Les morts ne sont-ils vraiment que d'anciens vivants...?

˻ Luna Llena ˺

Feat —  Spezzato Giacomo

     « Il va pleuvoir mon vieux, j’veux bien parier. » Le chat la regarde, dubitatif. Il y a de quoi : un grand soleil souriant — il tarde ses rayons sur eux et sur les abeilles et sur le miel — et seulement quelques nuages paresseux, petit troupeau qui traverse le ciel à allure réduite. Il émet — le chat — un ronronnement qui veut probablement rien dire et se frotte une nouvelle fois contre la salopette de travail de sa maîtresse, qui lui donne un gentil coup de pied pour bien lui faire comprendre, que là, non, elle est concentrée. En fait, elle parle autant pour elle-même que pour le chat : d’ailleurs celui-là au fond, s’en fiche totalement qui pleuve ou bien non, puisque leur petite maison n’est qu’à deux pas de sa position actuelle — il ne suffirait que de courir sous la pluie finalement. Mais le coup de pied fini de le convaincre entièrement, et c’est en ronchonnant — autant que peut le faire un chat —que ce dernier parcourt le petit jardin et qu’il disparaît dans la porte laissée ouverte par l’Antasy. Amaryllis, elle, ne la remarque même pas — l’absence du chat, bien plus concentrée sur la ruche qu’elle manipule alors. Elle chantonne un peu, pour elle-même, la Reine de la Ruche. Et finalement, elle laisse les abeilles tranquilles. Effectivement, le temps se couvre : il faudra se dépêcher de conditionner la précieuse substance qu’elle tient dans un petit bocal dans sa main.

     C’est la nuit maintenant : l’orage gronde. Bzz, le chat, est endormi sur les genoux d’Amaryllis. Elle, elle observe, pensive, le feu qui ronfle dans la cheminée, et qui dévore avec avidité le bois et le papier. Sur une table à côté d’elle, un livre ouvert, une tasse fumante et un petit pot de miel. Elle se passe la langue sur les lèvres et en reprend un peu. Elle aime ça, le miel, Amaryllis. Un éclair brille à la fenêtre, alors qu’au même moment, la pluie redouble de force pour frapper le carreau, et que l’on frappe aussi à la porte. Attend ? A la porte ? Elle jette un regard distrait à la pendule sur un mur, soupire, et vire le chat de sa place confortable. Elle ouvre la porte, très préparée à crier sur le pauvre imbécile qui a et traversé le village simplement pour la voir et alors qu’il pleut et alors qu’on est dimanche et alors qu’il est déjà une heure passé ; mais elle se tait : un homme, vieux, tremblant et complètement trempé, tombe. Littéralement, sur le pas de sa porte. Elle grogne entre ses dents en attirant le pauvre bougre à l’intérieur. Elle jette un regard sur le dehors et finalement, ferme la porte. Elle a installé l’homme sur la chaise, et déjà, il reprend un peu de vigueur à la chaleur du feu. Elle lui prépare une tisane et y rajoute du miel, d’un pot mystérieux qu’elle va chercher dans une pièce obscure, et l’observe en silence, en s’asseyant à son tour sur une chaise. Elle a un petit sourire compréhensif — pendant ce temps, le chat reprend sa place sur les genoux de sa maîtresse, ignorant complètement l’inconnu — et attend. « Alors ? »

     « Gilles. » L’homme avait une cinquantaine d’année déjà, et c’était là son prénom. « Je… Je sais pas comment vraiment vous le dire, mais vous devez me cacher. Je… Ils… Les machines… » Et en prononçant le mot « machine » il éclata en sanglot. Amaryllis posa une main bienveillante sur son genou et il y avait quelque chose dans ses yeux qui firent tout avouer à l’homme. Alors il raconta : l’argent facile, le travail de surveillance : en fait il s’agissait de faire le guet pour le compte d’un homme à lunette qui l’avait trouvé dans la rue et qui le payait une fortune pour ça. Boulanger de profession, Gilles avait perdu son travail en même temps que sa boutique lors d’un incendie et n’avait eu nulle part où allé, n’ayant pas de femme ni d’enfants, ni même de famille encore vivante chez qui trouver refuge. L’homme à lunette l’avait trouvé à la rue, et le payait une fortune pour surveiller les mouvements de certains hommes ou femmes. Et il l’avait fait, avec un ardeur même, jusqu’au jour où il avait vu l’homme à lunette se transformer en une sorte de grand lézard qui avait purement et simplement décapiter un des hommes que Gilles surveillait justement contre de l’argent. Il avait immédiatement pris la fuite, mais l’homme à lunette l’avait rattrapé à la campagne, près de S.. Par un miracle sans doute, la machine — car il était persuadé que l’homme à lunette en était une — s’était soudainement arrêtée au moment de lui couper la tête et mue par un appel que Gilles ne s’expliquait pas, elle l’avait laissé partir. Depuis, l’ancien boulanger errait dans la campagne, et était finalement tombé sur S.. Il avait bien tenté d’expliquer son histoire à des passants, mais personne ne l’avait cru… Il regarda soudainement, paniqué, sa bienfaitrice. « Mais vous me croyez-vous ? Hein ? » Un frisson secoua alors Amaryllis, qui durant l’histoire, avait perdu son regard au loin, parmi ses souvenirs. Elle posa à nouveau les deux émeraudes qui lui servaient d’organes oculaires sur l’homme usé par le temps, avant de poser ses mêmes organes sur la pelle, que découpaient les ombres du feu dans un coin de la pièce. « Oui. »

     Au revoir et merci Prend soin de toi surtout envoie moi une lettre Aucun soucis il paraît que là-bas on peut entièrement changer de vie Je te le souhaite Fais attention toi, tu es une bonne personne, Amaryllis. Et je l’observe disparaître là-bas au loin dans la brume du matin de l’aube et du ciel pluvieux qui nous dessine et mon regard se pose sur la pelle et je ris, je ris d’avoir enterré un homme que personne n’aimait — un vieillard grincheux dont les gens s’étaient souvenus uniquement quand il était mort — sous le nom de Gilles Dulac mais bon aidé les autres, c’est probablement ce que papy aurait voulu je pense j’espère et pendant ce temps je mets mon doigt dans le miel. Je croque mon doigt, très vite, et j’oublie tout avec la lueur sucré qui brûle immédiatement dans ma bouche. Les machines et leurs comportements étranges… Je soupire et je pose mon regard sur le chat qui dort dans la brume du matin de l’aube et du ciel pluvieux qui nous dessine. J’espère qu’il vivra, cet homme.

———

     Cette fois, elle avait froid, et c’est dans un soupir qu’elle referme la porte du cimetière — porte qui était d’ailleurs grande ouverte —alors encapuchonné dans un épais manteau noir. Elle se prend pour la mort, Amaryllis, la pelle sur la main. Il lui suffirait simplement d’échanger sa pelle pour une faux… Elle glousse, seule tard dans la nuit, alors que la Lune, ronde et pleine, la fixe avec un regard interloqué. Elle connaît le cimetière et ses grincements et ces vieilles statues immobiles et tordues et ses ronces et ses tombes et son travail de fossoyeur. Elle pose son regard sur le cercueil qui trône à côté d’elle, et là, elle pousse un soupir. En ce moment, les étrangers avaient tous la bonne idée de venir mourir à S, et comme personne ne les connaissait… C’était à elle de les enterrer, toute seule. Bon. On ne connaissait même pas le nom de celui-là. L’Antasy était en train de chercher un moyen de déplacer le cercueil quand une petite musique — franchement flippante — se fit entendre dans un coin du cimetière. La Reine de la Ruche fronça les sourcils, et se dirigea vers la source du bruit ; abandonnant tout — cercueil et cadavre à l’intérieur, sauf sa pelle, qu'elle garda à la main. Elle n’avait pas peur, non, mais on ne savait jamais. Aussi, en posant son bras doucement sur l’épaule de l’enfant, elle n’avait pas vu le reste : à savoir la poupée qui volait — moche et cousue étrangement la poupée — et la faux qui pulsait.

     « Alors déjà, les pilleurs de tombe, ça existe pas. Pas ici. Encore moins miniature. Alors ensuite, la nuit, n’en parlons pas. Et surtout et concrètement… » Les yeux de l’Antasy se posèrent sur l’écriteau Gilles Dulac puis sur la faux, puis sur la poupée — à peu près dans cette ordre. Putain. Elle ne paniqua pas, elle ne hurla pas. Mais indéniablement, une ride barrait son front lorsqu’elle recommença à parler, à moitié horrifiée, à moitié fascinée.

     « Qu’es-tu ..? »

˻ Pilleuse de tombe ˺

Feat —  Spezzato Giacomo

« La faux, c'est un jouet pour effrayer les méchants, totalement inoffensive. » L’herboriste esquissa un petit sourire narquois à la jeune fille, mais resta néanmoins muette, la laissant continuer son petit monologue qui sentait bon les justifications absurdes et rigolotes que peuvent avoir les enfants, ce qui était une preuve rassurante et réconfortante d’humanité dans ce paysage pourtant si étrange que la fillette offrait à Amaryllis. Ceci expliquant cela, la Reine des Abeilles ne releva donc pas l’évidente contradiction qu’il y avait entre « effrayer les méchants » et « totalement inoffensive » — et du reste, la poupée qui lévitait, avec sa faux, avait l’air précisément d’être tout sauf « totalement inoffensive ». « […] Peu importe ! » Ah. Zut. Son petit exercice mental lui avait encore fait raté une partie du discours, on lui reprochait souvent d’être dans la Lune et qu’un jour elle s’en mordrait les doigts : bim bam boum ; bien fait. Enfin bon, au pire, cela ne devait pas être important, d’ailleurs, il y avait des choses plus importantes  et d’ailleurs, elle avait terminé par « peu importe ». Donc. Peu importait.

Observe le visage d’Amaryllis qui pianote sur sa pelle ;
Observe son visage qui se morfond et s’agrandit ;
Observe ses yeux qui te détaillent ;
Crains la fureur d’Amaryllis et surtout n’oublie pas ;
Ne réveille surtout pas les morts…

Elle la toisa une nouvelle fois, de haut en bas et de gauche à droite, en s’appuyant sur sa pelle. Evidemment, son cœur battait dans sa poitrine , mais son caractère rebelle et curieux disait gentiment à son instinct de survie d’aller se faire mettre dans un coin, et aussi, elle ignorait sa peur. Déjà, être fossoyeur, cela demandait une certaine constance cardiaque, et dénonçait aussi une légère fêlure dans l’instinct de survie, mais voilà, même là, elle ne courait pas. La fêlure se confirmait. Pire, elle décida de sourire à la fille slash monstre slash truc slash n’importe quoi, et afficha son plus beau sourire ironique. Après tout, le cimetière, c’était son endroit à elle, avec les champs de fleurs. Restait en plus de ça à résoudre une énigme bien mystérieuse, mais dont les éventuelles réponses ne présumaient rien de bon : pourquoi est-ce que « Alice » comme elle s’appelait elle-même avait déterré ce cercueil-là précisément, et surtout, pourquoi est-ce qu’elle lui fixait discrètement (ou pas) les pieds ? Tout cela menait vers Gille, et tout cela… menait vers la mort. Enfin, bon, la faux qui lévite, c’était quand même assez clair comme message.

« Qu'est-ce qui me prouve que tu n'es pas un fantôme, d'ailleurs? » C’est en gros l’unique phrase que capta Amaryllis de la tirade — qui décidément, semblait ne jamais se terminer — de la jeune fille, et l’unique phrase qui réamorça son sourire, en encore plus gros, en encore plus terrible et en encore plus mystérieux. Elle avança d’un pas, sa pelle dans la main. « Rien. Peut-être… Mmh. Oui, pourquoi pas. Après tout. Mais un vrai fantôme ne révélerait jamais son identité. Au contraire, il prétendrait être humain. » Elle posa, rapidement, un regard sur la poupée, et retourna bien vite au visage de la fillette.  « Alors je suis peut-être aussi une idiote. Et quant à être adulte… » Elle haussa les épaules et fit un sourire. Et referma brutalement le cercueil que la fillette toisait. « Maintenant, Alice, il va falloir m’expliquer ce que tu voulais à ce bon vieux… » Elle fit mine de chercher l’écriteau et le prénom, même si elle connaissait déjà la réponse. « Gille. » Et s’en attendre la réponse, ignorant superbement, et la faux, et la gamine, et la poupée, et tout le reste, elle précipita le cercueil dans la terre, et commença pour la deuxième fois de la semaine, à l’enterrer.

Entre ses dents, elle marmonnait, et tout en travaillait, finit par lancer un « Et donc toi non plus, tu n’as pas peur des fantômes ? » Elle lança un regard profond à la machine (elle avait plus ou moins compris la nature de ce qui lui faisait face) et s’essuya le front, à l’occasion d’une petite pause entre deux pelletés de terre.

Peur des fantômes ? Non.
Moi, si. Pourquoi ? Parce que.
Il faudrait toujours avoir peur des fantômes.
Ce sont les seuls qui peuvent nous rappeler des choses ;
la nature profonde des êtres ;
nous rappeler ce que nous sommes, vraiment.
Ce que nous sommes ? Des monstres.