going to war again ; (Sua)

Le silence. Tu détestes le silence – si frappant, si poignant – qui t’entoure. Tu le hais de tout ton coeur, de toute ton âme, de tout ton corps. Il t’est insupportable parce que incassable, il n’y a personne pour dérailler le train de tes pensées qui file, file, file. Mais plus que cela encore, tu le détestes parce qu’il te renvoie à ta solitude, solitude que tu n’avais pas connue depuis ta plus tendre – mais pas si tendre que ça – enfance. Tu te mords nerveusement l’intérieur des joues alors que tu regardes par la fenêtre du train – pas de métaphore cette fois-ci – qui te mène à Prague. Tu ne sais pas trop ce que tu vas foutre à Prague. Tu sais qu’Isidore n’y est pas. En ton for intérieur, tu sais. Mais tu en avais marre de la Serbie et de son bain sanglant, tu en avais marre de restée plantée là où tu étais comme une plouc. Alors tu as pris tes clics et tes clacs – ton petit carnet, tes maigres possessions – et tu as quitté la Serbie. Un train, puis un autre. Et encore un autre, juste avant d’atterrir dans ce wagon en direction de la ville de l’Empire Austro-Hongrois. Because why the fuck not, uh. Tu t’affales à nouveau sur la banquette, profitant du manque de population du wagon pour prendre tes aises. Tu as vaguement tout envie d’envoyer en l’air ; les bookmen, ton petit carnet, ton sac … Cette existence qu’Isidore a tracé pour toi. Et surtout, tu as envie de voir sa réaction, lorsqu’il apprendra que tu t’es évanouie dans la nature pour mener ta petite vie tranquille, comme tu l’entends. Tu as envie de le voir se mordre les doigts, de le voir regretter de t’avoir laissée comme il l’a fait. Tu lui en veux, Cassandre. Oh oui, tu lui en veux.

(Pas de chance pour Isidore, tu es aussi silencieuse que revancharde. Une fois retrouvé, ton mentor en verra de toutes les couleurs.)
(Tu es en colère, une colère froidre et terrible.)
(Mais comme à ton habitude, tu n’en dis rien, ni ne laisses rien paraître. Tu restes silencieuse et c’est ça qui est terrible. Le silence.)

Le train commence à entrer en gare. Tu enfiles ta veste légère, tu hisses ton sac sur ton épaule et tu te diriges lentement vers la porte du wagon. Tu as hâte de descendre pour pouvoir te délier les jambes ; tes muscles sont engourdis tant tu es restée trop longtemps assise. Tu te mords l’intérieur des joues nerveusement alors que les quais de la gare se dessinent par-delà les fenêtres du train. Et quand enfin celui-ci s’arrête, tu bondis sur tes pieds et tu te précipites vers l’extérieur. S’il y avait eu du monde, tu aurais piétiné des orteils et jouer des coudes pour t’extiper de cette prison de métal. Mais fort heureusement pour les autres, il n’y a personne à bousculer alors que tu cours presque sur le quai de la gare, que tu te précipites à travers la gare sans rien observer pour te jeter à corps perdu dans les entrailles de la ville. Tu ne sais pas où tu vas, pas vraiment. Tu n’as jamais fait de découverte sans la main chaleureuse du mentor pour te guider, sans la main chaleurese et pourtant si sévère et rude par instants. Tu paniques, Cassandre. Tu paniques parce que tu te sens brutalement si seule et que ces passants qui se pressent autour de toi sont si étrangers, ces passants qui t’observent avec de grandes yeux te sont si peu familiers. Alors tu marches vite, tu t’enfonces dans la ville comme pour te faire oublier des autres, comme pour te faire oublier du Monde. Ah ! Si tu pouvais disparaître dans les entrailles de Prague, tu le ferais certainement ! Mais tu ne sais pas comment. Isidore ne t’a pas appris à disparaître, le sale bougre. Et tu lui en veux un peu plus, ta colère se fait plus froide encore. Oh ça c’est certain, tu lui feras payer son affront.

(Tu ne sais pas où tu vas, tu n’as pas pris le temps de regarder un plan pour te retrouver dans cette ville étrangère.)
(Tu paniques et ça ne mène jamais à rien de bien, de paniquer.)
(Tu respires un bon coup, tu te forces à te calmer.)

Te voilà à nouveau face à la gare. Tu clignes bêtement des yeux. Ah. Tu as tourné en rond. Il y a cette moue contrariée qui vient tordre tes lèvres ; toi qui t’imaginais déjà être avalée par la ville, cachée du regard du clan et du Monde … Tu t’es fourrée le doigt dans l’oeil, uh. Ce n’est pas bien grave, que tu décides dans un soupir. Tu ne voulais pas vraiment disparaître de toute façon. Tu te laisses tomber sur un de ces bancs disposés devant la gare, laissant ton sac venir se fracasser à tes pieds. Heureusement que tu ne transportes rien de fragiles. Tu expires bruyamment, passant une main sur ton front. Tu es fatiguée et tu en as marre. Marre de courir après ce mentor indigne, après ces fantômes que tu ne rattraperas jamais.

Tu ne sais pas qui de toi ou de la demoiselle s’est assise en première sur ce petit banc en bois. Est-ce que cela importe vraiment, dans le fond ? Tu ne penses pas. Cela aurait très certainement importé si tu t’étais assise sur les genoux de la jeune femme sans faire attention, si tu n’avais pas remarqué sa présence au point de complètement l’ignorer et de vouloir t’asseoir là où elle s’était assise. Cela importe peu, en effet. Tu t’es assise sur ce petit bout de banc non occupé, laissant ton sac tomber lourdement à tes pieds, t’affaisant sur toi-même dans un lourd soupir. Tu es perdue dans tes pensées, totalement repliée sur toi-même. Tu détestes cette solitude dans laquelle tu te retrouves plongée précipitamment, contre ton gré. Tu détestes ce silence terrible que tu ne parviens pas à briser. Tu es perdue, tu paniques. Tu perds pied dans cette réalité que tu détestes un peu. C’est surtout Isidore que tu détestes, c’est surtout ton mentor que tu hais. Tu le détestes de t’avoir abandonnée de la sorte ; après plus de vingt ans passés à ses côtés, il n’a même pas pris la peine de t’informer de cette absence, prévue ou non. Isidore est fort et débrouillard, il aurait trouvé un moyen de t’avertir si quelque chose n’allait pas. Il t’aurait laissé des pistes, des indices, quelques miettes. Quelque chose. Mais il n’y a rien. Pas de pistes, pas de miettes. Juste toi et le silence. Ça t’insupporte. Et tu ne sais pas quoi faire. Ça t’insupporte encore plus. Et tu ne sais toujours pas qui de toi ou de la jeune femme est arrivée en première. Des excuses sont-elles de mises ? Réclamera-t-elle ce que tu n’as pas envie d’offrir volontairement ? Tu grinces dents d’avance, mâchoire serrée et regard noir. Tu regardes un point, droit devant toi, que tu es la seule à pouvoir apercevoir. Peut-être que si tu l’ignores, elle ne dira rien … Peut-être.

(T’as encore l’estomac qui se tord, les entrailles qui pèsent bien lourd.)
(Tu paniques, tu es perdue.)
(Et les rues de Prague insensibles à ton tourment.)

Peut-être que tu vas t’en aller, t’enfoncer à nouveau dans les entrailles de la ville pour y disparaître quelques instants. Pour souffler un peu, rassembler ton esprit et tes idées éparpillés tu ne sais trop où. Peut-être que tu vas juste rester sur ce banc, à attendre que le temps passe, qu’une idée de te vienne. Tu n’as pas envie de t’attarder en la présence d’une inconnue, que cette inconnue puisse voir toute l’ampleur de ton tourment. Et pourtant, pourtant, tu ne trouves pas la force de te lever, d’hisser à nouveau ton sac sur ton épaule et de reprendre la route. Et finalement, la blonde finit par briser ce silence presque surréaliste qui vous unit étrangement. « Madame, vous me semblez bien bougeonnante... il y a... quelque chose qui vous tracasse ? » Et tu ne devrais pas te sentir si soulagée de ces quelques mots qui te sont adressés, tu ne devrais pas être si soulagée qu’on te prête un peu d’attention. Et pourtant. Pourtant. Tu détaches ton regard de ce point invisible pour tourner tes prunelles verdoyantes vers la belle à tes côtés. Tu observes un moment son joli visage rond, ses boucles blondes, son regard sombre. Tu te mords l’intérieur des joues, incertaines. Ton estomac se soulève. Elle a vu, bien sûr qu’elle a vu. À quel point tu es incertaine, à quel point tu es perdue, à quel point tu es paniquée. Tu déglutis difficilement autour de ce nœud qui s’est formé dans ta gorge. Tu hésites un moment, à l’ignorer encore. Faire comme si elle ne t’avait pas adressée la parole, comme si elle n’avait pas fait attention à toi. Mais tu es faible, Cassandre. Tu es faible et tu ne supportes pas l’idée de replonger dans ce silence terrible, cette solitude brusquement étouffante.

(Tu songes qu’Isidore aurait bien honte de te voir ainsi.)
(Mais Isidore n’est pas là.)
(Où est Isidore ?)

Coeur palpitant contre tes côtes, regard sombre posé sur la jeune femme, tu ouvres la bouche pour dire quelque chose. « Je … » Ta voix est rauque. Bien trop rauque. Ça fait quelques jours déjà que tu n’as parlé à personne. Et c’est bien triste. Tu t’éclaircis doucement la gorge, incertaine. « C’est pas grand-chose. » que tu finis par dire dans un murmure à peine audible. C’est pas grand-chose, tu as juste été abandonnée par celui qui t’avait recueillie toutes ces années auparavant, par celui qui avait vu quelque chose en toi alors que personne ne te voyait réellement. Tu essaies de ravaler toute ton amertume et tes doutes, tu fais de ton mieux pour ne pas te demander ce que tu as fait pour mériter un tel abandon. Parce que Cassandre est forte – tu voudrais qu’elle le soit, oh oui, tu voudrais – et que Cassandre n’a rien fait pour mériter qu’on l’abandonne de la sorte. Abigaïl, non plus, ne méritait pas l’abandon. Tu as été une élève docile pendant plus de vingt ans, tu as fait de ton mieux pour satisfaire toutes les exigences de ton mentor, même les plus excentriques. Tu as tout fait pour être une bonne élève, une bonne candidate pour le clan Bookman. Tu es toujours une bonne candidate, tu n’as rien fait pour mériter un tel abandon. Pas vrai ? « Je … Je cherche quelqu’un. » finis-tu par ajouter. Toujours, tu ne supportes plus ce silence terrible. Tu ne parviens pas à retenir ces presque-confidences qui se précipitent sur ta langue, hors de ta bouche. Tu la regardes avec des yeux presque-tristes, avec une lueur soit-disant désespérée au fond de ton regard. Tu ne comprends pas ce qui t’arrive. Enfin si, mais mettre des mots sur la chose est relativement délicat. « Je suis perdue. » avoues-tu finalement. Et tu t’en veux de tant parler, de lui déballer tout ce qui te pèse sur le coeur. Car si tes mots semblent quelque peu réservés, c’est bien plus que ce que tu as l’habitude de dire. Tu n’es pas si bavarde que ça, tu as toujours du mal à exprimer ce qui te passe par l’esprit. Mais aujourd’hui … Aujourd’hui, tu es fatiguée et désespérée.

Il y a tant de choses que tu ignores, Cassandre ; il y a encore tant de choses qui échappent à ton regard terriblement curieux, avide de savoir. Et si en temps normal une telle constation te hérisse le poil, celle-ci n’invoque aujourd’hui qu’une extrême lassitude, un sentiment lourd dont tu ne sais que faire. Assise sur ce banc au milieu de la grande ville de l’Empire Austro-Hongrois, tu es totalement démunie. Et ça ne te ressemble pas, Cassandre. Ça ne te plaît pas. Mais il n’y a rien que tu puisses faire à part courber l’échine, endurer tant bien que mal la situation inacceptable dans laquelle tu te retrouves bien malgré toi. Tu es aussi perdue (désemparée (tristement désoeuvrée) que ce que tu as annoncé à la jeune femme à tes côtés, élan de fragilité éphémère que tu ne tarderas pas à regretter, tu en es sûre. Et là (tout à l’intérieur de toi (tout au fond)), tu te sens étrangement tremblotante, presque fébrile. Tu ne sais pas ce qui t’a pris, de te confier ainsi à une inconnue. Tu ne sais pas ce qui a précipité les mots hors de ta bouche. Un désir terriblement humain de briser cette solitude terrible, colère compréhensible à l’égard de ton mentor et décision irrationnellement stupide de braver cet interdit constant (te lier aux autres (Isidore n’est plus là pour enforcer ses règles rigides)). Tu n’en peux plus, Cassandre. Pour la première fois de ta vie tu te retrouves seule (véritablement seule (sans la main terrible du mentor pour te guider sur le chemin sinueux des Bookmen)) et tu ne sais que faire de ta personne ; quelles sont tes envies, tes aspirations futures. Hésitation presque peur, essoufflement terrible avant même d’avoir commencé à marcher ou courir. Tu es clouée sur place par l’incertitude, par cette situation incroyablement nouvelle et à laquelle tu n’es absolument pas préparée.

Et tu hésites d’abord à prononcer le moindre mot. Tu n’as pas le moindre désir de te complaindre de la moindre chose. C’est pas grand-chose, que tu dis d’abord (tu mens (c’est tout ton monde qui s’est écroulé)). Mais la jeune femme (jeune fille ? (quel âge a-t-elle ? (tu ne saurais le dire))) ne te croit pas une seule seconde ; la voilà qui s’adresse à toi avec une douceur que l’on réserve habituelle aux enfants. Ça te vexe un peu, mais plus que cela encore ; ça t’accable. « C'est quelque chose tout de même si cela vous affecte autant madame. Il ne faut pas minimiser les peines et les douleurs. » Perdue, perdue, perdue. Tu es perdue comme les enfants le sont sans leurs parents et ça te donne envie de pleurer. Isidore n’a jamais rien eu d’un parent ; il a toujours été trop dur, trop exigeant à ton égard pour tenir cette image paternelle que tu as pourtant tant espéré voir en lui, lors de tes jeunes années. Tu passes une main épuisée sur ton visage aux traits tirés. Tu te mords l’intérieur des joues pour ravaler cette émotion toujours plus étouffante. Et, finalement, la confession tombe lourdement de tes lèvres. Tu es à la recherche de quelqu’un, tu es perdue. Douleureuse est la vérité prononcée, tu ne peux le nier. Alors tu tombes à nouveau dans ce silence terrible (qui parle bien plus que le moindre mot que tu peux prononcer (il faut l’écouter, ton silence)). Et peut-être que la discussion s’arrêtera ainsi, sur cette confession douloureuse et sur ce sympathique sourire qu’elle t’offre. Et tu aurais tant aimé pouvoir lui offrir un sourire aussi ; pour une fois, tu aurais aimé pouvoir te montrer plus humaine, plus chaleureuse que ce que tu es réellement. Tu en es bien incapable, cependant. Tu ne sais pas comment faire, les traits de ton visage sont à jamais figés dans cette expression froide et désintéressée.

La conversation ne meurt pas pour autant. La demoiselle est d’une âme bien généreuse (myocarde éternellement palpitant (coeur à vif)) ou alors elle est bien naïve. Tu ne sais pas trp encore. [color:4a8d=e4b4c9]« Vous cherchez quelqu'un? Hmm... je ne connais pas trop la ville mais je peux vous aider. C'est toujours plus facile à deux que seule, n'est-ce pas ? » Tu secoues doucement la tête dans un soupir, faisant voleter tes mèches roses autour de ton visage blafard. Ça ne servirait à rien. « Ça ne servirait à rien. » Déjà tu sais qu’Isidore n’est pas ici, que l’Empire Austro-Hongrois n’a jamais eu le moindre intérêt à ses yeux. Mais plus que cela, tu ne sais pas encore si tu as véritablement envie de le retrouver. Tu devrais, sans le moindre doute, car sans lui rien n’adviendra de ton futur ; tous ces sacrifices (pas d’amis (pas d’amour)) auront été vains. Cependant tu ne peux ignorer cette trahison, cette blessure au fond de ton être. Tu soupires à nouveau. Tu n’as pas réellement envie de retrouver Isidore, même si tu devrais. Tu soupires à nouveau. « Je sais qu’il n’est pas ici. » Murmure sobre et dénué de la moindre intonation. Tu hésites, encore et toujours. Les confessions (car c’est ainsi que cela apparaît à tes grands yeux verts (tout ce que tu dis n’est que confessions ou secrets)) sont toujours aussi dures à dévoiler. « Je ne suis pas certaine de vouloir vraiment le retrouver, pour être franche. Je devrais, certainement. Mais je ne sais pas. » Voilà, tu l’as dit. Terrible aveux, terribles sentiments conflictuels. Tu te maudis intérieurement de ne pas être plus forte que cela, d’être incapable d’endurer les choses comme tu le devrais. Tu déglutis difficilement, ravalant péniblement ta honte et ton regret.

As-tu seulement été un jour en vie, Cassandre ? As-tu fait un jour plus que simplement exister ? Spectatrice triste d’un monde qui ne fait que baigner dans le sang de ceux tombés au combat, de ceux que l’on a lâchement assassiné ou brutalement meurtris. Tu n’as jamais pris pas au grand désordre qu’est de vivre. Et ton coeur qui s’allourdit lorsque tu penses à cela, lorsque tu penses à ton passé plein de sang et de larmes, ton coeur qui cogne un peu plus fort contre tes côtes alors que tu lances un regard en coin à la jeune femme qui écoute ces tourments que tu n’avoues qu’à demi-mots. Tu lui es quand même bien reconnaissante d’ainsi te prêter de l’attention, tu ne le diras pas, mais tu es reconnaissante (elle te regarde (et sous son regard tu te sens plus vivante que tu ne l’as jamais été)). Myocarde battant frénétiquement contre ta cage thoracique, mains rendues moites par l’anxiété, tu te sens terriblement jeune et perdue. Isidore. Isidore n’est plus là et tu as la désagréable impression d’être à nouveau Diane, cette gamine (que tu détestes (mais cette gamine, c’est aussi toi)) paumée dans les rues d’un Genève bien trop vaste, paumée jusqu’à ce le bookman grincheux la prenne sous son aile. Tu lui en veux terriblement de t’avoir aussi lâchement abandonnée, tu lui en veux terriblement de ne rien avoir dit. Au moins, s’il avait dit quelque chose, tu ne serais pas en train de lui courir après avec toute l’énergie de ton désespoir. S’il avait dit quelque chose, tu ne serais pas ainsi contrainte à te confier à une inconnue. L’émotion te sert alors la gorge et, pendant un temps, tu crains d’étouffer. Mais, rapidement, tu te rends compte que tu peux subvenir à ce besoin essentiel sans trop de difficultés.

Et la panique se calme.
Et tes épaules s’affaisent.

C’est au tour de la jeune femme de parler à nouveau. Toujours de cette voix si douce qui, en temps normal, t’aurait certainement écoeurée (aujourd’hui tu ne dis rien (car aujourd’hui tu es fatiguée)). Tu l’écoutes avec une attention certaine, ce regard fatigué posé sur elle, mais les oreilles grandes ouvertes. « Vous savez madame… je ne connais rien à votre situation mais il y a des choses que la vie m'a apprise. » Son regard se porte sur la foule et tu te sens toi aussi obligée de détourner le regard. Question de pudeur, question de gêne que tu ne veux voir apparaître en ton interlocutrice. Tu es pendue à ses lèvres charnues, attendant ses bons conseils (tu es tombée bien bas, Cassandre (d’ainsi écouter une inconnue (que dirait Isidore, s’il était là ?))). « On ne vit qu'une fois. Il ne faut pas faire ce que l'on "doit faire" car cela implique le jugement des autres. Mais les autres ne vivent pas votre vie ! Vous êtes la seule à avoir une emprise sur votre destin. Dans la vie, il faut faire tout ce que l'on peut et tenter de réaliser ce que l'on veut, mais pas ce que l'on doit. » Et tu aurais tant aimé que la jeune femme ait raison, mais les choses ne sont que très rarement aussi simples que cela. Tu te mords l’intérieur des joues, retenant l’émotion grandissante, qui menace de se précipiter sur ta langue. Tu restes silencieuse, songeant aux mentors du clan Bookman. Que feras-tu, si tu ne retrouves pas Isidor ? Iras-tu les rejoindre pour trouver un nouveau mentor pour poursuivre ton éducation ? En as-tu seulement envie ? C’est un petit oui qui résonne en toi, un petit oui fatigué et perdu (comme toi). Cela fait bien longtemps que tu espères un jour devenir Bookman, que l’on te reconnaisse comme digne de ce patronyme qui t’a été offert. La disparition abrupte d’Isidore t’a très fortement ébranlée, certes. Et tu lui en veux avec cette ferveur qui t’est propre. Mais cela ne change rien à tes objectifs.

Tu es juste très en colère, Cassandre.
Il te faut un peu de temps pour te calmer.

Tu es tirée de tes pensées par la jeune femme qui poursuit son petit discours. Ça fait bien trop longtemps que tu es plongée dans tes pensées, tu aurais du lui répondre avant. Tu te mords doucement la langue. « Vous devez me trouver bien naïve, ou trop simplette. Vous avez le droit. Peut-être que je le suis. Mais vous verrez qu'en pensant et vivant de cette manière… » Tu secoues doucement la tête, t’empressant de la rassurer maladroitement. « Non. J’étais juste perdue dans mes pensées. » Son avis, tu le trouves bien candide, mais pas plus stupide qu’un autre. Tu ne peux pas la juger pour sa candeur, cependant, aussi tu ne dis rien de plus à ce sujet. Quand elle se tourne vers toi et t’adresse un sourire tout simplement rayonnant, ton coeur loupe un battement et tes joues s’empourprent ; tu n’as pas l’habitude qu’on te sourit de la sorte. Embarrassée par une telle réaction, tu détournes rapidement le regard. « La vie n'en sera que plus simple et plus belle à vivre, justement. » Tu hausses nonchalamment des épaules, incapable de complètement acquiescer. Elle n’a pas raison, mais elle n’a pas totalement tord non plus. Les choses ne sont pas aussi simples que ce qu’elle peut laisser entendre. « Chacun a le droit à son propre avis. » lâches-tu platement, espérant te montrer diplomate. Puis tu reprends, gênée. « Je vous remercie de m’avoir ainsi écoutée, madame … Je … Je pense que j’avais besoin que quelqu’un m’entende. » Tu marques une courte pause, prenant le temps de te tourner à nouveau vers elle. « Au fait, je m’appelle Cassandre. »

Ton existence n’est que solitude, Cassandre. Il en a toujours été ainsi, il en sera toujours ainsi ; d’abord orpheline dont personne ne voulait (pauvre Diane, tu pleures, un peu, pour la gamine que tu as été) puis bookwoman en devenir, tu ne te berces pas d’illusions. Seule tu as été, seule tu seras. Et, parfois, cette solitude te pèse terriblement. Autrefois allégée par la simple présence de ton mentor, tu as fait avec. Tu t’es débrouillée tant bien que mal pour ne rien laisser paraître, pour ne pas t’effondrer sous le poid terrible de ton fardeau. Une vérité universelle que tu as tristement accepté. Seule. Seule. Seule. Mais maintenant, il n’y a plus Isidore. Il n’y a que toi et tes pensées tourbillonnantes, toi face à toi-même. Quelle intenable situation, quelle insupportable réalité. Tu n’es pas une personne que tu apprécies, sans pour autant te détester ouvertement ; tu es pleine de défauts, Cassandre, ils sont bien trop nombreux pour que tu puisses tous les nommer et tu n’aurais pas assez des doigts de tes deux mains pour tous les compter. Et tu sais (comme tu sais que le ciel est bleu et que l’eau mouille) que tes qualités ne brillent pas suffisamment fort pour contrebalancer cela. Tu es ainsi faite, Cassandre, et tu as fait ta paix avec cela. Cela ne veut pas pour autant dire que tu es satisfaite de la situation, que tu souris face à cette réalité bien sombre qui est tienne. Ça te rend terriblement sombre, cette perspective de te retrouver livrée à toi-même. En cet instant, tu ne l’es pas vraiment. Mais tu sais que plus tard … Plus tard. « Exactement. Et l’avis de chacun doit être respecté, comme la vie. Et si quelqu’un ne respecte pas votre vie, et part sans même vous avertir, et bien hop, il peut bien s’en aller. Il ne faut pas s’encombrer de gens qui ne se préoccupent plus de nous. » l’entends-tu doucement acquiescer, observant le signe de main qu’elle effectue gracieusement.

Et tu aurais aimé que ce soit aussi simple, Cassandre. Cependant, la vie (et la tienne, plus particulièrement) l’est rarement. Tu la trouves bien candide, la jeune femme. Un peu trop à ton goût, c’en est certain. Mais en cet instant présent, tu n’as guère l’énergie, ni même l’envie de la contredire, de lui faire ravaler ses mots que tu trouves écoeurant tant ils sont saccharins. Puis ne parliez-vous pas de respecter l’opinion de chacun ? Tu es bien plus douce que ce que tu l’aurais aimé, tu dois bien l’avouer. Au lieu de la rabrouer sèchement comme tu l’aurais fait avec n’importe qui d’autre, la situation aurait été différente, tu te contentes de la remercier simplement. Parce que tu avais terriblement besoin que l’on t’écoute, Cassandre. Qu’on te prête une oreille attentive, juste pour une fois. Juste pour cette fois. « Il n’y a pas de soucis. Vous aviez l’air perdue et une personne pour écouter ce qui nous ronge, c’est parfois la seule chose dont nous avons besoin pour nous remettre en route. Je fus perdue beaucoup de fois également, sans savoir où aller, que devenir. Mais l’important, c’est de réussir à retomber. » Il y a une certaine sagesse dans ses mots, tu sens la sincérité qui dégouline de ses paroles. Et tu te demandes, quelques secondes, ce qu’elle a pu traverser pour en arriver à une telle conclusion. Tu aurais bien envie de le lui demander, pour satisfaire cette terrible curiosité qui te caractérise. Tu te mords le bout de la langue, ravalant tes interrogations déplacées. Tu ne mérites pas de connaître son passé, tu n’es qu’une inconnue à ses yeux. Et même si elle a été suffisamment gentille pour écouter ce qui te trouble, cela ne veut pas dire que tu es plus que ce que tu es ; une simple inconnue qu’elle aura vite oublié une fois demain arrivé.

Malgré tout, tu prends le temps de te présenter avec ce nom que tu t’aies choisis. Cassandre, tu l’aimes bien, ce pseudonyme. Ça sonne bien, tu aimes l’histoire qu’il y a derrière. La belle ne tarde pas à répondre. « Je suis Sua, heureuse de vous rencontrer Cassandre ! » Et le sourire qu’elle t’adresse suite à cela est tout simplement rayonnant, suffit à chasser les quelques nuages qui persistent dans ton esprit. À ton tour, tu lui adresses un sourire aussi. Plus timide, mais pas moins sincère. « Sua. » répètes-tu doucement, te familiarisant avec le prénom qui t’a été donné. « Enchantée, Sua. » Puis tu ne peux t’empêcher de t’interroger, de te questionner sur ce prénom qui en dit bien  peu. Et ta curiosité prend le dessus, bien malgré toi. « C’est la première fois que j’entends un tel prénom, c’est joli, Sua. » observes-tu. « Vous aimez voyager ? » lui demandes-tu ensuite, car tu es relativement certaine que Sua, ça ne sonne pas comme un nom d’ici.