So many dumb ways to die

Ce soir encore il progresse dans le clair-obscur d’une ville endormie. Plutôt imaginé que vu, ombre écarlate fugace disparaissant au tournant d’une rue, Angus, en vérité, se laisse guider. Plus ou moins loin devant lui, une silhouette marche. Une cible, bien sûr, alors qu’il s’était promis de raccrocher. Mais ce contrat est tombé du ciel – figurativement parlant. L’écriture était soignée, la demande expresse. Ça disait, du noir d’une encre assassine sur le blanc innocent du papier : « cet homme doit mourir ». Et la faim, toujours la même, tordait l’estomac de l’Assassin. Il a accepté de recommencer à tuer après plusieurs semaines d’un repos béni tant pour lui que pour Londres ; il est retombé dans son travers, a rejeté la paix que lui offrait pourtant Xuan – par fierté, même si les meurtriers n’ont aucune superbe. Il est reparti en chasse, a traversé la mer une fois de plus. Retour à Paris. Retour dans ces rues inconnues où ni son nom, ni son visage n’évoquent la moindre chose. Et comme lors de sa précédente visite, on esquive le Brouillard qui avance, qui piste.

Le manteau est rouge.
Ses dagues suintent de poison.
Son pistolet attend sur son flanc.

Il a voyagé léger, mais il est prêt. A prendre une vie quand bien même l’acte le révulse désormais. Angus ignore presque pourquoi il continue ; maintenant, tout cela lui parait étrange. Il se dit qu’il aurait pu refuser or quelque chose l’en a empêché. Et ce n’était pas la faim. C’était quelque chose de mauvais. Quelque chose de fou et de dangereux, qui somnole tout au fond de lui, quelque chose qui le menace lui plus qu’elle ne menace les autres.

Sa proie, ce soir : un certain Elijah. On lui a fait le déshonneur de lui envoyer Angus aux trousses. Ce-dernier a traversé la Manche rien que pour écourter son séjour sur Terre mais rien n’est figé dans le marbre : il adviendra ce que pourra le vieil Ecossais qui, pour le moment, l’a pris en filature.

Elijah, si tel est son nom, disparait dans une bâtisse, quelque part dans une rue vaguement sordide. Ses fenêtres mal embouties rejettent à la rue la clarté et l’agitation d’un bistro. L’Assassin n’a nul besoin de s’approcher pour savoir qu’il s’est fait repérer. Soit. Ça ne serait pas la première fois. Néanmoins, il s’arrête net tandis que ses pensées défilent à vive allure. Et quelques souvenirs remontent également à la surface, aussi désagréables que douloureux : ceux d’une femme pâle aux yeux comme des billes d’or. D’un monstre : Cassidy Danvers.

Le Brouillard n’entrera pas.
Il a appris sa leçon.
Il ne reculera pas non-plus.

Ses bottes frappent le sol à chacun de ses pas ; il avance, l’Assassin. Sa main inflexible s’empare déjà d’un de ses poignards (en regrettant son épée). L’acier de sa lame, huileux, laisse un filament de lumière courir le long de son fil tranchant alors qu’Angus s’emploie à éviter l’éclat qui filtre par la vitre sale d’une fenêtre. En passant près du mur triste de ce boui-boui désolant, il l’entend vivre, justement, ce lieu. Ou survivre comme il peut. Les voix, les tintements, les chants occasionnels, tout ça au-dessus de verres remplis à ras-bord posé sur le bois irrégulier d’une table bancale.

Angus ne regarde pas l’intérieur.
Le spectacle de la misère humaine, il le connait sur le bout des doigts.

Il s’appuie sur le mur, s’installe là en attendant qu'Elijah ressorte, à l’écart de la lumière – cet enfant de l’ombre, une créature perfide. Les pierres froides pressent son dos à-travers le cuir lourd de son manteau carmin. Il a tout son temps. Et un drôle de sentiment logée au chaud dans ses entrailles pour lui tenir compagnie pendant qu’il patiente, car il sait que sa cible sortira d’elle-même. Elles finissent toujours par sortir ; tout ça, ce n’est qu’un jeu du chat et de la souris. Rien de plus. Il y a joué de nombreuses fois auparavant et il a toujours gagné.

A la différence près que, les autres fois, il avait envie de gagner.
Ce soir, le Brouillard n’est pas sûr de vouloir une nouvelle victoire.

Il n’a jamais tué par plaisir, juste par nécessité. Pour manger, pour survivre et, ultimement, pour recommencer le cycle : tuer, manger, survivre, tuer … Et au moment où la Mort l’avait finalement happé, quelqu’un l’en avait arraché in extremis. C’avait été une leçon, une de celles qu’on ne reçoit qu’entre deux vies. Sauvé malgré l’impureté et la noirceur de son âme, il avait vu dans cette lumière éclatante (la seule chose dont il se souvenait clairement) une chance inespérée pour s’arrêter. Enfin. Après tant d’années et de souffrances.

Et le voilà pourtant à Paris,
parce qu’il a accepté ce nouveau contrat.

Parce qu’au fond de lui, il y a cette chose qui se sent à sa place ici et qui n’a pas envie que les choses changent, tuer c’est facile, c’est ce que tu as toujours fait, Angus, tu es doué alors pourquoi arrêter ? Et il a envie de s’y soumettre encore. Elle l’a dit, après tout : c’est simple. (D’abandonner. D’être faible.)

Et puis il y a une autre voix, celle qu’il musèle d’habitude mais qui, pour une fois, peut parler librement. Elle se sait écoutée. Et cette voix-là, un poil mutine, elle demande :

Que fais-tu, Angus ?