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Le Cube
in before: regrets
Le portail se referme derrière vous, comme l’on tourne la dernière page d’un livre — et vous avez tous hâte que cette histoire se termine (que cette trop longue journée s’achève (ou qu’elle puisse enfin commencer, peut-être : difficile de croire que le matin vient à peine de se lever, après cette interminable nuit d’horreur).
De l’autre côté, ils sont tous là pour vous accueillir — l’équipe scientifique, les infirmiers, les autres exorcistes et tous ceux restés à l’arrière (tous ceux qui n’ont pas pu vous accompagner). Leurs regards sont graves, leurs mines fatiguées, les yeux rouges d’avoir trop pleuré, de s’être trop inquiétés — mais ils sourient lorsqu’ils vous voient revenir de l’enfer et s’empressent d’apporter les premiers soins aux blessés.
De l’autre côté, c’est aussi le hall détruit, les murs qui menacent toujours de s’effondrer, le sol qui vibre sous vos pas, les débris qui jonchent les couloirs et bloquent encore certains accès. De l’autre côté c’est les traces de luttes, les flaques de sang, les cadavres de centaines d’akumas qu’il faudra évacuer. De l’autre côté c’est une partie de votre foyer qui tombe en ruines, c’est le souvenir encore trop frais de cette nuit interminable, c’est tous les endroits où vous avez frôlé la mort — ce coin reculé près de l’entrée, ce couloir qui mène vers les chambres, cette zone accidentée où les spectres de votre mémoire se livrent encore le même combat achevé plus tôt. De l’autre côté c’est les visages qui ne reviendront pas, les voix qui ne résonneront plus entre ces murs, les chambres qui resteront vides. De l’autre côté c’est l’autre visage de la guerre : celui de l’après, des survivants, des choses — des gens — qu’il faudra reconstruire. De l’autre côté c’est le début d’un autre chapitre — car au fond cette histoire ne prendra fin qu’avec vous, n’est-ce pas ? — plus long, plus douloureux, plus sinueux.
Et ce souhait silencieux, cette demie-certitude, cette pensée comme un espoir : il vous faudra l’affronter ensemble (mais un peu moins qu’avant).
» le 06 juin 189x — ordre noir feat. les survivants
Tu regardes droit devant toi, un point que tu es la seule à pouvoir apercevoir. Le palpitant pèse bien lourd dans ta poitrine, presque aussi lourd que le poids de ton Innocence entre tes doigts crispés. Il y a ce goût amer dans ta bouche, cette culpabilité étrange que tu ne parviens pas à véritablement assumer (ou même comprendre (pourquoi te sens-tu coupable ? (la confusion te tord les entrailles))). Tu entends qu’on t’appelle, tu entends qu’on crie ton nom (tu devrais aller à l’infirmerie, Lián Hūa (tu devrais bouger (tu devrais faire quelque chose))), mais tu ne réponds pas. Tu restes figée dans cette position – droite comme un i, parfaite statue de marbre et d’anxiété – et tu ne peux que rester de marbre face aux appels inquiets. Ça ne te ressemble pas, Lián Hūa. Tu es discrète, tu ne te fais pas remarquer, mais tu es émotive à ta manière. Tu n’es jamais de marbre. La faute à cette main glacée qui serre tes entrailles, cette culpabilité qui t’étouffe. « Je vais bien. » que tu dis d’une voix distante, qui sonne étrangement à tes propres oreilles. Mais tu ne vas pas bien, Lián Hūa. Déjà les combattants reviennent et décrivent avec horreur leur petite (pas si petite que ça, dans le fond (mais tu n’as pas la force de lui donner plus d’ampleur)) Apocalypse. Et cette culpabilité qui grandit toujours plus en toi, ce doute qui s’imisce à travers les pores de ta peau. Tu frémis doucement (car tu es toujours douce (face à l’adversaire (face à l’Existence que tu maudis))). Tu baisses lentement les yeux vers ta propre Innocence et le doute se fait plus grand, plus gourmand encore. Un jour viendra où ton Innocence te dévorera aussi, peut-être. Tu ne sais pas, tu n’as aucun moyen de savoir. Les Sorciers s’en vont sans un mot.
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