courir après un souvenir ○ célania

Cyrus relisait un des rares témoignages de la tragédies d’Edimbourg dans un journal britannique, ses talonnettes claquant sur le pavé parisien. Qui aurait cru que la capitale écossaise, sous la protection de sa Majesté, se verrait détruite par de la lave … Vraiment, c’était à n’y rien comprendre, un mystère des plus exceptionnels qui n’attendait qu’une chose : être résolu par le commun des mortels. Mais les témoignages étaient rares et pour nombre d’entre eux, il s’agissait d’une punition divine, signe d’une société décadente qui devait se reprendre en main. Et ce n’était pas les Eglises qui allaient cracher dessus. Cyrus poussa un énième soupir avant de rouler le journal méthodiquement et de le glisser sous son bras : son anglais n’était peut-être pas parfait, il passait peut-être à côté d’un sous-entendu caché ? Il l’ignorait. Tout comme ces sortes de portails : des villes dans des villes. Le déchirement du ciel, le début de l’apocalypse, comme aimaient scandés les plus effrayés. Peut-être, juste peut-être qu’il y aurait lui-même cru si, presque un an plus tôt, son fils ne s’était pas métamorphosé pour devenir presque quelqu’un d’autre. Un apôtre de Noé. Un descendant du héros de l’arche …Ennemi de l’humanité. Cyrus leva les yeux au ciel, peut-être bien que oui, la société et l’humain étaient partis bien trop loin et méritaient d’être anéanti. Cela ne voulait pas dire qu’il se laisserait faire.

Et qu’il abandonnerait son fils qui tentait par tous les moyens de rester à ses côtés. Son Amaury, le dernier espoir de son existence … Et si pour renverser l’échiquier, il se devait de dévoiler au monde entier les secrets les plus inavoués, il se ferait un plaisir d’attraper ce jeu et de le retourner violement. Il ne lui manquait qu’une chose : plus de connaissances, encore et toujours, de preuves. Il voulait comprendre, il voulait voir le tableau dans son ensemble et ne plus être un simple pion remplaçable. Il s’interdisait chaque jour de baisser les bras. Et il avançait, il le savait : il avait recueilli bien de témoignages de survivants de créatures horribles qui portaient une bien étrange dénomination. Il savait que son fils faisait dorénavant parti du clan contre l’humanité, ce qu’il lui manquait c’était de comprendre qui se battait contre ces choses, ces guerriers qui avaient pour but d’éradiquer son espèce. Qui était-il ? Quel était leur pouvoir ? Leur rôle ? Qui les soutenait ? Qui les finançait ?

Tant de question sans réponse qui lui fit se pincer un instant le nez alors qu’il penchait l’épaule pour laisser une dame et son amant – au vue de son anneau au doigt et de l’absence à celle de ce monsieur – passer correctement. Et peut-être était-ce parce qu’il était perdu dans ses pensées qu’il fit cette petite erreur. Mais quand il rouvrit les yeux, devant lui, à quelque mètre à peine se trouvait Prunelle. Sa Prunelle. La femme avec qui il avait partagé ses rêves et ses espoirs, qui était tombé sous le coup du destin … La Prunelle de ses yeux.

Elle était là, habillée comme le garçon qu’elle aurait souhaité être enfant, la même stature que dans ses souvenirs, le même nez, les mêmes petites pommettes.

Cyrus lâcha son journal alors qu’il se précipitait soudainement vers sa défunte épouse. Sa petite épouse si reconnaissable par ses cheveux aux sous tons bleus. L’homme – non le garçon à cet instant, car il était redevenu l’adolescent qui courrait après un amour chaleureux – attrapa le bras de la femme qui se faisait passer pour homme avant de sentir son visage s’étouffer d’un immense sourire.

« Prunelle ! » s’entendit-il dire, sa voix presque étouffée par une pincée d’espoir, cette pincée qui lui prenait au cœur.

Mais alors qu’il pouvait à nouveau voir cette personne de près, son sourire mourut en même temps que sa femme, à nouveau, laissant place à une mélancolie non dissimulé … Prunelle n’avait jamais eu les yeux de cette couleur, ni cette frange … Elle était aussi un tantinet plus petite. Elle avait été toujours été plus petite, la frustrant et l’agaçant alors qu’elle essayait de jurer comme les vendeurs des Halles. Cela avait toujours fait rire Cyrus de l’entendre râler … Un râle qui se perdait dans les méandres de son souvenir alors qu’il étreignait une dernière fois le souvenir de sa femme avant de se souvenir qu’elle était partie, la laissant à nouveau partir en paix.

Il libéra cette jeune personne, doucement avant de sourire contrit, penaud, et de baisser la tête doucement.

« Veuillez m’excuser … l’espace d’un instant je vous ai pris pour quelqu’un d’autre » pour un souvenir qui le hantait encore. « J’espère ne pas vous avoir effrayé ou blessé. »

( Pando )

Cette étrangère aux couleurs, à la forme du visage si familière et en même temps si lointaine était comme la graine de pissenlit qui s’envolait au loin. Il revoyait sa Prunelle, sa fougueuse et déterminée, pleine d’espoir et de vie, sa merveilleuse Prunelle. Mais cette enfant n’était pas la femme tant aimée. Elle n’était pas celle qu’il rêvait de revoir quand la faucheuse viendrait s’abattre sur lui. Elle n’était pas celle qui avait porté et mis au monde l’être qu’il aimait le plus au monde aujourd’hui, elle n’avait jamais passé sa main dans les cheveux ébouriffés d’Amaury alors que le garçon pétillait de joie sous la caresse. Cette inconnue, en homme vêtue, n’était pas Prunelle. Pour l’heure elle n’était personne, juste un visage similaire dans la foule. Elle et lui n’avaient aucun lien et cela aurait put se terminer ainsi. Mais alors qu’il allait s’en aller, le regard déploré, le sourire de circonstance, il la vit regarder autour d’eux, cherchant quelque chose. Alors, par nature, Cyrus regarda aussi, cherchant ce qui pouvait bien déranger la jeune demoiselle ainsi. Il ne vit que Paris et ses rues, vivantes aux visages si multiples. A priori, aucun danger mais il sentit la tension émanant de la demoiselle. C’était la même tension qu’il éprouvait alors qu’il venait de rencontrer celle qui deviendrait sienne.

De la suspicion, de la méfiance. Ah, si son cœur pouvait se briser encore un peu plus. Seulement, cette damoiselle-ci était plus âgé, certainement plus expérimenté et il sentait comme une forme de danger émanant d’elle … Il l’avait dérangé, de toute évidence et elle ignorait encore comment traiter Cyrus : comme un simple idiot s’étant trompé ou comme une menace ? Il voulait la rassurer, peut-être à cause de la ressemblance de la défunte épouse, lui dire qu’il n’avait aucune mauvaise intention envers elle. Mais il ne la connaissait ni d’Eve ni d’Adam, ignorant jusqu’à son nom.

Quand un fin sourire, presque ironique apparue sur son visage sans la moindre trace d’amusement apparue, oui … Le détective en lui fut piqué au vif. Qui était-elle, si ce n’était le fantôme d’un amour perdu ?

« Hm, non ça va. » répondit elle enfin, et le ton de sa voix n’indiquait en rien qu’elle baissait sa garde, bien au contraire. C’était la voix d’un soldat de retour de guerre. Il en avait vu après la guerre contre les Prussiens … Mais il s’abstint de tout commentaire alors que l’inconnue lui demandait soudain avec qui il l’avait confondu.

Avec Prunelle, eut-il envie de répondre sur le moment. Avec l’amour de ma vie que la vie m’a arraché comme elle veut m’arracher mon fils, Cyrus voulait hurler. Mais non. Il ne le fit pas. Inspirant profondément en fermant les yeux, juste pour revoir sa silhouette une dernière fois, il les rouvrit, malheureux et mélancolique comme rarement il l’avait été. Non. Cette rencontre ne serait pas sans suite, ce ne serait pas juste quelques secondes échangées. Avant un départ de chaque personne. Et il s’efforça de sourire, se grattant nerveusement la nuque.

« Je vous ai confondu avec ma défunte épouse. » Mais il entendait son rire encore, parfois, la nuit en regardant les étoiles ou en regardant Amaury dormir. « Son nom était Prunelle. Prunelle Vaillant. Prunelle Delarue » se reprit-il avec un sourire nostalgique alors que sa mémoire lui remémorait ce moment où ils furent unis devant dieu « Elle nous a quitté il y a de ça quelques années … Et je dois avouer que votre stature et quelques traits de votre visage m’ont rappelé nos jeunes années. » Il glissa sa main de sa nuque avant de croiser les bras, la montrant du doigt. « Elle aussi, avait la fâcheuse tendance à s’habiller en homme. »

Parce qu’il n’y a que comme ça qu’une femme peut espérer être respectait lui hurlait-elle du haut de ses quatorze ans après s’être bagarré avec un autre garçon de presse. Un vrai garçon, cette fois-ci. Il inclina la tête poliment se perdant un instant dans ses pensées.

« Je suis vraiment confus. Mais comprenait bien que mon cœur lui appartient encore et à jamais et je pense que l’espace d’un instant, ce dernier a voulu croire à une fantaisie grotesque. » Jamais la vie ne lui rendra son amante. « Vraiment, je m’en excuse. De tout mon cœur, personne ne devrait être pris pour quelqu’un d’autre et être ainsi dérobé de son identité. »

Et lui, devait fermer son tiroir à rêve alors que la douce main de sa femme se posait sur son dos.

( Pando )

La petite damoiselle habillée en homme s’excusa de la perte de sa chère et tendre. Elle s’excusa … Cyrus avait l’habitude des condoléances, des regards de pitié mais aucunement d’excuse. Et c’était pour lui une bien grande différence. Des condoléances, tout le monde pouvait vous les offrir, c’était un mot anodin que l’on avait appris à donner face aux restes d’être qu’il restait aux gens qui avaient perdu une partie de leurs âmes. C’était banal, bateau, et Cyrus avait appris à mépriser les condoléances bien qu’il y répondait avec un sourire aimable en acquiesçant, remerciant ces bons penseurs d’un signe de la tête. Mais des excuses ? Des excuses étaient tellement plus fortes … La personne qui s’excusait comprenait la perte, le chagrin, le désespoir. Cette personne comprenait qu’on avait arraché au vivant une part de son être, qu’il n’était plus que l’ombre de ce qu’il était, un être à jamais incomplet car on ne se remettait jamais vraiment de la disparition de quelqu’un, quand bien même elle nous accompagnait dans les pensées de tous les jours. Alors, quand ce petit bout de femme s’excusa pour sa perte, avec une sincérité rare, Cyrus en fut touché. Véritablement touchée au point que sa gorge se serra. Cette sincérité le ramener des années en arrière, quand le corps de sa défunte épouse lui fut retiré. Sa lèvre trembla légèrement avant qu’il ne reprenne contenance, fermant les yeux un instant et résistant à l’envie d’attraper les mains de la jeune femme pour les serrer en la remerciant.

Mais Cyrus était un homme qui avait vécu bien des choses. Il savait reprendre contenance, sinon il n’aurait jamais été possible pour le vieux bougre de survivre si longtemps.

« Merci. Cela me touche » fit-il simplement en rouvrant les yeux, la bonté et la bienveillance offertes à cette jeune femme qui pourrait bien lui demandait ce qu’elle voulait à cet instant qu’il aurait été capable de lui donner. « Cela remonte à longtemps maintenant. »

Mais c’était toujours aussi douloureux. Quand bien même ce n’était plus la question. Il aurait pu reprendre sa route après cet échange. Tout avait été dit, ils n’avaient plus rien à se dire mais la curiosité rongée plus d’une âme une fois qu’elle avait été attisée. Et il allait s’excuser pour reprendre sa route – peut-être ramasser le journal qu’il avait fait tomber sur les évènements d’Edimbourg – et reprendre sa vie. Mais l’inconnue avait des choses à demander. A savoir.

« Est-ce que …. ? Seriez-vous … Hm… » L’hésitation stoppa net Cyrus dans son élan et lui offrit un sourire ouvert, l’invitant à parler alors qu’il penchait légèrement la tête.
« Oui ? »

Elle semblait chercher quelque chose au fin fond de sa mémoire, chercher quelque chose de perdu qu’elle souhaitait retrouver. Peut-être même cette même sensation que l’on a quand on le mot sur ce bout de langue, ce mot facétieux qui refuse de se délivrer à nous. Et puis finalement, la mémoire – le conte, la fable, le destin – accepta de se montrer à la jeune damoiselle.

« Cyrus ? Cyrus Delarue ? »

Son hésitation était évidente. Foudroyante. La surprise de Cyrus encore plus. Il cligna des yeux, surpris de la tournure des évènements. Une femme qui ressemblait à Prunelle, sa défunte femme, semblait le connaître. Le chercher peut-être ? Avait-elle un réel lien avec la mère d’Amaury ou était-ce juste un vilain jeu du destin. Une vilaine plaisanterie qui finirait par à nouveau lui briser le cœur jusqu’à ce qu’il cède à l’eau de vie, poison familial. Mais peut-être était-ce bien plus que ça, peut-être qu’il cherchait bien trop loin alors que la logique voulait peut-être qu’elle cherchait simplement un détective. Et Cyrus aimait à se plaire et à se dire qu’il n’était pas mauvais dans le domaine. Il posa sa main humblement sur son poitrail et lui offrit un sourire professionnel.

« Oui. Tout à fait, Cyrus Delarue, détective parisien … Vous me cherchiez pour une affaire ? Un contrat peut-être ? » Il remit Prunelle soigneusement dans son tiroir à souvenir en se promettant de le rouvrir le soir même pour se concentrer le bras présent avant de tendre le bras vers l’inconnue. « Marchons ensemble, vous me parlerez de ce dont vous avez besoin. Peut-être pourrai-je vous offrir une boisson chaude ? Quel est votre nom ? »

( Pando )

« Pas vraiment, non … »

Cyrus posa un regard circonspect sur la demoiselle, un brin suspicieux … Elle n’était pas à la recherche d’un détective, cela lui semblait même être un détail relativement ennuyeux au vu de son visage qui se fermait et se teintait de doute à son égard. Qui était-elle si elle n’était pas une potentielle cliente ? Comment pouvait-elle connaitre son nom ? Avait-il déjà fait tant de bruit déjà, lui qui avait à peine remuer la terre. Lui qui était encore si loin de la vérité qui se tramait sous les yeux des civils innocents. Et peut-être parce que ses yeux avaient enfin chassé Prunelle de son regard, il était enfin capable de voir … Il n’était pas normal pour une femme de s’habiller en homme, outre si elle était dans le besoin de s’habiller ainsi pour bien des raisons. Premièrement : pour cacher son identité. Prunelle l’avait fait pendant tant d’années. La seconde, car il est bien plus pratique de porter un pantalon quand on a des ennuis … Et ce n’était que maintenant qu’il voyait les mains abimées de la demoiselle, ses ecchymoses ici et là. Oh oui … Cette fille rimait avec problèmes ; peut-être même des problèmes plus gros qu’elle-même. Et l’empressement qu’elle avait soudainement à vouloir partir, que tout son corps hurlait fuir ne l’intrigua qu’encore plus. Elle se méfiait d’un coup, soudainement après avoir découvert qu’il un détective.

Et cela avait malheureusement pour elle, le don d’attisait encore plus la curiosité de l’homme en quête de savoir et de vérité.

Mais quand le poisson était appâté, il était dur pour lui de laisser tomber. Homme entêté qu’il était, déterminé et abrupte. Prunelle avait tendance à lui reprochait et était dépitée quand elle s’était rendu compte que leur fils unique avait hérité de cet aspect de sa personnalité de son père. Il était désolé pour cette illustre inconnue, mais il ne pouvait pas la laisser partir sans en savoir plus, sans connaitre une once de vérité derrière ses actions. Était-ce le hasard qui l’avait mis sur sa route ? Ou bien le destin ? Était-elle liée à sa mission ? Sa mission qu’il s’était donné, seul contre le monde, près à y perdre la vie ? Amaury lui survivrait, il le savait et cela le rassurait … Son fils était fort, si fort et si brave.

« A vrai dire, je ne vous cherchais pas. Et je n’ai besoin de rien. C’est vous qui m’avait abordé. »
« Oui, mais c’est vous qui connaissez mon nom. »

Il avait répondu à la seconde, de sa langue bien pendu avec un ton qui voulait en dire long sur ses intentions. Il était certes celui qui l’avait abordé, mais c’était elle qui avait harponné cette discussion, qui avait dit son nom. Cela aurait put se terminer, chacun reprenant sa vie et ne se croisant plus jamais … Qu’importe le visage visiblement embêté de la demoiselle, elle était fautive d’avoir accroché cet homme avec ses mots, attisant une curiosité qui n’était jamais satisfaite. Une curiosité qu’il emporterait dans la tombe avec lui, laissant les graines de son passage pour que d’autre puisse cueillir les fruits de son dur labeur.

« Le nom de votre femme et le vôtre m’ont seulement … Interpellé. » fit-elle avec une hésitation évidente dans la voix.

Et Cyrus attendit, le regard lourd, prêt à lui arracher la vérité avec un interrogatoire s’il le fallait. Comment son nom et celui de sa femme auraient bien pu l’interpeller ? C’était tout simplement grotesque. Il n’avait plus de contact avec quiconque qui avec connaissait sa défunte épouse, laissant les souvenirs reposaient à ses côtés. Mais à nouveau, l’inconnue ouvrit la bouche, hésitante, presque terrifiée. Mais visiblement, elle aussi était touchée par les maux de la curiosité, connaître, comprendre, savoir, découvrir, engloutir. Et puis enfin, les mots furent libérés de leurs entrailles de chairs pour être libérés dans tout Paris.

« Je suis Célania Vaillant. Prunelle c’était le prénom de ma tante. »

Et ce fut comme un effondrement. Un brusque retour à la réalité, une gifle alors qu’il analysait chaque mots une dizaine de fois dans sa tête chaque mot, chaque syllabe, chaque lettre qui avaient été prononcé par celle qui se prénommait donc Célania. Célania Vaillant. La ressemblance frappante, les souvenirs, le nom de famille, tout ce qui avait été dit, tout ce qu’il croyait … Et une lettre, si ancienne, écrite les larmes aux yeux, se retenant de fondre en larme pour ne pas éparpiller l’encre annonçant le trépas d’une innocente âme.

Et si Prunelle était sa tante, alors cette jeune fille était donc sa nièce. La nièce de Prunelle. Sa nièce, à lui. Le monde, si grand, si vaste lui avait donné une nièce ? Avait donné une cousine à son fils ? Avait décidé de lui accorder une famille plus grande à protéger ? Le hasard, le destin, était donc aussi imperturbable pour jouer de tel tour ? Cyrus déglutit longuement, regardant cette fille qui prétendait être sa nièce … Si elle était de sa famille, si elle était liée à Prunelle … il ne pouvait pas la laisser dans l’insécurité dans laquelle elle se trouvait. Mais il savait que de si gros hasard … Il posa ses mains sur les épaules de celle qui se prénommait Célania, lentement avant de plonger son regard dans le sien.

« Si tu es celle que tu prétends être … Quelles sont le nom de tes parents … Où vivent-ils ? Et que sais-tu de Prunelle ? »

Que sais-tu de Amaury ?

Il ne pouvait pas la laisser entrer ainsi, la protéger si elle était en vérité une menace présente pour l’exterminer.

( Pando )

Cyrus le ressentit presque aussitôt. Cette erreur, si simple, si facilement évitable … Sous ses mains rugueuses par l’effort, tout le corps de celle qui se prénommait Célania se crispa, se tendit. Ce n’était pas normal, ce n’était pas la réaction du corps d’une jeune fille qui se voyait soudainement inquiète à cause d’un inconnu l’abordant un peu trop brusquement, surtout dans une rue aussi passante où n’importe qui pouvait lui venir en aide. Non. Les muscles de Célania se crispaient, son corps semblait chercher à se défendre. Prêt à se battre. Et il ne connaissait que trop bien cette réaction, il l’avait vu mille fois dans les revenants de guerre. Les revenants, vivants mais pas complètement. Hantés par des souvenirs atroces que l’on prie pour oublier, que l’on cherche à effacer mais qui reviennent en réminiscence dès que les paupières avaient le malheur de se fermer, ne serait-ce que pour un instant. Célania n’avait pas le comportement d’une jeune fille dans la fleur de l’âge … Elle avait le comportement d’un soldat. Un soldat vivant la guerre tous les jours, à chaque seconde de son existence, prisonnier de ses propres démons … Et c’est là que Cyrus compris l’accoutrement d’homme : pourquoi porter une robe oui une jupe de dame quand un pantalon permettait de fuir, de se battre, de se mouvoir plus aisément. Et cette simple réalisation choqua l’adulte au plus haut point.

Alors quand l’enfant – car c’était ce qu’elle était et cela lui brisait le cœur – lui demanda qu’il la lâche, il le fit, prestement, levant légèrement les mains en l’air au niveau de ses épaules pour montrer qu’il n’y avait rien à craindre, qu’il ne tenterait plus rien. Une fois, un de ces anciens soldats qui l’avait employé l’avait frappé. Par réflexe musculaire. Il n’avait aucunement envie que la jeune femme subisse les mêmes remords que cet homme une fois qu’il eut réalisé son geste.

Elle ressemblait à un chien errant meurtri prêt à mordre. Elle était amère. Et cela brisait un peu plus le cœur de Cyrus de voir quelqu’un aux traits si semblables de son épouse agir ainsi.

Quand elle cracha qu’il devait le savoir, irrité, - énervée ? – il sentit ses épaules s’affaissaient mollement, laissant la jeune fille continuer à expliquer que Prunelle n’était qu’un nom parmi ses souvenirs d’enfance, une personne qui n’avait pas de visage. Des rares lettres qu’elle prenait le temps d’écrire entre deux occupations, rassurant une famille dont il n’avait aucune connaissance qu’elle allait bien. Qu’elle était heureuse. Qu’elle dévorait le monde à pleine dent. Il la revoyait, penché sur le bureau de son époux, en train d’écrire en faisant la moue, la langue sortie sur le côté avant de bondir satisfaite d’elle-même.

Célania avait croisé les bras. Tout son corps hurlait la défense, le rejet. Et Cyrus ne pouvait pas lui en vouloir. Ils étaient deux inconnus dans les rues de Paris. Pour l’heure tout du moins, se souffla-t-il à lui-même.

« Prunelle aimait son frère … Tendrement. Mais elle disait souvent que son amour l’aurait étouffé et empêché de devenir ce qu’elle était si elle était restée. C’était une enfant turbulente, expressive, bagarreuse, qui mouchait tous les garçons du quartier et ne perdait jamais espoir » raconta-t-il simplement, se souvenant du petit être qui vendait les journaux. « Elle ne me supportait pas. »

Il lâcha un léger rire. Combien de fois l’avait-elle insulté de fils à papa ? Combien de temps avant qu’il ne comprenne que derrière cette frimousse bagarreuse se trouvait un cœur étincelant. Doucement, Cyrus se frotta la nuque.

« Elle savait que même si le monde où nous vivions était en guerre perpétuelle … Même s’il y avait des jours, des années où on avait l’impression d’être écrasé … Tout finirait par s’arranger. Elle croyait en l’humain. »

Et Cyrus n’était pas sot de parler en ces terme de sa femme. Surtout en visualisant Célania. Célania la soldate. Pour qui se battait-elle, au nom de qui ? Qui avait forcé une enfant à prendre les armes pour devenir ainsi le bras armé d’une quelconque organisation ou pays ?

« Elle écrivait peu. J’en suis désolé. C’était aussi mon rôle de mari de lui rappeler de le faire … Mais jusqu’au bout, jusqu’à la dernière seconde, elle embrassa la vie et en tira son maximum. » raconta-t-il en revoyant devant lui le sourire souriant de son épouse, où ne siégeait pas une once de regret.

Doucement, Cyrus attrapa la main se Célania et la serra, délicatement, lui permettant de la retirer s’il le souhaitait alors qu’un sourire affectueux se dessinait sur son visage.

« Elle aurait adoré que tu le rencontres. Amaury. Notre fils. Elle aurait adoré que tu le vois, que vous puissiez jouer ensemble. Que vous puissiez être des mômes … Et j’aurai adoré savoir plus tôt que j’avais une jeune nièce. »

( Pando )

« On aurait aimé, qu’elle écrive plus. »

Quelle écrasante vérité. C’était une simple phrase en soit, avec deux sujets deux verbes, deux participes passés … La base de la langue française. Pour autant … Pour autant, ces mots pesaient lourds, horriblement lourds, tombant sur ses épaules comme pour réaliser que si sa femme était à ses yeux son âme sœur, il ne pouvait oublier que comme tout humain, elle était doté de défauts, plus ou moins nombreuses. Prunelle pouvait se montrer capricieuse, possessive, particulièrement obtuse. Au point d’en oublier le reste de sa famille, ses origines de la montagne, embrassant sa vie de citadine. Est-ce qu’Amaury deviendrait pareil, prendrait son envol en oubliant ses racines ? En l’oubliant lui, le père qui se fait tant de soucis pour lui, qui est prêt à affronter la mort elle-même pour le sourire de son garçon ?

Elle avait retiré sa main. Ce n’était pas grave, il s’en doutait. Cyrus comprenait qu’il avait en face de lui un animal blessé. Un animal qui puisait dans ses dernières ressources pour se tenir droit. Un animal qui avait été attiré par la main tendue, par la curiosité qui semblait couler dans les veines, dans le sang de cette lignée. Peut-être que c’était l’espoir que représentait Amaury, une famille à elle, vivante, en ces lieux, un lien qu’elle pourrait tisser.

« Elle … Elle aurait dû en parler, oui… » Oui. Avait-elle seulement annoncé la naissance de son fils à sa famille ? Cyrus était persuadé qu’elle l’avait fait, un jour où le ciel était clair et qu’Amaury dormait sous le murmure doux de son père. Mais cette enfant, là, à cet instant, semblait peiné que cette réalité lui ait été caché. Qu’on lui ait volé quelque chose. « Mais elle ne l’a jamais fait. Pourquoi ? »

Oui. Pourquoi ? Cyrus aurait aimé avoir la réponse à cette question. Il aurait aimé pouvoir répondre à l’interrogation de celle qui était sa nièce. Il se passa sa main sur le visage, lâchant un lourd soupir alors que sa main trouvait sa hanche, se maintenant et que ses yeux se perdaient dans le ciel de Paris. Quelle réponse pouvait-il offrir ? Lui-même avait tout ignorait de l’existence de cette petite fille. Pourtant, il avait l’impression de sentir une présence derrière lui, une présence familière qui le poussait à aller en avant, à aller vers cette jeune fille, une paume chaude entre ses deux omoplates. Douce mais ferme, têtue. Et il comprit le message, quand bien même il savait que s’il se retournait, il ne trouverait personne derrière lui.

Alors toujours dans cette position, il baissa son regard sur le plus petit être.

« Pour être honnête … Je ne saurai te dire les raisons de Prunelle. Est-ce qu’elle savait que tu existais ? Est-ce que ton père sait qu’Amaury existe ? Ce sont des questions auxquelles je n’ai aucune réponse à t’apporter. Je sais simplement qu’aucune lettre n’est arrivée après que je lui ai annoncé le décès de sa sœur. » Une lettre qui avait été si dure à écrire, le soir, après qu’Amaury se soit effondré de sommeil à force de pleurs.  « Je ne le blâme pas … Le deuil est quelque chose de personnel … Et peut-être que pour pouvoir faire son deuil, accepter que sa sœur n’était plus, il ne pouvais pas répondre à cette lettre. »

Et Cyrus n’avait jamais attendu la moindre missive, la moindre réponse de sa belle-famille. Bien au contraire. Il se devait d’avancer, pour son propre fils qui aujourd’hui était à l’aube de la vie d’adulte. Un garçon qui bientôt deviendrait un homme. Ah, que c’était douloureux pour son père, se dit-il un sourire épuisé mais aimant aux lèvres.

« En fait … Il n’y a pas de bonnes réponses. Prunelle est partie en emmenant ses secrets dans la tombe. Mais je doute qu’elle ait un jour oublié ton père. Après tout, même marié elle scandait le nom de Vaillant. » Cyrus haussa simplement les épaules, glissant ses mains dans les poches. « Le passé a été écrit, mais rien ne nous empêche d’écrire l’avenir comme nous le souhaitons. J’aimerai qu’Amaury et toi, vous vous connaissiez. »

Pour que son fils ait une nouvelle attache au monde des simples humains. Pour tenter de sauver Célania de cette étrange guerre qu’elle semble mener, priant de tout son cœur pour qu’elle ne soit pas mêlée à cette étrange guerre sainte à laquelle le destin avait forcé son fils à participer. Il désirait une famille unie.

« Tu me laisserais te payer un bon repas chaud ? Dans un restaurant avec plusieurs ouvertures et bien peuplé, si cela peut te rassurer. »

( Pando )

Qu’ils se connaissent. Qu’Amaury et Célania se connaissent, se côtoie. Qui sait ? Si le destin aurait été moins cruel, Prunelle plus attentive, peut-être que les deux enfants auraient pu grandir ensemble, en se soutenant, avançant l’un à côté de l’autre dans une seule et même direction d’un pas décidé. Peut-être qu’ils auraient pu être la réflexion de l’autre, dans ce miroir qu’est la vie ? Peut-être que cela aurait sauvé Amaury de sa propre existence, de cette prison qui était apparu et qui l’éloignait petit à petit de son père alors que Cyrus tentait avec tout le mal du monde de s’accrocher aux doigts de son garçon pour ne pas le laisser partir. Voulait-il le sauver ou se sauver lui-même d’une solitude évidente ? Célania était elle-même incrédule à cette potentielle réalité. Rencontrer une autre personne, de son sang. Une personne partageant le même ADN, une partie d’elle-même …. Cyrus ne pouvait prétendre à de telles choses, mais Amaury ? Si. Peut-être pouvait-il chasser quelques démons qui se trouvaient dans le regard de la jeune fille ? Peut-être aurait il le pouvoir de la faire sourire.

Un sourire qu’il eut tant de mal à lui arracher. Un sourire qu’il lui arracha à la promesse d’un repas chaud, d’un repas qui pourrait lui remplir le ventre, lui permettre l’espace d’un instant d’oublier la misère qu’elle semblait porter sur son dos. Était-ce normal aujourd’hui d’être si jeune et si malheureux ? Quel destin infâme s’était mêlé au chemin de celui de celle qui était sa nièce. Nièce. Cyrus se surpris à prendre en affection ce simple mot : il pouvait se prononcer en un souffle et avait tant de valeurs. C’était un trésor qu’il fallait préserver, un lien unique qu’il fallait préserver.

« Surtout pas dans un lieu peuplé. »
« Bien. Je note, un restaurant où aucune oreille indiscrète ou yeux vagabonds pourrait tomber sur toi. »

Il comprenait. Il était détective, Cyrus était l’incarnation même de cet homme qui laissait ses oreilles trainer, qui laissait ses yeux s’égarer un peu trop pour récolter la moindre information, car la moindre information valait son pesant en or. Et il ignorait qui cette pauvre enfant avait énervé pour réagir ainsi mais il n’avait aucunement envie qu’elle se sente piégée. Et si Cyrus devait l’aider à s’évader, il savait déjà qu’il accepterait avec le plus grand des plaisirs : personne ne résistait longtemps au fameux coup du plat renversé … ou au croche pied bien placé. Bien des artifices qu’il avait appris à manier pour le plus grande des plaisirs de son épouse à l’époque qui ne pouvait s’empêcher de rire aux éclats alors qu’elle prenait la poudre d’escampette. Il lui tendit le bras comme le gentil homme qu’il était – il n’y avait aucunement que ces barbares de british pour se prétendre bien éduqué, avant d’avancer tranquillement.

« Et bien, j’ai bien peur que si je me rends au restaurant en plaisante compagnie sans Amaury, il me le fasse payer au souper de ce soir ! » fit-il dans un rire en imaginant son fils bougon. « Non, vraiment, en oubliant la plaisanterie, ce serait un véritable plaisir pour moi si vous veniez tous les deux à vous rencontrer … Je comprends si tu aimerais éviter mais, est-il possible que tu trouves la force en toi de faire plaisir à ton vieil oncle ? »

Oncle. Un autre mot que Cyrus trouva particulièrement intéressant. Pas autant que « papa » mais définitivement plus qu’étranger.

« Amaury est un apprenti jardinier, et je peux me pavaner d’avoir un fils particulièrement doué dans le domaine, pas une plante ne résiste à ses traitements ! C’est un dieu de la nature ! Et une vraie boule d’amour … » Cyrus continua lentement. « Je suis sûr que vous ne pouvez que vous entendre. »

( Pando )

Prunelle l’avait toujours décrit comme étant un idiot un peu trop poussif. Surtout quand il avait une idée derrière la tête … Des idées qui selon elle, étaient bien souvent de mauvais augures. Mais sa jeune épouse l’avait toujours suivi dans ses frasques, un éclat de rire perdu dans le vent alors que le monde semblait leur appartenir. C’était une forme de liberté que Cyrus aimait ardemment, une liberté qu’il avait voulu transmettre à son bien aimé fils, à prunelle de ses yeux. Et puis il y avait maintenant cette nièce, ce petit bout de la défunte épouse. Elle était de la famille. Elle était du même sang qu’Amaury. Le détective aimait à penser qu’il était un maitre dans le domaine de l’observation – après tout, on ne tient pas vingt années de carrière sans quelques talents – et il avait bien vu l’envie irrésistible de sa chère nièce de se transformer en petite souris et de disparaitre. Cyrus avait juste décidé d’ignorer ce fait.

Il ignorait ce que fuyait cette enfant, quel genre de maux étaient à sa poursuite … Et Cyrus s’en moquait comme de la dernière pluie … N’était-il donc pas lui-même en train de jouer un jeu dangereux à tenter désespérément de comprendre les enjeux qui se trouvaient dans l’ombre ? Un léger sourire naquit sur ses lèvres. Un de ces sourires destinés à soi-même, qui acceptait l’essence même de votre âme, acceptait les conséquences de ce qui adviendrait inévitablement. Le plus âgé la guidait presque entre les rues de Paris, l’emmenant tranquillement là où il en avait envie. Mais cela n’empêcha pas sa chère nièce de tenter encore une fois une tentative d’évasion.

Ah. Ne savait-elle pas qu’il était bien plus âgé qu’elle et donc avait déjà tout essayé dans sa longue vie ?

« Peut-être … » Ce n’était guère un peut-être, Amaury était un rayon de soleil. Une bénédiction tombée du ciel. Véritablement, il serait le messie de ce monde « Mais … Je crois que vous vous êtes fait une fausse idée de moi. Je … » Cyrus se stoppa et posa son regard sur sa nouvelle trouvée nièce. « Je ne suis pas Prunelle. Je ne suis pas, comme elle, une enfant des rues. Même si mon accoutrement a pu vous faire penser le contraire. Croyez- moi, il ne vaut mieux pas me connaître. Alors … » Alors quoi, chère enfant ? « Evitons ça à Amaury. »

Cyrus libéra l’enfant avant de lui prendre doucement les mains, s’abaissant légèrement à sa hauteur avant de lui sourire gentiment. Depuis combien de temps devait-elle agir en adulte en oubliant de rire sans se soucier de demain ? Depuis combien de temps ne s’était-elle pas endormie sans se demander si elle allait survivre à demain ? Du pouce, il caressa la peau sale de la plus petite. Un bon bain ne lui ferait pas non plus grand mal.

« Et bien, il est bien heureux que tu ne sois pas Prunelle ! Grand dieu ! Tu es toi et juste toi. » Il lui ébouriffa gentiment les cheveux. « Tu as ton histoire, ton tempérament, ton vécu et Prunelle … Et bien Prunelle avait les siennes. Ce qui fait de vous deux personnes liées par le sang mais totalement différentes. C’est pour cela que je veux te connaître chère nièce. Je veux savoir qui se cache derrière cette crasse … Et si tu souhaites partir après, je te donnerai quelques billets et te laisserai filer comme le vent, parole de tonton ! »

Il leva sa main sur sa poitrine avant de faire un clin d’œil.

« Mais avant de disparaitre de nos vies, laisse nous de donner un repas chaud, un bon bain et des vêtements propres. Et si tu le souhaites, ton détective d’oncle pourra même t’aider à effacer ton petit séjour sur Paris. »

Mais elle n’échapperait pas à la réunion de famille. Nope.

( Pando )