ton souvenir en une ombre indigo •• Nora

˻ Dilution ˺


Feat —  Nora Lockwood

Ici j’écris. J’écris comme une thérapie-souvenir d’abord. Pour guérir, et pour ne pas perdre les morceaux de mémoire qui circulent dans mon esprit, comme des chiens errants. J’ai vu de nombreuses lumières et ombres, et une musique douce écoutée dans la tête car je suis. Mort mort mort encore de nombreuses fois. Alors j’écris, pour ne pas perdre le sens des mots automatiques qui sont autant de morceaux de souvenirs qui tentent l’échappatoire, mais je veille. Je veille un peu triste en gardien et en porte et en clé dissimulée, et je grave, je grave sur la pierre creuse du papier avec l’encre, les morceaux de souvenirs échappés. Tu vois (et je m’adresse à une personne imaginaire sur le papier, c’est bien, cela m’aide à catalyser ma panique) ; tu vois, il y a le bruit des embruns et la mer salée, le chlore et l’iode et la mousse blanche (l’écume, c’est le mot que je cherchais), la mousse blanque qui transperce l’onde de l’eau et devance le lourd squelette des bateaux. Je les vois comme de grosses baleines pesantes qui rentrent chez eux. Ici, c’est calme. C’est bien : mes cauchemars sont moins terrifiants. Parfois, je dors. Un peu. Tu vois, sur les chalutiers, il y a les hommes. Ce sont des islandais sauvages, ils sentent le sel et la terre gelée. Tu vois, dans le ciel dégagé du matin, les lumières troubles et vibratoires. C’est le moment de l’aurore, le moment figé, tu vois. Ici, j’écris : j’écris sur l’aurore et sur l’os des baleines, la coque des bateaux et le bois mouillé et humide, à la peinture rouge écaillée. Ici, j’écris, et je m’impose de souffler doucement, pour exhaler doucement de la brume et en même temps doucement mon cœur qui bat (mon nouveau cœur joli et neuf) mon joli cœur doucement vivant cruellement vivant et mes mains tremblent encore.

Mon nouveau cœur est un cœur triste, parce qu’il est porteur d’une grande colère vaine. La colère de la malchance et de la mauvaise fortune, la colère de Sisyphe et sa pierre, montant une montagne éternelle.

Si l’homme est pourtant plutôt jeune, il paraît être vieux. Ses cheveux, gris, sont sales et délavés, et paraissent décolorés sous le prisme du soleil islandais qui éclate sous le dôme de l’aurore. Boréale, et les photons s’agitent sous la coupe du monde. Cyclamën marche silencieusement dans les rues de la grande ville endormie. Il a une grosse écharpe de laine rêche autour du cou, un peu miteuse et vaguement bleu ou bien violet. Indigo. C’est le nom de la couleur que l’écharpe possède en théorie. Dans le ciel, en plus des aurores polychromates et inspirantes, il y a les mouettes et les cris des oiseaux et les nuages solitaires. Les pas de l’écrivain le conduisent — en mécanique bien huilée — vers le port. C’est comme ça : c’est devenu un quasi petit rituel depuis sa « retraite » toute relative. Retraite thérapeutique et désertion faussée. Le matin, il se lève (il a une petite chambre dans une auberge de la grande ville) et il erre dans les rues endormies des humains, et ses pas le conduisent vers le port. Là, souvent, il s’assoit dans un coin, et il observe les marins rentrer et partir vers le large. Il dissèque les vies des pécheurs, silencieusement, et divague. Il oublie et se souvient : bref, il joue son rôle, il regrette.
Parfois, il écrit, sur un petit bloc-notes. Des idées. Des phrases. Il aimerait bien écrire un roman.

L’Autre lui, se tait. Il ne parle plus, et c’est tant mieux. C’est le calme après la tempête, la dictature du silence et du vide. C’est effrayant et libérateur, terrible et risible. Cyclamën évite de trop y penser, de façon générale. Aujourd’hui, le garçon a amené une pomme. Il la croque : ces mains sont maigres et son corps encore plus. Les traits de son visage sont tirés et taillés en une sorte de neige un peu lasse et un peu mélancolique, une neige pessimiste et vaincue sans se battre. Il a les yeux rouges, rouges comme le soleil timide du matin, un rouge qui tend à s’effacer et à disparaitre, et d’ailleurs, on pourrait croire que c’est tout l’être qui cherche à s’effacer et à disparaitre tant l’homme fait des efforts pour ne pas se faire remarquer ni faire de bruit. Il ressemble à un grand héron maladroit et courbaturé. Là, il épluche sa pomme.
Parfois, il y a des monstres-machines aussi, sur le port. Lui, il les regarde, silencieusement. Il n’aide personne. Il mange sa pomme. Et la mer devient rouge alors, un rouge qui tend à vouloir disparaitre et à vouloir s’effacer, comme les yeux du Cyclamën.

Parce que tu vois, je suis las. De disperser et de détruire, de protéger et de dissoudre. Je suis las des fantômes et des ombres, de la matière corrosive et de la machine cliquetante. Alors je regarde et je laisse faire. Et parfois aussi, tu sais, j’ai une grande colère alors. Je brûle et je consume. Je tue et massacre. Sans distinction. Les machines et les humains : l’huile et le sang. Acide comme la pomme découpée le sang. Un pH de très loin très inférieur. Je suis malade, un peu. Un peu fou. Pas de réponse du module d’empathie je crois. Une machine qui avance en boucle, moi aussi, tu sais. J’aimerais beaucoup que l’on m’aide. Mais je n’y crois plus. Je ne crois plus en rien. Bien sûr qu’il y a. Elle. Celle-qui-garde-les-secrets et qui apaise. Je ne crois plus en rien, et j’ai mal à la tête. Tu sais, c’est difficile d’être un vivant. Il y a les fantômes de ceux qui sont morts. Et les regrets de ceux qui sont encore là. Tu as des regrets toi ? Tu m’étonnes. Moi aussi. Normal en même temps. Je suis l’incarné écrivain, la Peste. Le grand malade. Très poétique. Et risible. Oui. L’odeur du sang et du sel et de l’iode, et les reflets des ondes boréales sur l’eau. Tu vois ? Tu as de la chance. Moi, le monde m’a rendu aveugle.

Et les mains tremblantes achèvent de trancher les pelures du fruit. Les pécheurs ont de la chance aujourd’hui. Pas de machine, seulement les mouettes et les poissons et l’odeur de sel. Les hommes rient et sont vivants, ils se déplacent. Cyclamën est sur le quai, les jambes dans le vide, un peu à l’écart. Et dans sa tête doucement, la matrice-grande-colère-fureur augmente. C’est une incantation totem qui doucement le fait glisser vers une genre de violence hypothétique.

Tu vois ? La grande colère rouge qui recouvre tout. Et le sang de la mer qui tend à s’effacer, comme mes yeux. Et le corps des pécheurs sous l’onde boréale de l’aurore, si je décide à céder à la pulsion de la Peste-grande-Colère. L’équilibre et la balance, risibles vies humaines. Tu vois ? Vous me faites tous rires. Vous, ignorants, amnésiques.

˻ Condensation ˺


Feat —  Nora Lockwood

La condensation la condensation c’est quand un gaz décide de devenir solide la condensation c’est-à-dire la liberté mise en cage c’est-à-dire forcer obliger obliger à occuper un volume un volume c’est rien sinon une prison rien qu’une prison les formes et les volumes ce sont les prisons des humains. Tu sais moi moi tremblotante pauvre moi moi misérable moi je ne suis plus humain. La condensation c’est un mot fascinant aussi je trouve je veux dire un mot avec une chair vibrante de colère comme moi une espèce de pâte rappeuse quand les syllabes s’échappent à l’envolée des lèvres un je-ne-sais-quoi de sonore qui prend de la place prend la place dans l’air la condensation enfin ce sont des souvenirs compactés c’est-à-dire qu’on les a écrasés et enfouis c’est-à-dire qu’ils sont perdus perdus perdus et non-retrouvable et puis non-renouvelable aussi la condensation c’est-à-dire caractère des choses que l’on ne retrouvera plus la condensation c’est un mot un peu triste tu sais je trouve un mot en forme de goutte qui tombe à cause de la gravité le long d’une fenêtre la condensation c’est donc une loi physique c’est-à-dire qu’on ne peut s’y soustraire ou sinon pas longtemps tu connais  ça toi tu connais ma vieille amie cette impression de courir après quelque chose ou plutôt courir pour échapper à quelque chose à une loi physique une loi inaltérable on court on court mais au final on finit par se faire rattraper la condensation c’est-à-dire un mot en forme de larme qui coule le long d’un visage dont la mémoire a été ôtée.

Et Cyclamën avait des excès de folie vague et à géométrie variable aussi ; ils ne duraient jamais longtemps. C’était sans doute pour cela que la grande Colère sourde et épaisse se dissipa se dilua aussi vite qu’elle était arrivée alors que les pécheurs et la mer continuaient de vaquer à leurs occupations, et en même temps que les mouettes en-haut vaquaient aussi à leurs occupations, et que le ciel et les nuages faisaient de même, encore un peu plus au-dessus de la scène. Et la Plume un peu triste (Névropathe surtout) les jambes pendantes sur le quai, fixait les marins, silencieusement. Parfois, quand il était un peu moins triste, il apportait du pain, et il le jetait dans l’océan : en général, les oiseaux et les poissons du port se mettaient à se battre pour la moindre miette. Il trouvait ça un peu ironique : il y avait dans cette violence primaire toute la condition de l’homme exprimée. L’homme est un grand vorace — et Noé était le plus vorace des hommes selon le Cyclamën — qui court après des miettes de pain. L’air de sel et d’iode était piquant pour les yeux ; et l’Animae s’essuya avec difficulté le coin de l’organe oculaire droit. La sensation piquant était désagréable, et lui rendait la vue floue, ce qui l’empêchait de profiter du spectacle des hommes déchargeant du poisson. Ils y en avaient certains dont le corps n’avait tout à fait encore été déserté par la vie, et qui ouvraient et fermaient leur bouche dans le vide avec des drôles de silence. Ils avaient l’air de souffrir, même si ce n’était que des poissons — c’est ce que disait Cyclamën, en les observant, et à mesure que la symphonie de la haine de Noé recommençait dans sa tête.

Depuis que tu m’as arraché le cœur, vieille amie, je fais beaucoup de cauchemars tu sais. Et surtout ; ma haine pour les hommes enfle. Comme une maladie incurable et qui ronge
mon corps
mon corps
ma tête
mon esprit
et je tremble tremble en observant les hommes occupés à détruire des vies pour se nourrir
nourrir et vivre et tuer et nourrir en cercle infini.

Machinal, l’Animae laissait son regard errer sur l’horizon, sur le port, sur les hommes et sur Nora, enfin. Nora. Il plissa les yeux et se les essuya avec plus d’intensité. Nora Nora Nora — cela faisait comme ça dans sa tête. Vague à l’âme ma Vagabonde mon double et l’Autre, ma vieille amie survenue du fond de ma mémoire, Nora la condensée. Et le sel et l’iode qui piquaient ses yeux ne l’aidaient pas, et le Soleil semblait redoubler de sa morsure par ses rayons, et le Cyclamën était ébloui et il avait mal aux yeux alors il distinguait un peu mal ce monde, il distinguait en manière distordue les formes et les mouvements. Néanmoins, elle se dressait là, cruellement et douloureusement là avec sa longue cape noire d’exorciste. Elle faisait face à la mer, et elle souriait. Cyclamën sentait même un animal s’agiter vaguement à l’intérieur de son corps, lui retourner l’estomac et faire battre son cœur du bruyant tambour de la peur. Feilen — si silencieuse depuis l’épisode d’Oslo — avait peur. Peur de mourir ? C’était idiot. Peur de la destruction alors. Feilen était las — et Cyclamën aussi. Il ne voulait pas être reconnu : après tout, elle l’avait laissé pour morte. Il pouvait en profiter pour la tuer, peut-être. Il n’avait pas encore pris de décision. Pour le moment, il se contentait de la regarder, hébété. Elle était pourtant bien là, la jolie vagabonde et son visage de vivant — même si quelque chose gênait le Cyclamën. Il frottait ses mains l’un contre l’autre, stressé. Depuis un certain moment, il développait des tics — et au-dessus de lui, les mouettes, qui riaient, méchantes et maléfiques.

Vieille amie c’est bien toi ? Il me semble que cela fait une éternité depuis que la violence et la guerre nous ont séparés. Peu de temps en vérité, tout cela a filé très vite très vite trop vite comme les étoiles dans le ciel et maintenant mon nouveau cœur réparé tremble dans ma poitrine et tremblent aussi mes os et mon corps et maintenant la grande Colère est de retour plus terrible et plus désastreuse que jamais et il me semble tu sais que je pourrais raser braver la colère de Pandore et raser raser cette ville la détruire la brûler et surtout surtout au milieu il y aurait ton cadavre vieille amie vieille et douloureuse blessure il y aurait ton corps planté sur un arbre calciné et il y aurait ta peau qui se détacherait et ton visage qui hurlerait et moi moi qui observerait car il me semble vieille amie que tu me dois un cœur tu sais tu sais cela tu me dois un cœur un cœur c’est-à-dire que ta dette est éternelle Nora Nora Lockwood il me semble aussi que pourtant j’ai de la tendresse pour toi et de la pitié oui je le sens je t’observe je te vois tu sais et j’observe un changement il y a des regrets des regrets dans les yeux je les vois et tu les ignores tu ne les comprends pas c’est étrange puisque qu’apparemment quelque chose a changé je ne comprends pas et cela est très perturbant c’est détestable en vérité détestable oui vraiment tu sais je suis là il suffirait de tourner la tête tourner le regard pour me voir mais tu me vois plus il me semble que tu passes sans me voir il me semble que tes yeux où grondent les regrets sont voilés voilés voilés tes petites sphères qui te servent à voir le monde c’est étrange oui vraiment condensation tu connais le principe de la condensation il me semble que ma Vagabonde est condensée c’est-à-dire qu’elle n’est plus elle-même c’est-à-dire que je déteste encore plus les Autres maintenant tu es changée c’est ça ?

« Ses yeux ses yeux. Les yeux sont vides pourtant le corps bouge alors. Perturbant perturbant et mauvais. » Cyclamën articulait silencieusement les sons en grommelant. Il se devait pourtant d’aller comprendre pourquoi sa haine se heurtait au mur de la pitié, il se devait de comprendre pourquoi la grande Colère se voyait condenser et mis en cage, il se devait enfin de comprendre pourquoi les ruines de la grande Colère n’était plus tournée vers Nora, mais vers un lieu insondable. Elle ne le voyait pourtant pas ; il se changea. Et les os craquèrent, et les chromates des yeux se modifièrent, et il perdit la parole, à mesure que ces vêtements se tordaient pour s’adapter aux dimensions de son nouveau corps. Et Cyclamën Animae fut un enfant muet et un peu triste, avec des yeux indigo et bleus, un peu triste — c’était là l’enfant triste que l’on ne pouvait pas combattre, l’enfant de la paix et l’enfant du désastre de la nuit du cœur arraché. Et il s’élança avec un air opaque vers la française.

Il s’arrêta à ces côtés, et tourna son regard, silencieux, vers le lointain. Etrangement, il ne sentait rien : il ne reconnaissait donc plus sa vieille amie. Ses mains d’enfant pianotaient sur son bras, nerveusement. Finalement, il osa poser ses yeux sur la Vagabonde et ce qu’il vit était terrible. Dans ces yeux-là, des yeux idiots et naïfs, ils manquaient ils manquaient ils manquaient des choses. Il en était certain. Alors son regard d’enfant se mua en une tristesse douce et dépitée, il fit un sourire désolé à Nora.

Vieille amie, es-tu vraiment morte ?

˻ Sublimation ˺


Feat —  Nora Lockwood

Désolée ?

Désolée vieille amie désolée mais tu sais cela n’a pas d’importance j’ai regardé tes yeux j’ai regardé à l’intérieur et tu sais ce que j’y ai vu ? Rien justement, je n’y ai rien vu et ça ça m’a terrifié parce qu’alors n’étant plus toi-même je ne puis plus te détester comme avant rien plus de haine ni d’émotion comme avant il ne reste plus qu’une petite tristesse et beaucoup de pitié je te plains oui vraiment Nora je te plains d’être ignorante et amnésique et j’aimerai prendre ta main ma main de petit homme dans ta grande main bohème fine et blanche pour toucher du doigt ton passé et reconstruire notre colère reconstruire ta mémoire et te détruire et te haïr encore encore (encore ! ) mais hélas c’est impossible vieille amie tu le sais bien et même que c’est bien pour cela que tu me fais face et que tu signes et que tu murmures désolée désolée je ne peux plus rien faire pour toi je suis le Regret je ne touche guère au chose de la guérison je ne sais que détruire (détruire !) détruire — et ce qui a été déconstruit ne saurait être ramené à la vie — aussi je te regarde et je suis triste et je voudrais prendre ta main pour te rassurer et pour te dire que tu sais au fond ce n’est pas grave notre ancienne colère n’était pas productive et apportait la peur et que tu sais je ne t’en veux pas d’être partie après tout je ne suis qu’un enfant avec des yeux indigos qui reflètent les souvenirs les tissus mnésiques et les images, hélas toi tu n’as plus rien à me donner à refléter tu ne transmets plus rien plus aucune forme de lumière sublimation sublimation c’est lorsqu’un solide se transforme en un gaz sans passer par une phase liquide sublimation c’est-à-dire la liberté transcendante libérée des chaines des autres les autres c’est-à-dire les souvenirs sublimation c’est-à-dire un idéal en forme de cage dans la tête alors voilà jolie et triste Nora sublimée je te regarde et je ne t’en veux pas tu sais
Je te pardonne.

Le spectacle sur le port ce jour-là avait quelque chose d’amusant : on pouvait y voir deux individus ; une jeune femme et un petit bonhomme, converser silencieusement par le langage des signes. Avec les mains, on peut lier le monde — c’était dans un des livres que Roar lisait à Cyclamën quand il était petit. Avec les mains, on peut lier le monde, et cela lui arrivait parfois, le Cyclamën, de repenser à ce passé lointain et trouble des instants de sa vie jeune où il avait été heureux. « Heureux » ; maintenant, ce mot sonnait trouble aux oreilles du Noé. D’abord pour le souvenir qu’il incarnait — par nature, ça lui était étrange — et ensuite pour la réalité. La guerre, le sang, les mots ; impossible d’être heureux sans être coupable désormais, aussi impossible d’être vraiment heureux. Il y avait bien une personne qui, lui semblait-il, avait la capacité de le laisser approcher de la nature de l’idée « être heureux » ; mais même ça ça le perturbait, et l’Animae était toujours troublé et nerveux quand il pensait à son rapport à l’univers de Bonnie. L’Amour, dans la guerre, c’était absurde et tellement doux ; comme marcher dans un champ de coton pendant un orage — c’était là une des conclusions à laquelle il avait abouti, et qui était noté dans un de ses petits carnets qu’il conservait précieusement. Cyclamën pensait pouvoir comprendre le monde et le sens du monde et le rapport aux mondes des autres avec les mots, alors il notait beaucoup de mots, parce qu’il avait peur d’oublier. C’était probablement l’une des raisons de son empathie (parfum amertume douce et amère) pour Nora : elle était frappée d’un des maux qu’il craignait le plus. Par exemple, Cyclamën ne concevait pas d’oublier la bergère ; il ne concevait pas d’oublier l’homme maigre qui marchait dans un champ de coton pendant un orage. Voilà pourquoi le sourire triste et tendre ne quittait pas le visage du petit garçon, et que ce dernier fixait avec douceur Nora.

Tu es perdu ?

Cyclamën tu es

perdu ?

bonhomme
Cyclamën

tu es

perdu

toi ?

tu es qui ?
Cyclamën ?

le néant Cyclamën ? peut-être
                               petit être

tu es perdu ?

Tu sais vieille amie tu me fais rire sans ta mémoire et c’est un rire bienveillant et tes gestes sont des caresses douces dans ma tête et ils sont des images qui résonnent en écho sonore dans ma petite tête d’enfant qui peine à comprendre le monde tu sais Nora je crois que je t’aime bien sans tes souvenirs c’est donc cela une vie normale sans crainte et sans douleur tu sais Nora si tu n’avais pas cette Innocence misérable dans tes mains je crois que je les prendrais tes mains je veux dire j’aimerai bien sentir le contact chaud des hommes contre ma peau moi ma peau elle est toujours froide et pourtant je suis vivant tu sais j’aimerai bien savoir ce que cela fait de prendre la main d’un inconnu dans la rue comme ça juste pour se rassurer et se dire voilà on est tous les deux des vivants regarde là-bas c’est l’aurore trouble et les odeurs de sel et les pêcheurs qui travaillent ils sont lourds et ballots un peu et il y a des machines parmi eux Nora je voudrais prendre ta main pour te dire non non ne va pas là-bas te battre Nora non reste encore un peu avec moi comme ça oublions la guerre je veux dire juste on pourrait se contenter d’oublier ne pas ne plus y penser simplement je crois regarder la mer c’est bien la mer je veux dire regarde l’écume et la mousse l’odeur de l’iode et la morsure du vent tu n’aimes pas cela non je sais bien que tu aimes bien ça mais je sais aussi que tu vas y aller quand même tous les sauver tout à l’heure pour l’instant les machines se tiennent tranquilles mais ce n’est qu’une question de temps en plus tu as tes mains infâmes marquées du sceau de la matière pure ta détestable amante Innocence ils vont le sentir ils vont venir et mettre mon port paisible à feu et à sang Nora pourquoi pourquoi la guerre c’est terrible et avec tout cela je ne peux toujours pas
Prendre ta main dans la mienne car
Ma peau impure d’enfant de Noé brûlerait contre la tienne.

Cyclamën avait fermé les yeux un moment ; mais il les rouvrit pour faire un petit sourire timide et hésitant à Nora, comme l’aurait fait un véritable enfant. Il haussa les épaules et signa rapidement le signe du rond qui tourne en rond en cercle de l’infini et le ciel de la grande étendue et la grande ville urbaine en forme de dédale tout cela pour former une phrase :

« voui et non. je voulais voir le soleil qui se lève. »

Bien que Cyclamën pratiquait depuis longtemps la langue de ceux qui ne peuvent pas parler, il faisait attention à avoir un langage un peu maladroit, pour coller à son personnage d’enfant. Comme elle s’était penchée pour être à sa hauteur, il plongea ses yeux dans les siens pour y distinguer quelque chose (il ignorait quoi). Il rajouta rapidement avec un petit sourire curieux.

« je viens ici quand je me sens perdu. vous aussi vous êtes perdus ? »

˻ Ionisation ˺


Feat —  Nora Lockwood

Alors on en est là vieille amie oui tu te souviens réellement de rien dis vraiment vraiment ou bien peut-être un morceau mais te donner mon nom mon nom tu sais ce serait prendre un énorme risque maintenant le risque que tu te souviennes et que tu me tues le risque que tu ne te souviennes pas et que tu m’ignores le risque que tu te souviennes à travers Central c’est-à-dire te souvenir de souvenirs qui ne sont pas les tiens c’est-à-dire que peut-être eux connaissent-ils mon nom et que peut-être que tu le connais à travers eux uniquement désormais je ne suis pas sûr de vouloir d’un souvenir de mon nom à travers le Cyclamën-Noé que je suis pour Central tu sais vieille amie je crois que j’aime bien la douceur de ce moment la douceur de ce soleil et de ce parfum de sel même si l’illusion est complète même si c’est uniquement avec ce corps d’enfant que cela fonctionne même si la guerre et la machine ne sont pas loin mais tu sais Nora sublimée c’est si facile si facile de ne pas dire mon nom mais je crois que j’ai l’espoir également l’espoir l’espoir de te retrouver ma vieille amie avec tes souvenirs avec les vrais morceaux de toi retrouvés enfin l’espoir enfin je ne dois pas trop y penser surtout pas le regret qui pense à l’espoir si Feilen était là il rirait et il lèverait les yeux au ciel et il se mettrait en colère et il se moquerait tu sais Nora sublimée j’ai envie de te dire mon nom mais enfin pour le moment comme tu es ignorante et que je suis un enfant gentil il me faut jouer mon rôle d’enfant éclatant et rire et t’apprendre et prendre un air passionné et figure toi que l’illusion n’est pas si fausse je crois je crois que j’apprécie de mettre la guerre de côté pour le moment (pour le moment oui seulement la guerre n’est pas loin et mon bras me fait encore mal et mon cœur me fait encore mal et ma tête me fait encore mal quand je me réveille tard dans la nuit avec la morsure de tes mains sur la peau) alors je vais t’apprendre à signer Nora sublimée qui ne sais plus rien.

On nomme aurores polaires les grandes voiles colorés des navires invisibles qui traversent le ciel d’Islande régulièrement, ou bien aussi aurores boréales ; c’est un phénomène de friction entre des particules et le ciel polaire, c’est un phénomène lumineux, un genre d’orgie photonique et colorée. Quand il était petit, Roar amenait parfois Cyclamën en Islande. C’était toujours jour de fête alors : on fermait la librairie, et on prenait le grand bateau à la coque avec la peinture verte fatiguée, celle qui était rongée par la mer, pour se rendre sur la petite île. On passait la journée à ne rien faire, à écouter le bruit des vagues et à se promener sur la plage, et on gouttait à la liberté et à l’insouciance. Le soir, on regardait les aurores boréales : ainsi Cyclamën savait signer le phénomène lumineux des particules qui frottent la surface du ciel, dans les régions polaires quand il fait très froid, le phénomène qui se voulait peintre et qui dansait dans le ciel en manière intangible.

« je vais te montrer alors. »

D’abord comme une vague toute douce qui progresse dans un néant froid et gelé (c’est le ciel)
Et ensuite les formes en navire (ce sont les navires invisibles)
Qui chevauchent les vagues qui sont devenus plusieurs
Pluriels et elle se mettent à exploser
Et ensuite les mains en explosions qui s’éparpillent pour figurer
Les couleurs qui explosent
Et désigner le ciel ensuite et faire comprendre et faire le lien
Et tout devient clair alors
Aurores boréales ondes phénomène lumineux.

Et le petit bonhomme serre les poings et sourit à Nora après avoir effectué son petit geste technique ; il est plutôt fier. Constatant l’air pas vraiment convaincu de la Nora sublimée, il comprend qu’il a été trop vite et qu’il va falloir démontrer et dénoter les détails, car les adultes sont bêtes et ont toujours besoin qu’on leur explique des tas de fois avant de comprendre. Il soupire, un peu amusé, et très concentré. Ionisation c’est la sublimation le niveau au-dessus c’est la soupe de plasma c’est l’état de la matière juste avec des particules élémentaires de purs électrons tu sais quand les gazs disparaissent et deviennent plasmas Nora tu vois Nora ionisée le gaz c’est le souvenir la ionisation c’est le châtiment qu’on t’a infligé et maintenant ton esprit c’est une soupe avec des particules simples et d’interactions faibles les souvenirs ne connectent plus tu comprends c’est la soupe mémorielle c’est le néant des images et des totems jolie Nora d’abord sublimée et ionisée enfin. Il n’est pas prudent, il lui prend les mains ; néanmoins, il se garde bien du moindre contact avec la peau laiteuse de la Vagabonde ionisée — il s’aide de ses mitaines de laine pour ça. Doucement, il décompose les gestes avec les mains de la Lockwood, avec la stupide concentration que peuvent afficher les enfants lorsqu’on leur confie une tâche (qu’ils estiment terriblement importante). Finalement, il affiche un air triomphal et signe rapidement.

« voilà ; à toi maintenant. »

Et voilà je me remet à réfléchir pendant que tu t’amuses avec tes mains et  avec ton nouveau mot les mots sont puissants les  mots tu sais vieille amie les mots sont très forts et en même temps étranges ils sont faibles comme des épis de blé dans un champ il suffirait d’une tempête pour les balayer et les mots sont précieux tu sais vieille amie sans mot on n’est rien on n’est plus personne on est muet alors on n’existe plus c’est-à-dire qu’il faut avoir des mots pour exister tu sais Nora sublimée pour le moment j’existe enfant-aurore-boréale dans ta tête j’aime ce mot c’est un mot qui glisse et monte comme une bulle c’est mot doux qui sonne doucement avec un joli son comme une bulle qui éclate paresseusement une bulle qui pourrait amuser des enfants dans un parc une bulle de savon qui éclaterait de rire ou bien une bulle de peinture pour colorer un mur mais j’hésite Nora j’hésite à exister à travers un nouveau mot Cyclamën (c’est une jolie fleur) Cyclamën c’est moi bien sûr un mot pour un souvenir une désionisation une thérapie une souffrance alors j’hésite j’ai peur de bousculer l’ordre et la beauté du moment et du soleil qui monte doucement dans le ciel mais néanmoins l’espoir terrible et la volonté de te retrouver vieille amie sont trop forts.

« je trouve ça joli Nora. »

Le petit garçon sort un petit carnet d’une poche de son grand manteau, et un crayon. Il griffonne son nom et tire la manche de Nora pour lui montrer — évidement, on ne signe pas « Cyclamën » à quelqu’un qui ignore qui est Cyclamën. Ensuite, il fait un signe en forme de rond qui tombe (un peu triste comme signe il semble) et se désigne lui-même avant de désigner le carnet, pour lui faire comprendre que le signe est associé au nom griffonné sur le carnet, c’est-à-dire lui.

« cyclamën. »

Et dans tes yeux je cherchais un signe de ma vieille amie, un peu horrifié, un peu fasciné, un peu en colère, un peu apeuré.

˻ Liquéfaction ˺


Feat —  Nora Lockwood

cyclamën                        (dans ses yeux)

tu es mort ?

cyclamën ?

   tu es                                         mort ?
                                                            mort cyclamën (petit regret ? tu es)
tu es mort mort mort (dans ses yeux là ?)

tu n’es plus rien personne tu es mort ?

Nora sublimée tu m’as donc oublié oublié hein je l’ai bien vu dans tes yeux pas la peine d’être triste ni gênée tu sais je ne t’en veux pas vieille amie c’est peut-être mieux ainsi ainsi comme ça je peux rester pour toi le petit enfant le petit Cyclamën du port de la ville imprononçable avec le soleil du matin qui se lève et l’odeur de sel de la mer qui se lève doucement tendrement lentement un humain un enfant humain plein de tendresse pour moi tu sais c’est doux la tendresse c’est rare sur ma peau la tendresse (le regard tendre ton regard tendre et plein de compassion) alors je ne t’en veux pas oui vraiment tu sais Nora je ne t’en veux pas ce n’est pas grave j’emporte mon secret j’emporte ma colère et ma haine ne reste que le dépit petite Nora sublimée Vagabonde amnésique je me tais et te laisse en paix restons là doucement tous les deux j’attendrai que tu te réveilles pour te détester à nouveau hélas te détruire à nouveau hélas pour le moment l’heure est à la liquéfaction des sentiments c’est un phénomène thermodynamique où je transforme mon poison gazeux en rivière tranquille et où j’oublie j’oublie que je dois te détruire (puisque toi tu m’as aussi oublié vieille amie vieille vieille amie je suis triste) alors regardons le soleil qui se lève toi tu es libre et sublimée et moi petit enfant humain humain je ne veux pas être Noé pour le moment et je regarde d’un mauvais œil les machines-marins du port et j’espère qu’elles ne viendront pas perturber la beauté du moment doux de la paix intérieur de Nora sublimée et de Cyclamën empathie retrouvée. Distrait, il se désintéresse un moment complètement de la Vagabonde sublimée.

Et l’enfant fit un petit soleil fière en forme de sourire sur ses lèvres : naturellement que son prénom était très joli, et il en était très content (et il tira la manche de Nora à nouveau, doucement et tendrement, parce qu’il aimait bien attirer l’attention de la jeune femme ainsi). Et il tapa dans ses mains pour les réchauffer (j’ai oublié que quand j’incarne un regret j’en garde aussi les impressions et les habitudes, et se comporter en enfant et en avoir le comportement, cela se fait sans même le remarquer, et d’un pas à l’autre le Cyclamën devient réellement le regret qu’il incarne et les acteurs et les personnages se fusionnent dans le liquide trouble de la scène), et il souffla sur ses mains pour faire de la brume comme son père lui montrait avant : la brume c’était et d’abord un joli mot et ensuite une substance beaucoup trop jolie pour ce monde, alors la brume c’était toujours chouette à faire ; et le Cyclamën comme un enfant fixait son attention sur des petits détails comme la brume exhalé par sa bouche le matin avec le soleil et l’odeur de sel qui se lèvent.

une chose ?

C’est une chose trop oubliée ça signifie créer des liens des liens des liens c’est une fleur aussi une jolie fleur jolie pour donner à celui qu’on aime c’est un fleur d’amour Amour le Cyclamën enfin bref l’enfant est un peu gêné maintenant que je sais que tu m’as oublié je ne veux pas remuer mes souvenirs (moi je me souviens la colère gronde la colère se souvient) alors je ne veux pas aller chercher dans les archives de mon esprit et te parler de mon prénom alors mon corps d’enfant prend un air un peu désolé avec un air secret et très concentré et un petit clin d’œil je te regarde si je pouvais parler je chuchoterais dans ton oreille avec une voix basse Nora sublimée rien rien rien rien rien rien rien rien rien rien rien Nora sublimée je tremble c’est mystérieux c’est une sensation étrange ha j’ai trouvé c’est Feilen c’est l’Innocence c’est ça voilà mon corps d’enfant qui s’agite évidemment ma vieille amie notre ancienne malédiction c’est ça un malheur arrive à chaque fois que nous nous rencontrons ma vieille amie tu te souviens de nos souffrances nos batailles nos rencontres et nos haines évidemment que non c’est bien pour ça que je réprime mes tremblements (Innocence rien rien rien toute proche mine de rien tellement proche je pourrais la détruire peut-être et te libérer ma vieille amie te libérer réellement tu crois j’en suis pourtant incapable tu le sais bien avec ce corps d’enfant hélas hélas rien rien rien de bon ne sortira de cette rencontre) de cette rencontre Cyclamën tu le sais pourtant que le malheur c’est le futur de cette histoire de Nora sublimée et de toi-enfant qui se parlent tranquillement comme ça tu sais bien que c’est impossible de rencontrer le soleil et le sel de la mer comme ça ensemble en paix paisiblement doucement avec des tas de morceaux de douceur tout autour rien rien rien.

« voui mais c’est un secret ! »

Et tu prends un air un peu énervé à cause de sa dernière remarque signé c’est si triste de ne pas avoir de signification toi mieux que personne tu sais pourtant que les mots sont forts précisément précisément parce qu’ils ne sont pas vides ils ne sont pas creux ils ne sont pas rien ils ont des significations toi Cyclamën tu t’offres d’en trouver une à Nora Nora sublimée ton mot à forcément une signification c’est simplement que tristement (tu sais l’histoire est un peu à se tordre elle est très très — rien — triste) tu l’as sans doute oublié Nora sublimée ionisée tu es une soupe de souvenirs et de significations et de mots en électrons libres jolie Nora tu as sans doute oublié ton mot c’est-à-dire que tu ne sais plus qui tu es c’est-à-dire que tu as oublié (que tu me détestais) ceux que tu aimais (celui qui a un grand œil je me souviens qu’il t’aime que ce mot est ridicule ridicule vraiment mais pourtant ne m’anime-t-il pas aussi — bergère-mot-signification —il t’aime tu dois l’avoir oublié peut-être comme c’est triste comme je te plains jolie Nora alors) je vais te faire un cadeau alors Nora un mot une signification est peut-être peut-être que la mémoire te reviendra si un jour tu veux peut-être en tout cas je vais réanimer les cendres des mots les cendres du mot Nora pour faire disparaître Nora la sublimée.

« les mots ils ont tous une signification d’abord ! c’est mon papa qui disait ça même. »

Et tu tires à nouveau sa manche mutine la Nora sublimée et tu prends un air d’enfant — un air véritable tu te rends pas compte que tu es déjà un enfant et que tu as oublié que tu étais un adulte. Tu ne te rends pas compte aussi que tu viens d’utiliser le passé pour parler de Roar — et que cela amène des questions parfois mais peu importe hein rien rien rien. Cyclamën est entièrement concentré en réalité, le Cyclamën-enfant qui s’absorbe pour la recherche de la signification d’un nature d’un mot.

« on peut en trouver une ? »

˻ Vitrification ˺


Feat —  Nora Lockwood

La vitrification est la transformation d’une substance en verre (transformation des mots en secret vitrifiés) et c’est dans la nature des vivants de chercher la chimie des mots c’est dans la nature des vivants Nora que de vouloir vitrifier les secrets en verre le verre tu vois on voit à travers pas de problème pas de mystère avec le verre vieille amie le verre c’est transparent ce n’est pas un casse-tête tu sais j’ai croisé un vieil homme assez récemment j’étais en pleine (folie) errance tu vois et l’homme l’alcool et moi nous parlions (philosophie) hasard et chance et tu vois on parlait de la guerre et des mots dans le verre tout cela et le vieil homme m’a dit quelque chose d’intéressant de ne pas blâmer (pas blâmer) le joueur mais de blâmer oui vraiment (blâmer) le jeu don’t blame the game blame the game voilà c’était au milieu des divagations de l’alcool évidemment mais voilà je trouve que c’est une phrase pleine de sens toute vibrante des secrets découverts toute naïve et toute belle une phrase vraiment d’une personne qui ne comprend rien à l’horreur des corps en décomposition une phrase d’une personne qui ne participe pas à la guerre enfin un secret Nora je suis un petit enfant vieille amie tiens bien ma main (fort tu sais j’ai un peu peur et il fait froid) un secret nous pourrions bien nous y perdre (à l’intérieur du secret vitrifié).

Et si le môme n’avait pas eu cette nature si pessimiste et peu loquace, il aurait probablement répondu quelque chose comme « évidemment que c’est une excellente idée ». Mais même mini, Cyclamën restait Cyclamën, c’est-à-dire qu’il ne trouvait guère d’intérêt dans la protestation fausse et amusé ; et que lui, il voulait juste trouver une signification pour la dame amnésique et sans signification, parce que le petit garçon était d’abord l’ami des mots, et que par la même, il connaissait la tristesse ne pas avoir de signification et de se voir vide et creux et triste. Enfin. Il refit le petit mouvement qui (tenait quand même plus ou moins du toc) avait déjà fait, et il exhala une brume en forme d’un enfant avec une jeune femme qui souffle dans ses mains et qui fait naître des formes dans la brume de son souffle. Le fils du Regret laissa échapper un petit rire joyeux (comme le font les enfants heureux) et s’étonna lui-même (c’était là les effets du regret incarné ; devenir un enfant mais pourtant…) : il ne souvenait pas avoir été heureux pour rien, comme ça. Il ne se souvenait pas non plus jamais avoir été paisible, comme ça, en regardant un ciel du matin du soleil se levant dans l’aurore avec l’odeur du sel. Il ne se souvenait pas avoir été jamais submergé par une tendresse maternelle non plus. Perturbé, il écoutait distraitement Nora, attentif à ce qui se passait en lui, et soufflant dans ses mains (cela le réchauffait, il avait un peu froid, dans son grand pull bien trop large pour son corps d’enfant).

« c’est une fleur. »

Il révéla ça par signes, avec un petit côté magicien, comme si c’était une évidence et qu’elle aurait du le savoir depuis le début. Elle s’était relevée (cela ne l’arrangeait pas, il ne pouvait plus la tirer par la manche pour avoir des sourires, ce qui constituait sa deuxième occupation après l’action de souffler dans ses mains en produisant de l’eau condensée gazeuse depuis le début de la conversation) et il en fit la conclusion que la position était douloureuse. Alors il lui vola sa main (à défaut de manche) et tout en réfléchissant bruyamment (mais il restait muet) à une signification au mot « Nora », il l’entraina (en la tirant) vers les quais contrainte et forcée, plus en amont, vers la mer. Ils passèrent devant les marins-machines (mais Cyclamën leur jeta un regard noir pour leur intimer l’ordre de ne pas venir troubler l’ordre et la beauté du matin ; en principe cela devait marcher, mais l’enfant n’était sûr de rien) et finalement, l’enfant fit s’asseoir son ami au bord de la mer, sur la fin de la jetée, avec lui. Il lui fit un sourire (encore une fois fier) de gros malin. Enfin.

« c’est un joli mot ; secret. je crois que je l’aime bien. »

L’enfant marqua une pause je veux dire je marque une pause Nora je te regarde me viens en tête la folie des Noés j’avais presque oublié que tu étais une des leurs et que c’était la guerre tu vois Nora j’aime bien le mot de Novembre c’est un mois froid (comme moi) et triste (comme moi) et les feuilles sont rousses et oranges et dorés et or et sang et (comme moi) elles se détachent pour tomber dans le néant enfin tu vois vieille amie je crois que la peau sur ma petite main d’enfant deviens cendré ou alors non il faut que je me retienne cela doit être ce fichu corps d’enfant je ne (contrôle pas bien) c’est difficile de maintenir et la volonté de Noé (en cage) et le Regret (vivant) enfin voilà la couleur la douleur la folie est partie ma main est blanche comme la neige et le coton doux voilà on peut trouver une signification je (tire encore un peu sur ta manche) veux faire mon intéressant tu sais je tire sur ta manche alors et puis dis Nora aussi ;

« tu as des secrets toi ? »

Et l’enfant fixe la mer, au loin.

« j’ai trouvé une signification mais »

Il lève son regard vers son amie.

« tu dois aussi me dire un secret d’abord. »

˻ (neige) ˺


Feat —  Nora Lockwood

« Des dragons ? »

Des dragons ? Et petit Cyclamën brille avec ses yeux comme deux petites lanternes indigos dans le matin en prononçant le mot magique en terminant de signer le drôle de symbole avec les mains comme une flamme et comme un oiseau et comme du métal (c’est par cette association que l’on signe les dragons enfin c’est comme ça que Cyclamën le signe il trouve ça joli comme une forge volante avec des feux qui brûlent comme des histoires dans la nuit enfin des dragons c’est tellement fascinant et un peu effrayant en même temps enfin voilà). Et puis un chevalier ! Aussi chevalier comme mélange métal hurlant (dans ma tête l’enfant, le moi et la substance Nora j’étais et à la fois heureux et rieur enfin Nora Nora des dragons tu es gentille je t’aime bien comme une maman pour de faux et de vrai Nora (comme un enfant) et en même temps Nora idiote tu crois que je suis il il est toujours là Cyclamën dans un coin de l’esprit de l’enfant il le regarde il est en boule contre un mur les genoux ramenés contre son torse la tête (posée) sur le dessus il regarde en soupirant un peu (jaloux) un peu (lointain) un peu songeur il te regarde à travers cet enfant joyeux sans rien dire le Cyclamën il se regarde lui-même agir comme un gosse comme un regret la chair vibrante des regrets qui l’influençaient le Cyclamën perd les repères et les marques (et ainsi Alice tombait dans le trou du Lapin et dans les champs de blé il neige)) hurlant comme la mer hurlant comme le monde hurlant comme la joie. Quand j’étais enfant j’ai le souvenir de (le souvenir de) une histoire qui commençait comme ça : c’était un Lundi un Lundi Mélancolique dans un champ de blé, il neigeait et un énorme dragon vert volait dans le ciel. Des dragons Nora ? Des dragons tu sais, et l’enfant tire (encore encore) excité la manche de la Française et fait plein de petits gestes enthousiastes. Et il affiche une petite moue contrariée.

« Neige ! »

C’est le nom et la signification qu’il a décidé de donner à la jeune femme gentille. Alors même si du haut de sa jeunesse artificielle, il lui semble se souvenir qu’il déteste cette jeune femme gentille et qu’il avait prévu de la faire souffrir, même s’il se souvient bien pourtant qu’il ne l’aime pas, le petit garçon, là, il est drôlement content de lui. Heureux et bienveillants les fous et les amnésiques, du haut de son regret qui l’enveloppe comme du coton, Cyclamën a oublié d’être le méchant dans l’histoire. Neige alors, c’est pour dire douce et volante, insaisissable et rieuse, neige-Nora-vagabonde. Voilà désormais, Nora, ça voudra dire Neige, le petit garçon vient de le décider. Ce sera la signification de Nora, Neige, comme un sourire un peu songeur et lointain (un peu triste aussi, mais au fond, tous les sourires le sont), Nora-neige-Vagabonde-Nora.

Il dessine avec ses petites-mains-mitaines dans l’air froid. (tu avais oublié Nora ? La neige ? Nora la couleur le sourire l’éclat les formes la douceur la neige Nora tu as oublié ? Peu importe hein après tout Nora. Moi je n’y peux rien, je peux juste de donner ce mot-totem ce mot la Neige Nora, le Regret ne peut que manipuler les mots. Un autre pourra te faire revenir vraiment sans doute mais moi non, et puis. Je ne suis pas sûr de le vouloir. Après tout Nora-Neige, j’ai un peu peur du moment où tu te souviendras tu sais, quand tu reviendras vraiment (il faudra se haïr à nouveau non ?).) « Je te le prête. C’est une signification très importante, un symbole même. Neige pour Nora, comme ça, maintenant, tu as un chouette secret et un chouette totem sur ton mot. Et puis même que. L’enfant fait un petit sourire malicieux (pseudo-mystérieux, il fait un peu son malin là, pour épater son amie du moment du matin et de l’aurore qui se lève). Il pourra peut-être te protéger des dragons ? »

Les marins sont tous partis en mer. Il ne reste plus personne dans le port, surtout pas au matin surtout pas dans la neige toute douce qui recommence à tomber sur le pays des Elfes, personne pour voir l’aurore ou le gamin ou la chasseuse de Dragon. Les machines qui hantaient les lieux ont disparu, selon la volonté inconsciente de leur maître. Le gosse (c’est lui dont on parle) se lève, et tire par la main son amie. Il sait que ce moment figé ne va pas durer beaucoup plus longtemps, mais quitte à ne pas se souvenir de sa colère et de la souffrance, autant rire et être heureux. Il saute sur place alors qu’une idée formidable (selon son échelle de valeurs des idées formidables) lui traverse l’esprit (comme les comètes et les flashs dans le ciel glacé oui). Il faut il faut faire fabriquer une chose un totem un totem un symbole de cette journée improbable pour se souvenir pour (faire une histoire faire une histoire à raconter dans les livres l’histoire de Neige) il faut.

«  On fait un bonhomme de neige ! »

˻ Chevalier ˺


Feat —  Nora

Ton coeur vibre, petit Cyclamën (si le coeur peut vibrer comme une lame une lame sauvage et convexe qui divise en deux les membres les mondes les personnes et les émotions ton coeur à toi ne vibre pas de cette manière là, pas cette fois petit Cyclamën, ton coeur à toi vibre de la plus jolie des façons, (de la façon de la neige dans le regard d’un gamin) ton coeur vibre comme le vent joyeux qui fait voltiger les flocons, en cadence et harmonique ton coeur en filtre haute fréquence sur le sourire de Nora — et ton coeur vibre de la plus belle des façons oui, la façon qui oublie la haine et fait place au coton), ton coeur vibre dans ta petite poitrine. Et si Neige t’avais pris par la main, très vite très vite tu la distances et tu te mets à courir en rigolant, et puis déjà, tu amasses la neige dans tes mains trop petites : les mains trop petites dans les mitaines trop grandes, les mitaines trop grandes qui s’imbibent un peu d’eau un hydrogène et deux oxygènes de la neige cristallographie c’est-à-dire assemblage périodique et particulier (et les gens sont semblables aux flocons, il y a de multiples façons d’agencer les molécules pour former un flocon et il y a de multiples façons d’agencer les gens pour créer une humanité) de l’eau un hydrogène et deux oxygènes et un sourire car après tout c’est un peu froid certes c’est plutôt mouillé oui mais c’est si (j’avais oublié) amusant (de prendre la neige à pleines mains, de fabriquer un personnage tout gelé), les mailles de la laine par la neige imbibée comme le lien entre les êtres comme le lien étrange entre petit Cyclamën et Neige. D’un oeil distrait et très occupé, tu écoutes les paroles de Nora, tu t’exclames, tu t’éclates en silence bavard et en gestes excités, tu es plutôt d’accord, ce sera un chevalier terrible, il tuera tous les dragons et ta grande amie plus jamais n’aura besoin de ce regard un peu lointain un peu triste (comme quelque chose de caché) un peu soucieux (comme quelque chose d’oublié) un peu contraint (car comme tous les enfants petit Cyclamën tu es lucide tu vois à travers les choses et à travers les noms et dans Neige il y a le froid et dans le froid il y a la mer enfin dans la mer il y a la silhouette de celle qui fuit et chasse et combat et tu reconnais bien là la silhouette de ta drôle d’amie (et je voudrais que jamais cet étrange rêve ne cesse, le rêve où nous faisons un bonhomme de neige dans le matin aux vecteurs éclatés, comme de vieux amis)) un chevalier blanc mais de pleins de couleur, et il aura un emblème en forme de coquelicot (tu signes tout cela pour ton amie très vite et en gesticulant, de sortes que c’est surtout la joie et le contentement qui se traduise dans tes mains bien plus que la bouillie qui en fait la forme dont ressortent distinctement les gestes pour chevalier pour tristesse et pour coquelicot (surtout), et dont le reste forme un tableau dimensionné et mobile très confus) et il sera un chevalier très courageux : tu assembles un petit tas de neige en une sphère, et les genoux dans la neige, tu commences à faire des tours autour de Nora, à côté de Nora, en diagonal de Nora, sans la moindre règle géométrique mais pas loin de Nora.


Ce sera un chevalier qui inspirera le respect et la crainte (et petit Cyclamën est très appliqués rapidement la sphère commencer à prendre un volume raisonnable), et le monde devra le voir et lui faire confiance et l’aimer (et petit Cyclamën se fait chef également, d’un geste autoritaire avec celui qui sait bien mieux que les autres, il explique à Nora qu’elle doit se charger de fabriquer une tête pour le chevalier) et on le mettra là ici, sur le port et il pourra regarder les bateaux et l’aurore du matin et la neige qui tombe tu es penses quoi moi je trouve ça chouette et d’abord c’est moi qui décide de toutes manières. Elle aussi elle t’a confié une mission : il faut lui trouver un nom. Tu prends ça terriblement au sérieux. Les noms sont importants, c’est ce que Cyclamën répète tous le temps (mais qui es-tu toi ? Es-tu encore Cyclamën ? Es-tu un regret ? Simplement un enfant ? Un mélange évasif et sans importance ? Qui es-tu toi, petit Cyclamën improbable ? As-tu seulement (un nom ?)), alors il faut que celui de votre chevalier soit terriblement chouette, ou bien au moins chouettement terrible. Tu modèles la neige, et tu cherches : un nom pour un bonhomme de neige.

« Neige, tu vas partir mh ? »

Comme un stalagmite tombe et un stalagmite monte, la question fuse. Le petit garçon s’est brusquement arrêté dans sa création (d’un chevalier) et dans sa recherche (d’un nom pour un chevalier) pour signer rapidement sa question (certains remarqueront que la dernière phrase en question tient bien plus de la constatation, mais ce sont là des détails grammaticaux) en forme d’interrogation inquiète à Nora. Le petit voudrait arrêter le moment, là, maintenant, loin de la guerre (c’est ce que tu voudrais également hein ? Cyclamën) avec sa vieille amie, dans la construction de son bonhomme de neige.

C’est pas grave tu sais. Je vais surveiller les dragons avec le chevalier jusqu’à la prochaine fois que tu viendras !

La mélancolie et la contemplation, ce sont des concepts drôlement éphémères dans la tête des enfants. Déjà petit Cyclamën, tu reprends ton ouvrage froid et fragile, et puis il reste toujours ce nom fabuleux à trouver. Tant de choses à faire, pas le temps pour (regretter) penser aux choses du futur (sombre et plein de noir) du demain — finalement, la boule de neige te semble suffisamment grande pour former un corps convenable, tu arrêtes ton mouvement et te redresse (tu es trempé) pour contempler ta création. Comme un orfèvre apprécie le travail terminé, tu recules d’un petit pas pour mieux apprécier ce qui n’est ni plus ni moins qu’un simple tas de neige, vaguement sphérique. Tu fais un petit sourire content à Nora, et t’agenouillant dans la neige, tu entreprends de tailler dans les veines gelées des flocons les prémices d’une armure : ton chevalier sera à l’abri des dragons, il lui faut donc une armure digne du nom armure.