You can run but you can't hide ; {Angus}

Londres brille sous la lumière déclinante du Soleil ; lampes et bougies s’allument les unes après les autres, les citadins cuisant à l’étouffée au cœur d’un brouillard brun. L’atmosphère, ce soir-là, est envahie par la fumée des cheminées ; le charbon rougeoie dans les foyers pour éloigner le froid qui tombe et mord les chairs. Et tandis qu’à chaque coin de rue chacun se tue à petit feu et que les poumons s’assombrissent aussi sûrement que les heures qui passent, les rues désertées s’offrent à l’autre société : celle des ombres, avec ses adresses, ses noms qu’on évite de prononcer à voix haute – et surtout pas en plein jour. Des silhouettes sortent de ruelles ignorées, délaissées. Là-bas, au milieu de cette brume dégoûtante, les rouages de cette patrie singulière se mettent en branle toujours plus rapidement. Face aux nuits qui s’écourtent, ce peuple nocturne cherche à doubler le temps en se joignant à sa course : ici on craint les premières lueurs du matin, tout doit être accompli, terminé avant l’aube. Certains partent donc, ayant pour but de d’honorer cette traditon et de justifier une vie misérable, bien (trop) souvent criminelle, et de laisser quelques surprises aux lève-tôt. Et on surveille chaque tournant, chaque recoin d’un œil sinistre : l’on guette la prochaine personne qui s’y profilera, curieux de savoir s’il s’agira d’un inconscient plutôt que d’un confrère de retour de son errance.

Ou si ce sera lui, le plus fameux de leur drôle de nation, celui à qui les rumeurs prêtent une santé déclinante et prédisent une fin de carrière (peut-être de vie) navrante – pour ne pas dire pitoyables.

Car quelque part derrière une rue minuscule, derrière les murets en piteux état d’une vieille bâtisse tordue, coincée entre des murs gris décrépis, une porte grince. L’écho des pas du costume que la Mort a choisi de revêtir cette nuit-là retentit dans le silence souffreteux de la cour abandonnée. Des mégots esseulés gisent çà et là sur sa route, avec un peu de tabac aussi ; il plisse le nez sous le coup du déplaisir et du dédain, tournant sur eux un regard aigri. Un bas juron lui échappe juste avant qu’il disparaisse dans les ténèbres et prenne enfin part à la vie nocturne de la capitale. Il s’évertue à rester invisible, comme à son habitude, à l’abri sous la noirceur de son manteau et de sa capuche, mais aujourd’hui il a le visage tiré par une certaine fatigue et un poids encombre même sa poitrine. De temps à autre, une toux secoue ses vieux os. Ceux qui l’entende tournent des yeux interdits vers le coin d’ombre qu’il traverse et on le regarde disparaitre au loin. Et avant de se demander combien de temps il lui reste, on s’interroge sur l’identité du pauvre hère qu’il s’en va tuer et qui, lui, commence cruellement à en manquer.

La nuit avance – et lui aussi, aussi vite qu’il peut parce qu’il n’ignore pas que le soleil s’est couché il y a longtemps et qu’un homme l’attend malgré l’heure tardive. Il s’est arrêté en chemin, le temps de vaquer à d’autres activités moins sanglantes. Quand il parvient enfin au bar où se trouve sa cible et aussi son employeur, il voit ce-dernier fumer tranquillement devant la porte de derrière. Le bout de sa cigarette éclaire fugacement sa figure dès qu’il en prend une bouffée, comme le poison flottant mollement autour de lui ne suffisait pas. Angus fronce le nez, encore. L’odeur. Il la déteste tant. Presque autant que celle du sang, dont il s’est sagement débarrassé quelques jours plus tôt en brûlant une nouvelle fournée de vêtements. Il se sent propre, pour une fois, et pleinement libre de se resalir.

Il s’approche à pas de loup ; le bruit de ses arme accompagne discrètement le bruit de sa progression en un tempo froid, métallique, inquiétant. L’Assassin échange des mots succins avec le propriétaire des lieux et, quelques instants plus tard, pénètre dans l’édifice arrosé par le silence et l’obscurité. Les ombres paraissent s’allonger à son passage, comme si elles-mêmes connaissaient la raison de sa venue. Le plancher grince à peine sous son poids lorsqu’il monte les escaliers menant à l’étage, là où il sait qu’il trouvera sa cible. Un corridor humide se présente à lui et les yeux du vieil Ecossais survolent les portes fermées. La lumière diffuse de la ville passe difficilement à-travers le verre terni de la petite fenêtre au bout du passage mais elle lui est bien suffisante.

Il reste sans bouger pendant quelques instants, et apprécie le calme de l’endroit.
Et fait un premier pas.

Il traverse le couloir à la manière d’un spectre. On n’entend à peine le bruit de sa respiration à lui et tout juste le doux cliquètement de son petit arsenal tandis qu’il se meut. Invisible, calme. Il place chacun de ses pas avec la précision de celui qui a fait cela bien trop souvent au cours de son existence. Une de ses mains gantées, de son côté, tombe à son flanc. Ses doigts se referment sur la crosse de son pistolet-arbalète alors que l’autre s’en va chercher l’un des sept carreaux qu’il garde sanglés sous son manteau, contre sa poitrine. Il arme d’un geste expert. La sensation de la corde qui se tend lui procure une drôle de satisfaction. C’est un mouvement qu’il a toujours aimer exécuter – les cordes, ça le rassure.

Le crissement du plancher un peu moins, toutefois il ne se laisse pas ralentir (bien au contraire). Même s’il craint qu’un éventuel insomniaque l’ait entendu, il refuse de cogiter davantage. Angus s’arrête en face de la porte pour constater que, comme prévu, son loquet n’est pas fermé. Il ne peut retenir un sourire sans joie – un sourire glacial – lorsqu’il pénètre sans mal dans la minuscule chambre. Dans le coin est posé un lit modeste, où une forme immobile sommeille en toute quiétude. La couverture se soulève et s’abaisse tranquillement au rythme des respirations du jeune homme qui y repose.

L’Assassin s’arrête entièrement de bouger, ses yeux orageux parcourant les traits juvéniles de sa cible. C’est un gamin. Un foutu gamin, se dit-il. Pendant une seconde, une très brève seconde, il s’imagine reculer et sortir tuer le tenant du bar à la place. On lui a menti sur l’âge. Cependant, son esprit mauvais lui souffle de ne pas le faire et il l’écoute : pas d’assassinat, pas d’argent. Et il a besoin d’argent, ce tueur-là, puisque dernièrement les clients rechignent à louer ses services. Il ne sait pas exactement quelles rumeurs courent à son sujet depuis quelques semaines mais il sent la Justice le rattraper et la corde de sa sentence se resserrer autour de son cou. Il secoue la tête. Renvoie ces idées noires là d’où elles viennent – c’est-à-dire, d’un coin censé de son cerveau, un coin où agonise son restant d’humanité et où une partie de l’homme qu’il est n’a de cesse de gémir, parfois de hurler.  

Il ne sait pas non-plus pourquoi le gérant du bar veut que ce gosse meure.
Il décrète qu’il s’en moque et pointe son arme sur la tête du dormeur.
Ce ne sont pas ses oignons.
Le contrat et la récompense, en revanche …  

Son doigt presse la détente et le carreau file. Il se passe à peine quelques secondes avant qu’il entende un craquement et un bruit sourd quand le trait traverse le crâne de sa victime et se fiche dans le bois du lit. L’Assassin a un rictus. Il se rapproche ensuite du corps et observe pensivement son … œuvre. N’en pense pas grand-chose, finalement. C’est fait. Il n’a rien à ajouter. C’est fait, se surprend-t-il à se répéter. Point. Fin de l’histoire (pour lui, en tout cas). Ou presque. Le paiement rejoindra l’argent qu’il garde dans un coin. Même si quelques fois (souvent, parce qu’il vieillit), il se demande si ça vaut toujours la peine de le mettre de côté. Minima est partie, après tout. Alors, vieil imbécile, tout ça …

Tout ça ne sert plus à rien ?

Il attrape le carreau et tire vivement dessus. Il offre une certaine résistance, profondément fiché dans le visage figé de la dépouille et la charpente du couchage. Les mâchoires serrées et l’expression de colère froide du Brouillard lui donnent l’air d’un démon tandis qu’il force pour déloger la flèche. Finalement, non sans un nouveau craquement tout bonnement écœurant, elle lui revient, sans tarder à se reloger dans le corps du gamin – dans sa poitrine à jamais figée –, envoyée là par sa rage, sa frustration. Une, deux, trois fois.

C’est alors qu’il se prépare pour une quatrième qu’une voix s’élève depuis le couloir :

« Henry … ? » C’est un murmure. Mais dans le silence, il fait l’effet d’un hurlement à Angus qui, arrêté en plein élan, entrevoit la suite des événements. « Tout va bien ? »

Il abaisse son bras. Abandonne le corps abimé de … Henry ? Secoue la tête en s’approchant de la porte restée ouverte. Le timbre a l’air jeune. Deux gamins en une soirée ? Tu ne peux pas faire ça, argumente sa raison meurtrie. Il lui feule après, l’envoie au loin, là où il place toutes ces choses qu’il veut oublier, au fond de l’océan. Tout ce qu’il pense, c’est qu’il vaudrait mieux que personne ne l’apprenne et que le blâme doit retomber sur un autre assassin – n’importe lequel.  

Le Brouillard sort de la chambre mortellement silencieuse. Le carreau, qu’il tient toujours en main, goutte sur le sol, marquant sa route d’une suite de petits points écarlates tandis qu’il file sur la jeune femme, la jeune inconsciente. Il ne lui laisse pas le temps de crier (contrairement aux autres). Son poing impitoyable s’abat sur son visage angélique, suffisamment fort pour l’envoyer au sol. Il la saisit par sa tignasse sans attendre et vient lui poser la pointe de la flèche sur la gorge, prêt à colorer, à peindre sa peau pâle d’une nuance un peu plus vibrante. Cependant on lui répète de la manière particulièrement ténue : Tu ne peux pas faire ça. Il l’entend par-dessus le chant des baleines et le roulement des vagues. Alors que doit-il faire, dans ce cas ? ‘‘Elimine les témoins’’, c’est la règle, non ?

Ou bien …

Le carreau ne bouge plus. N’ira pas plus loin. Pour le moment. Ça ne dépendra pas de lui. Alors il se penche sur la jeune femme et pousse un grondement agressif :

« Pas un cri, sinon … »

Sinon on retrouvera ton cadavre dans la Tamise dans quelques heures et ni la police, ni les honnêtes citoyens n’aimeront ce qu’ils verront. L’Assassin renifle, gardant sa pensée pour lui-même, et remet brutalement sa proie sur pieds. Il passe son bras autour de son cou et pousse vers la sortie du corridor, le carreau toujours posé sur sa gorge.

Il semble qu’ils aient un employeur en commun.
Et Angus a une réclamation.

Le corps de la jeune femme trémule contre celui du Brouillard. Son agitation s’oppose singulièrement au calme olympien de son agresseur. (De son futur bourreau ?) Elle tremble de la tête aux pieds alors que lui, redevenu impassible, ne fait pas un seul mouvement de travers, ne pousse pas la moindre respiration de trop. Il sait exactement ce qu’il se passe, pour l’avoir si souvent vu chez d’autres de ses victimes – celles qui ne sont plus là pour en parler. La peur est là. Ca y est, elle s’est installée. Et c’est parce qu’il la connait bien qu’il n’a pas besoin de baisser les yeux pour savoir que sa prise sanglote, prise au piège entre lui et la pointe meurtrière de son arme, que des larmes bouillantes dévalent ses joues en traçant des sillons salés. Il les entend également s’écraser sur le cuir de son gant tandis qu’il maintient son bras plaqué contre le cou frêle de l’enfant. Il perçoit si clairement leur ploc velouté, presque tranquille, pendant qu’ils traversent le corridor et descendent l’escalier qu’il s’en voit transporté ; il est Ailleurs pour quelques instants. Ces larmes lui rappelle les siennes faisaient lorsque lui-même mesurait (et maudissait) l’ampleur de l’horreur dont il était témoin (et à laquelle il participait. Activement.) ; lui aussi sait exactement ce que cela fait de se faire tirer du lit par un ennemi, de se réveiller à côté d’un cadavre ou d’arriver trop tard – et pourtant juste à temps afin de constater le désastre alors qu’il est toujours en train de se jouer. Il se remémore le sentiment d’effroi, celui qui doit la prendre aux tripes là, maintenant, tout de suite, et imagine sans peine ce qu’elle doit ressentir. Parce qu’il sait. Mais son cœur froid n’a aucune compassion. Il la laissera s’asphyxier dans sa peur et son chagrin. S’asphyxier tout court s’ils doivent en arriver là. (Tu ne peux pas faire ça.) Bien sûr qu’li peut : il l’a déjà fait.

Ils parviennent à l’escalier. Les marches s’enfoncent dans les ténèbres de l’étage en-dessous, tel un passage inédit vers le Pandémonium. Malheureusement pour elle, un autre démon attend tout en bas. Il ignore si la demoiselle en a conscience quelque part au fond d’elle-même, car cette-dernière peine à descendre les marches. L’impatience gagne l’Assassin qui la presse d’une légère pression du bras sur sa gorge. Il la dirige vers l’extérieur lorsqu’ils parviennent au rez-de-chaussée et tous deux se retrouvent une nouvelle fois enfermés entre les vastes murs d’un couloir étroit. La tranquillité du lieu le saisit entièrement. Personne ou presque ne se doutera de ce qui s’est vraiment déroulé à l’arrière de ce bar, ce soir-là. On entendra juste parler du pauvre gosse qu’on aura retrouvé mort dans son lit au petit matin, on parlera de lui, de son crâne défoncé, de son torse maltraité. On désignera un responsable, peut-être pas le bon (Angus s’arrangera pour). Toutefois, ici le silence restera le même à jamais, et il est déjà si assourdissant d’indifférence qu’Angus ne manque pas de remarquer lorsque la fille prend une inspiration. Elle se met ensuite à lui parler, avec des mots humides :

« Est-ce que … vous allez … me tuer ? »

Peut-être. (On essaie de lui dire qu’il ne doit pas.) Il ne répond pas, ni à elle, ni à la petite voix. Et d’ailleurs il n’aurait pas eu le temps de le faire : la porte vient de s’ouvrir en face d’eux. Les lueurs de la capitale en franchissent l’encadrement, avancent dans le corridor et viennent à leur rencontre. Elles illuminent leur chemin, or leur destination n’en demeure pas moins sombre.

L’air trouble de pollution les enveloppe à son tour dès qu’ils émergent dans la rue. Le Brouillard en respire les effluves nauséabondes avec le sentiment de retrouver de vieilles amies. Sa poitrine, cependant, lui fait savoir que le plaisir n’est pas partagé. Ses poumons se froissent et il étouffe une quinte de toux derrière ses mâchoires contractées. Le propriétaire du bar lui lance un regard interloqué en refermant la porte derrière lui – non, eux. L’Assassin le voit ouvrir la bouche pour parler et la refermer dès que ses petits yeux calculateurs se posent sur la gamine, puis sur l’arme – sur le sang, qui goutte, qui goutte … Il se redresse mais son inquiétude commence à se voir dans le sourire crispé qu’il affiche désormais.

« Vous avez menti. Sur l’âge. Je ne tue pas les gosses. » gronde Angus. Les à-coups de sa diction (habituels) rendent son ton infiniment plus hostile. « Normalement. »

Ce dernier mot, là … Il lui a échappé ; il est sorti de sa tête et des filets de ses pensées, pareil à de petit poissons agile – et argenté. Trop tard pour le repêcher. Il devait avoir envie d’un peu plus d’espace, lui aussi. Le vieil Ecossais resserre son étreinte autour du cou de la jeune femme. Il s’assure cependant qu’elle ait de quoi respirer, histoire qu’elle entende la suite.

« En compensation, je veux le double de ce qui était convenu. Sinon elle meurt. » reprend-t-il. « Mais si vous payez maintenant, elle s’en sortira. »

Une pause – le temps d’un battement de son vieux cœur. Un rictus fielleux déforme sa face ridée, puis s’étire lorsqu’il articule lentement, très lentement :

« Et vous aussi. »

La voix grave du Brouillard vient à peine de retomber que le canon d’une arme se pointe sur lui. Sur eux. Toutefois, la main qui la tient n’est pas sûre, elle lui donne même l’impression de trembler doucement, comme si elle ne pouvait pas supporter le poids de l’arme ; c’est à ça qu’il reconnait qu’il n’a pas un meurtrier en face de lui, mais plutôt un idiot. Aussi, Angus ne cille pas, le visage figé dans une expression de froide apathie ; pourtant, à l’intérieur, son exaspération monte encore d’un cran. Oh c’est qu’il commence à prendre l’habitude de se réfugier dans la colère. Très certainement par faiblesse. Seulement, ça lui simplifie grandement la vie. Mieux : ça lui permet d’oublier temporairement qu’il a perdu. Sa vie s’en trouve facilité et lui parait même plus supportable ainsi, parce que cette rage, justement, le rassure. Particulièrement maintenant.

C’est pourquoi il ne voit qu’une seule issue possible à cette confrontation. Il a cependant conscience du danger, de la Mort qui guette, alors ses yeux froids ne quittent pas … Quel est son nom, déjà ? Quelque chose en J. Bah.

« Je me fous de ce qui peut arriver à la gamine, c’est pas mon problème. » vient la réponse teintée d’une méchanceté qui ne parvient pas à duper l’Assassin – pas une seule seconde. « Je t’ai engagé pour ton efficacité et ta discrétion — je paierai pas un centime de plus parce que t’es pas fichu de faire ton boulot correctement. »

Le propriétaire du bar a un rire nerveux — parce qu’il sait que le travail a été fait et qu’il a eu tort de mentir, peut-être ? L’insulte sous-jacente qu’Angus repère n’atteint pas ce-dernier, qui continue de le fixer tandis qu’il recule, plus attentif qu’un faucon attend le moment propice (le moment fatidique) pour fondre sur la proie qu’il s’est choisi. Il a déjà une idée très claire de comment tout cela va se terminer.  

Soudain, le tintement des pièces vient agréablement lui caresser les oreilles lorsqu’une bourse s’écrase à ses pieds. Trop aimable, pense-t-il sans la regarder pour autant.

« J’irai pas en prison, Angus. C’est à prendre ou à laisser. Si tu te tires maintenant, je dirai rien aux flics. » continue l’autre avant de pointer son arme sur la jeune femme – oh, donc c’était lui qu’il visait. « Charge-toi d’elle. »

Un tout petit moment se passe sans que le Brouillard fasse mine de bouger. Juste assez de temps pour un battement de cœur, juste assez de temps, aussi, pour que l’Assassin prenne une décision. Et lorsqu’il se met enfin à se mouvoir, son esprit s’est entièrement refermé, verrouillé, catapultant cette voix gênante hors de ses pensées. D’un même mouvement, il jette la pauvre fille et son pistolet-arbalète au sol. Il se retrouve, un bond plus tard, à la hauteur de l’homme dont il saisit le poignet si violemment qu’il l’entend glapir à la fois de surprise et de douleur.

La puissance du coup que l’Assassin lui assène le fait tituber.

Le carreau s’enfonce jusqu’à la garde dans la gorge de John. John. Ca y est, Angus se souvient de son nom. Pas pour très longtemps. Car il entend les bruits de suffocation humide, à mi-chemin entre le gargouillis et l’étranglement, que pousse le propriétaire du bar. Ses yeux écarquillés ouvrent deux fenêtres sur l’étonnement et l’effroi qu’il ressent en comprenant que sa vie vient d’arriver à son terme, juste comme ça. Toute résistance le quitte, son sang dévale son cou selon la cadence imposée par son cœur affolé ; aussi, le meurtrier n’a aucun mal à retourner son pistolet contre lui. Et encore moins à presser la détente une fois que le canon est pointé sur son visage terrifié.

Deux détonations retentissent dans toute la rue et assourdissent l’Assassin au passage ; au premier, des oiseaux réveillés en sursaut s’envolent en catastrophe. Au second, un nourrisson se met à pleurer dans l’une des maisons avoisinantes et aux vitres trop fines. Le pistolet tombe au pied du vieil Ecossais dans un bruit qu’il perçoit tout juste par-dessus le sifflement persistant de son oreille. Il sent néanmoins le corps se relâcher entièrement puis basculer en arrière. Les pavés prennent une teinte rouge lorsque la forme à jamais immobile de son client s’écrase au sol.

Sa peau aussi.

Angus secoue la tête ; ses lèvres s’ouvrent sur un grognement d’inconfort tandis que le sang, poisseux, lui dégouline sur le visage. Sa caresse humide et surtout son odeur lui arrachent à leur tour un spasme de dégoût pur et simple. Il recule en chancelant et, dans la pâle lumière de la ville, contemple l’œuvre macabre qu’il vient de produire. La vision du crâne partiellement pulvérisé est difficilement supportable, même pour lui. Les journaux, d’un autre côté, diront qu’il s’est surpassé et s’en iront probablement lui trouver un nouveau surnom. La police tiendra même les comptes : ‘Trois victimes en une nuit, c’est un record’.

Ah, s’ils savaient.
Il a envie de vomir.

Cela ne l’empêche pas de se tourner vers la jeune femme. Il revient vers elle sans le moindre mot, ni le moindre regard en arrière et s’arrête à quelques pas d’elle.

Finalement, il dégaine son propre pistolet.

« A ton tour. » dit-il juste avant de le diriger sur la poitrine de la demoiselle.

Il remarque alors que la voix s’est tu.

Le sang continue de couler. Sur son visage, sur son arme, sur sa peau, sur les pavés. Il trace plusieurs sillons vermillons sur la face pâle et fatiguée de l'Assassin, comme de terrifiantes peintures de guerre. Et au fil des secondes, la lourdeur qui hante sa poitrine depuis quelques jours y retombe. Sa respiration reprend ses discrets sifflements, et ses poumons chagrinés par tant d'années à respirer la saleté des bas-fonds se remettent à le taquiner. Il serre les mâchoires. Fixe la jeune femme, celle-la même qu'il s'apprête à mettre à mort pour une poignée de pièces, pour ne pas avoir à penser à ce qui l'attend dans les prochaines semaines. Pour ne pas avoir à envisager que, peut-être, sa propre fin est proche. Qu'il fait tout ça pour rien. Qu'il devrait la laisser partir. Peut-être.
Non.

Sa prochaine victime, dont le sombre futur lui apparait très clairement, laisse libre cours à sa détresse, à l'instar du nourrisson pleurant toujours dans l'une des demeures alentours. Mais ses larmes à elle coulent en silence, pareilles à un torrent sans fin dont il admire le flot incessant avec une certaine indulgence. Après tout, qui n'a jamais pleuré au passage de la Mort ? Angus lui-même ne fait pas exception. C'est alors que la pluie entonne alors son chant dissonant en s'abattant soudainement partout autour et sur eux. La brume, d'ailleurs, commence à se dissiper sous les coups inlassables de cette vitiseuse impromptue. Ses volutes crasseuses se rapprochent du sol afin d'y mourir.

Or le Brouillard ne bouge pas, passif sous la rincée, menaçant toujours la demoiselle du canon de son revolver — résolu.

« Pitié, attendez ! » s'exclame-t-elle, au désespoir.

De la pitié ? Pauvre enfant, il n'en a aucune. Elle ne lui servirait pas à grand-chose, la Pitié. Elle serait ses chaines ; il les trainerait tristement. Pire : elle l'aurait fait tuer il y a bien longtemps. Dans la vie qu'il mène, il ne suffit que d'une hésitation, d'un doute et d'un peu de compassion pour que tout s'arrête.

Mais l'invoquer en dépit de son absence est faire preuve soit de courage, soit d'une innocence imbécile ; cependant, cela suffit à empêcher Angus de presser la détente — comme à chaque fois. Car il écoute toujours quand ils le supplient de ne pas les tuer. Il ne sait pas vraiment pourquoi, en vérité. Ca ne changera rien, en définitive. (Alors pourquoi, Angus ?) Ce n'est pas comme s'il allait faire une exception. Pas comme si elle allait survivre à cette nuit fatidique.

« Je ... Même si je disais quoique ce soit, on ne me croirait pas ! » Détrompe-toi. « Je ne suis personne ! » Et moi donc. « Je n'ai pas de famille, pas d'amis ... » Moi non-plus. « Je vis ici parce que... parce que John a ... avait accepté de m'héberger en échange de travaux, je ... Je me suis enfuie de l'hôpital parce qu'on me prenait pour une folle ! Je n'ai personne ... je vous en supplie ... je suis venue ici parce que ... parce que je voulais ... une nouvelle vie ... » ... Toi aussi ?

Une gargouille aurait jalousé l'immobilité et le silence d'Angus.

« S'il vous plait ... Je ... Je ne peux pas mourir avant de savoir qui je suis ... et d'avoir retrouvé ceux que j'ai perdu ... » fini-t-elle par dire de sa voix humide. Puis elle prend une inspiration. Profite, c'est une de tes dernières. « Ça ne changera rien pour vous, mais ... ne me tuez pas, s'il vous plait ... »

Elle supplie sans marchander, constate-t-il de manière un peu détâchée. Les autres, ils promettent. Ils veulent échapper au funeste destin qui les attend. Cependant, Angus est et a toujours été implacable : ça ne les a jamais sauvés. Mais elle ? Elle, se dit-il, elle est différente, même si elle ne représente rien à ses yeux. Il semblerait qu'elle ait beaucoup perdu. Un peu trop, peut-être. Comme lui, non ? Donc il se demande : comment en est-elle arrivée là, elle aussi ? Et pour quelle raison ?

« Ne t'en fais pas. » profère-t-il sur un ton bas. « La Mort les retrouvera pour toi. Ces choses et ces gens que tu as perdus. Peut-être. J'espère. »

Oui, il espère. Pour elle, mais aussi pour lui. Parce que quelque part par-delà les rivages, aux confins de la Mer et du Monde, quelque part là où plus rien ne vit, il est attendu. Et il n'aspire qu'à la revoir, sinon à ce qu'elle lui pardonne tout ce qu'il a fait. Mais il lui reste encore des choses à accomplir ici-bas ; et beaucoup de Regrets aussi.

Il arme son pistolet ; sa main tremble doucement, agitée par une émotion viieille de plusieurs décennies. Parce que maintenant qu'il y pense, il se rend compte qu'elles doivent avoir le même âge (ou presque).

« Je suis désolé. »

Ces mots qu'il aurait dû garder pour lui, ces mots qu'elle n'aurait jamais dû entendre, qui lui ont échappé, seront pourtant les derniers dont elle aura jamais conscience. Malgré la douleur qui a ressurgie, il est resté aussi déterminé à finir ce qu'il a entrepris. A mettre un terme à cette petite mascarade. A oublier.

Son doigt presse la détente.
Le coup de feu retentit dans toute la rue, qui espère que ce soit le dernier qu'elle entende ce soir.

La balle quitte si rapidement le canon du pistolet qu'elle semble s'étirer dans la lumière ténue et se transformer en une aiguille grise et brillante. Elle se fiche dans le buste de la blonde dans une gerbe de sang. Et une brève seconde de silence s'ensuit, une pendant laquelle Angus abaisse son arme en ne trouvant rien à penser, rien à ajouter.

Enfin, le corps bascule et heurte le sol mouillé. L'Assassin s'en approche à pas feutrés afin d'observer son oeuvre. Et surtout la tâche de sang sur les vêtements de nuit de la jeune femme. Elle n'a de cesse de grandir, imprégnant l'étoffe de son pigment écarlate et de son odeur fétide (Angus fronce le nez). Il devine, en son centre, un petit trou. Et un peu de chair à vif. C'est néanmoins suffisant.
La balle a trouvé refuge quelque part dans le coeur de la blonde.

Elle est morte.
C'est fini, se dit-t-il. Cette maudite nuit touche enfin à sa fin. Il fait un geste, un qu'il n'a pas fait depuis très longtemps (si longtemps), et trace quelques marques sanglantes sur le visage de la gamine lorsqu'il lui ferme les yeux. Son mouvement est presque doux, mais bref. Il se redresse ensuite et abandonne son corps à l'averse.

C'est en tournant les talons qu'il pousse un court soupir avant de s'en aller récupérer son pistolet-arbalète et la bourse qui traine toujours là. Il soupèse cette-dernière. Tourne un œil mauvais sur le cadavre dénaturé de feu son propriétaire auquel il décoche un coup de pied rageur. (Même mort, cet imbécile est contrariant.)

« Fumier. » crache-t-il à l'intention du défunt.

Un gargouillis lui répond.

L'Assassin s'éloigne enfin, sous les regards attérrés de certains des habitants amassés aux fenêtres et pas assez téméraires pour oser faire face au meurtrier. Ce qu'il reste de brume avale entièrement l'Assassin, qui ne laisse derrière lui qu'un énième bain de sang, pour le recracher bien des rues plus loin.

Il retrouve le silence sépulcral de son repaire après plusieurs heures d'errance, ses vêtements trempés pesants sur ses épaules maigres. Mais c'est bien sa conscience qui peine le plus, devant, elle, porter le poids des horreurs qu'il a commises.

C'est néanmoins sa poitrine qui s'allège en premier. Sur une toux.
Douloureuse.