LE PIRE TITRE PUTACLICK !!! Je pêche avec le poto JeanJean x'D ; wtf du sang sur la Tamise ?! on prank les londoniens, ça tourne mal [explication] — Jean-Jean

(Va à Londres Caleb) alors il a été à Londres Caleb (écoute guette l’innocence dévore et apprend Caleb) et la terreur était tombée sur Londre Caleb on racontait dans les tavernes les histoires la nuit on parlait d’un immense monstre une énorme ombre tapie dans la Tamise et la nuit un corps qui en sort une sorte de squelette terrifiant et affamé cliquetant le fantôme d’un ancien matelot à ce que l’on raconte qui chasse les humains et amène dans l’eau avec lui dans l’eau trouble pour les dévorer. Pour l’heure Caleb, tu pêches. La Tamise est une rivière complexe, fructueuse et miraculeuse pour les hommes à travers le temps — lorsque l’on connaît les coins poissonneux, on peut faire des belles prises ; certes, cela ne vaut pas ta mer salée qui te manque mais enfin. Parfois, on peut même pêcher des poissons d’eau salée, alors cela comble ta nostalgie : un peu. Et lorsque celle-ci n’est pas comblée, tu attends la nuit et tu dévores les humains mais enfin pour l’heure : tu pêches.

Tu es donc installé sur un quai désert Caleb, il ne fait pas très beau et c’est tant mieux car tu n’aimes pas le soleil il n’y a personne pas un chat pas grand monde pour ainsi dire et c’est tant mieux car tu n’aimes pas les gens Caleb, dans un coin sur ta droite, une petite barque qui flotte en bois du chêne sûrement tu reconnais le bruit du bois contre l’eau c’est une petite mélodie qui te berce tu es confortablement installé sur une chaise de paille tressée, à ta droite un seau d’eau avec tes quelques prises (une anguille deux petits saumons probablement des jeunes) à ta gauche du matériel des appâts des hameçons un pot ouvert de vers grouillants à l’intérieur gras et luisants une épuisette plusieurs cannes de bois différents pour différents types de poissons Caleb tu ne laisses rien au hasard évidemment la pêche ce n’est pas pour les marins d’eau douce ou les matelots en carton ça pour sûr pas du tout la pêche c’est un art c’est un art une technique toute une mythologie aussi ta canne en os de baleine blanchie par le temps et la mer et le sodium et dans tes mains une canne tu pêches tu pêches et entre tes lèvres une pipe la pipe en os de baleine creusé la fameuse et précieuse la fumée du tabac s’élève doucement dans le matin réveillé embrumé tu savoures le silence et la paix et le calme et le bruit de l’eau et la solitude Caleb, vieux machin.

Malgré tes yeux à moitié clos, vieux pêcheur, tu peux le sentir, deviner son être et sa substance dans la brume épaisse du matin et de ta solide tranquillité, il est là. Tu sens son regard brûlant dans ton dos et surtout, sa présence humaine silencieuse et tellement mais alors tellement bruyante et insupportable : tu décides de l’ignorer, c’est ce que tu fais en général avec les autres membres de ta race (quand tu n’étais pas encore mort). Tu te concentres sur ta pêche : les oscillations de la ligne, le glouglou de la Tamise, le grouillement doux et étouffé des verres dans le bocal, les bulles de tes précédentes prises prisonnières du seau d’eau. En un grognement (vieux matou curieux Caleb hein ? Incapable de vraiment ignorer un humain, vieux débris borné tss tss) tu mâchouilles ta pipe et exhales la fumée qui se dissipe dans l’air, et tu jettes un regard au gamin miteux qui te fixe. Tu grognes, tu jauges, tu détournes le regard et reste silencieux, tu détournes ton attention sur ta ligne de pêche-flottaison.

Une sorte de rouquin tremblotant : laiteux avec un air timide et fragile, un grand pull dans lequel il est coincé, un air un peu simplet et maladroit, complètement quelconque et pas intéressant en bref. Il te regarde avec un air curieux mi-hagard mi-prune mi-naïf (tu lèves les yeux au ciel, tu décides de l’ignorer ; définitivement) mi-raison mi-insupportable. Tu te racles la gorge pour montrer ton agacement, tu te concentres sur ta ligne. L’appât s’enfonce : tu plisses les yeux et mordille nerveusement ta pipe (fumée moteur comme une petite locomotive) et guette le moment opportun pour tirer ta proie avec la patience du pêcheur émérite. Finalement, tu tires sur la carte et ramène la proie, mais celle-ci s’accroche avec force à la vie : c’est un combat entre toi, vieille arbre, et l’animal poissonneux qui s’engage (tu te lèves). C’est au bout des quelques minutes d’une guerre acharnée que triomphant, tu lèves ta canne et ramène à tes yeux un hameçon plein de sang, vide.

Tu jures à voix haute, Caleb.
Tu jures, tu prends ta pipe dans une main et tu craches dans la Tamise en insultant l’être aquatique.
Puis te rassois, ta pipe à nouveau coincé entre tes dents.
Avec agacement tu exhales la fumée.
Tu as déjà oublié la présence du gamin tâche de rousseur.
Tu frappes ton pied sur le sol en grognant, et avec tes mains usées et ridées et nouées, tu prends un verre dans le bocal. D’une main distraite tu nettoies rapidement l’hameçon dans un pli de ton long manteau, et tu transperces la larve (sans pitié vieux marin hein ? tu n’as pas changé.) à son corps par l’acier.
Sans attendre, tu jettes la ligne dans l’eau, et à nouveau tu patientes.
(t’es encore là gamin ? Pff. Comme si ça m’intéressait.)

Oh, tu pourrais lui hurler dessus soudainement Caleb, sans doute. Et la voix et le corps vont ensemble, alors Jean-Jean sans doute partirait sans demander son reste. Il tremblote Jean-Jean Caleb non ? Il a une voix tremblotante, tu te dis : drôle de gosse. En général, les gosses t’évitent, Caleb. Et s’ils sont assez fous pour venir l’embêter, le premier grognement — avertissement du vieux requin — suffit à les faire déguerpir. Mais tu es là pourtant, le rouquin, t’es encore là. Alors, tu pourrais lui crier dessus sans doute, Caleb, mais enfin. Tu vieillis mon vieux, tu deviens faible et patient héhé — peu probable. Tu as tourné ta tête enfoncé dans la vieille casquette de marin vers lui — tu as détaillé son visage penaud et simplet le sourire timide et nerveux les cheveux en bataille et les mains tachetées, et pesé le pour et le contre et le fait était là : tu l’aimes bien ce gosse, tu as une certaine empathie pour lui. Sans doute que lui aussi a ce petit côté vilain canard, ce morceau de poterie brisé : comme toi, Caleb. Brave gosse, pauvre gamin — tu soupires et reste silencieux, tu fais mine de l’ignorer encore, tu mastiques ta pipe et exhale la fumée toxique du tabac hors de tes poumons vieux et encrassés.


Et la ligne flotte sur l’eau boueuse et noire de la Tamise. Et parce que tu es bourru Caleb, tu fais claquer ta langue : « Ombre, gamin. » Tu lui lances un regard un peu noir, mais moins noir que pour les humains ordinaires. Tu coinces ta canne à pêche entre une jambe et la chaise, et tu attrapes ta canne : tu frappes (tapotes) le sol avec, à ta gauche, au niveau de l’ombre de Jean-Jean. Celle-ci se prolonge sur le fleuve, et danse sur l’eau avec le bouchon de la ligne : « Ton ombre, gamin, t’vas faire fuir les poiscailles. » Après quoi tu reposes la canne et reprend ta position initiale, toujours un oeil sur le rouquin.


Tu mastiques ta pipe, pensif, Caleb. Tu finis par conclure entre tes dents : « Ne fais pas de bruit, gamin. » C’est une manière d’autoriser Jean-Jean à rester ça, quand on y pense, Caleb, en plus, le gamin ne faisait pas vraiment de bruits. Tu lui jettes un dernier regard un peu pensif, un peu moins dur, surtout très scrutateur avant de te désintéresser de lui : tes organes oculaires se portent à nouveau sur l’étendu huileuse oscillante. Caleb, vieille canaille insociable.

Un long moment passe tu aimes les longs moments silencieux Caleb tu finies par oublier le gamin là le Jean-Jean ça doit être lui il est un peu simplet non tu te dis que tant mieux au moins il sera moins ennuyant que les humains standards enfin tu as oublié qu'il était là et puis : « Il y en a un, là-bas. ». Il murmure le loupiot tu tournes doucement ta tête vers lui il s'est assis quand là aucune idée enfin tu suis son regard tu suis son regard vers l'étendu d'eau et là bravo monsieur tâche de rousseur il y a effectivement une ombre moyenne c'est un poisson une proie enfin tu grinces tes dents entre tes mots tu chuchotes pour toi même tu oublies sur le coup que tu détestes les gens les gens cela concerne le loupiot enfin ne reste que l'instinct du pécheur — « Bien vu, gamin » (tu chuchotes entre tes dents Caleb (toujours autant de pluie dans ta tête hein Caleb ?)).

Attends. "Bien vu, gamin" ? Vraiment, vieille branche ? (tu te lèves pour t'approcher du bord). Toi ? Caleb ? Est-ce que tu viens de féliciter un gosse ? Un simplet en plus ? Pourquoi ? À cause de cette lueur concentrée alors qu'il fixe l'ombre ? Ce sourire naïf un peu beau que tu ne sais plus faire ? (toujours de la pluie chez moi) Vraiment Caleb ? Tu fais dans la sympathie et le caritatif maintenant ? Ne te moque pas de moi Caleb, les gens ne changent pas, tu es Caleb et irascible, tu es la tempête qui vient avant la mer d'huile enfin tu es une machine qui tue les gens tu détestes les gens Caleb tu fais quoi là tu fais signe au gamin de s'approcher vraiment Caleb ? Tu deviens vieux et faible vieille branche, si tu veux mon avis (toujours autant de pluie dans ma tête mais dans la tienne aussi j'ai l'impression gamin, il pleut dans ta tête aussi hein ?).

(t'es encore là gamin tu t'accroches comme un bout de gomme hein ?)


Tu fais quoi là Caleb ? (tu lui as fait signe d'approcher tu t'appuies avec difficulté sur la canne pour marcher et s'appuyer (c'est faux ça c'est un vieux réflexe mais tu ne boites plus vieux fou) tu lui tends la canne pour pêcher tu lui mets brutalement dans les mains en montrant l'étendu d'eau la tamise le poisson et l'ombre du poisson)
Caleb ?
T'es pas si monstrueux, vieux monstre, hein ?
Tu tapotes ta canne sur le pavé en pierre : « Ta position, gamin, elle est mauvaise.  »

(No one knows what it's like
To be the bad man
To be the sad man).

     Il est comme moi. La réponse au problème lui vient sur les lèvres métaphoriques de son esprit de la même façon qu’une tempête fait irruption sur une mer d’huile. Il est comme moi, ce gamin. C’est pour ça qu’il éveille la pitié chez moi. Il me renvoie moi-même. C’est ce que pense Caleb en grognant dans sa barbe, soufflant comme une petite usine de charbon dans sa pipe. Il mordille distraitement l’os poli par le sel, alors qu’il observe, muet, Jean-Jean. Il le juge et le jauge, le mesure et le projette visuellement. Il est comme moi, Jean-Jean. Il a perdu la foi en les autres, Caleb. Ce n’est pas tant la faute des autres, c’est la faute à personne, il veut s’excuser, Caleb. C’est l’endroit, c’est le temps, c’est « Lui », Dieu, comme ils l’appellent, il n’a rien demandé Caleb, surtout pas ce destin. Lui, Caleb, il voulait qu’on le reste tranquille. Il était heureux, avec sa soeur, avec ses deux parents. Mais voilà. Le sort s’acharne sur les mauvaises personnes. Il grommelle dans sa barbe, Caleb — ce n’est pas vraiment de la pitié non ni de la tristesse Caleb serait-ce de l’empathie oui voilà, c’est de l’empathie. Caleb, vieille chose cassée. Tu lui souris en le voyant travailler sa position. Tu hoches la tête, exhale la fumée blanche. Le vent, au loin, souffle doucement un petit air frais dans le matin. Brume partout.

« C’est comment la mer ? »

     tu lances un regard lointain un regard fort un regard triste un regard de requin ou de raies mantas un regard de baleine un regard avec le chant des baleines sur l’aurore boréale quand le bateau rentre au port un regard avec du sel en dedans et du chlore un regard plein de brume plein de bruine et plein de goutte d’eau un regard qui craque comme un vieux bateau un vieux navire en chêne à l’encre rouillé un regard comme une cale à moitié immergée un regard non pas dur comme une noyade un regard doux Caleb c’est étonnant un regard doux comme la première fois que l’on apprend à son fils à nager un regard doux comme la mer un regard loin comme la mer inaccessible comme la mer inéluctable comme la mer fort comme la mer un regard contre lequel on ne peut pas lutter un regard bienveillant pour expliquer ce qui ne s’explique pas.

« C’est.. » Ta voix se mue en silence. Tu ré-ajuste ta vieille casquette de marin en riant, et cela fait comme un vieux bois cassé dans lequel résonne la houle tant tu n’es plus habitué. «  Indescriptible. » Tu portes ta main à la poitrine, montre le coeur, et pose la même main sur la poitrine à Jean-Jean, là où pompe le muscle. « C’est quelque chose qui ne s’explique pas gamin. Quelque chose que l’on porte là. » Tu tapotes doucement sur son torse, souffle la fumée, observe l’eau. Les ombres sur l’hameçon se condensent. « Appelle moi Caleb. » Tu lui lances un regard brûlant comme l’huile de baleine illuminée, et tu montres l’ondée.

     Le bouchon (le détecteur) s’enfonce. Un poisson a mordu à l’hameçon.