de la notion de happy ending et sur son inexactitude — Ft. Wilma

Visage peint d’une détermination grime alors que la violence fait rage, regard calme posé sur les vestiges de ce qui avait autrefois un peuple digne et discipliné. Sourire est de bien mauvais goût alors que les corps s’effondrent à tes pieds, alors que les cris agonisant des combattants s’élèvent vers les cieux, mais tu n’en as que faire ; un ronronnement satisfait de ton Noé te fait frissonner et le coin de tes lèvres se soulèvent discrètement. Tu vois sans trop réellement les voir les corps sans vie qui s’amassent, tu vois sans trop voir les blessés chancelant et appelant à l’aide. Une main se tend vers toi et tu goûtes le désespoir sur le bout de ta langue. Cette main est rattachée à un bras ensanglanté, un corps mutilé qui n’a plus grand-chose d’humain. Tu lances un regard en coin à l’inconnu, tu ne lui accordes pas plus qu’une poignée de secondes. Puis tu l’évites. Un pas de côté, le regard qui se dirige ailleurs, vers un point un peu plus en hauteur et le malheureux se retrouve hors de ton esprit, déjà oublié avant même que la Mort n’ait pu se l’approprier. Tu continues ta marche lente et mesurée. Tu n’as jamais été une humaine très compatissante, songes-tu sombrement, préférant t’armer d’un aplomb cynique et de réponses piquantes pour protéger le peu de sensibilité que tu pouvais posséder. Mais depuis le retour de Chaos, la chose ne va nullement en s’améliorant ; la violence ne provoque plus en toi ce dégoût qu’elle évoquait autrefois, tu as ouvert les yeux et tu as arrêté de te mentir. L’être humain est foncièrement violent, est une bete sauvage qui se pare de politesse, de respect et de moralité pour endormir les soupçons de ses semblables. Tu ne te sens que plus légère de t’être défaite de ces notions sans importances, tu es prête à effleurer les étoiles du bout des doigts ; toi l’affranchie, lui le libéré.

Et alors que tu marches toujours, sans trop réellement savoir pourquoi … Enfin si, tu sais pourquoi. Tout ceci n’est qu’un test. Un petit test, de rien du tout, un petit cailloux sur ton long périple, un léger détour au coeur de ton interminable voyage. Es-tu prête, Wilma ? Réellement ? C’est ce que t’avait demandée Adam, quelques jours plus tôt. Prête à retourner sur le terrain, prête à reprendre les armes. Les regards de tes frères et sœurs rivés sur ta petite personne, Chaos murmurant Dieu seul savait quoi en ton être, tu n’as pu qu’offrir un sourire carnassier à votre guide, les yeux pétillants de malice. Bien sûr, avais-tu répondu en sussurant entre tes dents, Je suis toujours prête. Mais voilà, le Comte s’inquiète, le Comte s’interroge, le Comte cherche une certitude absolue qu’il n’obtiendra probablement jamais. Alors, pour se rassurer plus qu’autre chose, il t’a envoyé ici bas pour que tu supervises le travail de ses biens nombreuses machines. C’est une bien basse besogne que tu t’es résolue à mener sans rechigner, étrangement touchée par l’intérêt qui t’est soudainement porté, par la prudence avec laquelle tu es considérée. Ces bons sentiments ne durent pas, cependant. Tu es bien vite sortie de tes tergiversations mélancoliques alors que, au-loin, tu aperçois une machine qui s’effondre. Ah. Ton nez se plisse, tes sourcils se froncent alors que la méfiance s’éveille. Ta démarche se fait plus décidée ; tu as une mission à présent. Plutôt que de n’être que l’affreuse spectatrice, tu te fais la monstrueuse actrice d’une pièce dont tu n’as pas encore lu le script. Tu ne te précipites pas, le regard scrutateur et l’air curieux, mais tu ne traines pas non plus ; si des Exorcistes ont soudainement fait leur apparition, il serait bien plus prudent d’en avertir rapidement les autres.

Chaos s’agite sous ta peau, réclame que le sang coule et que les corps se brisent plus encore. Tu fais claquer ta langue contre tes dents, réprobation muette de son comportement puéril. Vous vous devez d’agir intelligemment ; tu te souviens encore très nettement de ce qui s’est passé la dernière fois que vous avez voulu faire les malins. Tu poses une main sous ta poitrine, là où une cicatrice qui ne disparaîtra jamais vraiment se situe. Une fois, mais pas deux, uh. Tu continues de marcher jusqu’à ce que tu l’aperçoives. Elle, la machine. Elle, la désobéissante. D’abord intriguée, tu penches la tête d’un côté alors que tu observes l’anomalie, que tu la regardes avec un air étrangement paisible abattre ses congénères. Tes sourcils s’en vont disparaître sous tes longues mèches sombres, voilà la surprise. Puis, après un temps que tu es bien incapable de mesurer, tu t’approches. Tu te donnes l’air noble, même si tes bottines sont toutes boueuses. Sourire carnassier bien en place, lueur désinvolte au fond de ton regard tempêtueux, tu l’interpelles sans ménagement. « Hé, toi ! » Tu songes distraitement à ton pauvre père qui doit très certainement se retourner dans sa tombe à t’entendre parler ainsi. Et tu poursuis, prenant un ton aussi railleur que moqueur. « Tu m’expliques ce que tu fais là ? Pas que je sois contre ou quoique ce soit, mais je suis curieuse … Et c’est une bien étrange mission qui semble être la tienne. » Tu ponctues la fin de ta phrase en élargissant ton sourire et croisant les bras sous ta poitrine. Tu te donnes un air désinvolte, tu te donnes l’air de ce que tu n’es pas réellement. Et tu attends.

Tu es dans ton élément, Chaos se complaint dans la violence de la scène qui t’entoure ; les cris d’agonie et de douleur, le sang qui gicle alors que la révolte se soulève un peu plusà chaque seconde qui s’écoule. Tu sens sa satisfaction sombre, sa joie malsaine alors qu’il aperçoit les corps sans vie des révoltés, alors que la guerre se déchaine. Ça aurait été mentir que de dire que ce sombre spectacle t’attriste, toi qui a promis de ne plus que dire la vérité, pour le meilleur et pour le pire. Surtout pour le pire, mais passons. Tu te réjouies de voir ainsi la violence de l’Humanité ainsi s’étaler, de voir les fils de la cruauté se délier et que la nature de l’Être Humain soit ainsi mise au jour. Tu as envie de fêter cela, que le monde entier voit la chose comme tu la vois ; l’Être Humain est pervers et violent, se complait dans sa souffrance sans penser à autrui. Tu peux le voir, là. Sur le champs de bataille. Ils sont nombreux à piétiner ceux qui sont déjà tombés, sans se soucier de savoir s’ils sont encore parmis les vivants. Cela importe peu, dans le fond … puisqu’une fois qu’on aura fini de les écraser, ils ne seront définitivement plus de ce monde. C’est cette Humanité sans filtres, sans masques qui te fait vibrer, qui fait battre ton coeur. Alors que tout le monde ferme les yeux sur la vérité, alors que tous préfèrent ignorer la nature violente de ce qu’ils sont … Tu n’éprouves que la joie de savoir, d’avoir vu et d’avoir raison. Tu te sens victorieuse face à cette simple constation, face à cette triste réalisation.

(La Discorde n’a point de scrupules pour la souffrance de ceux qui lui sont étrangers. La Discorde se fait moqueur et distant, quoiqu’il arrive.)
(Tu n’as pas de regrets quand tu poses ton regard gris sur cette vague d’inconnus ; il n’y a que cette froide indifférence. Tu ne pourrais pas les aider, même si tu le désirais.)
(Un regard vers la main tendue, la main tendue que tu évites. Tu te fais l’aveugle volontaire, car trop lasse que les autres refusent d’accepter cette vérité flagrante ; un poids trop lourd à porter pour tes toutes frêles épaules, tu te débarrasses de ce qui t’allourdit sans le moindre remord.)

L’anomalie te fixe d’un regard morne ; un peu vide, un peu triste. Tu ne t’attardes pas trop sur ce que tu peux déceler au fond de ses yeux sombres, tu n’es pas intéressée. La proie se pense prédateur, tente d’inverser l’ordre des choses. Tu la laisses faire sans dire un mot. Elle te tourne autour, la machine. Tu ne sais pas trop ce qui lui passe par la tête, quelle est la chose qui anime sa mécanique. Tu ne la quittes pas des yeux ; la tempête au fond de ton regard se concentrant exclusivement sur la silhouette pâle de l’Akuma. « Dame Wilma. » La salutation – si on peut appeler la chose ainsi – te semble plus que glaciale. Tu ne t’en formalises pas plus que cela ; tu préfères de loin cette distance imposée immédiatement que la familiarité que certains – tes pensées se tournent vers un autre Akuma, rencontré plus tôt, Édith – pensent pouvoir se permettre. « Je ne fais hélas que ce me commande la fin. » Il y a cet air de fatalité dans sa voix, ce mouvement un peu mou quand elle hausse des épaules. Tu la regardes avec cette mine sévère qui ne va pas avec l’allure encore un peu juvénile de ton visage ; lèvres pincées et sourcils froncés, tu observes la marionnette d’un mauvais œil. « Vraiment … ? » demandes-tu sans trop y croire, sans trop savoir non plus où tu veux toi-même en venir. Tu te pares d’un manteau de confiance que tu ne ressens pas vraiment, tu fais semblant ; tu es un peu perdue, c’est la première fois que tu pars si loin depuis le retour de Chaos. Tu ne te laisses pas abattre pour autant ; ton armure est en place, ta forteresse est infaillible. « Tu as si faim que tu descends les autres Akumas … c’est ça ? » Tu hausses un sourcil inquisiteur, lui adressant un sourire faussement rassurant. « Comme c’est étrange … » marmonnes-tu suffisamment fort pour qu’elle puisse t’entendre sans mal. Il y a quelque chose qui cloche, c’est indéniable. C’est la machine qui est défectueuse. Tu le sais. Elle le sait. Il faut juste qu’elle l’avoue. « Quel est ton nom ? » l’interroges-tu distraitement. Tu en as assez de te référer à elle uniquement à la machine, ça devient vite lassant. Il te faut un nom, un prénom.

(Tu te donnes des airs de grande, des airs d’adulte. Mais tu n’es qu’une gamine. Une sale gosse, ta mère l’a toujours dit.)
(Elle a un air étrange, la machine. Tu ne sais pas trop si tu dois t’en inquiéter ou non. Instinctivement, tu penses que non. Elle n’est qu’une machine, après tout.)
(Mais tu as appris qu’à être trop confiante, tu ne peux que te casser les dents. Alors, tu décides de faire preuve d’un tout petit peu de prudence malgré tout.)

Tu n’es que la gamine capricieuse de la famille, celle qu’on aime voir punie dans un coin. Tu es punie, sans toutefois savoir pourquoi. Peut-être qu’on te reproche ton imprudence passée, comme si la douleur de l’Innocence transperçant ton être, votre être n’était pas suffisante. Comme si ces semaines passées à suffoquer et à lutter pour survivre ne t’avaient pas laissée traumatisée, craignant toujours de manquer d’air. Peut-être n’est-ce là qu’un test, tout simplement, comme le Comte te l’a dit. Un test pour savoir si tu es prête à retourner sur le terrain, si ton humanité temporaire ne t’a pas trop adoucie. Un test pour savoir si tu es encore digne de confiance. Tu comprends sans trop comprendre : tu es celle que tu as toujours été. Wilma, hôte de la Discorde. Il n’y a pas eu suffisamment de temps passé pour que cela s’efface de ton esprit. Tu es celle que tu as toujours été. Mais cela, personne ne le voit. Personne ne te voit. Tu n’es que la gamine capricieuse, après tout. Celle dont le tempérament fait frémir, dont les éclats de rire sont ce qu’il y a de plus rare. Tu es l’inébranlable, dans ton armure construite à la force de ta volonté. La violence ne te touche pas, ne t’effleure même pas. Sale gosse, uh. La pire des sales gosses. Tu n’as d’yeux que pour la machine. Ton regard gris posé sur elle, tu l’interroges alors que l’agonie se propage, que la violence s’empare impitoyablement de ses victimes. Oh, tu n’as d’yeux que pour elle et sa clope qu’elle tient du bout des lèvres. Pour elle et sa désinvolture, elle et son étrangeté. « S’ils se font descendre si facilement, méritaient-ils de vivre en premier lieux ? » La question mérite réflexion, tu dois bien l’avouer. Le Comte ne serait pas ravi d’apprendre que ses machines adorées font preuve de tant de faiblesse. Mais elle ne s’attaque qu’à des niveaux inférieurs, comme elle broie les corps sous ses pieds. Tu es intriguée, tu es interpelée.

(Tu es punie. Tu ne sais trop comment, ni pourquoi. Tu sais juste que tu ne mérites pas une telle chose.)
(La machine s’en fout, vraissemblablement. Tu ne dois pas laisser la chose t’atteindre.)
(Sur le champs de bataille, il n’y a que toi et la machine. Et les mourants.)

Tu restes silencieuse, peu convaincue. Tu ne sais même pas s’il est nécessaire que l’on te persuade de quoique ce soit, si tu as envie. De quoi doit-elle te convaincre, d’ailleurs ? Tu n’en sais trop rien. Tu ne sais plus trop ce que tu étais venue chercher, ici. Probablement semer le chaos comme tu le fais habituellement si bien. Une révérence qui sonne comme une moquerie et un prénom. « Autonoé. » C’est un drôle de prénom, Autonoé. Tu te demandes vaguement d’où ça vient, ce que peut être la signification de ce prénom si atypique. Puis finalement, tu décides que tu t’en fous. Comme pas mal de choses en ce bas monde, tu te fous de ce prénom aux sonorités étranges. Tu te fous de la machine. Tu te fous d’être ici ou ailleurs. Qu’est-ce que ça change, de toute façon ? Si ce n’est pas toi ici, ce sera quelqu’un d’autre. Si ce n’est pas Autonoé, une autre machine du Comte. Autonoé a un sourire carnassier, un regard glacial. D’un mouvement vif, elle attrape le crâne d’un mourant. Tu n’as pas le temps d’avoir pitié du bougre, si tant est que tu en aurais été capable. Déjà tu entends les os de son crâne qui cède sous la force de l’Akuma, les craquements sinistres marquant sombrement la fin d’une existence anonyme. Tu contemples le corps sans vie avec une forme de curiosité morbide, une fascination que tu ne peux assumer. Lentement, tu tournes ton attention à nouveau vers elle. Elle a la tête baissée, soudainement docile alors qu’elle montrait les dents quelques secondes plus tôt. Tu hausses un sourcil, interloquée par un tel changement. « J’imagine que vous aviez besoin d’un niveau deux ? Ou serait-ce le pur hasard qui nous a mis ensemble sur la même route ? » Tu as assez trainé dans les pattes de ton père, quand tu n’étais pas plus haute que trois pommes, lorsqu’il était en bonne société pour reconnaître l’hypocrisie quand celle-ci pointe le bout de son nez. Autonoé est contrainte de se montrer docile, tu es sa supérieure. Toi, la demi portion. Elle, la pas vraiment morte. Situation pas banale. Tu ne réagis pas. « Je ne voudrais pas prendre de vos précieux temps, Dame Discorde. » Tu hausses les épaules nonchalamment.

(Qu’est-ce que tu veux dans le fond ? Elle en pose, de bonnes questions, Autonoé.)
(T’es trop indécise, tu l’as toujours été. Au plus grand dam de ta mère.)
(Tu t’en fous, une nouvelle fois. Tu l’as jamais trop aimé, ta mère, de toute façon.)

Qu’est-ce que tu fiches ici ? Tu es punie, que tu te répètes inlassablement. Tu n’as plus envie de rire, plus envie d’être malicieuse avec l’Akuma. Tu te fais plus stricte, d’un coup. Moins rieuse, moins enthousiaste. Sale gosse, gamine capricieuse. « C’est le hasard, semble-t-il, qui précipite notre rencontre, Autonoé. » que tu lui dis doucement, de ta voix un peu rauque, un peu brute. Le hasard. Ou le Comte. Tu ne sais pas, tu ne sais plus. Tu t’en fous. Tu lui adresses un sourire plein de dents, un regard brillant de cette lueur prédatrice. Tu t’en fous, mais tu n’oublies pas l’ordre des choses. Tu es la dominante, elle est la dominée. Peu importe son hypocrisie, peu importe ton incertitude. « J’étais juste curieuse, alors je suis venue voir. » Et ton regard se pose sur l’homme précédemment achevé. Son crâne pulvérisé, sa vie volée. Tu n’as aucune pitié. Tu ne sais trop quoi en penser ; tu es bel et bien monstrueuse, avec si peu de compassion pour les morts, pour les blessés. Pour le reste du monde, en réalité. Tu n’es ici que parce que le Comte te l’a ordonnée demandée, rien de plus. Tu n’as pas le temps, l’énergie ou l’envie de te montrer sentimentale. Petit à petit, tu te défais de ton humanité … Est-ce le cas pour Autonoé ? A-t-elle oublié ce que cela faisait d’être humain ? Tu poses un regard calculateur sur elle, curieuse. « As-tu pitié d’eux, Autonoé ? » lui demandes-tu sur un ton étrangement léger. Es-tu plus humaine que moi ? est ce que tu lui demandes réellement.