjà vu, mais la petite photo qu'elle avait emporté avec elle lui suffirait pour sûr à le reconnaître s'il passait non loin d'elle.

Sa première stratégie consista à rendre dans un lieu peuplé de monde, l'enfant s'étant peut-être, dans la panique et dans le besoin, réfugié dans une auberge ou chez un habitant. Elle se rendit alors au marché du jour, d'où raisonnait déjà un brouhaha interminable, cacophonie de cris, de rire et de discussions aussi futiles qu'inutiles. Tout ce que la corbeau détestait. Elle n'était même pas encore arrivée sur place que le vacarme semblait l'assaillir de toutes parts ; si bien qu'elle failli faire demi-tour avant même d'y avoir mis les pieds.

Par chance, il ne lui fallu par longtemps pour l'apercevoir. Le petit garçon semblait même plutôt à ses aises en compagnie de la jeune femme qui l'accompagnait, une attitude qui eu le don d'agacer Amelia : Il avait une grave faute en quittant l'Ordre Noir sans prévenir, en fuyant ; et au lieu de chercher par tous les moyens à rentrer, voilà qu'il faisait le marché de la ville. Lui qui, d'après la description que l'on lui en avait faite, était d'un naturel timide et réservé ; ne semblait pas avoir eu de mal à communiquer avec cette femme, alors qu'ils ne parlaient probablement pas la même langue, à moins d'un heureux hasard. Tout ceci serait consigné dans le rapport qu'elle rendrait à Central, afin que les bonnes mesures soient prises pour éduquer cet enfant.

D'un pas ferme, elle se dirigea vers lui, et n'hésita pas une seconde pour s'introduire entre lui et la jeune femme qui l'accompagnait.

« Rusty O'Connor ? demanda t-elle. Je suis l'agent Amelia Parietti, de l'unité du CROW, envoyée par Central, se présenta t-elle. Je suis venue vous chercher afin de vous ramener immédiatement à l'Ordre Noir. »

Sur ces mots, et sans plus attendre, elle saisit le poignet du jeune garçon - sans le brusquer, mais avec fermeté - et l'attira vers elle, prête à repartir. Adressant une salutation de politesse à la jeune femme, qui ne devait pas vraiment comprendre ce qu'il se passait, elle s'adressa à elle en ces termes, en anglais :

« Central vous remercie d'avoir prit soin de lui, dit-elle sans donner plus de détails quant à l'autorité qu'elle évoquait. Au revoir. »

Sans s'attarder plus longtemps, elle se mit en route, emportant avec le petite exorciste peureux.