Not all those who wander are lost ; {Célania}

Lucie relisait ses notes, l'air songeuse. Quiconque la voyait ainsi la pensait concentrée, absorbée par le petit carnet qu'elle tenait entre ses mains tandis qu'elle marchait ; mais il n'en était rien, ou presque : à l'intérieur, elle était ravagée. Ravagée par une tempête d'émotions, de sentiments, de questions mais enfin et surtout, de réponses. Car pour la première fois depuis ce jour fatidique, elle avait enfin obtenu des renseignements concrets, et non des moindres : elle connaissait son véritable prénom, son nom de famille, le pays où elle était née et où elle vivait encore vraisemblablement avant son accident, le nom de quelques connaissances qu'elle avait eues par le passé... et même d'autres détails plus curieux, comme le fait que son « elle d'autrefois » se promenait souvent avec un mouton. Aloïs, Maugrim, Olann... autant de choses qu'elle avait griffonné dans le petit calepin qui consignait toutes les informations qu'elle avait concernant la vie qu'elle avait oubliée.

Deux précisément retenaient son attention : son prénom, d'abord. Bonnie O'Cahan. Il sonnait étrange, sur sa langue et dans sa tête, et elle n'arrivait décidément pas à s'y faire. La seule identité qu'elle se connaissait jusqu'alors était celle de Lucie Fair, et malgré le jeu de mot qui occasionnait parfois quelques déconvenues, elle avait fini par s'y habituer. C'était une sonorité qui la rassurait, qui lui donnait l'impression d'être quelqu'un, d'appartenir à ce monde. Bonnie... c'était quelqu'un d'autre. Quelqu'un qu'elle ne connaissait pas... mais qu'elle mourrait d'envie de rencontrer. C'était d'ailleurs le but qu'elle s'était fixé : apprivoiser cette autre « elle », celle qui avait existé avant elle, celle qui avait disparue pour lui laisser la place. La retrouver et, à nouveau, ne plus faire qu'un avec elle.

Lorsqu'elle y pensait, cela l'effrayait un peu. Car Lucie ne détestait pas sa nouvelle vie — celle qu'elle était aujourd'hui. Elle n'était pas heureuse, et son quotidien n'était pas facile, mais elle avait le sentiment de ne pas être quelqu'un de mauvais. Bonnie avait sûrement fait des erreurs, elle. Blessé des gens qu'elle aimait. C'était le lot de chacun en ce monde, et même si l'oubli n'effaçait pas ses fautes, il lui donnait parfois l'impression de pouvoir se racheter. Être une meilleure personne. Alors, oui, l'histoire de Bonnie lui faisait peur, et c'était une double peine : elle était prisonnière entre deux inconnues, coincée entre un futur incertain et un passé oublié, appréhendait autant hier que demain. Qui sait ce que la petite O'Cahan lui réservait...

C'est en tout cas ce qu'elle était venue découvrir, en France cette fois. Grâce à Lily, elle savait que c'était le dernier endroit où elle avait été aperçue avant de se rendre en Allemagne et d'y perdre la mémoire. Son dernier passage sur les terres françaises remontait à décembre, et Lucie voulait savoir pourquoi. Ce qu'elle y avait fait, avec qui, et pour quelles raisons. Avec un peu de chance, les rumeurs et les ragots lui apprendraient de nouvelles choses...

Et pour ça, l'on faisait difficilement mieux que les auberges, surtout si elles étaient bien fréquentées. Ce qui semblait être le cas de celle vers laquelle elle se dirigeait, au cœur d'un village qui, à première vue, était plutôt animé. Un village qui se déclinait en plusieurs parterres de fleurs de toutes les couleurs, et qui dégageait une agréable odeur de printemps. Les gens ici étaient souriants, et certain paraissaient même lui adresser un peu plus qu'un simple sourire de politesse — c'était peut-être qu'une impression, mais quelque chose en elle lui soufflait qu'elle avait déjà croisé quelques uns de ces regards. Elle ne fit rien de ce sentiment, cependant : l'autre partie d'elle, plus raisonnée, plus terre à terre (celle qu'elle n'écoutait jamais), lui disait qu'elle était sans doute influencée par tout ce qu'elle avait appris une poignée de jours plus tôt.

Elle poussa la porte du modeste établissement, et adressa une salutation de la tête à ceux qui s'y trouvaient.

« Bonjour, » dit-elle en français, d'une voix claire, marquée par son accent.

Un étrange sentiment l'habitait, sans qu'elle ne puisse en déterminer la raison. Ni douloureux, ni agréable...

(c) Sarah

Son entrée attira inévitablement quelques regards sur elle, et dans un lieu aussi bondé, Lucie se sentit soudain à l'étroit, de trop. Elle rangea son petit calepin dans son sac — profitant de l'occasion de ne plus avoir à soutenir les nombreuses paires d'yeux posées sur elle — et inspira longuement, juste ce qu'il fallait pour se donner du courage et chasser les doutes de son esprit. Enfin, elle ne les chassait jamais vraiment complètement, et ils n'étaient jamais bien loin ; alors à défaut de pouvoir vivre sans, elle apprenait à faire avec. A les entendre sans les écouter.

Elle n'avait pas fait tout ce chemin, ne s'était pas donné autant de mal pour faire demi-tour aux portes de son destin. Le pire était derrière elle, et chaque pas qu'elle faisait l'éloignait un peu plus des horreurs qu'elle avait traversé. C'était paradoxal, et elle s'en rendait bien compte, car elle fuyait son passé autant qu'elle le poursuivait, et ce dernier semblait faire précisément le contraire. Et donc, la même chose.

Elle repensa à ce que lui avait dit Lily, et aux raisons qui l'avaient amenée jusqu'à ce petit village, comme pour se convaincre qu'elle avait fait le bon choix. Elle trouverait forcément quelques réponses ici, et si elle voulait comprendre ce qui lui était arrivé en Allemagne, elle devait d'abord comprendre pour quelle raison elle y était allée. Pourquoi s'était-elle tant éloignée de chez elle, pourquoi l'avoir fait seule, et pourquoi visiblement, personne n'était à sa recherche. Avait-elle fui ? Cherchait-elle à échapper à quelqu'un, à la justice, à une vengeance ? Ou bien s'était-elle justement lancée à la poursuite d'une personne ? Les possibilités étaient nombreuses, et loin d'être rassurantes. Toutes ces choses qu'elle découvrait sur sa vie passée ne faisaient que creuser un trou plus grand encore dans son cœur (l'absence, le manque, le vide, la douleur), et ne pas pouvoir se rappeler était de moins en moins supportable. Elle avait besoin de savoir.

Ensuite, elle rentrerait chez elle. En Irlande.

« Bonnie ? »

Un mot, et le temps sembla s'arrêter.

Lucie releva la tête, l'air presque affolée, et vit une jeune femme arriver vers elle, presque autant étonné qu'elle. Enfin, Lucie n'était pas étonnée, elle était à deux doigts de s'effondrer tant la situation l'avait prise de court. Elle s'était préparée, certes, mais enfin ; elle ne s'était pas préparée à ça.

« C’est… Une sacrée coïncidence de se croiser ici. Qu’est-ce que tu fais là ? »

L'amnésique détailla son interlocutrice, espérant au fond d'elle qu'elle finirait par se souvenir, qu'elle aurait un déclic, n'importe quoi qui lui permettrait de trouver les mots justes. Mais rien ne se passa, à part cette petite sensation d'inconfort grandissante au fond de ses entrailles.

« Je..., » balbutia-t-elle, « Désolée... Je ne suis plus la personne que vous— que tu as connue. »

Elle regarda autour d'elle, mal à l'aise, puis rapporta son attention à la jeune femme aux cheveux bleus.

« Mmh... On pourrait en parler dehors..? » demanda-t-elle en se tournant déjà vers la porte de sortie, qu'elle franchit avec l'attitude de quelqu'un qui avait quelque chose à se reprocher.

Heureusement, personne n'en fit rien, et le fantôme du passé ne tarda pas à la rejoindre à l'extérieur. Lucie se rongeait le bout des ongles, le regard fuyant. Elle détestait toujours cette partie-là des rencontres, à plus forte raison lorsqu'il s'agissait de quelqu'un qui l'avait connue. Elle se sentait vulnérable, intimidée, et savoir que la personne en face d'elle en savait plus sur elle et sur sa vie qu'elle-même lui donnait le sentiment d'être mise à nue, à sa merci.

« J'ai eu un accident, » lâcha-t-elle finalement, comme une pensée formulée à voix haute, « Et j'ai perdu la mémoire. Je sais que je m'appellais Bonnie parce que quelqu'un me l'a dit récemment. Mais c'est tout ce que je sais. J'ai oublié tout le reste, et... et toi avec. »

Elle avait prononcé ces quelques mots d'une traite, sans prendre le temps de faire une pause pour reprendre sa respiration.

« Je m'appelle Lucie, maintenant... Et toi ? »

(c) Sarah

Ce qu'elle redoutait le plus était arrivé : là, dans le regard de celle qui lui faisait face, tout au fond de ses yeux clairs... elle y avait lu de la déception. Les yeux, c'est toujours ce qu'elle regardait en premier, toujours ceux qu'elle croyait, car ils ne mentaient jamais. Les deux orbes bleues qu'elle avait devant elle ne brillaient d'aucun éclat, et Lucie, aspirée dans leur gouffre grandissant ; s'y perdit un instant. Ces abysses, elle y avait déjà plongé autrefois, elle était au moins sûre de ça : la sensation lui était familière — douloureusement familière —, mais comme à chaque fois qu'elle avait l'impression de se rappeler quelque chose, il manquait un souvenir auquel le rattacher.


Son coeur battait si fort que Lucie avait l'impression qu'il allait s'arrêter. Elle avait tant de choses à dire, — un peu comme lorsque l'on retrouve une vieille amie — et paradoxalement ; aucune phrase, aucun mot ne semblait assez juste et approprié pour s'adresser à la parfaite inconnue qui se tenait devant elle. Son esprit était comme un grand livre qu'elle voulait lui lire chapitre après chapitre, mais dont les pages demeuraient désespérément blanches, et vides. Éffacées. Et les quelques mots encore lisibles, privés de leur contexte, ne faisaient aucun sens.

« Célania... »

Elle avait espéré que son prénom lui évoque un souvenir, mais il ne se passa rien. Rien, mis à part les sentiments grandissants de culpabilité et de honte, renforcés par l'attitude de la bleue, qui n'était visiblement pas dans un meilleur état que le sien. Après une brève hésitation, qui paru durer une éternité pour la blonde, elle reprit enfin :

« Je suppose que tu dois avoir des questions. Autant que moi... Mais c'est à mon tour de te répondre aujourd'hui. »

Cette simple affirmation avait, à elle seule, soulevé un tas de questions et apporté quelques débuts de réponses. Manifestement, Lucie — ou plutôt, Bonnie — avait du se retrouver dans une situation quelques peu similaire par le passé, où les rôles avaient semblait-il été inversés. A quel genre de question avait-elle bien pu répondre ? Et surtout, à quel genre de questions pouvait répondre Célania, aujourd'hui ?

Des interrogations, elle en avait des centaines, sans doute des milliers, qui tournaient en boucle dans sa tête à longueur de journée. Seulement, quand bien même elle était venue ici pour trouver des réponses, elle ne s'était pas préparée à faire face à un fantôme du passé, pas plus qu'elle ne s'était imaginé qu'il répondrait volontiers à ses questions si d'aventure l'improbable s'était produit.

« Des questions..? » répéta-t-elle, pensive, « Mmh, je n'ai que ça, à vrai dire. Mais... enfin, tu n'es pas obligée... »

Il y avait toujours cette sensation désagréable qui lui collait à la peau depuis que la jeune femme était venue à sa rencontre — pourtant, à première vue, Lucie n'avait aucune raison de la craindre. Une partie de son être semblait malgré tout la rejeter, tout autant qu'elle se sentait attirée, intriguée par l'étrange attraction-répulsion qui semblait s'opérer en elle. Une sensation qui était loin d'être nouvelle, et qu'elle avait déjà ressentie plus tôt dans l'année.

I n n o c e n c e.

« Dis... » murmura-t-elle, hésitante, « Bonnie... C'était qui, pour toi ? »

(c) Sarah

Lucie appréhendait la réponse autant qu'elle avait hâte de l'entendre. Les prochaines paroles de celle qui se faisait appeler Célania seraient décisives, et détermineraient le chemin que prendrait leur nouvelle relation. Du moins, les bases de cette dernière, car l'amnésique refusait de laisser son passé dicter son futur : c'était comme laisser quelqu'un d'autre décider à sa place, et ce quelqu'un d'autre avait beau être Bonnie, elle n'en demeurait pas moins une inconnue aux yeux de la blonde. Une inconnue qu'elle désirait plus que tout connaître, et dont elle supportait de moins en moins le poids de la présence dans son ombre à chacun de ses pas. Elle voulait se souvenir de tout ou bien tout oublier — oublier d'avoir oublié —, mais elle n'en pouvait plus de cet entre-deux qui lui donnait le sentiment de n'être personne. Pas Lucie, mais pas vraiment Bonnie non plus. Pas totalement perdue, mais loin d'être à sa place pour autant. Pas morte... mais pas tout à fait vivante.

« C'était... »

La bleue marqua une pause, et Lucie sentit son souffle s'arrêter en même temps ; suspendu aux lèvres de la jeune femme.

« Tu es une amie, » affirma-t-elle finalement avec beaucoup d'hésitation et un vague sourire au coin des lèvres, « Je n'aurais que peu de réponse à t'apporter mais c'est le moins que je puisse faire. Si tu veux les connaître, toutefois. »

Amie. Il avait suffit d'un mot, un seul ; pour comprimer le cœur de Lucie autant qu'il avait allégé sa conscience. Elle était à la fois soulagée d'apprendre la nature de sa relation avec la femme aux cheveux bleus, mais désespérée de n'avoir aucun souvenir, aucune émotion, rien de ce qui pourrait lui évoquer un peu tendresse pour sa vis-à-vis. Elle avait l'impression de l'avoir perdue une seconde fois, là, juste comme ça ; juste parce qu'elle était incapable de se souvenir de la place qu'elle avait occupé dans sa vie. De l'importance qu'elle avait eue pour elle.

Elle sentit les larmes lui monter aux yeux mais ne vacilla pas, et fut très vite interpellée par la bleue :

« On serait mieux à l'intérieur pour discuter, non ? C'est un peu... Bizarre, au milieu de la rue.
— Mh hm. »

Lucie hocha machinalement de la tête, acquiesçant sans vraiment être d'accord, sans vraiment avoir de préférence. Elle se moquait bien de paraître bizarre, se moquait bien de l'être véritablement : de toute façon, à mesure que les semaines passaient, sa vie faisait de moins en moins de sens et s'éloignait toujours plus des sentiers de la « norme ».

« Bonnie, j'ignore ce que tu as appris sur toi pour le moment mais tu sais, tu étais et tu es une personne bien. C'est l'important, si tu veux mon avis. »

Cette fois, elle dut se faire violence pour ne pas fondre en larmes. Les mots de Célania étaient comme un pavé jeté dans la marre, et avaient remué beaucoup de choses au fond de Lucie — bien plus qu'elle ne voulait bien l'admettre.

Une personne bien.

Ce n'était pas vraiment ce qu'elle pensait d'elle, et les faits allaient plutôt dans son sens. Qu'avait-elle apporté de bien aux autres depuis ce jour où elle s'était réveillée sans mémoire ? Elle n'avait eu de cesse de compter sur les autres, de compter avec les autres et souvent sans, de se heurter à des morceaux d'histoires aussi abîmés qu'elle, de fuir et de recommencer, de douter, parfois de mentir... Elle n'avait œuvré que dans son propre but, n'avait donné de son temps que pour rattraper — ou n'était-ce qu'espérer rattraper — celui qu'elle avait perdu, et n'avait que très peu — trop peu — de fois ouvert son cœur.

Elle n'était pas une mauvaise personne, évidemment. Mais loin, très loin d'être la « personne bien » qu'elle aspirait pourtant à devenir un jour. Après tout, n'était-ce pas pour ça que le destin lui avait accordé une seconde chance ? Afin de s'épanouir et de s'affirmer dans un avenir meilleur ? Et au lieu de ça, elle pourchassait les fantômes d'un passé oublié, et qui s'obscurcissait à mesure qu'elle en chassait pourtant les zones d'ombre.

Et Célania avait tout balayé d'une simple phrase.

Se rendant compte que son silence risquait de rapidement devenir gênant, elle essuya ses quelques larmes d'un mouvement rapide de la main, et tenta de retrouver un semblant de constance.

« Mh, désolée..., » finit-elle par articuler, « Je... Je ne m'étais pas attendue à ça. Tu vas trouver ça idiot, mais... j'avais peur, et... enfin, ce que je veux dire c'est merci. »

Elle inspira profondément, et ravala un sanglot.

« Ça me rend heureuse de savoir que Bonnie était quelqu'un de bien, » avoua-t-elle, sourire aux lèvres mais les yeux tristes, « Mais ça me fait comme un poids dans mon cœur tu sais, comme un étau qui se resserre et pourtant... »


Elle baissa les yeux.

« Enfin... tu as raison, on devrait aller à l'intérieur, » acheva-t-elle, gênée par sa propre faiblesse, « Désolée... ça va aller maintenant. Célania. »

(c) Sarah

Lucie suivit la jeune femme sans un mot, absorbée par ses propres pensées. Il lui semblait s'approcher pour la première fois de ce qui ressemblait à un véritable souvenir, mais il n'était fait que d'impressions, d'émotions — conflictuelles, douces et violentes — et de ressentis trop vagues pour en faire quelque chose. Les yeux fixés sur le sol, elle tentait tant bien que mal d'ignorer le brouhaha et les regards trop curieux posés sur elle, tout en essayant de chasser cette sensation d'inconfort grandissante qui ne l'avait quittée depuis que Célania était arrivée. Les lieux lui paraissaient soudain bien plus petits que lorsqu'elle y était entrée la première fois, et sans s'en vraiment s'en rendre compte, elle s'assura de pouvoir garder un œil sur la porte de sortie. Juste au cas où, même si elle ignorait parfaitement l'éventualité à laquelle elle s'était inconsciemment préparée.

A peine installée, la bleue commanda un thé, et Lucie s'empressa de l'imiter, plus par automatisme que par envie. De toute façon, elle avait l'estomac retourné et la gorge bien trop nouée pour être en mesure d'avaler quoique ce soit.

« Quand j'y pense, » entama Célania, d'un air vague et absent, « c'est plutôt drôle de se croiser ici ; c'est dans ce village que nous nous sommes rencontrés la première fois. »

L'amnésique haussa un sourcil, intriguée. L'annonce ne la surprenait qu'à moitié : au fond d'elle, elle avait toujours su que le destin — et ses propres choix — ne l'avaient pas conduite ici par hasard.

« C'était il y a quelques mois, il me semble... » reprit-elle, hésitante, « Il y avait une fête. Pas une très grosse mais elle était pleine de vie, de stands, de manèges... Je ne sais pas pourquoi tu étais ici mais... Il y avait cette petite fille, Émy. Elle était perdue et a cru que tu étais une princesse, à cause de tes longs cheveux. Alors elle n'a plus voulu te quitter. »

Un léger sourire s'était dessiné sur les lèvres de la blonde, tandis qu'elle écoutait le récit de celle qui avait été son amie. Dans les faits, ce qu'elle évoquait ne lui rappelait rien de concret... Mais une part d'elle, enfouie en elle, avait le sentiment d'avoir vécu tout ce qu'elle racontait. L'autre part, en revanche, jaugeait les mots de la bleue d'un air confus, essayait de recoller les morceaux, de relier la réalité à la version déformée et altérée de sa mémoire.


Machinalement, elle passa une main dans ses cheveux, troublée par cette sensation qui ne la quittait pas. C'était étrange — en tout cas pour elle —, pour quelqu'un qui avait oublié toute sa vie, d'avoir le sentiment persistant que sa chevelure y avait occupé une place si grande.

« Tu m’as demandé si je la connaissais mais ce n’était pas le cas, je n’étais là que de passage. Et comme tu ne voulais pas la laisser seule, de peur qu’il lui arrive quelque chose, nous avons passé l’après-midi avec elle, à l’accompagner sur tous les stands qu’elle voulait voir. »

Émy. Ce prénom ravivait de drôles de souvenirs, à commencer par l'image mentale d'une écharpe qui s'imposa à elle. Une écharpe... ça aussi, elle avait l'impression que ça renfermait plus d'importance qu'à première vue ; alors elle s'empressa de le noter dans le petit calepin qu'elle avait ressorti pour l'occasion.

Écrire pour ne plus jamais oublier.

« On s'est bien amusé, souffla la bleue et juste comme ça, mit un point final à l'histoire qu'elle avait raconté avec tant de nostalgie.
— En effet, » acquiesça distraitement la blonde, « Ça a l'air d'avoir été une belle journée. »

Ça lui semblait irréel, aujourd'hui, de s'imaginer faire preuve d'autant d'insouciance, de se laisser porter par un village en fête, en compagnie d'une inconnue et d'une enfant perdue. Presque trop pour y croire, et si elle n'avait pas eu l'intime conviction — renforcée par ces sensations qui lui revenaient en flashs — d'avoir été au cœur de cette histoire, de ce conte merveilleux dans lequel elle était une princesse ; elle aurait sans doute pensé que Célania lui avait menti pour son bien.

“ J'étais heureuse (?) ” acheva-t-elle d'écrire sur son carnet, avant de le refermer.

« Merci de m'avoir raconté tout ça, » reprit-elle en désignant ledit carnet, « J'ai tout écrit ici. Comme ça, si un jour j'ai l'impression de me souvenir de quelque chose, mes notes pourront m'aider à me rappeler. »

Son regard se voila d'une tristesse, qu'elle tenta de dissimuler derrière un faux sourire.

« Et si je ne m'en rappelle jamais, eh bien... au moins, je suis sûre de ne pas les oublier une seconde fois. »

Elle laissa promener son regard dans le vague et, par hasard, fit tomber ses deux prunelles sur les étranges bracelets rouges que portait la bleue à chaque poignet. A leur vue, son cœur rata un battement et elle se sentit soudain prise d'un malaise qu'elle posa instinctivement une main sur sa poitrine, comme pour s'assurer qu'il battait toujours. Un moment passa, durant lequel elle inspira et souffla longuement, tout en essayant de garder sa constance face à sa vis-à-vis. Puis, lorsqu'elle fut calmée — assez pour maîtriser ses émotions — elle leva ses yeux vers Célania.

« Mmh... Tu sais, tout ça, c'est encore très confus pour moi, alors... Désolée si mes propos te paraîssent un peu bizarre. Ils le sont sûrement, » annonça-t-elle, gênée, entortillant nerveusement une mèche de ses cheveux autour de son doigt, « Par où commencer... »

Elle avait achevée sa phrase d'un soupir, et d'un regard fuyant.

« C'est juste que... parfois, certaines choses en lien avec mon passé m'évoquent des sensations, » expliqua-t-elle, « Ça peut être une odeur, un bruit, une image... »

Elle prenait soin de bien choisir ses mots — elle voulait être sûre d'être comprise, et de ne pas blesser son amie tout juste retrouvée.

« Et parfois, des sentiments. Une impression de froid, de chaud, de tristesse ou de joie... » reprit-elle, « Mh... ce genre de choses, tu vois ? »

Elle fit une pause, les yeux fixés sur la tasse de thé à laquelle elle n'avait pas touché.

« Mmh... quand je t'ai vue... enfin, ton prénom... » avoua-t-elle finalement, « C'est étrange, parce que j'ai ressenti ces choses que tu m'as racontées. Mais je n'arrive pas à me défaire d'une sensation... mh... effrayante. »


« Quelque chose d'horrible... et dangereux. »

Comme elle s'y était attendue, la réflexion de Lucie avait perturbée la bleue — bien plus qu'elle ne l'avait imaginé, cela dit. Sa surprise — ou son mal-être — fut telle qu'elle en trembla et renversa sa tasse de thé, dont une partie se déversa sur la table. L'amnésique voulu intervenir mais Célania ne lui en laissa pas le temps, et se dépêcha de nettoyer, non sans avoir fulminé quelques mots que Lucie ne compris pas. Elle la regarda s'exécuter le regard triste, et le cœur soudainement rongé par la culpabilité — plus que d'habitude, du moins, puisque le sentiment d'être coupable ne la laissait jamais vraiment en paix.

La jeune femme semblait réellement peinée, et la blonde s'en voulait de l'avoir ainsi blessée. Il fallait pourtant qu'elle soit honnête avec elle, d'autant plus que la sensation de malaise grandissait et se faisait de plus en plus oppressante, comme si quelque chose d'horrible était prêt à bondir hors d'elle à n'importe quel instant. Une simple impression, à n'en pas douter, se rassurait-elle. Mais une impression bien réelle tout de même, si forte qu'elle lui tordait l'estomac et l'empêchait de toucher à sa tasse de thé fumante.

Si le passé qu'elles avaient partagé ensemble n'était pas aussi beau que la bleue le laissait croire, elle voulait le savoir. Elle avait besoin de savoir, et ne voulait pas se défiler face aux erreurs qu'elle avait commises autrefois. Si cette deuxième — troisième ? — vie était une chance de se racheter, elle voulait la saisir.

« Peut-être... Peut-être que cette... sensation, te vient de l'orage qui nous a surprises, ce jour-là ? »

Lucie leva un regard étonné vers la bleue, le visage frappé d'une surprise qu'elle ne pouvait pas cacher. L'affirmation lui semblait si délibérément disproportionnelle à ce qu'elle avait évoqué qu'elle se demanda un instant si Célania ne tentait pas simplement un trait d'humour hasardeux ; mais le sérieux — et la gêne — sur son visage ne permettaient pas le doute.

L'expression de l'amnésique se figea aussitôt dans le marbre, mais elle peinait malgré tout à dissimuler sa profonde déception. Pas déçue par la bleue, non — c'était son choix et elle le respectait. Après tout, si elle avait la chance d'avoir oublié son passé, ce n'était pas le cas de son ancienne amie ; et peut-être aurait-elle voulu être à sa place, à ce moment-là.

« C'était une véritable tempête. Emy a eu très peur.
— Oh... Je vois. » répondit-elle simplement, d'un ton monotone.

Un silence s'installa. Lucie réfléchissait, le regard fixé sur le minuscule reflet que lui renvoyait sa tasse de thé. Ses yeux s'éloignaient parfois un peu pour se poser sur les bracelets rouges de Célania, qui l'intriguaient tout autant qu'ils la repoussaient. Elle ne savait pas dire quoi, ni expliquer comment et encore moins pourquoi, mais quelque chose lui donnait envie de vomir, lorsqu'elle les fixait ainsi. C'était presque une révulsion, qui l'atteignait au plus profond de son âme, semblait réveiller une vieille douleur, comme un faute marquée au fer rouge.

« Innocence, » souffla-t-elle pour elle-même, sans vraiment savoir pourquoi ce mot lui était venu.

C'était quelque chose dont Destiny lui avait parlé, quelques semaines plus tôt. L'Innocence, une arme secrète pour affronter des démons tout aussi secrets. Elle ne lui en avait pas dit plus, et Lucie se prenait encore parfois à se demander si elle n'avait pas rêvé tout ça, tant ça lui paraissait improbable. Mais ce qui l'était davantage, c'était que ce souvenir lui revienne là, précisément à cet instant, et que le mot tournait désormais en boucle dans sa tête comme une litanie.

I n n o c e n c e. I n n o c e n c e. I n n o c e n c e.

Impardonnables.
Ils sont impardonnables ils—


C'est Elle
La femme dans la neige je la reconnais c'est—
Celle qui n'a pas d'ombre
Celle que tu as sauvé celle que—
(Sa brûlure était insupportable)
(Et ses mains)
(Ses mains ses mains ses mains s e s     m a i n s)



« Tais-toi... » murmura-t-elle en se tenant la tête, soudainement migraineuse.

Réalisant qu'elle devait paraître bien étrange — et sans doute même inquiétante — aux yeux de la bleue, elle lui lança un regard désolé, qui se voulait rassurant mais qui traduisit toute la détresse qu'elle ressentait.

« Pardon, je... ce n'était pas pour toi, » fit-elle, la machoire serrée, « Je ne dors pas bien en ce moment, alors... mh... j'ai souvent des migraines. »

Celle-ci était différente, et elle s'en rendait parfaitement compte. Ou bien elle perdait définitivement la tête, ou bien une voix s'était immiscée dans son esprit, là, à l'instant. Et elle n'était pas sûre de savoir quelle option elle préférait, ni de vouloir savoir laquelle était la bonne.

« Désolée, » souffla-t-elle, en tentant de reprendre un air vaguement assuré, « Tu sais... à propos de l'orage... Tu n'es pas obligée de me dire la vérité. Mais... si tu n'as pas envie d'en parler... S'il te plait, dis-le moi. Je comprendrai, tu sais. »

(c) Sarah