« I'm not a Monster ; im just ahead of the Curve. » • Nora

Il riait. Dans son Arche ; caché aux yeux de tous, il riait. Les machines, ses enfants chéris, réagissaient à son rire, et baissaient prudemment la tête. Il n’était jamais bon de se manifester quand le premier des Apôtres avait ses crises de Folie. Il riait pour elle, et pour lui. Il était très heureux aussi, et très content de lui : il fallait dire qu’il avait réussi à faire bouger le Regret. C’était la Vagabonde, encore. Il fit une grimace. Elle lui posait beaucoup de problèmes ; c’était dérangeant. Mais il était serein : ce soir, tout serait terminé. Depuis l’épisode avec Wisely, c’était vrai qu’il avait eu la sensation insidieuse de « perdre le contrôle ».  Sans parler des nombreux problèmes qu’il y avait en ce moment, et qui s’ajoutait à cela : la mort du Mythe, le silence du Plaisir, le refus de se battre du Regret… Il soupira. Parfois, il rêvait d’un monde avec des Apôtres taillés sur le modèle de Goro. Parfois, il rêvait d’un monde avec des Apôtres obéissants comme Adah. Parfois, il rêvait d’un monde avec des Apôtres dévoués comme Siegfried. Mais bon. On ne choisissait jamais où Noé allait se réveiller, ni même quel part de lui il daignerait se faire manifester. Il goûta l’air avec sa langue, et improvisa un terrible sourire sur ces lèvres. Après l’épisode qui lui bourdonnait encore dans la tête donc, il avait ordonné à certaines de ses machines de suivre la Vagabonde. Elles n’étaient jamais revenues. Par contre, certaines de ses petits brookers, eux, avaient eu plus de chance. Elle était en Norvège : la pauvre, elle ne doutait vraiment de rien. Il ne lui avait fallu qu’un rire et qu’une phrase dans l’oreille du Regret pour réveiller en lui la flamme de la haine, et ceux malgré la lassitude des combats et le dégoût de la guerre. Oslo hein ? Il riait. Ce soir, il y aurait un problème de moins. Ce soir, la petite Vagabonde disparaitrait.

Plus loin, dans une chambre vide, une grande bibliothèque abandonnée, une peluche vivante se tortille. Elle est bloquée sous un gros livre, une sorte de gros dictionnaire. Elle croasse tristement, seule.

••

Réfléchir.
Bouteille dans la main.
Réfléchir, respirer.
Porter la bouteille jusqu’à ses lèvres.
Réfléchir, chercher le goulot.
Boire-boire-boire – oublier.
Sourire triste ; une porte dans le néant.
Arche-Norvège & Norvège-Arche.
Laps de temps flottant, rêve endormi, réfléchir.
Boire encore, jeter, jeter la bouteille contre un mur.
L’air est frais, tu regardes la nuit, et la nuit te rend ton regard, Cyclamën Animae.
Tu rêves à un monde en paix.
Tu pleures des larmes d’encre.

Il fait un peu froid, l’homme frissonne légèrement. Sur ses épaules, le vent fait claquer une écharpe de laine rouge.  L’individu titube dans une ruelle de la ville, cette même ville d’Oslo qu’il connait si bien. La bouteille, dans sa main, commence à se faire vide. Il faudra en trouver une autre plus tard. Pour le moment, il y a encore une idée fixe dans son cerveau que l’alcool n’a pas réussi à dévorer. Il ne fait qu’y penser, c’est une obsession. Il faut qu’il la trouve : dans sa tête, résonnent les mots qu’elle lui avait prononcé quelques mois plus tôt, et aussi les mots du Comte. Ce vieux fou savait qu’il se précipiterait en Norvège s’il apprenait qu’elle s’y trouvait. Il devait probablement également savoir ce que Cyclamën réservait comme sort pour Nora s’il la trouvait. Bah : il s’en fichait. Il se fichait de tout maintenant. Il se fichait d’obéir. Il se fichait d’être une marionnette. Il se fichait du monde, des gens. De la guerre, de la mort. De la vie aussi, des Autres. Plus rien n’avait d’importance. Pas même la bergère. Il sourit tragiquement, et porte la dernière goutte du liquide brûlant à ses lèvres avant de se laisser glisser par terre. Effondrer serait plus juste. Il casse la bouteille contre la rue. Il contemple, flou, les fragments de verre qui se séparent sur le sol. Il lui rappelle cruellement sa vie, ces fragments de verre ; ces rêves fragmentés. Comme autant de petits regrets. Il tourne sa tête vers les étoiles. Il cherche la Lune. Il respire, il souffle. Doucement, les effets de l’alcool disparaissent : la malédiction de son corps de Noé. Il ne pouvait jamais rester soûl vraiment longtemps. Impossible d’oublier sa condition « vraiment » longtemps. Et Feilen ? Feilen lui, il a abandonné le combat depuis longtemps déjà. Feilen, il contemple tristement la déchirure de son réceptacle face à la dure Réalité du monde.

Cyclamën se relève, et claudique à travers la nuit. Sur son passage, les rares fenêtres encore éclairées s’éteignent. Les rideaux se tirent. Les gens sentent que ce soir, que cette nuit sera tragique. Rift n’est pas avec lui, non. Derrière lui, à l’entrée de la ville, il a laissé sa paix et son humanité. Il a laissé les morceaux de verre d’une bouteille, et un étrange portail. Il a laissé son « lui ». Ne reste plus que ça. Ca lève la main, et ça pleure des larmes. Noires les larmes. Ca pulse. Du noir, partout, de l’encre, partout. Un stylo qui déchire la réalité. Une peau blanche, des cheveux gris agités par le vent. Un front qui se creuse… Des yeux dorés. Incarnation. Il marche doucement jusqu’au port. C’est la nuit. Rien ne bouge, si ce n’est la mer. Petit clapotis des vagues sur le quai. Les bateaux grincent un peu, et l’air est cuivré, salé. Il fixe l’océan et lève la main qui tient son stylo. Il écrit sur le rien, il fait du vide sa feuille. Il fait du néant un réceptacle pour sa Plume.

Il écrit.

C’est l’histoire d’un monstre dans la nuit. C’est l’histoire d’un insecte maladif. Il avait des ailes évidement. Pour sauter haut, haut. Il ne peut pas voler. Mais il va vite, oui.
C’est l’histoire d’un regret. Il a une peau écailleuse, qui brille légèrement dans la nuit. Une peau-caméléon qui sait comment se fondre dans le noir. Une peau de monstre.
C’est l’histoire d’un crok-mitaine qui faisait peur aux enfants. On dit que sa voix fait trembler les vitres et qu’elle vole les âmes. Une voix qui fissure les esprits. Une voix de fou.
C’est l’histoire d’un monstre qui traque, qui évolue. Il s’adapte et apprend à chaque nouvelle proie. Il peut voir dans le noir, parce qu’il fait nuit. C’est un monstre puissant, mené par l’instinct. Il ne peut pas parler, il n’est plus que monstre. Il n’est qu’antenne et patte puissante, il n’est que folie et violence contenue. On dit que sa morsure peut être fatale. On dit qu’il a de grandes dents.
C’est l’histoire d’un monstre avec de grandes griffes. Elles brillent dans le noir quand il apparait et que dans un éclair. Il dévore.

Il pose son stylo dans sa poche, et contemple silencieusement sa création. Elle est parfaitement monstrueuse, exactement ce qu’elle voulait. Elle va être contente. Il caresse doucement la joue du Regret, ou du moins, la mandibule qui pourrait faire office de joue. Il lui chuchote doucement, murmure du vent dans la nuit, une nuit un peu trop sombre. Décor, un peu trop tragique. Impression de déjà-vu dérangeante. Malaise. Douleurs. Pire, souvenirs. Il tremble.

« Trouve. » Et il rajoute, comme pour lui-même, comme une promesse. « Nora. »

Alors dans la nuit, dans « sa » nuit, le monstre disparaît. Il cherche vite, vite, pour satisfaire son maître. Consommer, consommer, évoluer. Il cherche. Les ordres sont précis, il ne doit y avoir qu'une cible. Normalement. Tous les moyens sont bons pour faire sortir la Vagabonde de sa cachette, le monstre, Cyclamën, en a aussi conscience. Alors s'il faut tuer jusqu'au dernier habitant de Oslo pour trouver Nora... Sur le quai, un homme sourit, ailleurs. Il le ferait. Sang pour du sang, un bras pour un bras. Cyclamën Animae n'oubliait pas. Chercher, cherche. Trouve, trouve : vite, vite. Court petite âme. Court petite Vagabonde. Cache Toi. Le « monstre » arrive.

« Je t’aime, et tu me manques. »

Il fixe l’océan. Il se dit des tas de choses. Il se dit que c’est drôle la vie. C’est une chose fragile. C’est comme un oiseau la vie. C’est comme une fleur. Comme une goutte d’eau. Moitié vide ou moitié plein ? Son verre, à Cyclamën ? c’était entièrement vide qu’il était. Il regrettait. Quoi de plus normal pour celui qui abritait Feilen en son esprit ? Quoi de plus naturel. Après tout, le Regret, c’était lui. Bonnie donnait simplement une nouvelle saveur au mot. Elle lui manquait, c’était tout. Il regarde l’océan, et il se demande si elle est encore vivante. Il se demande aussi, si, où qu’elle soit, elle pense à lui, comme il pense à elle. L’Animae s’en voulait d’être ridicule comme ça, vraiment. Il se baisse, prend un caillou sur la jetée, et le lance. Un ricochet, deux ricochets, trois ricochets, trois ricochets pour éloigner le malheur. C’est ce que son père disait. Roar avait toujours été un homme de sagesse. Lui aussi, il lui manquait. C’est ça qui lui manquait. Au fond, une personne de confiance. Une personne pour pleurer. Une personne qui puisse le comprendre. Bien sûr, il y avait Daret, mais avec la Folie, ça n’avait rien à voir. Ca n’était pas pareil. Il y avait Lucja aussi, mais là encore, il ne l’avait pas encore suffisamment apprivoisé pour se confier totalement à Elle. Il fait claquer sa langue. La bouteille. Une bouteille. Il lui faut une bouteille. Il veut avoir mal au crâne, mal au crâne pour oublier les pensées qui s’agitent dans la ruine qui compose son centre nerveux. Il veut chasser les ombres pour les remplacer par le feu de l’alcool. Chasser les regrets. Il crache dans l’eau. Quand il se penche, il peut voir son reflet, difficilement. Tout noir son reflet. Déformé par les vagues son reflet. Déformé comme la vie, son reflet. Il s’en veut, au fond, d’être lui. Lâche.

J’ai longtemps demeuré en Néant…

J’ai longtemps demeuré en Néant. En miettes. En morceaux. Quand je regarde mon reflet dans l’eau, je ne vois qu’un monstre. Peut-être que Nora a raison. Peut-être que la petite Lockwood devrait me tuer. Ca me faciliterait la vie. Adieu les problèmes et les regrets, adieu Feilen, Amorem et Bonnie. Mh. Elle me manque cette fichue bergère je crois. Elle me manque. Je le sais parce que quand j’y pense, je me retourne le cœur. Quand j’y pense, j’ai envie de tuer. Quand j’y pense, mes mains tremblent et mon esprit rugit. Je crois qu’elle me manque un peu. Alors je jette un caillou dans l’eau. Je dilue mes pensées. Je tente de penser à autre chose aussi. Heureusement que tu es là, toi, Nora. Au fond, tu es comme moi. Tu sais, j’ai lu en Wisely. Il t’aime vraiment. Il a peur pour toi. Il voudrait te protéger mais. C’est comme pour moi. Ahahah. A la fin, il ne reste plus rien. A la fin, on est seul. Dans le vide, on est seul. Dans le néant, on est seul. Dans un Regret, on est seul. L’espace d’un moment c’est toute une vie. Nos vies sont les espaces d’un moment des regrets. Pendant l’espace d’un moment comme pendant toute sa vie, on est seul. Cruellement seul. Désespérément seul. C’est comme ça. On est cyniquement seul. Affreusement seul. On peut même être seul à deux ! Les gens ne savent pas qu’ils passent leurs vies seuls, c’est pour ça qu’ils vivent. Moi ? Moi je rappelle simplement aux gens le mot « solitude ». Mais qui pour s’occuper de moi ? Mh ? Qui pour me le rappeler, à moi, le mot solitude ? Quand on n’a pas conscience de ce mot, on peut avoir de l’espoir. De l’espoir peut découler sa perte, du désespoir découle la haine et la peur.  De la peur découle le Regret. Du Regret découle Feilen.

Et Feilen c’est moi.

•• Dévore ¡ Dévore ¡ Dévore ¡

On en est là. Il la regarde. Naïve, sur le balcon. Il se laisser couler à terre. L’ombre est sa peau. Il est silencieux.  Elle a une bouteille : il le note. La lumière. Elle brûle ! Il la voit à travers ses yeux fragmentés. Il se déplace. Rapide comme l’ombre. Un bond et ses ailes le propulsent jusqu’au toit d’en face. Un bond et il se retrouve sur le toit de sa cible. Il la regarde, d’en haut. Elle n’a pas été difficile à trouver. Il fallait juste aller vite, vite, vite. Satisfaire son créateur. Satisfaire sa faim aussi. Consommer. S’adapter. Evoluer. Il lui faut dévorer, encore, encore. Il la veut. Il s’approche d’elle. Qu’il serait facile de se faire tomber. De la tuer, comme ça, dans son dos. De lui planter ses griffes dans sa chair. De goûter à sa peau, à son sang, à ses cris. Mais, le Créateur a été très précis. Trouver, trouver. Surveiller, surveiller. Il se détourne, traverse le toit en sens inverse. Se laisse glisser à la fenêtre. Observe. Humanoïde. Pas d’Innocence. Elle brille. Elle brille comme une luciole dans ses yeux l’Innocence immonde. Les Bras de Nora. Plein, beaucoup, trop ! Innocence ! Tuer ! Vite ! Consummer ! Il se détourne, encore une fois. Dévorer ! Il étend ses ailes. Il sort ses griffes. Elles deviennent plus longues, elles rougeoient. Evoluer. Rapide ! Vite ! Encore ! Il se propulse sur le toit d’en face. Il prend garde à ce qu’elle le voit. Chasse ! Excitation ! Il se propulse jusqu’à Elle. Le Monstre observe l’humain, séparé par une rambarde et quelques mètres. Finalement, il ouvre la bouche, et il hurle.

Un son qui vous paralyse.
Un son qui déchire votre cœur.
Le son de ceux qui ont perdu quelque chose.
Un son entendu uniquement par les êtres emplis de Regret.
Dans cette ville, il n’y en a que deux.

Il arrête. Rictus. Excitation féconde. Il se précipite sur elle, toute griffe en dehors.

•• Meurt ! Meurt ! Meurt !

Cyclamën se retourne. Il se met en marche. Dans la nuit, dans les ombres, le vrai Monstre arrive, Nora.

Incompréhension. Disparition de la cible. L’insecte observe avec une rigidité mécanique la place vide où se trouvait sa proie un instant plus tôt. Il ne reste guère plus qu’un pot brisé. Il baisse les yeux, fixe ses griffes rougeoyantes. Il y a du sang. Un peu ; pas assez en tout cas. Elle est partie, partie, partie alors dans ce cas. Il relève la tête, et son ombre, une ombre monstrueuse, se découpe sur le sol, éclairé par la lumière de la Lune qui vient de percer parmi les nuages. Il faut la retrouver, vite, vite, vite. Les nuages mangent la Lune une nouvelle fois. Quelques gouttes dans son dos. Il vrombit. Réfléchit. Fixe l’entrée. Fenêtre ; balcon. Il sait qu’il y a des hommes à l’intérieur. Il pourrait rentrer non ? Il pourrait rentrer et ensuite. Dévorer. Evoluer. S’adapter. Consumer. Devenir plus fort, encore, encore, pour manger des proies plus fortes, encore, encore. Il porte une griffe au niveau ce qui pourrait rappeler une bouche. Une langue reptilienne en sort et vient recueillir le précieux liquide vermeil. Consumer. S’adapter. Il baisse la tête et la relève, fixe le sol et les toits. Il penche la tête. Non. Cyclamën a dit de suivre, de trouver. Alors il faut obéir. Obéir et trouver. Vite ; vite ; vite. Frapper ; sauter. Oui, c’est ça qu’elle a fait. Avec son truc là. Innocence. Il s’agite un peu. Il est le fils de son père, le Regret. Il se souvient de la terreur de l’Innocence, et de la douleur d’un bras. Il se souvient de la haine de son père pour l’Innocence. D’ailleurs elle l’a frappé. Elle ne sait pas ce que c’est qui Regret, heureusement. La langue du monstre goûte l’air. Elle ne sait pas que pour le détruire, il faudrait détruire son Texte ; son Cœur. Tant qu’elle l’ignore, il est invincible. Sauter plus haut. Il se lève de toute sa hauteur. Les muscles de ses pattes grossissent, de même que ses os. Evoluer. Sauterelle volante. Il se ramasse sur lui -même et puis. Il saute. Sur la trace de Nora.

En même temps qu’il saute. Il hurle.
Il veut la terrifier oui.
Lui faire savoir qu’il la suit.
Lui faire savoir qu’il va la trouver.
Et pire. Il appelle son maître aussi.
Il appelle le Regret.

Battement d’aile maladroit. Il retombe sur un toit. Vide. Il grogne. Naturellement, il n’a aucune difficulté dans le noir. Il ferme les yeux ; écoute. Il écoute le bruit de la nuit. Il écoute le bruit des gouttes d’eau, qui paresseuses, frappent le sol. Il écoute le bruit de la respiration des gens, qui paisibles et ignorantes brebis, dorment. Il écoute le bruit d’une respiration saccadée aussi. Le bruit de pas qui courent. Le bruit d’une personne qui fuit. Le bruit que les moutons font en courant, quand ils sont traqués par un loup. Nora… Trouvée. Il ouvre brusquement les yeux. Il s’élance sur le toit voisin. Traquer ; traquer : traquer. Excitation. Ses griffes crissent. Il se fait soudainement silencieux. Il la voit. Là-bas, sur le toit. Immobile. Reprise de respiration peut-être ? Grave erreur pour une proie. Sa peau devient noire. Camouflage. Disparaitre. Dans l’ombre. Bond léger et furtif qui l’amène sur le même toit. Quelque pas discret pour venir à sa hauteur. Il se lève de toute sa hauteur, prêt à la transpercer de part en part. Elle se retourne brusquement. Et lui enfonce une griffe d’Innocence en plein dans le ventre, perce même ses ailes et le fait hurler. Toujours ce même cri hypnotique. D’un bond, il se libère de la morsure. Ses plaies se referment en une matière noire. L’Encre du Regret. Il hurle de nouveau. Il la fixe. La proie qui veut se battre ? Intéressant. Il plante ses deux griffes dans le sol, prêt à bondir de nouveau sur la Vagabonde.

•• Ordre.

Il cligne des yeux, surpris. Fixe la Vagabonde. Détaille son visage, ses yeux. Son arme. Et se relève. L’ignorant, il se tourne vers l’homme. Vers le Regret. Sur le toit d’en face. Assis, un homme. Seul. Ses cheveux sales sont gris, et agités par le vent. Il a des yeux rouges. On pourrait presque croire qu’ils brillent dans la nuit. Il les fixe, eux. L’âme-Libre et le Monstre. Il les juge et les condamne, les absout et les guérit. Il se lève, silencieusement. Ouvre la bouche, mais son souffle disparaît avec sa transformation. Un akuma. Un simple niveau 1. Il vise Nora. Et il tire. Le Monstre hésite. Il attend les ordres. Il les entend.  Il décide. Il reporte son attention vers Nora, et se précipite vers elle. Toute griffe en dehors. Il hurle, il appelle le Regret.

Alors Nora. Tu vas faire quoi maintenant ?

J’ai longtemps réfléchi à ce moment tu sais.
Le moment où je te trouverai.
Au fond, je crois que j’aimerai bien que tu me tues.
Oui. Que tu me tues. Que tu m’arrêtes.
Je suis une machine Nora, une machine folle.
Je suis las, et pire, je suis lâche.
Je ne peux pas me donner la mort.
Alors, quelque part.
Peut-être que c’est pour ça que je la cherche si ardemment.
Mais ne te méprend pas. Que tu me tues, oui.
Mais avant. J’emporterai tout avec moi.
Je brûlerais tout.
Je détruirais tout.
Tout ce qui a de l’importance pour toi.
Et quand tu auras sur tes mains mon sang.
Quand tu seras assise sur mon cadavre.
Alors, et seulement alors, ton soulagement aura un goût de cendre dans ta bouche.

« Qu'est-ce que tu fais.. » Il la fixe. Voilà ce qu’il fait. Il la fixe et il attend. Il l’attend Lui. Il va venir, plus de doute maintenant. Le Monstre attend alors ; parce qu’il ne faut pas laisser la proie partir, mais il ne peut pas la tuer. Parce qu’il ne peut pas tuer la proie, car on réserve toujours la meilleur prise à l’Alpha de la horde. Parce que le Monstre attend enfin, et qu’il lui a promis de se souvenir. Le Monstre est content alors. Il ne disparaitra pas. Parfois, il reviendra, et même que parfois, il pourra chasser avec lui. Evoluer, dévorer, s’adapter. Il fixe Nora, et pousse une sorte de gargouillement funèbre qui ressemble à un rire. Ce rire, c’est comme du plomb sur le visage : il empêche de respirer, il brûle et il est gris, tout triste et sans couleur. Ce rire, il se répercute dans la rue, dans le ciel, sur les étoiles et jusqu’à toi, Nora. Ce rire, il te fait frissonner, parce que tu comprends que c’est un rire. Tu comprends, et tu as peur.

Et le monstre lui, il aime ça ta peur.
Il la goûte dans l’air, avec sa langue reptilienne.
Il attend.
Ses yeux rouges éclairent la nuit.
Il attend, et il rit.
Il est horrible ce rire ;
Comme du plomb…

•• Boom.

Attaquer. Consommer. Tuer. Les ordres sont clairs. De toute façon, le monstre sent sa fin approcher : il n’a plus rien à perdre. Heureusement qu’elle n’a pas compris. Heureusement qu’elle n’a pas détruit son texte. Cela le fait rire. Ils ne comprennent jamais, ou alors, trop tard. Il bondit vers elle, toutes griffes en dehors. Elle aussi elle en a des griffes. Ces griffes-là, elles brûlent, brûlent, brûlent. Elles font mal ; tellement mal.  Il lui les faut. Il les veut. Evoluer, s’adapter. Il doit la dévorer. Blocage. Moment d’incompréhension. Ah. Apparemment, elle possède plus de force que prévu. L’insecte se débat et lui crache dessus. Il se prépare à hurler, hurler, hurler. Pour lui dire que ça fait mal ses griffes, que le contact lui est douloureux et insupportable et pour lui dire un tas de chose notamment qu’il va la manger la dévorer la consommer la tuer la faire disparaitre l’éliminer l’absorber la détruire la faire exploser l’étriper l’énucléer la désosser lui couper les membres lui couper le bras lui couper la tête la langue la nuque percer sa poitrine écraser ses poumons briser les jambes évider son ventre la faire mourir tout simplement. Mais elle le pousse. Elle le pousse, et elle lui porte un coup à sa carapace qui forme son tronc. Douleur-encre-regret-plaie béante ! Il hurle. Titube vers le fond du toit. Il veut la tuer mais c’est trop tard peut-être. Il vacille. Déjà, ses griffes pâlissent.  La réalité ne pouvait jamais accepter l’existence d’un regret bien longtemps. Il se stabilise, fixe la Vagabonde qui fonce vers le Piège. Non. Tenir, il faut tenir. Il doit se donner pour lui. Il doit être un cadeau pour lui. Un bon regret digne d’être sauvegardé. Je t’offre mon encre, mon bras et mon « âme » artificiel, Cyclamën. Sa vision rougeâtre se trouble.

…
Nous l’acceptons.

Tu te souviens pas hein ? Nora. L’étrange homme qui t’avais étranglé. C’était moi. Un regret. Tu ne me reconnais pas sous ma forme de machine ? Parce que oui, c’est un regret d’akuma que je suis. C’est un peu idiot, mais voilà. Il m’a fait, Cyclamën. Je suis un peu son fils quelque part. De la même façon que l’autre cafard là-bas l’est aussi. On est des Regrets, les fils maudits de Feilen. C’est un peu étrange, c’est un peu confus, c’est un peu comme de l’eau trouble. C’est le frisson dans ton dos quand tu t’approches de moi aussi, avec tes griffes. Tu sais que quelque chose ne vas pas hein ? Un niveau 1, dans un combat aussi sérieux, c’est un peu étrange. Tu as raison. La griffe s’approche donc… Et frappe dans du vide. Trop large volume les Akumas. Quand Cyclamën Animae reprend son vrai corps, c’est avec les griffes de Nora et de part et d’autre de lui. Elles ne le touchent pas. Ce qu’il vient de faire ? Il a tout simplement pris la forme d’un regret : il peut faire ça. Les regrets qu’il a absorbés, c’est lui. Il peut les rappeler, les faire sortir de son corps, ou bien les utiliser. En partie parfois. Ou bien totalement, et prendre leur forme. Le danger, c’est qu’il faut faire très attention si le Regret avait une personnalité propre. C’est le cas avec la version féminine de lui-même. Pour un akuma de niveau 1 en revanche, pas de personnalité, pas de risque d’écart. Il sourit, tristement, très tristement. Et se serre de son élan pour se propulser, à son tour, vers Nora. Il n’est pas idiot. Il lui porte un coup avec Lund en visant son épaule droite ; il ne sait pas si le coup touche ; et continue vers le toit. Il atterrit et court vers son fils. Il caresse doucement l’aile de la bête, immobile. Le monstre, doucement, se décompose, comme rongé par temps. Sa silhouette se trouble, de l’encre coule autour de lui. Ses contours sont indistincts ; il peine à rester ancrer dans la réalité.

Au loin, vers la mer, un Texte, doucement, s’efface.

Il se lève, l’Animae. Il la fixe. Elle est sur le toit maintenant. Silence. Ses cheveux gris flottent dans le vent. Sa peau blanche laiteuse vire au cendré. On est là. Il faut l’appui de Feilen pour cette fois, d’ailleurs, lui-même est plutôt d’accord. Ses yeux deviennent dorés, avec un cercle noir, entièrement noir, autour de l’iris. Indicateur que Feilen est là, réveillé. Terriblement près à regretter. Sur son front, les fichues stigmates. Eux aussi, ils le brûlent. « Nora. » Il sait bien parler français maintenant. Il a appris évidement. Il aime beaucoup Molière d’ailleurs. Il porte une main sur le forme disparate du regret en perdition, et il l’absorbe. Plus de cadavre, l’encre a réintégré son maître. « Tu te demandes pourquoi ? » Il la fixe, longuement, tristement.

Moi aussi.

C’est comme ça.
On se bat.
Chacun à contrecœur.
On le fait quand même.
On espère fort pour le lendemain.
On espère pour une sourire.
Pour une main tendue.
Pour de l’espoir aussi.
Mais au fond.
La seule réalité, c’est la nuit.
Elle est la seule constante dans l'équation de la Vie.
La nuit.
La Nuit, et c'est tout.

Il n’y a pas d’Akuma à Oslo. Pas de machine dans cette ville. Cyclamën y veille. Il les détruit en secret, à chaque fois qu’il en trouve, à chaque fois qu’il le peut. Il protège cette ville de la guerre Sainte, en tout cas, il aimerait la protéger. Il se plait à croire ça. Après tout, cette ville, c’est encore le seul lien qu’il lui reste de sa vie d’avant. C’est encore le seul lien qu’il lui reste avec son humanité perdu. Ses gens, ses commerces, son port et sa mer et ses vagues. Il ne veut pas les voir détruit, et surtout pas par sa faute. Il n’y a pas d’Akuma à Oslo, non. Seulement un apôtre de Noé un peu perdu, un Regret un peu trop humain, pour le moment. Il ne veut pas tuer ce soir, non. Surtout pas dans sa ville, surtout pas dans Oslo. Mais voilà. C’est elle qui est venue. Elle est venue directement le provoquer. Peut-être qu’elle l’ignorait, mais cela ne pardonne pas sa faute non. Au contraire. Et maintenant, lui et elle, ils allaient s’entre tuer.

Life’s but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage
And then is heard no more. It is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing.

Il la fixe, sans mot. Elle se murmure à elle-même. Elle est tellement. Vivante et effrayée.  Tellement libre et virevoltante. Peut-être qu’il voudrait la faire danser plutôt que la tuer. Peut-être qu’il devrait la faire rire plutôt que de la faire pleurer. Peut-être qu’il voudrait la noyer aussi. Noircir son visage avec la cendre amère des larmes. Peut-être qu’il veut la rendre malheureuse en fait. Ça doit être pour ça qu’elle tremble, et qu’elle est blanche. Ça doit être pour ça qu’elle le regarde comme s’il était un monstre. Des larmes viennent à ses yeux, à Cyclamën. Oui lui, un monstre ; mais la faute à qui ? A la guerre Sainte ? Au Comte ? A Feilen ? Peut-être que c’est aussi ta faute à toi, Nora. Oui, ça doit être ça. Il la fixe encore plus furieusement, comme pour la détailler complètement, comme pour la disséquer visuellement, comme pour mieux s’assurer que c’est bien elle devant lui ; vivante et désespérée et fuyante et horrifiée et combattante et effrayante et méchante et gentille et malheureuse et inquiète et terriblement résignée. Il l’observe et en même temps il détaille ses cheveux son souffle, la brume qu’elle exalte à chacune de ses respirations la sueur sur son front ses griffes horribles d’innocence aussi. Innocence ! Innocence ! Innocence ! Horrible petite Innocence. Il se souvient encore de sa morsure, il se souvient encore de son bras. De ses épaules. De sa main. De sa poitrine. De son esprit brisé l’espace d’un moment par la matière bénie de Dieu. Alors oui, il la déteste, elle et ses griffes, elle et ses regrets. Il faudra qu’il lui parle de Wisely, peut-être. Elle n’a pas l’air ouverte à la conversation. Elle n’a pas l’air ouverte à quoi que ce soit du tout d’ailleurs. Ni à la haine ni à la mort ni la conversation ni à la menace ni à la peur ni à l’espoir ni à la terreur ni à la colère.  Elle a cette attitude de proie ridicule qui veut protéger sa horde. Protéger la ville ? Ahahaha. Mais figure toi pauvre idiote que la ville, je la protège déjà. Je la protège de Toi. Tu es toujours seule Nora, si seule. Je ne suis pas idiot. J’ai compris que ton ordre t’a abandonné, peut-même que lui aussi te traque. Si je te laisse ici à Oslo, qui sait ce qui arrivera ? Peut-être que les Akumas te trouveront, et plus tu les détruiras et plus ils viendront, plus nombreux, plus puissants. Les exorcistes et les prêtres fous viendront tous te chercher. Le Comte pourrait même envoyer un autre de mes « frères ». Alors il faut que je te chasse. Que je te tue. Tu comprends n’est-ce-pas ? Probablement pas. Tu penses que je suis le méchant de l’histoire, et toi, la pauvre valeureuse héroïne qui veut sauver tout le monde.

Tu viens de partir.
J’ai bien compris que tu veux que je te suive. Loin, loin de la ville.
Peut-être dans les montagnes là-bas.
Je les connais bien ces montagnes.
Cette forêt.
Tu veux m’éloigner.
Laisse-moi rire.
Tu ne connais rien, pauvre idiote.

•• Turn Back The PENduLuM.

Un petit garcon dans une forêt. Des sapins. Une bonne odeur de neige et de flocons. Un homme, non loin de lui, qui l’enveloppe d’un doux regard protecteur. Le petit garçon est en train de rire, silencieusement. Son père et lui-même sont en train de faire un bonhomme de neige. Ce dernier a triste mine, et ressemble plus à une sorte de grosse motte dans laquelle on aurait planté une carotte et deux branches pour les bras. Le petit garçon est en train de chercher des cailloux ou des marrons pour faire les yeux et les boutons. L’homme en profite pour lui lancer une boule de neige. Le petit, furieux, fixe son père avec colère  alors que celui-ci prend un air innocent. Le vent se fait plus mordant, et la neige tombe plus fort. Ils rentrent chez eux, et abandonnent leur bonhomme de neige à son destin. Une petite librairie. « Fermée » marqué sur la porte, en norvégien. Plein de livres à l’intérieur, sur des étagères. Ils semblent régner ici un impressionnant système de rangement. Chaque chose est à sa place. Sur le comptoir, deux tasses fument. Chocolat chaud. Le petit est à même le sol, il feuillette les pages d’un livre qu’il est trop jeune pour comprendre. Il observe les images alors. Il suit avec son doigt la courbe des lettres, lettres qui forment des mots, mots qui forment des phrases, phrases qui sont pour lui comme des incantations mystérieuses, magiques et inaccessibles. Son père apporte les deux tasses et s’installe sur le sol, près de lui. Il commence à lui décrypter l’étrange langage que parlent les livres avec sa grosse voix de baryton. Dans une cheminée, un feu ronfle et dessine d’étranges formes mouvantes. Flammes et voix et mots, qui dans l’esprit du petit, achèvent de donner au monde des lettres une dimension mythique et impressionnante. Il est loin ce temps maintenant, Cyclamën Animae.

•• Again, turn back The pENduLUm.

Cyclamën Animae dans une auberge, qui parle au gérant. On le connait bien ici, le fils de Roar, le gentil libraire qui ne parle pas souvent et qui est si serviable. On ne se pose pas de questions, on répond. Du coup, il apprend. Il apprend qu’un groupe de voyageur vient d’arriver dans l’auberge du gentil gérant norvégien. Il apprend que cette troupe est composée d’un jeune enfant, d’un homme sympathique et surtout d’une gentille demoiselle. On rigole, on glousse et on la trouve terriblement mignonne. Alors du coup, Cyclamën demande une description, il veut plus de détails. Le gérant est terriblement heureux du coup. Sa femme est loin, ils sont entre hommes, aucun problème. Et puis, il est heureux de voir qu’enfin le fils de Roar s’intéresse aux femmes. Alors il répond, il décrit. Cheveux longs. Un air sauvage. Des reflets orangés parmi les mèches noisette. Des yeux bleues magnifiques si vous pouviez voir ça. L’Animae rassure. Oui, il compte voir « ça ».

Ensuite, il part. Il réfléchit. Il attend la nuit aussi. Qu’Oslo s’endorme. Ou plutôt même, il va attendre plusieurs jours. Qu’elle s’habitue. Pendant ce temps, il va écrire un Regret. Le regret d’un enfant qui refusait la guerre…

•• Back to the REALITY.

Alors non, il ne veut pas se battre finalement. Pas tout de suite. Il ne veut pas aller dans ces montagnes. Elles lui rappellent de trop bons souvenirs. Il ne veut pas la suivre, non. Alors il se transforme. Il hurle. Le Monstre prend possession de son corps. Un hurlement qui perce les tympans. Qui déchire votre cerveau, et résonne dans votre carcasse de pauvre mortel. Des griffes viennent percer ses mains dans des tourbillons d’encre. De gros bouillons qui viennent exploser de sa peau pour échouer sur le sol avant de réintégrer péniblement son corps. Des ailes jaillissent en crissant dans son dos. Son visage s’aplatit et se contorsionne. Ses yeux prennent une touche rouge. Il voit mieux, il voit différemment. Il est vrai qu’une envie de meurtre prononcée s’ancre en lui. Et pas forcément dirigée vers Nora. N’importe qui ferait l’affaire… Il tourne sa tête vers les maisons, vers les toits, vers l’auberge. Tuer ; Consommer ; Dévorer. Non, non, il doit résister. La créature hurle de nouveau, et se glisse dans l’ombre. Elle disparait, dissimulée à la lumière par sa peau. Seul le glissement de ses griffes et le frottement de ses ailes quand il bondit indique qu’il a pris la direction opposée à celle de Nora.

Le Monstre se dirige vers l’auberge.
Le crok-mitaine vient chercher Charly.
Alors.
Soit effrayée Nora.
Soit effrayée.
Bientôt, la peur sera la seule possession qu'il te restera.

•• Back to the Pendulum.

Un enfant qui seul ; pourrait arrêter la Guerre.
L’espace d’un moment peut-être.
Mettre à mort la mort.
Mettre à mort les larmes.
Mettre à mort les cauchemars, les Monstres et les crok-mitaines.
Faire disparaître les Regrets l’espace d’un instant.
Un mélange de Lucas et de William.
Quelque chose de naïf et de peureux en lui.
Mais en même temps quelque chose de fort. De fort et de triste.
La fêlure de la guerre qu’il absorbera quand il sera là.
Il sera le ciment  entre les briques du Temps et de l’Espace.
Il sera le fils du Regret, et une offense à Dieu.
Muet.
Sourd.
Aveugle à toutes souffrances, il rendrait les Autres.
Muets.
Sourds.
Aveugles à toutes souffrances.
L’Enfant sera le bouclier à la guerre, et un pansement sur les blessures.
Quand il se matérialiserait.
Tous le verraient, mais aucun ne pourrait plus lever la moindre arme.

Il contempla un moment ce nouveau Regret, notre jeune écrivain. Lui fit un sourire triste, sourire auquel la créature répondit par mimétisme, et l’absorba. L’Enfant serait sa surprise. Un moment volé qu’il pourrait prendre à Nora. Un moment pour mieux comprendre, mais aussi pour peut-être panser les plaies. Il prévoyait tout. Il savait qu’elle était plus forte que lui. Evidemment. Alors, oui, il fallait construire un plan B. Un plan de secours pour s’enfuir si besoin était. Un plan pour surprendre, un plan pour effrayer. Prévoir prévoir prévoir, comme aux échecs. Il porte sa main à la bouteille, et jette Lund à la mer. Paresseusement, les vagues viennent lécher le bout de la jetée. Ses pieds pendent stupidement dans le vide, le soleil se couche et l’air est chargé de particules salées. Cyclamën écoute le bruit de l’alcool qui disparaît dans sa gorge, et écoute le glouglou de Lund qui s’enfonce dans l’eau agitée. Il reviendra : c’est certain. L’Animae se dit ça en observant la forme sombre du stylo disparaître peu à peu au fond de l’eau. La Relique reviendra, comme toujours. Comme Feilen, comme le Destin, et comme, il espère, Bonnie. Il aimerait bien qu’elle revienne. Il sourit, et se prend la tête entre les mains. Il soupire, se lève, jette la bouteille vide dans l’eau à son tour. Demain soir. Si demain Nora se trouve encore à Oslo, alors il attaquera. Il la tuera, ou bien, elle, elle le tuera.

Elle le tuera et le soulagera de la souffrance que d’être en vie.

Cyclamën Animae s’éloigne de la mer en traînant du pied, son écharpe rouge claquant autour de lui. Résigné. Jouer un rôle mettre un masque endossé une peau la peau du monstre avec les grands yeux qui peuvent voir dans le noir les grandes dents qui peuvent trouer la lumière et la chair et les os et l’espoir avec le cri qui se fait dresser les cheveux qui se fait s’inquiéter les habitants qui fait fermer les volets avec les griffes pour déchirer détruire planter et arracher avec le noir de l’encre le noir du sang le noir du vide dans sa tête le vide de son esprit scène de théâtre idiote absurde et éphémère injouable et dégoûtante répugnante et gênante personnage mauvais poésie mauvaise histoire mauvaise conclusion mauvaise mauvaise idée mauvaise réflexion mauvais choix les choix c’est des regrets mauvais-choix-mauvais-regrets mauvaise chance.  Pauvres idiots aux tristes destins impurs.

•• […] And asks no questions.

Ne pas tuer. Surtout ne pas tuer. C’est dur de se retenir. Silencieux, invisible, il les contemple. Las de son camouflage, il ré-apparait entièrement dans la lumière de la pénombre. Fenêtre ouverte. Dehors, il commence à pleuvoir. De petites gouttes tristes et silencieuses, qui percent le vent comme autant de balles dans la chair d’un homme. Trois lits. Un vide, et deux remplis. Le premier sur lequel se penche la créature contient un homme. Elle se dresse de toute sa hauteur. Tuer tuer tuer tuer tuer. S’ADAPTER EVOLUER MANGER DEVORER ABSORBER INTEGRER FAIRE DISPARAITRE SUPPRIMER ACHEVER TRANSPERCER ETRANGLER EVIDER MASSACRER ENSANGLER TRAUMATISER. Traumatiser. Goro Zumu. Bonnie. Amorem. Un éclair noir passe dans les yeux de la créature, qui recule, fait vaciller un tabouret et s’effondre sur le plancher. Grincement. L’homme bouge, mais ne se réveille pas. Il dort. Il dort de la douce ignorance des hommes honnêtes. De la douce ignorance de ce qui ignore tous des rouages de ce monde. Mouvement à droite. La créature reprend conscience, émet une sorte de claquement intrigué et tourne la tête sur le côté. Elle goûte l’air avec sa langue. Disparue Nora, dans les ténèbres. Le troisième lit était le lit de Charly. Un jeune enfant tremblant de rêve enfumé et de vie. Il se réveille doucement, et le voit. Et ce cri, c’est comme une souffrance pour le Monstre. C’est comme une insulte. Il y a une telle violence dans ce cri. Une sorte de terreur primale. Alors voilà, tu dois vraiment être effrayant, Cyclamën. Un autre cri dans la nuit lui répond. Le monstre claque et lacère l’air avec sa langue, furieux d’avoir entendu Nora, furieux qu’elle sache où il se trouve maintenant. Il fixe le petit, se lève, et avance vers lui.

Tragédie.

En même temps qu’il avance, l’encre bouillonne. Il court même. Court jusqu’à Charly. Et en même temps, comme une seconde peau, comme un cauchemar qui doucement se dissipe, les traits du monstre disparaissent, laissant place aux traits plus doux de Cyclamën. A son visage triste d’humain. Ses cheveux gris, son corps squelettique, sa peau blanchâtre et ses yeux rouges, comme le monstre. Et il continue d’avancer, et la transformation continue d’opérer sous les yeux ébahis du gamin. Lentement, comme une fleur qui se replie sur elle-même, Cyclamën se voûte et devient plus petit. Ses traits rajeunissent. Ses cheveux deviennent légèrement plus foncés. Son corps retrouve une vitalité typiquement enfantine. Ses yeux changent de couleurs aussi, ils prennent une petite teinte violette myrtille. Seul indicateur du Regret. On peut noter ce petit cercle noir autour de l'iris, qui est toujours présent. Certains forts en observation pourrait même noter qu'il est devenu plus épais, ce cercle. Mais c'est peut-être qu'une impression. Le visage de Cyclamën visage s’adoucit. C’est un enfant de l’âge de Lucas qui arrive à hauteur du lit de Charly, comme une apparition qui efface le mauvais rêve. Il pose une main sur ses lèvres entrouvertes, hurlantes. Il regarde Charly, lui sourit, et fait le signe du silence sur ses lèvres, en montrant l’autre homme endormi.

Et en même temps qu’il le touche, il voit tout.

Il voit Paris.
Montmartre.
Les bohèmes.
Les souvenirs.
La fuite.
La Russie.
Le Comte.
Wisely.
Et surtout, il te voit Toi. Nora.

Et plus tu tardes à venir ;
Plus je draine les minutes ;
Plus je vole des morceaux de la vie de Charly.
Plus ma haine grandit.

...

Dépêche-toi.

Soudain, tout est clair dans sa tête.
Il sait tout.

L’homme qui vient de se réveiller, fatigué, endormi, usé. C’est Jean. Le petit garçon c’est Charly évidement. Et en face de lui, Nora Lockwood. La protectrice. L’ombre rassurante qui veille sur Charly quand celui-ci dort. L’ombre rassurante qui est là, toujours là pour le rassurer au réveil d’un affreux cauchemar. L’ombre rassurante qui l’enveloppe, le cache et le réconforte. Le petit garçon regarde Charly du haut de ses prunelles violettes. Pourquoi est-il ici déjà ? Il fait nuit en plus, et il est fatigué. Il baille ; un peu. Dehors, il pleut complètement. La Lune a disparu, chassée par les nuages sombres. La Lune a disparu, et avec elle ses enfants, les étoiles. Un air humide et froid se faufile par la fenêtre ouverte, un air humide et froid qui amène avec lui une petite brume et qui achève de donner à la scène une dimension éthérée. Quasi-mystique. L’Enfant frissonne ; chair de poule. Il tourne vers Nora un regard fatigué. Il la détaille. Et elle, qui est-elle déjà ? Une ennemie ? Une alliée ? Une amie ? Une mère ? Une âme libre ? Une roue libre ? Un train fou ? Un animal ? Un animal blessé ? Une morte en sursie ? Un bourreau ? Un masque ? Une folle ? Il prend sa tête entre les mains, ignorant les mots de Charly dont il a lâché la main, les mots de Jean et les mots de Nora. Tout tourne autour de lui. Et lui ? Est-il Cyclamën ? Ou bien juste un enfant seul, terriblement seul, dans la nuit ? Un enfant sans parents, sans famille, sans maison ? Un enfant sans passé, sans présent, sans futur ? Un enfant qui a fait un cauchemar mais que personne ne réveille ? Un enfant perdu peut-être, tout simplement.

Les Regrets sont comme ça. Incarnables, mais difficilement contrôlables. Il venait de devenir « l’Enfant ». Il était donc l’Enfant. Il pensait donc comme lui, et par extension, avait retrouvé sa jeunesse oubliée. Une exorciste ? Il ne voyait là qu’une jeune demoiselle avec un air inquiet et affolé. Une cible potentielle ? Il ne voyait là qu’un potentiel ami, et avait même envie de le consoler. Une cible collatérale ? Il ne voyait là qu’un homme avec un air gentil sur la figure. Il pensait comme un enfant oui, mais il ne fallait pas se tromper. Au fond, sous la couche de peinture, il y avait encore Cyclamën. Plus suffisamment lucide pour vouloir tuer Nora ; mais encore suffisamment lui-même pour savoir s’en méfier. Pire encore, quand on plongeait plus profondément dans le puit d’encre, au fond, il  avait Feilen. Le Noé. Celui qui hurlait de terreur rien qu’à la vue de l’Innocence, et qui lui hurlait de la tuer de tuer Charly de tuer Jean de tous les tuer elle eux la ville et ses habitants de tout brûler et de toute faire disparaitre. Qui lui hurlait de détruire détruire détruire. Il avait l’habitude avec le temps ; l’Animae avait su faire taire les hurlements silencieux du Regret en les enfermant au fond de lui-même. Il lève la tête, et fixe Nora. Silencieux comme un enfant. Rêveur comme un enfant. Songeur comme un enfant. Doux comme un enfant. Triste, méfiant et peureux comme le Regret qu’il incarnait.

« Qu'est-ce que tu veux exactement ? » Il lui lance un regard vide ; perdu.

Qu’est-ce que je veux mh ?

Rift. Je veux Rift je crois. Je veux ma peluche. Je veux qu’on me rassure, que l’on me serre contre soi. Je veux qu’une voix douce me dise que tout ira bien, que demain il fera beau et ne pas faire attention à l’orage qui gronde dehors. Je veux qu’on me traite d’idiot en rigolant, et que l’on me prépare des chocolats chauds. Je veux que l’on me cache sous une couette, que l’on m’aide à chasser les éclairs et la foudre. Je veux que l’on fasse des bonhommes de neige avec moi, pas trop grands sinon ils seront moches, mais pas trop petits sinon ils fondent trop vite. Je veux de la neige, des flocons et le Soleil d’été sur la mer qui se reflète. Je veux des mains douces pour me sécher le visage quand je pleure, des mains douces pour dessiner mes joues, mes lèvres, mes paupières, mes cernes. Des mains douces pour me les fermer, ces paupières, et pour veiller sur mon sommeil. Je veux ma peluche et une présence à mes côtés, quand je me réveille la nuit après un cauchemar. Je veux, moi aussi, que quelqu’un me prenne dans ses bras. Je veux pouvoir m’abandonner et dériver, comme ça, en faisant confiance entièrement à un autre. Tu comprendras dès lors Nora, que tout ça, je ne peux pas te le dire. Alors ce que je veux ?

Je veux te donner de l’espoir.
Pour te l’enlever ensuite.

Alors l’Enfant ouvre la bouche pour parler, mais aucun son ne sort. Consterné, il fronce les sourcils. S’agite en regardant tour à tour Charly, Jean et Nora. Muet. Forcément. Il ne peut pas parler sous cette forme ; c’est comme s’il était vraiment revenue à l’âge de Roar. Comme si il était redevenu mutique. Alors, il dessine en geste. Il ne sait pas vraiment si elle comprendra. Il fait le geste « Monstre ». Il entend par là la première chose qu’elle lui a dite. « Monstre », et c’est tout. Il veut comprendre. Et puis, et puis, il y a Wisely. Elle semble croire que ce dernier l’a trahi. Si elle savait… Enfin, il y ça. Lui re-donner l’espoir. Et se venger ; tuer ; détruire ; enlever. Faire tout disparaitre. Pour le moment, il se sent endormi, alors il ne dit rien. Il voudrait bien leur dire pourtant, quand même. Alors, il cherche Lund, dans une poche.

Dehors, l’orage gronde.
Bruit fort des gouttes d’eau qui frappent à la fenêtre.
La pointe du stylo maudit touche le vide.
Il adresse un regard mystérieux et un mini sourire à Charly.
Un regard bref à Jean.
Ils ne comprendront pas.
Il écrit, avec application, devant Nora.

Et alors, seulement après avoir terminé, il lui adresse un regard grave. Ce regard grave que les enfants ont tant de mal à faire, alors c’est pourquoi il se concentre pour ne pas le perdre. Un regard qui juge, et qui veut tout dire. De la réponse découlera toute la suite des évènements et de l’histoire. L’histoire de Cyclamën. L’histoire de Nora. L’histoire de Jean et même… L’histoire de Charly. Dans les airs, entourée par un aura sombre, l’encre flotte. Une unique phrase qui interroge son lecteur, et des milliards de point dehors, qui frappent les pavés de la rue dans une cacophonie mouillée. Il pleut, et devant Nora est écrit :

« Cyclamën est un monstre ? »

C’était comme si le monde était déjà écroulé, et qu’eux, ils marchaient sur des ruines instables.

I’m not a Monster ; everyone is a Monster.

« Mo-mon.. Monstre ? »

L’enfant-Regret tourna brusquement sa tête vers Charly pour le fixer, l’instant d’un moment. Il ignore Nora et l’autre bohème, laissant pendant un moment s’installer dans les yeux du véritable enfant la lumière pourrie de la peur. Il y avait dans la façon dont il avait prononcé ces derniers mots une sorte de naïveté, d’ignorance gentille et douce, qui révoltait le Regret incarné, et rappelait en lui les ruines du véritable esprit de Cyclamën. Les ruines d’une envie de meurtre. Un cercle noir se dessine discrètement autour de la pupille myrtille de l’enfant. Alors Charly ? C’était son nom après tout : Charly. Un bien joli nom. Un nom d’innocent, pas un nom de guerrier. Un nom d’artiste peut-être, ou bien de boulanger. En tout cas, cela sonnait comme un nom de victime pour l’enfant-faux. Ce n’était pas méchant : juste une froide constatation de machine et de Noé, pire d’humain et de Regret mélangé. L’enfant avait un air trop gentil, ce « Charly » ignorait tous des véritables rouages de ce monde et il était clair que pleurnicher était son unique moyen de mener une guerre. L’Animae se décida finalement pour lui adresser un petit sourire triste, neutre, le genre de sourire vide que font toujours les monstres qui tentent de charmer une proie. Tout cela se passa très vite ; et la Plume névropathe reporta bien rapidement son attention sur son principal sujet de migraines : Nora. Il ignora tout simplement celui qui se nommait Jean – il le savait grâce aux souvenirs du gamin – car les adultes sont généralement ennuyants et menteurs pour ses yeux d’enfant ; Nora étant considérée comme une exception qui confirmait la règle.

Elle laissa échapper un soupir : avait-elle compris ? Dans ce corps d’enfant qui le protégeait ; ça il l’avait compris en voyant l’attitude de Nora à l’égard de Charly ; il ne pouvait pas s’exprimer. En effet, il cédait ses capacités de Noé à celle de l’enfant le temps d’incarner ce Regret, aussi perdait-il la capacité de parler, retournant donc et ainsi précisément dans les temps de sa propre enfance, c’est-à-dire dans les temps où le mutisme l’empêchait de parler. Cela était d’ailleurs assez drôle : si Feilen avait vraiment été Regret jusqu’au bout, il aurait gardé le mutisme de son réceptacle. Quoi de meilleurs que le Regret de ne pas pouvoir dire ce que l’on veut ? Le Regret de devoir tout garder pour soi ? Non. C’est faux. Et Cyclamën observa avec tristesse dans sa petite tête d’enfant que tous les regrets se valaient, et que tous méritaient son attention et son amour et sa haine et sa colère. Elle laissa échapper un soupir donc, et ce soupir, et la petite brume qui s’échappa de ses lèvres, et la forme des mots qu’elle prononça, et l’humidité de ses yeux, et le frisson qui parcourait son dos, et la crainte pour Charly, et la crainte pour Jean, et la crainte pour le Monstre et pour l’Enfant qui lui faisait face, tout cela s’échappa par sa bouche par la force d’un soupir. Et le soupir alla jusqu’à Cyclamën, et lui cracha le reflet de son propre silence dessus. Il avait les mots oui, mais il ne savait pas expliquer. Mais comment expliquer la haine à sa proie aussi ? Comme expliquer les raisons de la tuer ? Pourquoi prendre la peine de se justifier comme ça ? Pourquoi prendre la peine de savoir ? Parce que voilà, Cyclamën Animae était comme ça. Il est le Regret, et il devra jouer son rôle jusqu’au bout, mais cependant, il préfère connaître et pleurer les victimes qu’il fera. C’est ça aussi, regretter.

« Cyclamën, c'est ton nom, c'est ça ? Ou.. le sien ? »
L’enfant silencieux hoche doucement la tête en fixant avec intensité la jeune femme. Il voudrait dire oui évidement. Oui, c’est mon nom. Notre nom. Cyclamën, c’est moi tu vois, mais je suis aussi les regrets. Donc le corps que tu crains, celui que tu contemples, ce corps d’enfant, c’est aussi moi. Elle se souvient alors. Elle se souvient… Tant mieux. Il frissonne, l’Enfant du Regret. La fenêtre est toujours ouverte, et il pleut. Une odeur de goudron mouillé rentre dans la petite chambre de l’auberge. Une odeur de pluie d’été, une odeur de tristesse. L’air est plus épais ; plus étouffant, comme des millions de mains et d’oxygène qui vous prennent à la gorge et qui compressent. Le Huit-Clos, absurde, est parfait. Elle s’approcha, et fit disparaitre l’encre de ses mains. Sans savoir qu’un simple humain n’aurait jamais pu faire ça. Sans savoir qu’on ne fait  pas disparaitre l’encre du Regret comme on efface un tableau noir empli de craie blanche. Sans savoir que c’était son Innocence qui lui permettait ça. L’Enfant se tait, et lève un bras. Il tend la main, comme pour saisir une mèche de cheveux de Nora, comme pour dessiner son visage, à nouveau, comme pour suivre les contours, comme pour s’imprégner de la vie qui le compose. Mais bien vite, le bras retombe, et dans sa chute, il entraine l’encre qui réintègre son maître : c’est comme ça que « Cyclamën » disparaît à nouveau dans le néant du Regret.

Tous des monstres, mais certains plus que d’autres.

Au fond, le Regret est bien d’accord avec la Vagabonde. Mais lui, il croit que l’humanité est un monstre. Oui, en vrai, on est tous des monstres. Primitivement, caché et enfoui au fond de nous se cache un être terrible de pur violence et de folie. Même Jean, même Charly sont des monstres. Ils l’ignorent tout simplement, pour le moment. Et il y a toujours un déclencheur. C’est souvent la Guerre. Regarde-toi jolie Nora… Regarde l’être féroce que tu es devenue. Que dirait Aurore ? Tu ne devrais pas raconter des histoires à Charly le soir. Tu ne devrais surtout pas lui raconter tout et n’importe quoi, et surtout lui parler de ta famille. Il faudra que je parle avec Aloïs, et avec Mathilde aussi. Pour moi, le déclencheur, c’est Toi. Monstre oui, mais monstre par ta faute. Et maintenant, tu ne fais que récolter ce que ta tempête a semé.

Mais d’abord, te donner l’espoir.

Pour mieux le reprendre ensuite. Il pleut, l’orage gronde, et Nora réconforte Charly. L’Enfant-Monstre se dirige vers Jean, passe sans le voir, et ferme la fenêtre. La pluie, chaude et bruyante, tape contre le carreau. Il se retourne, et s’assoit sur le lit de Charly. Il est un peu triste. Peut-être que lui aussi, quelque part, il aimerait qu’on lui dise de ne pas avoir peur de l’orage. Alors il se console, et sourit. Un sourire lugubre. Il lève la main, et, encore, il écrit. L’encre colle très vite à la réalité, et dessine cette fois un unique mot.

« Wisely ? »

Et si j’étais…

    Longtemps et pendant une éternité dans la nuit où alors pleuvait notre orage j’ai plongé mes yeux et mes veines ocres dans son regard je cherchais la réponse à ma question et à la sienne mais ne l’a trouvait pas. Longtemps je suis demeuré errant dans ces pupilles arrachées au ciel en morceaux et longtemps je m’y suis oublié alors que pendant ce temps sa main en contact insupportable me tenait la vie qui filait dans sa main et le tourbillon de sensations — qui s’envolait en impression fugace — pendant ce temps mon regard — encore — se perdait et je n’étais pas là — j’étais loin. J’étais ailleurs et je regardais me perdant encore un peu stoppant et arrachant le moment et cherchant oui cherchant la vérité dans ces yeux bleus de ciel arraché en morceaux — violence ! — mais je ne l’a trouvais pas — je souffrais. Longtemps nous nous fîmes face ; j’ignorais pour oublier et elle ; elle sans doute pensait-elle également — pendant que l’orage zébrait le ciel comme dans ses yeux. Longtemps le silence fut roi ici ; parfois Charly hoquetait vaguement — je l’ignorais. J’avais en tête les impressions d’un enfant de 10 ans et les envies et les larmes et les pleurs ; mais je ne savais qu’elle ne me ferait pas de mal ; je bravais l’interdit.Alors que pleuvait la pluie, je contemplais notre ruine, Nora.

   Mon âme Mon âme Mon âme et le rire du compte qui me revient dans la tête au moment où elle m’étrangle sans le vouloir mes petits vêtements d’enfant serrent et mes petits cheveux sur mon visage la sueur Cyclamën il a dit Cyclamën Animae tu te souviens de Nora et il avait ménagé un petit suspense en même temps qu’il partait d’un gros et très large rire un rire en Lune retourné un rire de haine un rire qui voulait supprimer la vie et infliger la guerre Oui j’avais la voix qui tremblait un peu Oui je me souviens Je me souviens de la Vagabonde Mon bras se souvient et ma mémoire aussi et pire Feilen se souvient C’est bien tant mieux alors maintenant je peux te le dire Adam Je peux te le dire Adam ! Elle est en Norvège Adam Adam Adam mon âme disparait maintenant et j’ai longtemps écrit des regrets pour elle et maintenant je tremble et je passe le portail et il pleut c’est l’orage…

   Il murmure faiblement, par protestation sans doute, au moment où elle le tire vers elle. Il ne lui voulait pas vraiment du mal, pour sûr. Non, il avait juste eu peur, et cela s’inscrivait comme un geste irréfléchi, ce genre de geste que l’on fait comme pour chasser le mauvais sort ; ce genre de gestes désespérés qui sous-entendent « Ne me laisse pas ! ». Bon. Peut-être était-ce un signe — la pause, après tout, était terminée. Il fallait reprendre le combat. Un sourire muet sur les lèvres de l’enfant ; alors qu’elle le repose, presque avec regrets. Jamais vraiment ? Le futur parlerait pour lui-même. Un long silence s’installait dans la pièce ; il saute du lit. Fixe un peu Nora, un peu l’enfant et l’adulte-second. Et enfin, reprend sa forme initiale, sa forme unique et véritable : il redevient Cyclamën Animae, l’incarnation du Regret — retrouvant par là même, sa vulnérabilité et sa capacité à parler. Doucement, le corps s’allonge — dans un concert de craquement d’os qui s’étirent — et le visage se fait plus dur, plus triste aussi. Les cheveux blanchissent et les iris des yeux reprennent leurs teintes de sang sucrée au miel habituel — forme humaine pour le moment qui cache le monstre dans une enveloppe illusoire. Un jeune homme qui paraît vieux, grand et maigre — squelettique en fait — qui se dresse comme une grande ombre — ou bien un insecte — dans la pièce, et qui darde un regard de reproche sur Nora, avec ses yeux vermeils-Lune-rouge. On croirait même que la pluie tombe dans ses yeux quand on y regarde trop longtemps — et on aurait tort sous peine d’y être aspiré — alors que pendant ce temps, la transformation se termine. Des vêtements sales, vieux et rapiécés le couvrent ; une grande écharpe sur ses épaules et autour de son cou — et surtout deux bras. L’écharpe est rouge, en souvenir d’Amorem — pur provocation inconsciente pour Cyclamën ; mais qui fait beaucoup rire Feilen intérieurement. Il fait quelque pas dans la chambre, sourit faiblement à Nora Et toujours ce silence alors qu’elle me fixe totalement insupportable alors vite ne rien dire et chercher et puis son regard se pose sur dehors, derrière la fenêtre, sur le cadavre d’une bouteille. Un cruel gâchis. Ses longues mains, qui paraissent comme des fétus de pailles dans la pâle lumière vacillante que proposent les éclairs et l’orage, se promènent le long de son manteau noir, tremblotantes et agitées. Sur ses mains, des mitaines grises — en laine, elles ont peut-être été blanche dans un passé lointain. Il les fait jouer comme un pianiste sur le tissu, et parfois — spasmes — il esquisse un sourire tressaillant sur ses lèvres.

    Evidemment, il la sent se raidir un peu plus, toute prête à lui sauter dessus, sans doute se demande-t-elle le nom du jeu étrange auquel il s’adonne avec elle… Il hausse les épaules — et un soupire s’évaporant dans l’air. Il lance un regard vide à l’homme et au garçon, et un moment, un moment infime — et le temps d’un sourire un peu fou, empreint d’une certaine folie , il laisse transparaître l’ombre du Noé dans ses yeux. On jurerait même que la pupille devient noire comme l’encre seulement le temps d’un battement d’aile de papillon dans la nuit — en même temps que la foudre lance une zébrure sur la terre. « Vous devriez partir. » Il sourit à l’homme et surtout à Charly — mais la voix terrible et ferme. « Maintenant. » L’homme, terrible instinct de survie, sait bien qu’il ne serait pas utile de rester — aussi bien pour la survie de Charly que pour la sienne ou Nora, d’autant plus que l’étrange type pourrait se servir d’eux contre la bohémienne. Il échange un regard  avec la Lockwood Et tu crois qu’un jour on sera libre Oui un jour on sera libre promis Et ce jour-là tu pourras visiter l’Irlande Bon il l’admire silencieusement la bergère il rêve doucement… et après un petit signe de tête, il sort en entraînant Charly éberlué à sa suite. Du bruit plus loin, un instant la foudre et après, le silence. Reste la tension, Nora qui regarde Cyclamën ; et Cyclamën qui jauge Nora.

    Il écrit — encore — avec son maudit stylo. « Wisely t’aime. Vérité. Comte = mensonge. » Et ensuite, il observe le visage de celle qu’il déteste se décomposer. Il le savait depuis le moment où les deux Noés avaient eu cette conversation la dernière fois. l’espoir dans tes yeux maintenant, montre le moi vite Je veux dire Nora Oui ne la touche pas jamais jamais jamais la Sagesse et puis voilà maintenant l’espoir et l’incompréhension et l’amour surtout et l’amour c’est horrible car ça rappelle Bonnie en boucle encore dans son esprit toujours toujours toujours et la tombe vide surtout la tombe horriblement vide de la bergère et la visage du Traumatisme dans les souvenirs et la haine surtout la haine qui me tord le ventre et l’esprit et ma main tremblotante alors que j’avance vers toi je veux voir tu comprends voir de plus près cette chose qui m’indiffère et qu’on appelle « espoir » La transformation commence avec la déchirure du front et les larmes d’encre sur les yeux-dorés qui rapidement — alors que la peau se colore en cendre — se muent en noir nuit en noi d’encre en noir de la couleur de la colère de Feilen et le Noé du Regret s’avance vers Nora encore un peu pour pouvoir voir dans le fond de ses yeux l’espoir et ensuite. Une main qui agrippe — à son tour — une Nora hébétée au niveau du col, qui la soulève et qui l’étrangle un peu. Une autre serrée sur Lund.

« C’est bon ? Tu espères maintenant ? Alors laisse-moi te tuER ! »

   Et l’arme meurtrière — le stylo du Regret incarné — qui fuse vers le visage de la Vagabonde.

« Meurt. »

    J’ai soif. Je sens sa présence — son ombre et son fantôme — dans mon dos alors que je tiens sa gorge. J’ai soif, la gorge sèche. Je tremble, un peu. J’ai les yeux noirs, entièrement noirs, sombres et profonds comme un puit sans Lune dans une nuit sans étoile. et j’ai longtemps marché dans un long couloir gris, je ne regardais ni l’or du soir qui tombait ni les nuages du crépuscule, je ne regardais pas sur les côtés je ne regardais pas devant moi ni derrière et dans ma tête une étrange mélodie de piano et je crois que je pars loin loin loin de plus en plus loin mais comme un roseau je plie et ne disparaît pas je disparais pas encore non je reste encore un peu et le son et le bruit en écho en écho en écho et je vois flous mais je vois encore ton joli visage Nora Nora Nora tu crois que le goût de la liberté existe dit tu crois qu’on aurait pu s’entendre toi et moi peut-être qui sait avec tes grandes griffes et ton innocence et ton exil quelque part on se ressemble mais moi je suis une machine ni un héro ni courageux je suis rien de tout ça et surtout j’ai soif soif soif soif alcool dans ma tête qui s’appelle Feilen et qui a peur et qui a peur et qui prend le contrôle pour m’interdire de mourir pas déjà beaucoup trop tôt le Regret prend du temps avant de disparaître alors il faut que je vivre je suis condamné à vivre encore un peu encore un peu rien que pour te tuer en boucle et en écho en écho en écho Nora encore un peu encore un peu encore peu Nora aide moi dis il faut que tu me tues mais non tu ignores la lutte intérieur qui me secoue il faut vivre Non Si Non Si ! NON ! FEILEN FeiLEN feiLEN FEEEILEN. Et le cercle en écho dans mon esprit…
J’ai soif.

Les yeux plongés
Délicatement
Douloureusement
Dans les miens
Alors
Peut-être
Que tout
Peut s’évaporer.

   « Comme la dernière fois ? » Il parle d’un ton hébété, avec une voix douce et lointaine. On ne peut pas vraiment dire qu’il soit encore lui, ou bien qu’il soit un autre. En tout cas probablement qu’il est ailleurs, dans un monde où tout est d’encre, dans un monde où tout se passe de son existence. « La dernière fois… » Il se rappelle, un peu. « Nora… » Il se souvient d’une douleur. Dans le cou, dans les côtes. Dans le torse. Dans le bras. Il regarde son bras, et remonte doucement. Au  bout, il y a une main. Il regarde la main alors. La main tient fort serrée — on voit en blanc les jointures — un stylo. Une plume immonde, alors il regarde le stylo, Lund, la plume du Regret, celle qui matérialise ses angoisses. Il regarde le stylo : le stylo est plongé dans une main. La main de Nora : il regarde la main de Nora alors. Plic ? Du sang. C’est donc ça qu’il sent contre sa peau grise en cendre. Du sang froid et triste comme la pluie du dehors. Alors il a un sourire. Terrible, triste et surtout, plein de folie.

   Si un jour tu es beaucoup triste alors appuie-toi sur moi D’accord Promis ? Promis petite sœur folie folie folie folie Mader et Feilen et le lien entre les deux qui permet de nier de nier les regrets les milles regrets qui pèsent sur et dedans le cœur de Cyclamën Animae. Il voudrait dire quelque chose, mais il ne peut rien dire.  Comme la dernière fois. Alors il continue de regarder : le stylo, la main de Cyclamën, et puis la main de Nora qui se referme sur la main de Cyclamën et ensuite l’autre main de Nora qui se referme sur le poignet de Cyclamën — Cyclamën-Feilen qui écarquille les yeux et dans son cœur la panique et le danger et la peur peut-être — et son regard qui dérive vers le visage de Nora qui a un sourire et qui murmure un peu « Je ne te laissera pas fuir.. aussi facilement. » Fuir il voudrait fuir oui je voudrais fuir le plus loin possible de la guerre mais tu ne comprends pas tu ne comprends rien toi Nora tu es peut-être comme les autres sûrement en fait je devrais te tuer pour te faire comprendre te faire souffrir en tout cas mais là j’ai peur alors lâche moi s’il te plaît laisse-moi partir loin loin loin.  Mais rien à faire, la main qui tient le poignet, et doucement la main de Cyclamën qui perd  de l’assurance et puis ensuite « bzz. »

    Bzz ? C’est pas le bruit de l’innocence ça. Non ? Feilen cherche. Le bruit du sang ? Peut-être il lâche Nora et la regarde, hébété. Elle tient toujours son poignet : il se métamorphose brièvement en Regret-enfant, et en profite pour se dégager de l’emprise, bien trop grande pour des poignets de gosse. Bzz ? C’est le bruit de l’innocence oui. Il ne sent plus son bras. Comme avant. Comme avant. La même sensation. Il fait quelque pas en arrière, tombe au sol et redevient un apôtre presque adulte. Pourtant son bras est là. Et la folie qui tape dans sa tête… Il fixe Nora, un sourire qui tord son visage. Et sa main flasque dans son autre main. Il ne sent plus sa main, il ne sent plus son poignet et Lund est resté figé dans la paume de la Vagabonde. Bah. Ce vieux stylo la ferait souffrir c’était toujours ça. Il recula encore, un peu, et voyant qu’elle se dirigeait vers lui… Il fuit.

    C’est tout comme cette nuit. Avec un bras au moins. C’était horrible. Il se retourne. Il la fixe encore et alors qu’un corps d’Akuma sort à moitié de son sort et le canon pointé sur Nora et il tire. Et il en profite pour sauter par la fenêtre il se transforme réintègre le Regret Akuma et l’insecte qui sort ses ailes et il tombe lourdement dans la rue et la pluie qui lave ses cheveux et ses larmes d’encre sur ses joues et il voudrait hurler mais il est muet il retombe une nouvelle fois au sol. Son bras ne le fait pas souffrir mais hébété hébété hébété Cyclamën et des veinures noires qui apparaissent sur son visage alors que ses cheveux blanchissent pour ne conserver qu’une pointe entièrement noire à leurs extrémités et Feilen qui se fait encore plus proche encore et qui hurle hurle hurle dans son esprit.

    Il hurle dans la nuit, il attend qu’elle le suive. Il doit récupérer Lund. Pour contrôler Feilen, et pour pouvoir combattre. Sans sa main qui écrit, il ne peut pas l’appeler. Il n’a plus de main qui écrit. Il la fixe, molle qui traine sur le sol. Il rampe jusqu’à un mur. Elle est là ; elle arrive. Elle lui fait face. Il a un sourire. « Alors c’est la nuit hein. T’as raison petite Vagabonde, comme la dernière fois. » Mais ce n’est pas que Cyclamën qui parle c’est aussi Feilen un peu de plus en plus. Fixe mes yeux noirs comme des puits sans Lune par une nuit sans étoiles. « C’était pas un mensonge tu sais pour Wisely. Il t’aime vraiment. AHAHAHA. Mais ça n’a plus d’importance n’est-ce-pas ? » Il la fixe encore plus, un sourire terrible. « Wisely serait-il déjà devenu un regret dans ton esprit ? » Il se relève et la main pendante qu’il ne sent plus et il hurle une nouvelle fois — la voix de Feilen en écho avec la pluie. Il fixe encore Nora et l’expression qui lui défigure le visage alors qu’elle s’élance vers lui pour le faire taire. La nuit La nuit La nuit — aveugle !

Night, now.

    Et Lund qui se liquéfie vers le sol (où qu'il pu être, il était suffisamment proche, Feilen le sentait.) et une grande sphère noire et les lumières qui disparaissent et la vue aussi. « Alors. La nuit hein ? Voilà la nuit. Maintenant, discutons Nora. J’entends ton souffle. Alors. Nora. Parlons. Parlons de tes regrets. » Il fallait que les sensations de son bras reviennent. Il fallait qu’il fasse une pause. Maintenant, plus personne ne voyait dans la rue, sous la pluie. Plus personne sinon les ténèbres.

˻ Memento Mori ˺

Feat —  Nora Lockwood

Ils ne voyaient plus rien — sinon le règne de la nuit. La nuit des âmes, la nuit de la vision, la nuit qui permet de faire une pause dans le combat et surtout la nuit qui encore plus fort réveille Feilen. Comme au lendemain d’un long long Sommeil. Il en avait déjà la quasi apparence et la voix, et Cyclamën devinait qu’il en aurait complètement l’esprit bientôt, et que ce n’était plus qu’une question de minutes maintenant. Au fond… Il s’en fichait. Nora mourait probablement si Feilen s’incarnait complètement et alors, le Regret serait venger. Quant à l’option où lui et Feilen se faisait tuer… Au fond, n’était pas ce qu’ils souhaitaient tous les deux ? Cyclamën n’en avait pas le courage mais n’avait plus vraiment envie de vivre ; Feilen n’avait jamais eu cette envie et n’avait pas le droit de se supprimer tout seul ou par la main de son enveloppe de chair. Comme un air de piano dans ma tête, tête qui flotte dans le noir, déconnecté complètement… Je fois de grandes  étendues herbeuses alors qu’une voix qui me somme de m’endormir et je m’enfonce… Dans le flou oui, dans un mer dans une marée noire d’encre qui m’étouffe ça m’agrippe comme autant et des tas de petites mains autour de ma gorge… Elle ne comprenait pas hein ? Elle ne pouvait pas comprendre — et ce bras qui était toujours complètement insensible, mort. L’Animae eut une nouvelle un hoquet de folie que l’on pourrait pu prendre pour un rire, mais qui se noya en fait beaucoup plus dans ce qui semblait être un murmure. Manier l’encre de Feilen était fatiguant à la longue, et la limite de ces capacités d’apôtre novice commençaient à se rappeler à lui, sans parler du Regret qui lui hurlait de massacrer l’Innocence immédiatement, de mourir et de quitter la réalité.

« A quel jeu joues-tu exactement ? » Cyclamën tourna sa tête vers l’endroit d’où venait la voix.

Il y eut une éternité
Il y eut des larmes sur ses joues, noires et pleines de regrets
Des yeux noirs comme le néant
Un sourire fou et silencieux
Et il y eut Cyclamën pour
Disparaître.
Sombre dans l’oubli petit humain.
Dors.
Je vais prendre… Ta place.

« Nora Lockwood. Ceci… n’est pas un jeu. C’est tout sauf un jeu. C’est la guerre Nora tu comprends n’est-ce pas ? La guerre. Cet être pour lequel tu es censé te battre, pire, cet être pour lequel tu es censé.. Vivre. » Et il y eut un rire de Feilen. Feilen connaissait les humains et détestait se battre, il n’était pas de Souvenir idiot qui laissait immédiatement exploser leur haine dès qu’ils en avaient l’occasion. Il était bien plus facile et moins dangereux, après tout, de laisser les humains se détruirent eux même. N’était-ce pas là la définition même du Regret ? « Un monstre qui nous dévore de l’intérieur, et qui nous oublie ensuite, pantelant et vide… » Il murmura pour lui-même en fixant la nuit dans lequel Cyclamën les avait plongé. La nuit hein ? Cela ne le dérangeait pas. Après tout, il était habitué à la nuit. Il tâta prudemment le bras de son hôte : effectivement, il ne sentait plus rien. Cela poserait problème. Enfin. Il suffisait d’attendre un peu, Feilen connaissait suffisamment l’Innocence pour savoir qu’elle ne vivait jamais longtemps et encore moins longtemps en contact avec l’organisme d’un Noé. Mais en attendant, cela lui faisait quand même un mal de chien… Sans parler des souvenirs, des regrets, qui l’attaquait quand il pensait à son bras et à Nora. Enfin bref.

Il tourna la tête — encore — vers l’endroit où la voix de la Vagabonde avait semblé provenir, plus ou moins — et parla, encore. « L’autre fois ? Il chercha dans sa trop longue mémoire. Ah. Oui. Nouveau rire. Ce n’était pas vraiment moi. Et puis, il n’était pas encore prêt. Je doute qu’il le soit aujourd’hui d’ailleurs… Mais peu importe. » Pourquoi était-il ici ? « Je suis ici… Pour te tuer évidemment. Adam l’exige, mais il n’a pas précisé quand. Ni comment. Et puis je suis curieux. Et puis, j’aime voir les humains sombrer dans les regrets. Il n’y pas de raisons qu’il n'y ait que moi après tout. Enfin… Wisely hein ? Ahahahahah. Et pourquoi pas hein ? Après tout. » Il pourrait la tuer maintenant. Sortir un regret de son corps et la tuer, dans le noir. Après tout, la zone aveugle de la nuit ne concernait que les êtres vivants et ses créations… Etaient tout, sauf vivantes. Mais il courrait un certain risque pour son corps — son réceptacle — si elle arrivait tout de même à les toucher… Sans parler de son bras. Il préférait attendre de recouvrer toutes ses capacités.

Il s’allongea sur le sol de la rue, les gouttes de pluie et d’orage se mélangeaient avec les larmes d’encre de ses yeux. « Tu te souviens ? Sans doute pas. J’y ai cru tout à l’heure, tu avais l’air… De te souvenir… Peut-être. » Un soir de sang et douleur, comme celui-là. Ou Nora l’avait traité de Monstre. Feilen n’apportait jamais de réponses, il n’apportait que des constats et des souvenirs. C’était comme ça. Il éclata encore de rire, alors que dans un crissement de griffes et d’encre, le Monstre sortait peu à peu du corps du Regret. Consommer. S’adapter. Traquer. La nuit. Meurt ! Meurt ! Meurt !

« Tu ferais mieux de te souvenir vite alors. Sinon, le Monstre va venir te manger. Ou bien… » Il eut un sourire alors que le Monstre fixait son maître véritable. «« Peut-être devrait-il aller traquer une autre proie ? Et Feilen partit dans un grand rire. Un immense rire qui ne révélait pas seulement toute la folie qu’il contenait, mais qui révélait aussi une forme de tristesse. Une forme de mélancolie idiote. Au fond, il savait très bien que jamais il n’ordonnerait au Monstre d’aller tuer Charly. Feilen aimait les humains et il les regretterait quand ils disparaîtraient, aussi, jamais ne tuait-il quand c’était inutile. Il utilisait les mots pour faire peur et pour tuer oui… Mais seulement quand on lui en donnait l’ordre. L’ordre disait : tue Nora. Il la tuerait. Probablement. Mais cela s’arrêterait là. Le Monstre eut un simili de sourire, et avança, dans le noir, vers Nora. Evidemment, lui, il pouvait voir. Et il comprenait parfaitement les ordres, bien que son vocabulaire soit très limité, « tuer » ça définitivement…
Il le comprenait.  

˻ Peste Noire ˺

Feat —  Nora Lockwood

Ce fut un long sommeil de marbre et de fêlures en vagues écarlates. Je me souviens… J’avais la peau craquelé, et les lèvres sèches. Confus, je ne voyais que des formes floues, et des couleurs lointaines. Agnostique : rien du monde et de dehors ne parvenait alors jusqu’à moi. Ce fut comme un long sommeil de pierre… Et des roses blanches, en marbre, alors, qui poussaient dans mes poumons. Je toussais en respirant (et dans mon cœur, cela était comme un immense nénuphar), et l’air me paraissait vicié, sans goût. Et puis soudain, dans ce long sommeil sans lendemain, ce fut une immense peine qui me secoua le corps : une envie destructrice, une pulsion qui ravageait mon âme en morceau. Et des larmes alors, des larmes noires pleines d’encre et de souvenirs, se mirent à couler le long de la pierre qui me servait de peau ; et alors les roses et le marbre furent tâchés. Et ce fut un océan que vomirent mes yeux, et alors les formes étaient encore moins visible, et les couleurs et la lumière de moins en moins colorés, et de moins en moins lumineuses ; et dans mon cœur, le nénuphar qui grandissait… N’en finissait plus de grandir. Et alors mon grand sommeil fut rompu : j’ouvris les yeux.

Ce que je vis n’était que souffrance et douleur. La pluie. La peur et la mort. Les monstres de tous mes regrets et ma vieille amie blessée ; et mon corps aussi. La pierre secouée, forcément, et les mains tremblotantes : mon corps en piteux état. Et alors, je me pris à rire : ce soir-là, je ris comme un dément. Je me mis à rire comme un dément oui, dans cette petite rue, devant toi, Nora ; et sans que tu ne puisses rien y faire. Je riais, et la main tremblotante — retrouvant lentement sa mobilité — crachait du sang. Et Lund se décondensait ; et bientôt, la lumière se ferait. Mais tout de suite ; pas encore. Et moi, à l’intérieur, je n’étais pas encore totalement absorbé. Je regardais la scène de l’extérieur, Nora et Feilen, ou plutôt non, j’étais la scène. Cyclamën n’était pas encore mort. Mais pourtant ce fut un déclic soudain : lui et moi, réconcilié et compagnon, nous compriment alors que ce soir serait le dernier. La fin du Regret. Et le Regret ne reviendrait plus. Ou plutôt si, mais pas avant longtemps. Et le Regret retomberait dans ce long, long, long sommeil de marbre et de craquelure en vagues écarlates. Et alors, c’est avec nos deux voix liées que nous parlâmes. Nous étions la compréhension et la Mort, l’hérédité et l’initialisation : le maudit, le malheureux et le renié. Feilen, enfin, vraiment incarné. Et dans mon corps, deux âmes qui vibraient, au son triste et malheureux de l’encre du regret.

…

Et alors seulement après une longue seconde d’éternité, il releva la tête. Et alors, la lumière fut de retour. Dans les yeux de Nora, et dans les yeux du corps vide. Les cheveux blancs, les stigmates noirs et les yeux entièrement noirs, en larme noirâtre et épaisse, goudronneuse. La peau pâle, et une ombre déformée, squelettique. Près de lui, son monstre, qui se tordait pour réintégrer l’intérieur de son corps. Et dans notre esprit, il y avait un homme triste, qui jouait un air sur un piano. Un air de jazz, un peu mélancolique, un peu triste. Dans un pièce vide, seul, l’homme jouait dans notre esprit. Le Noé avait changé d’avis : il voulait qu’elle voit. Il voulait qu’elle le fasse : elle allait le libérer. Ma vieille amie… Elle pourrait lui rendre ce service. Peut-être. Le Noé espérait. Alors pour oublier, pour s’oublier, il riait, stylo à la main, dans la rue : il riait comme un dément. Un rire et un grésillement électrique — c’était la main maudite — ; voilà ce qui raisonnait dans la rue. L’orage s’était calmé, il n’était guère plus qu’une fine brume silencieuse et humide dans l’obscurité désormais. Le silence s’imposait et derrière le silence, on sentait la mort.

« Feilen n’a pas choisi la Guerre. Feilen est enfant de la Guerre. Feilen est regret. Toi aussi, Nora. Tu es regret. Alors pourquoi nous battons-nous ? Non-sense. Elle m’a dit ça un jour. Elle était  belle. Comme une rose en marbre et craquelure. Et elle est morte. Comme celle d’avant ; et celle d’après. Et les enfants. Morts. Des tas, et des tas d'enfants morts. Pourtant, nous nous battons. Nous continuons à nous battre, l'un contre l'autre, sans discontinuer. Un fort mauvais texte. Pour un fort mauvais écrivain. » Et il se tourne, et recule. Continue de parler, le Noé hébété. « Alors voilà. Tu pourrais fuir. Mais non. Je pourrais fuir. Mais non. Nous pourrions nous battre contre toi, directement. Non, non. Ce serait trop facile. Nous, nous sommes des lâches. Il faut nous pardonner. Alors voilà. Nous allons tuer l’enfant. Et l’autre, aussi. Tu devrais te relever et courir alors. C’est comme ça. Absurde. Tu vas les sauver alors. Tenter de les sauver. Tu vas me tuer, Nora. J’espère. Je te le souhaite. Et alors… On pourra reprendre ce long sommeil. » Et l’homme regardant le ciel ; déchira l’air d’un cri qui tenait de tout sauf de l’humain. L’heure de la chasse sonnait ; la chasse véritable cette fois. Avec un enjeu. Jean et Charlie, vite Nora ! Il fallait courir courir et lutter. Le monstre, une nouvelle fois, déchira l’enveloppe de la réalité, probablement en même temps que le corps de Cyclamën. Le monstre fixa un moment son maître ; et jaugea du regard Nora, avant de disparaître dans l’obscurité d’une ruelle. Le Noé quant à lui, se retourna pour une nouvelle fois fixer Nora, toujours à terre ; et usa un autre Regret pour se transformer lui-même directement.

C’était un enfant étrange, à la peau de Lune et aux cheveux millénaires, et aux yeux noires comme la profondeur du cœur de Feilen, qui observait silencieusement Nora dans la rue maintenant. Et il avait un sourire horrible, un sourire profond, un sourire qui tenait presque de la Folie. Indéniablement, pour sauver Charly, elle allait devoir le tuer. Et c’était parfait comme ça ; car nous ne voulions plus vivre.

C'est un enfant terrible
Dans un rue
Il fait rempart cet enfant
Il est un mur
Un bouclier
Un sacrifié
Un démon
Un souvenir...
Il se tient droit.
Il attend.
Il attend sa mère; peut-être
Il attend quelqu'un
Il attend, seul mais ;
Personne
Personne jamais ne semble vouloir venir alors
L'enfant est très triste
Des larmes noires glissent sur ses joues néanmoins toujours
Il attend
Silencieux.

˻ Fin de partie ˺

Feat —  Nora Lockwood

Sonné et partie : elle était partie, comme ça, en un courant d’air, et l’avait laissé seul ; seul et sonné. Seul avec un genre de bourdonnement dans le crâne, et dans notre crâne alors, cela faisait comme un tambour qui accélérait à mesure que le temps et que les minutes et que les secondes s’égrenaient. Nous bougions avec difficulté, et le sol, contre notre joue, était froid. Le béton mouillé était froid, à moins que notre peau — déjà ? mais nous n’étions pas encore au courant alors — ne l’était elle-même (gelée comme la neige de Norvège, gelée comme pouvait être la peau de ceux qui sont partis) et j’avais froid. Et j’avais froid : et dans mon cœur d’humain, et dans mon cœur de monstre, et notre cœur de Noé fusionné. Nous avions froids : ensemble. Cela devait être – hélas ? – notre plus beau Regret, mais aussi le dernier. La musique dans notre tête alors que nous avions la joue froide et l’absence de chaleur qui se diffusait dans le reste de notre corps, la musique elle, elle se précisait. Les tambours battaient plus fort, et on distinguait nettement le tempo régulier d’un piano. Ce morceau de musique… Il était beau, lui aussi. Mélancolique, évidemment, comme le Regret se devait de l’être ; mais aussi… Chaleureux. Quelque part. Un joli requiem. Enfin, nous trouvions ; enfin surtout moi. J’en avais conscience depuis quelques minutes, je le voyais bien : notre voix mêlée n’était plus – elle se divisait à nouveau. Feilen s’en allait ; premier sans doute à ressentir les effets de ce qu’encore, j’ignorais. Et moi, pendant ce temps, je jubilais : allongé à même le sol sur ce béton mouillé à l’aube d’un nouveau jour et, alors que là-bas la mort s’organisait, j’étais l’imbécile heureux, l’homme de la caverne qui regarde des ombres et qui s’en satisfait parfaitement. Et Feilen gardait ce silence, il me laissait apprécier le moment, et il continuait à jouer d’un piano, dans ma tête, pour noyer le message que les tambours annonçaient pourtant clairement. Ce bruit du piano, c’était aussi le bruit d’un bourdonnement : l’innocence rongeait mon cerveau. Peu importait. Je ne bougeais pas : je ne pouvais pas bouger. J’étais ailleurs, j’étais partout : j’étais vain.

My body is a cage…
That keeps me from dancing with the one I love ;
But my mind holds the key.

Et le monstre eut un moment d’inattention et le monstre ressentit comme un grand froid au niveau de l’endroit où son cœur se devait d’être, et là où donc, il était – son cœur. Alors le monstre, pour être sûr et vérifier quant aux causes et aux effets, baissa la tête et constata alors qu’effectivement, une griffe le déchirait en deux. D’un point à l’arrière de son dos rachitique et d’un point à son ventre en carapace insectoïde, une griffe bourdonnante et vibrante d’innocence et d’espoir et de colère le déchirait. Le monstre eut un moment de pause avant que sa mission disparaisse sous la pression de l’instinct de survie : il se mit à hurler. De ce fameux hurlement qui déchirait les nuages du ciel, la pluie et le tonnerre, de ce fameux hurlement qui ne touchait que ceux qui connaissaient le regret véritable, de ce fameux hurlement qui semblait dire : et j’hurle encore et encore de douleurs dans tes oreilles je me dégage et je titube et je me tourne je fixe Charly je fais un pas et un deuxième je m’effondre et partout mon encre mon sang et le sang de mon maître et mon cœur mon pauvre cœur qui pompe tout ce liquide hors de moi et je me retourne et je fixe Nora un moment je te fixe un peu beaucoup à la folie et je m’avance mais tu me laisses aucune pause aucun souffle aucun répit et tu plonges à nouveau tes mains tes aiguilles ta lance tes griffes dans mon ventre comme un bourreau et le liquide le sang l’encre coule encore plus le sang du Noé l’encre de mon maitre et surtout sa vie qui se sépare et il y en a partout sur moi sur toi sur ta peau et naturellement il t’attaque il te ronge et moi je rugis encore je bouge mes bras je me débat je t’érafle le peau du visage ton bras ton corps mais je ne peux pas te toucher et ma vision se brouille et mon corps s’effondre au sol et tu me contemples et je meurs je meurs je meurs et je finis par me taire. Mais le monstre bougeait encore. Et devant les yeux horrifiés de l’enfant, et les yeux brouillés par la peur et la colère de la Vagabonde, il se dressa, une dernière fois, et s’avançant vers Nora, tendit une griffe tremblotante ; et il ne bougea plus. Il s’effondra. Il était mort : le Regret alors n’eut plus d’existence. Il redevint encre : encre qui stagna, en une flaque absurde et triste au pied de l’exorciste.

I'm living in an age…
Whose name I don't know ;
Though the fear keeps me moving ;
Still my heart beats so slow.

L’homme se déplaçait avec difficulté, comme un ivrogne. Il allait, doucement, vers son destin : en direction du monstre, de l’exorciste aux griffes douloureuses et de son enfant. Feilen étant presque parti maintenant, il avait retrouvé ses attribues de Noé classique : sa peau était cendré et ses yeux figuraient en charmantes pierres dorées. Son visage était défiguré : il en avait en effet encore une moitié qui subissant sans doute les effets de la décharge précédente, affichait un ridicule rictus tordus, perturbant et idiot, alors que l’autre moitié était sans expression, vide et triste. Dans ses yeux, un feu follet s’éteignait lentement, agonisait et mourait. Il savait. Alors il allait vers son destin, lentement, avec difficulté, voir sa vieille amie une dernière fois.

My body is a cage ;
We take what we're given…

Quand elle le vit, une lumière s’alluma à nouveau dans ses yeux. Et les griffes à nouveau se mirent à vrombir. Mais il s’en fichait : il se contenta de faire un geste las. « Paix. » Pendant ce temps, l’encre, inexorable, était parcourue par un frisson : en un mouvement, elle se mit à converger vers son propriétaire. Et cela faisait un petit lac, un petit courant en vague et propagation, et l’homme jeune qui était pourtant vieux dans sa tête était parcouru de tremblement. Il cracha : du sang. Du sang rouge, comme une rose, du vrai sang, du vrai liquide de vie : du sang humain. Et en même temps, il perdait ses attributs de Noé, et en même temps, définitivement, Feilen disparaissait, et en même temps, l’homme qui était triste se tenait la poitrine. Et le sang se faisait encore plus présent à mesure que l’encre disparaissait dans son corps. Il tomba. A genoux, il riait. Doucement, c’était un joli rire même ; un rire humain. Et il tomba, encore, la joue froide contre le sol et le béton mouillé, froids. Cette fois, son corps tout entier était froid, et à mesure que des frissons s’emparaient de son être, il souriait. Il souriait et il pleurait en même temps, et ses larmes étaient des larmes translucides, des larmes humaines. Et sous ses vêtements, son cœur était affolé, et son cœur était transpercé ; son cœur s’éteignait. C’était la fin d’une histoire brève. Et encore une fois, Feilen s’en allait : comme un lâche.

… just because you've forgotten,
That don't mean you're forgiven.

Il fit un dernier effort : il leva la tête pour fixer une dernière fois Nora et Charly. Sa tête retomba. Il pensa à beaucoup de choses. Il pensa à Rift, à Daret, à Feilen. Il pensa aux morts et aux vivants, il pensa à Bonnie. Il pensa à l’Irlande, à la Norvège, à Roar. Il pensa à sa petite librairie, non loin de là. Il pensa à la neige et aux étoiles, et ce dit que décidément, s’était dommage, qu’il aurait bien aimé les voir une dernière fois. Il pensa encore un peu et finalement… Il s’arrêta définitivement de penser, et cela à peu près au même moment qu’il s’arrêtait de vivre.