Puisque tout doit finir ; {flashback — Laoghaire}

Éclairée à la faible lumière d'une petite lampe à huile, Bonnie écrivait. Les sourcils froncés, la mine fatiguée par la courte nuit qu'elle avait passée — et les jours étranges qui avaient précédé celui-ci — elle traçait d'une écriture tremblante et mal assurée les derniers mots qu'elle adresserait à Célania avant longtemps. Peut-être même les derniers de cette vie tragique qui les avait réunies, quelques semaines plus tôt. C'était les larmes aux yeux qu'elle se rappelait les drôles de circonstances de leur rencontre, et la journée merveilleuse qu'elles avaient passée à se connaître un peu plus, un peu mieux, dans le cadre presque idyllique d'une fête de village assortie de rires d'enfants.

Comme le temps avait passé. Pas tant que ça, en réalité, mais dans la Guerre, dans une vie où chaque instant pouvait être le dernier, un jour comptait pour une petite éternité à lui seul. Et lorsqu'il était aussi beau, aussi heureux que celui qu'elle avait passé en compagnie de Célania et Emy, alors chaque minute comptait pour une minuscule éternité, une pause dans l'horreur, comme un bourgeon sur un arbre brûlé, comme l'arc-en-ciel sous la pluie, comme la fleur sur le champ de bataille.

Une larme vint s'écraser sur le papier, formant un petit point d'humidité à côté du dernier mot que l'irlandaise venait d'écrire ; marquant symboliquement la fin de la courte lettre. Elle ne racontait rien de spécial, en vérité, simplement les raisons de son départ si précipité, et quelques excuses qui lui paraissaient bien en dessous de ce qu'elle ressentait réellement. Bonnie aurait voulu rester auprès d'elle plus longtemps — n'était-ce que quelques jours de plus, avant de rejoindre la personne qui l'attendait dans un pays voisin. Juste le temps de s'assurer qu'elle allait mieux sinon bien, qu'elle était en mesure de s'en sortir seule. Et, paradoxalement, c'était en décidant de partir, là, qu'elle lui accordait cette chance de s'en sortir.

La bergère se leva et, toujours en silence, — pour ne pas risquer de réveiller son amie — se rendit dans la petite salle de bain afin de se passer un peu d'eau froide sur le visage et de retrouver un semblant de constance. Elle leva les yeux face au miroir mais ce dernier, brisé la veille par l'exorciste, ne lui renvoya qu'un demi reflet. Elle regarda un moment cette moitié d'elle-même, réalisant par un sentiment étrange qu'il y avait bien longtemps qu'elle ne s'était plus regardée. Si longtemps en vérité qu'elle eut du mal à se reconnaître : si ses traits demeuraient inchangés, figés dans une jeunesse éternelle ; son regard était beaucoup plus sombre, beaucoup plus froid, beaucoup plus effrayant que dans ses souvenirs. Il semblait y manquer la vie, l'insouciance et l'innocence qui y dansaient autrefois ; lorsqu'elle vivait encore paisiblement chez ses parents.

Elle avait le sentiment d'avoir traversé mille vies, et de n'avoir vécu aucune d'entre elles.

Une larme roula sur sa joue — la dernière, elle se le jura en l'essuyant. Elle aurait dû fêter son dix-huitième anniversaire quelques jours plus tôt, aux côtés de ses parents. Elle aurait dû partir pour la ville peu de temps après, comme le voulait son père. Elle aurait dû s'y trouver un homme respectable à épouser, comme l'espérait sa mère. Elle aurait dû s'épanouir au sein de sa famille, et vivre de l'aide et du bonheur qu'elle désirait tant apporter aux Hommes, elle qui n'aspirait qu'à ce que l'harmonie la suive à chacun de ses pas. Elle aurait dû, oui. Elle aurait dû mille fois, aurait pu mille autres fois ; et au lieu de ça, elle s'apprêtait à abandonner tout ce qu'elle avait de plus cher.

Les liens qu'elle avait tissés au sein de sa famille Noé, bien qu'elle l'affectionnait peu. Les amitiés qu'elle avait forgées, parfois dans les larmes et le sang, avec ces êtres que le destin avait injustement opposés au sien. Ses rêves, ses espoirs, ses promesses, ses serments. Et enfin, le plus difficile, le plus inacceptable, la décision qui lui crevait le cœur, lui donnait même l'impression de se l'être arraché et de l'avoir laissé entre ses mains, à lui : abandonner son petit norvégien, son libraire, celui-qui-s'appelait-comme-une-fleur. Abandonner Cyclamën.

Bonnie inspira profondément, ravalant un sanglot. Elle ne devait pas, ne pouvait pas faillir maintenant. Alors elle quitta la pièce, enfila le manteau de lin beaucoup trop ample en s'y emmitouflant autant qu'elle le pouvait, adressa un dernier regard à l'endormie.

Et s'en alla.

Un pas, puis deux, puis trois... la morsure du froid ne la fit même pas frissonner. Dehors, Bonnie ne marchait pas, elle courait. Elle ne savait pas vraiment où elle allait, mais à ce moment-là, ça n'avait pas vraiment d'importance. Tout ce qui comptait, c'était de s'enfuir, partir le plus loin possible de cette cabane où son amie — Célania — dormait probablement encore, s'éloigner autant qu'elle le pouvait avant que l'autre ne revienne, s'évader de cet endroit maudit où les braises d'un feu mourant s'étaient rallumées. Fuir ces murs où il s'était éteint à jamais. Alors elle courait, elle courait à travers la tempête de neige qui s'abattait depuis des jours sur l'Allemagne, courait à en perdre haleine, courait comme si sa vie en dépendait, courait autant pour fuir Amorem que pour la rattraper avant qu'elle ne commette l'irréparable.

Et pourtant, alors même qu'elle se pensait suffisamment loin, alors même qu'elle se croyait à l'abri du monstre qu'elle portait en elle ; le pire arriva : là, dans la clarté naissante de l'aube, un autre porteur d'Innocence.

Là, dans l'obscurité mourante d'un nouveau jour, les crocs divins du cristal s'attaquèrent à la chair brûlante de Noé.

Et avant même que la bergère n'ait pu prendre conscience de la situation, avant même qu'elle n'ait pu mesurer l'horreur de ce qui s'annonçait ; Amorem s'éveilla. Déjà, ses cheveux avaient pris la couleur de l'ébène, sa peau celle de la suie et elle scrutait l'horizon enneigé avec toute la soif de vengeance que recelait son regard d'Or.

« Montre toi. » siffla-t-elle simplement entre ses dents, les lèvres tremblantes.

Sous le vent glacial de janvier, dans le décor gelé de l'hiver, Amorem bouillonnait.

(c) Sarah

Pas obligé de faire ça ?
C'est justement pour ça que je le fais
Parce que je ne suis pas obligée
Si j'étais obligée ça voudrait dire qu'un autre l'aurait décidé
Et j'en ai assez que l'on décide pour moi
Assez qu'elle décide pour moi
Tu vois c'est paradoxal parce que
En fait je suis obligée de te tuer
En fait c'est encore elle qui m'y oblige
Moi ? Je m'en moque, dans le fond
Tu ne m'as rien fait, et vu ton état
Tu n'es pas un danger pour ma famille
A vrai dire, j'aurai probablement un peu de remord à te tuer
Je n'aime pas m'en prendre aux faibles
Je n'aime pas tuer pour rien
Et toi, tu es déjà morte
Je le vois dans tes yeux
Ce regard je le connais par cœur tu sais
(Pour l'avoir vu tant de fois)
(Dans ton camp comme dans le mien)
Je le remarque dans ta façon de bander ton arc
Cette ligne entre habitude et lassitude
Tu l'as franchie depuis longtemps
Je l'entends dans ta voix
Tu ne parles pas, tu récites
C'est dommage ce cristal divin
C'est dommage parce que maintenant
Maintenant je crois que je commence à t'apprécier.

Évidemment, Amorem garda tout ça pour elle. Si elle affectionnait les conversations avec ses ennemis — principalement parce qu'elles étaient un bon moyen de cerner l'adversaire et de se faire une idée précise de type de combattant qu'elle avait en face d'elle — elle préférait quand c'étaient eux qui parlaient. Ce qu'elle aimait, elle, c'était poser les questions, orienter la discussion et choisir lorsqu'elle prenait fin. La version idéalisée qui ne se produisait jamais.

Et puis il y avait des fois, comme celle-ci, où elle n'avait tout simplement pas envie de parler. Parce que l'affrontement n'était pas prévu — et Amorem détestait les imprévus —, parce qu'elle ne savait pas combien de temps elle aurait le dessus sur Bonnie, parce qu'elle la sentait déjà qui cherchait à reprendre le contrôle, parce que ce n'était pas l'exorciste aux cheveux oranges qu'elle voulait tuer, et que ça la chagrinait quand même un peu (beaucoup), parce que celle qui l'avait plongé dans cet état avait les cheveux bleus, et que le bleu c'était la couleur complémentaire du orange, c'est-à-dire que le bleu était opposé au orange sur le disque chromatique, et que ça lui donnait la désagréable impression de faire l'opposé de ce qu'elle devait faire.

Qu'est-ce que je dois faire ?
Qu'est-ce que je fais ?
Qu'est-ce que. (?)

Mais enfin, une Innocence était une Innocence.
Un exorciste, un exorciste.

« Chréatúir Solas. »

Ça faisait longtemps qu'elle ne s'était pas exprimé dans la langue maternelle de son hôte. A vrai dire, ce n'était pas le véritable nom du pouvoir auquel elle faisait appel, mais Bonnie avait elle-même choisi cette appellation, et c'était à peu près le seul effort qu'elle avait fait en tant qu'apôtre, alors Amorem y tenait.

Sa main droite se changea en lumière. Il y avait autre chose que l'Amour de Noé n'aimait pas : les combats qui s'éternisaient, et les souffrances inutiles. Si elle parvenait à lui arracher le cœur, là, juste comme ça ; alors elle pourrait plus rapidement faire cesser la douleur atroce — abominable, infâme, insupportable, intolérable, horrible, épouvantable, ignoble — que provoquait l'Innocence dans tout son être. Faire cesser le supplice, faire cesser les hurlements dans sa tête, étancher sa soif — de sang, de vengeance, de destruction totale, absolue et intégrale de l'Innocence — faire cesser les pleurs de Noé faire cesser les larmes noires qui coulaient sur ses joues.

Sept-mille ans
Sept-mille ans que j'attends
Sept-mille ans que je compte
Sept-mille ans que je cherche
Sept-mille ans que Noé
(Fragmenté fractionné divisé séparé déchiré)
(Complètement explosé en vérité)
Sept-mille ans c'est douloureux
Sept-mille ans c'est long tu sais
Sept-mille ans.

« Donne-moi ton nom, » demanda-t-elle, d'un ton trop calme (presque doux ?) pour les larmes noires qui noyaient son visage, « Je m'en souviendrai. »

Et Amorem d'enchaîner avec « Dofheicthe » et de faire disparaître — en apparence seulement — les flocons de neige qui l'empêchaient de voir correctement sa cible.

Sept-mille ans que je me rappelle
Toutes les vies que j'ai prises.

(c) Sarah

L'exorciste répondit aussitôt, sans hésiter — presque trop rapidement, compte tenu de la position dans laquelle elle se trouvait. C'était quelque chose qu'Amorem appréciait, chez les humains qui en faisaient preuve : le courage et la combativité. Décidément, cette jeune femme lui plaisait de plus en plus — et, par conséquent, elle avait de moins en moins envie de la tuer. Mais enfin, la Guerre Sainte n'existait pas parce qu'un homme en avait eu envie un jour : c'était un devoir, une nécessité. L'Innocence, et tout ce qu'elle représentait — et tous ceux qui la représentaient — devaient disparaître.

Cela voulait dire toi aussi, Gwenaëlle.

« Oserais-je te demander le tien ?
— Je crois qu'elle m'en voudrait si elle apprenait que j'ai donné son nom à celle que j'ai tué, » répondit l'apôtre, « Moi je ne suis qu'Amorem. Mon nom est Noé. »

Aux oreilles d'une non-initiée, ça n'aurait probablement pas fait beaucoup de sens — mais l'exorciste semblait avoir quelques années d'expériences derrière elle, et l'Ordre Noir avait depuis longtemps levé le voile sur le clan Noé.

Pour toute réponse, la jeune femme banda son arc et fit apparaître une flèche d'Innocence, dont la simple couleur bleutée irrita les yeux d'Amorem. Ce qu'elle pouvait le détester, le haïr, ce maudit cristal divin... autant qu'elle haïssait de devoir ôter la vie à ceux qu'il désignait compatibles. Les êtres humains étaient tous des descendants de Noé, et Amorem aimait tous ses enfants. Qu'ils aient été corrompus par l'Innocence ne rendait pas l'infanticide plus facile, bien au contraire.

Dans le fond, Amorem voulait sauver — c'est à ça que servait son don.

Prise par des remords qu'elle n'avait pas senti naître, l'apôtre manqua de prudence et fut surprise par la flèche décochée par l'exorciste. Si elle fut assez rapide pour éviter une sérieuse blessure, la pointe érafla tout de même son bras — suffisamment pour permettre à l'Innocence de ronger sa peau, et faire perdre l'éclat lumineux de sa main. La douleur la fit néanmoins réagir aussitôt — et changer de stratégie. Elle allait devoir se tenir à distance, et ne pourrait pas l'approcher autant qu'elle le voudrait.

« Solas Ábhar, » dit-elle simplement.

Une lance de lumière se matérialisa dans sa main, et Amorem attendit à peine qu'elle ait terminé de se former qu'elle la lança puissamment sur son adversaire, visant le cœur de cette dernière — son objectif n'avait pas changé : elle voulait en finir vite.

Elle se doutait néanmoins que la rousse ne se laisserait pas avoir aussi facilement, et prit les devants.

« An leon grá, » murmura-t-elle.

Et Vasiliás d'apparaître à ses côtés et de s'y tenir prêt, à l'écoute des ordres de sa maîtresse. L'apôtre savait que dans la neige, et sous les flocons qui continuaient de tomber, son lion serait désavantagé — il demeurait cependant un avantage considérable, assez pour faire distraction et leur permettre un assaut commun et final.

« Détruis l'Innocence, » lui commanda-t-elle simplement.

Et Vasiliás obéît.

(c) Sarah

Le Lion de lumière n’attendit pas une seconde de plus pour s’élancer en direction de l’archère, toutes griffes dehors. Tout comme sa maîtresse, il n’en avait pas après l’humaine, mais bien après le cristal maudit dont elle se servait pour se battre. C’était ainsi qu’il était programmé, nourrit par la même haine de l’Innocence que celle qui animait l’incarnation de l’Amour. C’est dans ses sentiment qu’il puisait sa force, de sa douleur qu’il tirait sa combativité. Il n’en avait qu’après l’Impardonnable — probablement que si Gwenaëlle l’avait jeté à ses pieds, Vasilias en serait resté là. Mais cela n’était pas une option, et la rousse le lui fit savoir.