[INTRIGUE, CHAP. VII. PHASE V. GROUPE I] célania, maxence, ada & bonnie

Tu n’avais pas vu le temps passer. Était-il seulement passé ? Trop vite. Trop lentement. De travers peut-être — une chose est sûre, il ne s’était pas passé de la façon que tu aurais voulu. Tu avais eu beau espérer chaque soir avant de dormir de te réveiller dans un monde où rien de tout cela n’était arrivé, les lendemains se ressemblaient tous. Tu avais eu beau fixer le petit serpent sur ta main — espérer que cette Promesse soit tenue — les regrets continuaient de te ronger de l’intérieur. Tu avais l’impression d’être coincée dans une boucle temporelle, de revivre encore et toujours le même cauchemar chaque fois que tu fermais les yeux. Tu ne savais plus vraiment ce qui était réel et ce qui ne l’était pas — rien, rien à part cette souffrance qui te dévorait jour et nuit.

Ce jour-là aurait dû être un jour comme les autres — comme les dix autres qui l’avaient précédé. Ce jour-là, lorsque tu avais appris la nouvelle, tu aurais tout donné pour qu’il soit comme les autres. Ne pas le voir passer. Ne pas savoir qu’un autre jour s’était terminé, ne pas savoir depuis combien de temps tu avais les mains pleines de sang, ne pas te demander pourquoi l’odeur du fer était encore si présente. Mais Lily était arrivée, juste comme ça — et juste comme ça, tu étais repartie à la guerre.


Alors que les Encres se préparent au combat, tu lances un regard inquiet à Cyclamën. Tu t’es perdue tant de fois dans ses yeux qu’il te suffit souvent de les croiser pour y lire les secrets que sa bouche ne te livre pas — mais pas aujourd’hui. Aujourd’hui, son expression est indéchiffrable. Tu le contemples — vous vous regardez — mais tu sais qu’il n’est pas là : son esprit est loin, loin dans le futur ; au milieu de tout ce qui pourrait être (regrets potentiels (des regrets qu’il a déjà)). Et tu voudrais le rassurer, le ramener à cet instant (et tu fais taire cette petite voix qui te murmure : et si c’était le dernier ?) mais tu ne sais pas quoi lui dire (tu ne sais pas lui mentir), alors tu ne dis rien. Tes doigts fins dessinent une petite luciole de lumière, que tu souffles doucement jusqu’à lui — elle se pose délicatement sur sa joue, juste sous son œil, juste sous ce regard que tu ne parviens toujours pas à déchiffrer. Et tu ne peux pas t’empêcher de penser que c’est probablement mieux ainsi. Tu es pleine de doutes et d’inquiétudes Bonnie, mais tu sais qu’un seul mot du libraire les dissiperaient tous. Un seul mot du libraire, et tu ferais demi-tour, sans la moindre hésitation. Lui aussi le sait — c’est pour cela qu’il ne dit rien. Rien à part ces deux lunes rouges qui te regardent partir et disparaître, juste derrière Pomme et Sylaë.

À leurs côtés, tu te sens rassurée (rassurée parce que tu sais qu’elles s’en sortiront toujours (rassurée parce que tu peux, malgré tout, veiller sur elles)) — mais lorsque tu passes le portail, elles ne sont plus là. « Pomme ? Sylaë..? » aucune réponse — et la seule qui te parvient te retourne l’estomac, te noue la gorge. Du monde, partout. Une symphonie de couleurs qui se mélangent avant que ton œil ait pu en saisir le pigment, des voix qui s’élèvent en chœur — mais tu n’entends que des cris, Bonnie (des cris qui te rappellent que (et ces yeux qui (ils te regardent n’est-ce pas ? (ils te regardent tous (t’accusent (tu es coupable Bonnie (et le sang sur tes mains (tu)))))))) et tes yeux s’arrondissent, les battements de ton cœur s’emballent, ton souffle s’envole. Tout ton corps se met à trembler, et tu sens qu’un rien pourrait te faire basculer — alors tu puises dans ce qu’il te reste de (ce n’est plus de la force Bonnie c’est (c’est ce qui vient après les regrets et le désespoir et l’affliction c’est (enfin tu es debout alors tu ne peux pas tomber))) et tu ravales tes larmes, tu étouffes tes peurs (tu les étrangles tu les noies tu les détruits avec violence (une violence que tu diriges contre toi)) tu ne dois pas tomber (car si tu tombais (si tu tombais maintenant Bonnie (tu ne te relèverais plus))). Alors au prix d’un effort dont tu ignores le coût (les tributs se payent à la fin du combat (et tu n’ignores pas les âmes qui réclament leur dû)), tu parviens à stopper l’angoisse avant qu’elle ne t’étreigne, glisses entre ses mains qui tentent d’enserrer ton cou. Ombre parmi les ombres, tu empruntes discrètement une rue calme, le temps de souffler un peu.

Puis tu pars à leur recherche.
Tu dois les retrouver.

Mais tu es fatiguée Bonnie, si fatiguée.

Tu n’as pas le temps d’avancer bien loin avant d’être coupée dans ton élan (pathétique élancement de ton corps (en vérité tu ne marches pas tu ne fais que subir les impulsions saccadées qui te traînent péniblement vers ton devoir)) — lorsque la silhouette d’Ada apparaît au coin de la rue, tu te laisses surprendre. Ce n’est pas sa présence qui te préoccupe. Tu la regardes, et tu ne sais pas lui offrir autre chose qu’un long silence (il y a tant de choses que tu voudrais — devrais — lui dire pourtant (mais tu es fatiguée Bonnie, si fatiguée)). « Bonnie. Tu vas bien ? On a été séparées des autres, il y a eu un problème je pense. Mais je suis contente de te trouver. » tu hoches la tête et lui souris doucement d’un air désolé. Désolée de ne pas réussir à te réjouir toi aussi de la trouver (si vous êtes toutes les deux ici alors cela veut dire que (enfin c’est la guerre (encore et toujours la guerre et tout ce qu’elle apporte avec elle (et tout ce qu’elle emporte avec elle)))) désolée pour les choses que tu feras aujourd’hui (et le malheur des uns finit toujours par devenir le malheur des autres (et le malheur des autres finit toujours par devenir ton malheur à toi)) — et ton regard se durcit soudain, imperceptiblement. Tes muscles se tendent, ta mâchoire se serre, ton cœur fait battre le sang contre tes tempes — vous n’êtes plus seules (c’est-à-dire que vous avez cessé de faire partie de la foule et du décor et de la valse des vivants (c’est-à-dire que deux yeux vous observent (c’est-à-dire que la parenthèse doit se refermer (qu’il est l’heure, déjà)))). « Derrière toi. » un murmure, qui fait à peine trembler tes lèvres. Tu reconnais cet uniforme — tu ne le reconnais que trop bien, et ne peux réprimer les souvenirs qui te parcourent le corps comme un frisson (est-ce la peur qui te fait trembler Bonnie (est-ce le froid dans ton cœur (est-ce la cOlèRE) — et si l’uniforme te vole un battement de cœur, si le soldat t’arrache un bout de souffle, si les souvenirs qui l’accompagnent te privent de tes mots ; l’enfant éclipse tout le reste.

Mais tu es fatiguée Bonnie, si fatiguée. Fatiguée de faire semblant, fatiguée de recommencer tout le temps les mêmes choses — fatiguée qu’elles se finissent toujours toutes de la même façon. Fatiguée de te livrer au jeu du chat et de la souris (fatiguée de faire comme si les chances étaient égales (fatiguée de faire comme s’il était possible d’y échapper)) alors que tu sais que le vainqueur ne sera désigné que sur le champ de bataille. Fatiguée de faire comme si tu y croyais encore, fatiguée de faire comme s’il restait encore un peu d’espoir au fond de ton cœur. Tu es fatiguée Bonnie, si fatiguée — et c’est avec cet air las que tu poses ton regard sur la petite silhouette qui vous observe, sans te préoccuper de l’avis de ta sœur. « Tu ne devrais pas être là, » ta voix est calme ; ni agressive, ni menaçante — tu ne fais qu’énoncer un fait. « Tu ne peux pas gagner contre nous. Tu ne peux pas nous ralentir. Tu ne peux pas nous blesser. Tu n’as pas d’Innocence. Nous ne sommes pas là pour vous, » mais tu sais qu’elle est là pour toi, en revanche. « Je ne veux pas me battre contre toi. S’il te plait, ne tente rien. » n’étais-tu pas fatiguée de faire semblant, Bonnie ? Tu sais bien que tes mots n’auront aucun poids, qu’elle a été préparée à ce genre de situation. Tu es probablement le monstre de son histoire, celle qui a détruit sa maison et certainement tout ce qu’elle avait — car les oiseaux de son espèce n’ont droit qu’à quelques branches cassantes, qu’à quelques petits bouts de murs — tu le sais (tu l’as vu).

Tu n’attends pas de réaction — ni celle de l’enfant, ni celle d’Ada. Ce n’est pas leur présence qui te préoccupe. Tu l’as senti — tu l’as senti dès que tu as posé le pied ici, tu ne sens plus qu’elle depuis que tu t’es isolée dans cette petite rue. Comme une braise que le vent rallume, comme un souvenir qu’un parfum ravive, comme une plaie béante que l’alcool réveille — la marque qu’elle a déposée sur ton âme brûle comme l’acide, réveille une colère sourde (et terrible (et dangereuse (comme les longues nuits d’hiver))). Et tu détestes cette façon qu’ont vos chemins de tout le temps se croiser sur le champ de bataille, tu détestes les règles de ce jeu qui vous oppose, tu détestes savoir la fin de votre histoire, tu détestes le vent qui emporte les pages (et tous ces petits instants de bonheur comme des comètes dans un ciel sans étoiles) — oh, comme tu détestes l’Innocence qui coule dans ses veines. « Célania ? Je sais que tu es là, » à nouveau, ta voix douce et endormie, comme une fleur au petit jour. Ton regard croise celui de l’hôte du Savoir — et, justement, tu te dis qu’elle doit savoir. Qu’elle comprendra, peut-être mieux que n’importe qui d’autre. « C’est... » tu es fatiguée Bonnie, si fatiguée de faire semblant. « C’est une amie. »

De ne pas savoir.

et Sasha sous sa capuche de penser
et à son ami
et à son emplacement
et à l’emplacement des autres choses
et à l’emplacement des autres humains
des humains
et Sasha sous sa capuche de cracher par terre comme ça il crache
par trois fois
un deux trois il crache
il crache son dégoût
il crache sa colère
il crache sa tristesse
ils ont été trompé les méchants et les gentils du gris
tous
du gris que du gris

et Sasha sous sa capuche de penser
et de lever la tête vers le ciel et de
lever comme ça son fusil
les talismans ont vibré ils sont là
tous
ils viennent pour lui et pour la vérité
ils viennent pour la faire se taire, surtout
alors il lève son fusil et avec un grand sourire
Sasha
l’enchanteur
il tire voilà
la vérité éclate toujours
les choses dissimulées ne le sont plus
et montrons aux humains la vraie nature des humains.

Rien ne change, tout recommence.

« Je... Je ne pensais pas te croiser ici, Bonnie. » et si tu pouvais parler — si tu en avais la force ou ne serait-ce que l’envie — tu lui aurais probablement dit quelque chose comme « vraiment ? » ou « et en vrai ? », parce que tu es persuadée qu’elle sait aussi bien que toi que la guerre vous réunira toujours (jusqu’au jour où elle vous séparera pour toujours). Mais tu ne peux pas lui reprocher de prétendre, tu ne peux pas lui reprocher de vouloir encore un peu faire semblant — de toute façon, la vérité vous éclatera au visage tôt ou tard, quoique vous fassiez. Tu as compris qu’il était inutile de lui courir après — tu as surtout compris qu’il était impossible de la fuir. « Je suis contente de voir que tu vas bien. » ton regard se détache de sa silhouette, se perd quelque part dans le vide — celui de ton esprit. Tu voudrais pouvoir lui dire comment tu vas, mais tu ne sais même pas comment va Bonnie. Reste-t-il seulement encore un peu d’elle, sous l’épaisse couche de regrets et de remords qui t’a poussée jusqu’ici ? Et laquelle devrais-tu pleurer alors. Celle que tu es aujourd’hui, ou celle que tu n’es plus ?

« On s’est beaucoup inquiété pour toi. » dans d’autres circonstances, tu aurais pu en sourire (tu n’aimes pas que les autres s’inquiètent pour toi mais (on ne s’inquiète que pour les personnes que l’on aime alors (alors cela voudrait dire que tu comptes et toi Bonnie (tu voudrais compter un peu (rien qu’un peu))))) mais aujourd’hui, c’est la culpabilité qui te ronge. Et tu as l’impression que tes épaules sont un peu plus lourdes, que ton cœur te fait un peu plus mal, que ton souffle se fait un peu plus court (tu meurs, Bonnie (et c’est une chose terrible que d’avoir conscience de sa propre mort (lente et certaine et inévitable (comme la marée emporte les histoires tracées dans le sable (et tu voudrais que tout cela s’arrête enfin (tu voudrais la stopper ou la précipiter ou que l’on t’arrache le cœur peu importe tu veux seulement ne plus rien ressentir (ne plus rien savoir (ne plus te souvenir enfin tu (tu voudrais disparaître (dormir et ne plus jamais te réveiller)))))))))).

Tu observes la scène sans y prendre part, en retrait. Tu n’écoutes pas les éclats de voix, tu n’entends pas ton amie essayer de raisonner le corbeau — tu ne sais même pas ce que fait Ada au milieu de tout cela. Tu n’as plus la force Bonnie, tu n’as tout simplement plus la force — et tu te rends compte trop tard que tu n’auras pas la force de les aider, que tu as pris pour de la volonté ce qui n’a jamais été qu’un douloureux mélange de culpabilité et de honte. Tu te pensais capable, Bonnie (à la vérité tu voulais y croire un peu (croire que tu n’étais pas encore tout-à-fait morte)), mais tu n’accomplis rien — tu subis, tu obéis à des pensées que tu ne contrôles plus, tu satures d’émotions et de sentiments que tu ne sais plus — ne peux plus — endurer. Et tu as mal Bonnie, si mal. Tu voudrais partir d’ici, rentrer à la maison — où est Pomme ? (sa main dans la tienne tu) — tu voudrais t’enfuir loin d’ici (loin du monde et des autres et de la souffrance et de la mort et des choses qu’il faut détruire (des choses qui te détruisent enfin (tu voudrais pouvoir t’enfuir loin de toi))).

« Bref. Vous avez raison, je ne peux pas gagner face à vous. Mais je suis obligée d’essayer. Alors repartez simplement chez vous, s’il vous plaît. » oh si seulement tu pouvais repartir Bonnie (si seulement tu avais décidé de ne jamais venir (mais ta conscience a toujours fait ce qu’elle voulait de toi (tu es humaine Bonnie, bien trop humaine (bien trop défaillante)))). Tes yeux se posent sur les talismans de l’oiseau, et ton corps frisonne au souvenir de la douleur. Et le souvenir s’en va, mais les frissons restent. Et tu regardes ta peau se colorer de gris, tes cheveux se teinter de noir, sans comprendre — as-tu à ce point perdu le contrôle de tes actions ? D’un retour forcé à la réalité, tu lèves les yeux autour de toi — et tu réalises que ta sœur se trouve dans le même état que toi, et que l’exorciste a dégainé son épée de sang. Et devant l’incompréhension qui traverse leur regard, tu devines l’origine de l’enchantement (tu devines aussi que vous n’êtes pas les seules qu’il affecte (et déjà les cris et les hurlements s’élèvent, suivi par le bruit des canons et des corps qui se brisent)). Ta première pensée va à Edith — tu sais qu’elle est ici (et tu sais qu’elle est bien trop douce pour cette guerre (bien trop douce pour être de ceux qui attaquent les premiers (bien trop douce pour révéler sa monstrueuse mécanique au milieu de tant d’innocents))) et tu ne peux pas t’empêcher de craindre pour elle (tu sais qu’elle est capable de se défendre mais (le veut-elle seulement)). « Ada... j’ai besoin que tu me couvres. Pas pour longtemps. »

D’un geste lent et précis (las et résigné) tu empruntes un morceau du soleil, que tu projettes habilement dans les jambes de l’enfant — le reste, tu le confies à l’hôte du Savoir. Elle saura mieux que toi. Puis tu te concentres. “ Edith ? Je ne peux pas te rejoindre mais... je peux t’aider quand même... cette fois. S’il te plait... ne tente rien d’imprudent. ” joignant les gestes à la parole, tu façonnes une puissante créature de lumière, dont les traits se dessinent et s’assemblent pour former la silhouette d’un majestueux tigre — un tigre comme tu les imagines, un tigre comme celle qui demeure tout au fond de toi les perçoit encore (un tigre comme le souvenir d’un temps heureux). L’animal prend vie d’un rugissement sonore, prêt à obéir au moindre de tes commandements — et tu ne lui en donnes que deux. « Rejoins Edith. Et obéis-lui. » Et la bête de s’élancer d’un bond lumineux, pendant que tes doigts s’affèrent déjà à créer d’autres petits êtres — des dizaines de petits papillons. « Trouvez-les. »

Puis tu te laisses tomber contre le mur derrière toi, épuisée par les maigres efforts fournis (comme si la réalité te rattrapait soudain (comme si ton fardeau avait sa propre gravité (comme s’il te tirait vers le bas))). Et tu traverses tant de réalités, Bonnie, tu te réfugies derrière tant de si et de peut-être que tu n’es plus vraiment sûre de savoir dans laquelle tu te trouves (pour laquelle tu te bats (laquelle t’attendra (laquelle te tuera))).

Trop de bruit — ils font trop (trop) de bruit. Ils ? Ils ce sont (j’aimerais pouvoir dire que ils ce sont les autres Bonnie mais tu sais bien que non ce bruit-là (celui de la guerre et des âmes à l’agonie) tu le connais par cœur il fait partie de toi tu l’as trop entendu alors tu ne l’entends même plus ou si peu c’est (c’est comme un souvenir qui revient de temps en temps comme un écho dans les montagnes ou le bruit de l’océan dans un coquillage enfin ce que je veux dire c’est que le bruit des choses qui se brisent les bâtiments les familles les os les rêves et surtout les vie enfin ce bruit-là Bonnie il ne te surprend (plus) pas (et si tu y avais accordé la moindre attention tu te serais probablement étonnée de ne pas l’avoir entendu plus tôt (la guerre est toujours là Bonnie même quand tu regardes ailleurs (et ailleurs ce n’est qu’un mot pour désigner les lieux où tu refuses de la voir car à la vérité (la guerre est partout)))))) enfin — trop de bruit ils font trop de bruit et ils c’est toi, Bonnie.

« Bonnie, tout va bien ? Tu sais marcher ? Il faut qu’on bouge d’ici. » Sa voix semble faire taire les autres voix (celles dans ta tête (celles qui résonnent dans ton âme (celles qui réclament leur tribut))) et tu parviens à relever péniblement la tête, assez pour que ton regard (vide (et toi qui maîtrises la lumière tu es incapable de la faire briller au fond de tes yeux (vides))) puisse croiser le sien — et tu voudrais t’y ancrer, te réfugier à l’ombre de ses yeux d’Or, t’abriter auprès de celle qui détient le Savoir tu voudrais pouvoir lire au creux de ses prunelles les vérités qui t’échappent ou juste comment faire voilà c’est ça tu voudrais simplement savoir quoi faire tant pis pour les pourquoi tu voudrais juste que l’on te dise comment. « Il faut arrêter... tout ça. » Et par tout ça tu veux bien-sûr parler du l’homme qui divulgue les choses qui doivent rester secrètes et des conséquences de ses actions et par arrêter tu (et là tu te mords la lèvre Bonnie parce que tu sais qu’il n’y aura ni jugement rendu ni justice de faite (car ce n’est pas un tribunal mais un champ de bataille (et ce n’est pas un criminel mais un soldat (et ceux-là tu sais bien qu’il n’y a que la mort qui les arrête et aujourd’hui vous êtes venus pour lui aujourd’hui c’est toi qui viens pour l’arrêter alors (aujourd’hui la mort c’est toi))))). Ces quelques mots (comme une sentence ou bien une condamnation comme si tu prenais la place de l’accusé (il faut bien que quelqu’un la prenne et tu te sais coupable Bonnie les yeux les cris te le disent tu es (coupable))) creusent un trou béant dans ton cœur et des sillons humides sur tes joues — tu te souviens que tu n’as pas toujours été comme ça (comme ça oui car tu refuses de la nommer cette chose que tu es devenue alors tu la recouvres de mots qui n’ont aucun sens ou qui en ont trop enfin tu regardes ailleurs et tu te mords la lèvres un peu plus fort) autrefois tu aurais refusé de sacrifier ne serait-ce qu’une vie même pour en sauver des milliers d’autres autrefois tu aurais voulu tous les sauver ce n’est pas ta faute douce bergère tu ne savais pas que c’était impossible alors tu aurais même essayé mais aujourd’hui (aujourd’hui tu as compris que tu n’avais plus le choix (que tu ne l’as jamais eu en vérité)) alors— « Soyez prudentes si vous vous éloignez. » sa voix comme un rayon de soleil matinal qui te tire d’un mauvais rêve, alors que la bleue s’adresse désormais à l’enfant et qu’une phrase qui ne t’es pas destinée t’interpelle (toujours le malheur des autres). « Maintenant, je vais aller faire ce pour quoi je suis venu. » Célania a toujours eu cette façon un peu étrange de s’exprimer (comme si elle retenait des choses ou bien comme si des choses la retenaient enfin il a toujours fallu que tu lises entre les lignes) à un autre moment sans doute n’y aurais-tu pas prêté la moindre attention mais dans ce contexte précisément au milieu d’une ville à feu et à sang qui n’a plus rien à cacher au milieu d’un chaos où vos natures profondes sont révélées tu ne peux t’empêcher de t’interroger sur la raison de sa présence ici. Tu gardes l’information dans un coin de ta tête — tu n’as pas la force de la questionner et cela te brise le cœur de constater que tu ne lui fais plus totalement confiance, alors tu étouffes tes doutes et noies tes remords dans les sanglots que tu ravales : tu n’as pas le temps Bonnie pas le temps il te faut (il te faut quoi ? Il me semble que tu étais venue ici pour une autre raison mais (Bonnie ? (Tu es debout (tu es debout alors tu ne peux pas tomber)))) de la lumière voilà c’est ça qu’il te faut : de la lumière (de la lumière pour t’éblouir pour t’aveugler pour brûler tes yeux de la lumière pour ne plus voir dans le noir).

« Elle le trouvera pour nous. » et tu contemples ta création d’un air incrédule comme si tu n’étais pas sûre qu’il s’agisse véritablement de ton oeuvre (es-tu seulement là, Bonnie ? (es-tu seulement Bonnie)). Et alors que l’hirondelle s’envole, tu jettes un regard discret vers l’Épéiste et l’enfant, puis te tournes vers l’hôte du Savoir. « Pour le moment... partons d’ici. »